Prete
di
gatto
genere
masturbazione
“Allora andai verso una landa,
E verso solitudine,
Verso i cardi e gli spini del deserto;
ed essi mi narrarono
come avvenne che furono ingannati,
scacciati e costretti alla castità.”
Religion dead, the priest of silence and the morbid fascination of death
Ricordo di aver sentito spesso parlare della castrazione chimica per rendere inoffensivi i criminali, ma a chi proponeva di imporre questo tipo di cure ho spiegato che le armi che un uomo possiede sono infinite e può ferire anche dopo la castrazione. Ricordo addirittura un articolo di giornale che parlava di un carcerato che nell'ora d'aria navigava su internet con cui continuava a compiere nuovi crimini: aveva truffato un paio di froci su ebay guadagnandosi circa 100 euro vendendo oggetti inesistenti, poi minacciò della gente tramite un fake su facebook e con lo stesso porfilo si procurò le foto di diverse ragazzine nude, esiste forse una condizione in cui l'uomo non è in grado di compiere ciò che la società giudica il male? Il libertinaggio rimane una questione di cervello, crimini se ne posson compiere anche senza avere principi, il libertinaggio è essenzialmente pensiero più che azione, perversione prima che azione. La mia perversione è scrivere ed esporrò un fatto a cui assistei da bambino. C'era un prete, un vecchio prete e una chiesetta sconsacrata, io mi ci ero introdotto per curiosare, la porta era aperta. Trovai il tabernacolo ancora in buono stato, ma i banchi marci, gli interni in legno i “spusava da freschin”, il tabernacolo era in ottone, aprii lo sportello per cercare gli oggetti che vi erano contenuti e le particole, ma non trovai nulla. A un tratto sentii la porta cigolare dietro di me, mi nascosi nel confessionale, anche quello in legno marcio, ma anche annerito da un precedente incendio. Dalla grata in ferro arruginito potevo vedere e sentire senza essere visto, quella che era entrata era una ragazza, credo avesse 17 anni, ma a quell'età la vedevo grandissima, già adulta rispetto a me, si sedè su una sedia e iniziò a scrivere qualcosa al cellulare. A un tratto, proprio quando stavo per sbucare fuori e spaventarla, fu bloccato, un'altra persona stava entrando, era un vecchio prete. Inizialmente non capii e cercai di studiare meglio la scena: vidi la ragazza lievemente abbronzata, longilinea, coi capelli molto ricci, castani e lunghi, gli occhi color nocciola, le braccia e le gambe scoperte per il freddo estivo, un vestito a righe bianche e blu. Non riuscivo ancora a vedere il prete, solo ora conosco la sua vera storia, solo ora che la sto scrivendo perchè essa non scompaia nell'oblio, ora lo rivedo davanti a me. Era un uomo molto anziano, con pochi capelli bianchi, rugoso e molto pallido, di corporatura robusta, la tonaca nera e nuova di pallino, attillata e lucente come quelle dei preti di campagna di un tempo. Ora io so che quell'uomo aveva alle spalle una storia bizzarra: era stato un puttaniere, un libertino, uno fra i più grandi pervertiti di cui abbia sentito parlare nella realtà; in giovane età militava nelle camice nere e aveva sfruttato il suo ruolo per stuprare quelle che gli piacevano e bastonare quelli che non gli piacevano, sul finire della guerra aveva capito come andavano le cose e s'era fatto “combattente per la libertà”, così potè sparare a tutti gli amici del giorno prima, violentare le loro mogli e uccidere impunemente per puro divertimento, per diversi mesi dopo la guerra si era aggirato per le campagne emiliane continuando a commettere vendette personali, stupri e furti, aveva ucciso anche altri partigiani, ormai era ricercato, ma fu a questo punto che gli tornò utile il suo passato più remoto, egli era infatti figlio di un vescovo, illegittimo, ma pur sempre sangue del suo sangue e fu il padre a fornirgli una nuova identità che lo protesse per decenni e nascose le sue malefatte. In quegli anni ormai era indebolito in ogni parte del corpo, non poteva più nuocere in alcun modo se non nelle modalità che andrò a descrivervi. Pur anziano e moribondo, egli voleva conservare il suo vizio antico di tratte piacere dalla sofferenza altrui. Avvicinata la ragazza iniziò a parlarle castamente, poi notò che ella portava un braccialetto con un teschio ed iniziò un discorso bizzarro. Chi nel dopoguerra usava un abito con un teschio bianco in campo nero era visto minimo come un estremista di destra e spesso ne correva il rischio. Nella gente era ancora vivo il ricordo dei simboli delle ss e delle camice nere, ma anche la sola immagine senza connotati politici era spaventosa per la maggior parte delle persone, iniziò ad argomentare il prelato, poi con fatica si frugò una tasca e ne estrasse un libriccino dall'aspetto vecchissimo e lo appoggiò vicino a dove la ragazza era seduta “Come sono cambiati i tempi, secoli fa la gente aveva un altro tipo di sensibilità, un altro tipo di ironia...”. La ragazza di per se non vedeva l'ora di mandare a fare in culo il vecchio, ma ora quel volumetto tascabile accendeva la sua curiosità, non aveva mai amato i libri, ma quella pareva più una raccolta di immagini e questo era infatti: una raccolta di incisioni antiche di secoli. La giovane troia si mise in tasca il telefono incurante di ciò che a scuola le avevano spiegato sulle radiazioni emesse da quel tipo d'apparecchi e aprì il libro, aveva appena iniziato a fissare la prima immagine quando il prete riprese a parlare. Oggi il teschio è stampato anche dalle grandi marche, magari anche in vari colori, è concesso a tutti, anche tu ne porti uno. Basterebbe però riflettere un attimo, la prima immagine che passo nella mente di quella troia post moderna fu quella dei film di pirati, il teschio sulle loro bandiere sdoganato dal cinema americano era divenuto qualcosa di banale, ma poi mise a fuoco le immagini del libro una dopo l'altra, erano scene di morte o che alludevano ad essa nei modi più orrendi, l'italiano era antico, ma ne traspariva ancora un vivo e sagace umorismo nero, il prete continuava a parlarle e quelle parole si mescolavano alle blasfemie sulla carta. “Porco dio voglio uscire!” pensavo io fra me e me, ma la scena aveva qualcosa di molto interessante e il prete era abilissimo con le parole. “basta con questi pensieri macabri” sembrava pensare la troietta, poi il prete evocò altre immagini e inevitabilmente a poco a poco strani ricordi affiorarono nell'abituale vuoto della mente della cagna adolescente, gli orrori dell'ossario visitato in gita, il simbolo dello scheletro alato che suona la tromba, così ben intagliato sulla parete putrescente del tempio in cui ci trovavamo. Poi la morte iniziò a diventare più concreta per la ragazza, il ricordo del funerale di una persona cara, o forse più di una, la morte ora le era più vicina, terribilmente vicina, diventava una presenza. La morte era ora nella sua mente una forza da sconfiggere, da allontanare con pensieri positivi, ma le passò davanti agli occhi il cavare appeso sopra l'altare: la croce che è in ogni classe e in ogni stanza, in ogni edificio d'Italia, lo strumento di tortura che troneggia su ogni chiesa e su ogni tomba, ma quello è anche un simbolo di rinascita e l'unica rinascita dei morti che la giovane troia media italiana conosce è quella dei film di zombi. Immagini terribili, io sentivo ciò che lei pensava e tutto si mescolava alle parole del prete; immagini orribili, la personificazione della morte come corpo scarnificato del defunto che torna sulla terra per trascinarti via con lui verso il buio e i vermi., ma la mamma e il papà le avevano sempre detto di temere i vivi più dei morti, perchè i morti non tornano, i fantasmi non esistono. Allora quelle parole un tempo rassicuranti, furono riprese dal prete per dare vita ad un nuovo e più terribile timore, superato il morto vivente la paura diventa un'altra “nessuno tornerà indietro dalla tomba in alcun modo”. Meglio non pensarci diceva lei fra se, ora sono giovane e e bella, il prete le dava ragione e domani? Il sesso ha il potere di far dimenticare seppur per poco tempo la morte, il suo potere in questo è sterminato, ma per una mente non colta basta anche molto meno per dimenticarsi che bisogna morire, però quel pensiero martellante non si può scacciare per sempre. Si possono evitare i cimiteri, i teschi, le chiese, i libri, i film, la musica, l'arte, tutto, ma la notte prima di addormentarsi si sta stesi sul letto al buio e attorno è silenzio, il pensiero torna prepotente, il nulla grava su di noi tutti nell'ombra. Sarà così anche dopo? Solitudine e silenzio? Annullamento del pensiero, fino a dimenticare chi si era un tempo? Per scacciare ancora una volta tutto questo la giovane rispolvera le sue credenze religiose, le richiama alla sua mente, ma il prete non le risponde, non le da ragione, la guarda come per compatirla, che strano sacredote è questo. La ragazza sembra farsi sempre più piccola davanti ai miei occhi e le sue palpebre sbattono forti, sta ripensando a tutte le chimere religiose che conosce, ma lei lo sa, dentro di lei una voce le bisbiglia che sono tutte falsità e che non è vero niente. Immortalità della mente sul corpo? Ma se basta toccare con uno spillo il cervello di un uomo per distruggere la sua mente quando è ancora vivo come possiamo pensare che essa si conservi intatta dopo la morte?
Perchè il prete non la conforta e continua a parlare? L'autoconvinzione non basta davanti al prete che è più scettico di lei e le risponde per enigmi. Ora vede l'altare ornato di teschi e tibie, vede il cranio sul suo polso, vede le ossa sotto la sua pelle; basta un' ora in un camposanto per capire qual'è la verità sulla vita, soli, nel silenzio, dove non c'è mai nessuno. Ora lei capisce tutto, ha davanti a se la verità sulla vita, sulle mode, sul sesso, sull'oltretomba e su dio; non si tratta più di fascino romantico e neogotico della morte, ma di verità. La ragazza piange senza nemmeno accorgersene, un pianto a dirotto e disperato. In principio i suoi occhi erano lucidi, poi iniziarono a gocciolare e infine il suo viso fu completamente rigato. Il prete fu su di lei in un attimo, fu il suo unico movimento energico, l'unica dimostrazione di forza dall'inizio della discussione. Vidi la mano ossuta del prete girare il viso della ragazza verso di lui, le sue labbra di anziano posarsi sugli occhi di lei. Il sacerdote stava bevendo avidamente le lacrime della ragazza disperata, mentre io me ne stavo rinchiuso nel confessionale a spiare il tutto nell'ombra dietro la mia grata. In quel momento ricordai anch'io d'aver pianto una volta, forse avevo 3 o 4 anni, quando avevo constatato che un giorno io e tutti i miei cari saremmo morti, ma era un pianto infantile come ne facevo ancora e come ne avrei fatti altri, era durato poco. Ciò di cui mi accorsi con stupore fu poi che osservando la ragazza piangere avevo raggiunto l'erezione, quando si è molto piccoli basta pochissimo, ma quella volte non mene ero davvero accorto, la cosa mi colpì molto. Il prete era ancora davanti a me a suggere le lacrime della poveretta, all'anziano derelitto non restava ormai altro modo per godere, quella era l'ultima perversione dell'anziano libertino. A un tratto la ragazza si ritrasse e abbandonò al chiesa sconsacrata, quando fu uscito anche il prete dopo un attimo di contemplazione, uscii anch'io e me ne andai a casa.
E verso solitudine,
Verso i cardi e gli spini del deserto;
ed essi mi narrarono
come avvenne che furono ingannati,
scacciati e costretti alla castità.”
Religion dead, the priest of silence and the morbid fascination of death
Ricordo di aver sentito spesso parlare della castrazione chimica per rendere inoffensivi i criminali, ma a chi proponeva di imporre questo tipo di cure ho spiegato che le armi che un uomo possiede sono infinite e può ferire anche dopo la castrazione. Ricordo addirittura un articolo di giornale che parlava di un carcerato che nell'ora d'aria navigava su internet con cui continuava a compiere nuovi crimini: aveva truffato un paio di froci su ebay guadagnandosi circa 100 euro vendendo oggetti inesistenti, poi minacciò della gente tramite un fake su facebook e con lo stesso porfilo si procurò le foto di diverse ragazzine nude, esiste forse una condizione in cui l'uomo non è in grado di compiere ciò che la società giudica il male? Il libertinaggio rimane una questione di cervello, crimini se ne posson compiere anche senza avere principi, il libertinaggio è essenzialmente pensiero più che azione, perversione prima che azione. La mia perversione è scrivere ed esporrò un fatto a cui assistei da bambino. C'era un prete, un vecchio prete e una chiesetta sconsacrata, io mi ci ero introdotto per curiosare, la porta era aperta. Trovai il tabernacolo ancora in buono stato, ma i banchi marci, gli interni in legno i “spusava da freschin”, il tabernacolo era in ottone, aprii lo sportello per cercare gli oggetti che vi erano contenuti e le particole, ma non trovai nulla. A un tratto sentii la porta cigolare dietro di me, mi nascosi nel confessionale, anche quello in legno marcio, ma anche annerito da un precedente incendio. Dalla grata in ferro arruginito potevo vedere e sentire senza essere visto, quella che era entrata era una ragazza, credo avesse 17 anni, ma a quell'età la vedevo grandissima, già adulta rispetto a me, si sedè su una sedia e iniziò a scrivere qualcosa al cellulare. A un tratto, proprio quando stavo per sbucare fuori e spaventarla, fu bloccato, un'altra persona stava entrando, era un vecchio prete. Inizialmente non capii e cercai di studiare meglio la scena: vidi la ragazza lievemente abbronzata, longilinea, coi capelli molto ricci, castani e lunghi, gli occhi color nocciola, le braccia e le gambe scoperte per il freddo estivo, un vestito a righe bianche e blu. Non riuscivo ancora a vedere il prete, solo ora conosco la sua vera storia, solo ora che la sto scrivendo perchè essa non scompaia nell'oblio, ora lo rivedo davanti a me. Era un uomo molto anziano, con pochi capelli bianchi, rugoso e molto pallido, di corporatura robusta, la tonaca nera e nuova di pallino, attillata e lucente come quelle dei preti di campagna di un tempo. Ora io so che quell'uomo aveva alle spalle una storia bizzarra: era stato un puttaniere, un libertino, uno fra i più grandi pervertiti di cui abbia sentito parlare nella realtà; in giovane età militava nelle camice nere e aveva sfruttato il suo ruolo per stuprare quelle che gli piacevano e bastonare quelli che non gli piacevano, sul finire della guerra aveva capito come andavano le cose e s'era fatto “combattente per la libertà”, così potè sparare a tutti gli amici del giorno prima, violentare le loro mogli e uccidere impunemente per puro divertimento, per diversi mesi dopo la guerra si era aggirato per le campagne emiliane continuando a commettere vendette personali, stupri e furti, aveva ucciso anche altri partigiani, ormai era ricercato, ma fu a questo punto che gli tornò utile il suo passato più remoto, egli era infatti figlio di un vescovo, illegittimo, ma pur sempre sangue del suo sangue e fu il padre a fornirgli una nuova identità che lo protesse per decenni e nascose le sue malefatte. In quegli anni ormai era indebolito in ogni parte del corpo, non poteva più nuocere in alcun modo se non nelle modalità che andrò a descrivervi. Pur anziano e moribondo, egli voleva conservare il suo vizio antico di tratte piacere dalla sofferenza altrui. Avvicinata la ragazza iniziò a parlarle castamente, poi notò che ella portava un braccialetto con un teschio ed iniziò un discorso bizzarro. Chi nel dopoguerra usava un abito con un teschio bianco in campo nero era visto minimo come un estremista di destra e spesso ne correva il rischio. Nella gente era ancora vivo il ricordo dei simboli delle ss e delle camice nere, ma anche la sola immagine senza connotati politici era spaventosa per la maggior parte delle persone, iniziò ad argomentare il prelato, poi con fatica si frugò una tasca e ne estrasse un libriccino dall'aspetto vecchissimo e lo appoggiò vicino a dove la ragazza era seduta “Come sono cambiati i tempi, secoli fa la gente aveva un altro tipo di sensibilità, un altro tipo di ironia...”. La ragazza di per se non vedeva l'ora di mandare a fare in culo il vecchio, ma ora quel volumetto tascabile accendeva la sua curiosità, non aveva mai amato i libri, ma quella pareva più una raccolta di immagini e questo era infatti: una raccolta di incisioni antiche di secoli. La giovane troia si mise in tasca il telefono incurante di ciò che a scuola le avevano spiegato sulle radiazioni emesse da quel tipo d'apparecchi e aprì il libro, aveva appena iniziato a fissare la prima immagine quando il prete riprese a parlare. Oggi il teschio è stampato anche dalle grandi marche, magari anche in vari colori, è concesso a tutti, anche tu ne porti uno. Basterebbe però riflettere un attimo, la prima immagine che passo nella mente di quella troia post moderna fu quella dei film di pirati, il teschio sulle loro bandiere sdoganato dal cinema americano era divenuto qualcosa di banale, ma poi mise a fuoco le immagini del libro una dopo l'altra, erano scene di morte o che alludevano ad essa nei modi più orrendi, l'italiano era antico, ma ne traspariva ancora un vivo e sagace umorismo nero, il prete continuava a parlarle e quelle parole si mescolavano alle blasfemie sulla carta. “Porco dio voglio uscire!” pensavo io fra me e me, ma la scena aveva qualcosa di molto interessante e il prete era abilissimo con le parole. “basta con questi pensieri macabri” sembrava pensare la troietta, poi il prete evocò altre immagini e inevitabilmente a poco a poco strani ricordi affiorarono nell'abituale vuoto della mente della cagna adolescente, gli orrori dell'ossario visitato in gita, il simbolo dello scheletro alato che suona la tromba, così ben intagliato sulla parete putrescente del tempio in cui ci trovavamo. Poi la morte iniziò a diventare più concreta per la ragazza, il ricordo del funerale di una persona cara, o forse più di una, la morte ora le era più vicina, terribilmente vicina, diventava una presenza. La morte era ora nella sua mente una forza da sconfiggere, da allontanare con pensieri positivi, ma le passò davanti agli occhi il cavare appeso sopra l'altare: la croce che è in ogni classe e in ogni stanza, in ogni edificio d'Italia, lo strumento di tortura che troneggia su ogni chiesa e su ogni tomba, ma quello è anche un simbolo di rinascita e l'unica rinascita dei morti che la giovane troia media italiana conosce è quella dei film di zombi. Immagini terribili, io sentivo ciò che lei pensava e tutto si mescolava alle parole del prete; immagini orribili, la personificazione della morte come corpo scarnificato del defunto che torna sulla terra per trascinarti via con lui verso il buio e i vermi., ma la mamma e il papà le avevano sempre detto di temere i vivi più dei morti, perchè i morti non tornano, i fantasmi non esistono. Allora quelle parole un tempo rassicuranti, furono riprese dal prete per dare vita ad un nuovo e più terribile timore, superato il morto vivente la paura diventa un'altra “nessuno tornerà indietro dalla tomba in alcun modo”. Meglio non pensarci diceva lei fra se, ora sono giovane e e bella, il prete le dava ragione e domani? Il sesso ha il potere di far dimenticare seppur per poco tempo la morte, il suo potere in questo è sterminato, ma per una mente non colta basta anche molto meno per dimenticarsi che bisogna morire, però quel pensiero martellante non si può scacciare per sempre. Si possono evitare i cimiteri, i teschi, le chiese, i libri, i film, la musica, l'arte, tutto, ma la notte prima di addormentarsi si sta stesi sul letto al buio e attorno è silenzio, il pensiero torna prepotente, il nulla grava su di noi tutti nell'ombra. Sarà così anche dopo? Solitudine e silenzio? Annullamento del pensiero, fino a dimenticare chi si era un tempo? Per scacciare ancora una volta tutto questo la giovane rispolvera le sue credenze religiose, le richiama alla sua mente, ma il prete non le risponde, non le da ragione, la guarda come per compatirla, che strano sacredote è questo. La ragazza sembra farsi sempre più piccola davanti ai miei occhi e le sue palpebre sbattono forti, sta ripensando a tutte le chimere religiose che conosce, ma lei lo sa, dentro di lei una voce le bisbiglia che sono tutte falsità e che non è vero niente. Immortalità della mente sul corpo? Ma se basta toccare con uno spillo il cervello di un uomo per distruggere la sua mente quando è ancora vivo come possiamo pensare che essa si conservi intatta dopo la morte?
Perchè il prete non la conforta e continua a parlare? L'autoconvinzione non basta davanti al prete che è più scettico di lei e le risponde per enigmi. Ora vede l'altare ornato di teschi e tibie, vede il cranio sul suo polso, vede le ossa sotto la sua pelle; basta un' ora in un camposanto per capire qual'è la verità sulla vita, soli, nel silenzio, dove non c'è mai nessuno. Ora lei capisce tutto, ha davanti a se la verità sulla vita, sulle mode, sul sesso, sull'oltretomba e su dio; non si tratta più di fascino romantico e neogotico della morte, ma di verità. La ragazza piange senza nemmeno accorgersene, un pianto a dirotto e disperato. In principio i suoi occhi erano lucidi, poi iniziarono a gocciolare e infine il suo viso fu completamente rigato. Il prete fu su di lei in un attimo, fu il suo unico movimento energico, l'unica dimostrazione di forza dall'inizio della discussione. Vidi la mano ossuta del prete girare il viso della ragazza verso di lui, le sue labbra di anziano posarsi sugli occhi di lei. Il sacerdote stava bevendo avidamente le lacrime della ragazza disperata, mentre io me ne stavo rinchiuso nel confessionale a spiare il tutto nell'ombra dietro la mia grata. In quel momento ricordai anch'io d'aver pianto una volta, forse avevo 3 o 4 anni, quando avevo constatato che un giorno io e tutti i miei cari saremmo morti, ma era un pianto infantile come ne facevo ancora e come ne avrei fatti altri, era durato poco. Ciò di cui mi accorsi con stupore fu poi che osservando la ragazza piangere avevo raggiunto l'erezione, quando si è molto piccoli basta pochissimo, ma quella volte non mene ero davvero accorto, la cosa mi colpì molto. Il prete era ancora davanti a me a suggere le lacrime della poveretta, all'anziano derelitto non restava ormai altro modo per godere, quella era l'ultima perversione dell'anziano libertino. A un tratto la ragazza si ritrasse e abbandonò al chiesa sconsacrata, quando fu uscito anche il prete dopo un attimo di contemplazione, uscii anch'io e me ne andai a casa.
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