La nuova assistente

“Non se ne parla! Non se ne parla proprio!”
“Ma dai, amore, non fare scenate inutili. E’ lavoro”
“Lavoro un corno! Non se ne parla e basta!”
Sono le 21 di una calda sera d’estate. La cena è appena terminata e con mia moglie ci stiamo attardando sul terrazzo parlando del più e del meno. Il discorso, come spesso accade in questo ultimo periodo, è caduto sul fatto che, essendo da poco stato promosso direttore, devo trovarmi una nuova assistente. Stavo disquisendo sul fatto che dovrò cominciare a informarmi con l’ufficio del personale, leggere qualche curriculum, incontrare qualche possibile candidata, cominciare, insomma, la selezione.
“Te lo detto, la voglio vedere e scegliere io la ragazzina!”
“Smettila di scherzare! Il gioco è bello finchè dura poco. Davvero, ma cosa stai pensando? Qui si tratta di lettere, fogli excel, email. E poi”, la provoco “anche se fosse, come faremmo? Come la organizzeremmo? Dovrei portarle qui per il colloquio?”
“No, carino. Te lo dico io come facciamo: tu comincia a portare a casa i CV che li voglio vedere. Li voglio leggere, valutare e poi ti dico io chi convocare per un colloquio. Ah, mi raccomando: fai sapere a quelle sgallettate dell’ufficio del personale che i CV devono essere corredati da foto!”.
“Non se ne parla neppure. A me sembra un’assurdità”
“Intanto, tu fai come ti dico”
Inutile discutere con mia moglie. Inutile. Quando comincia a lanciare fiamme da quei suoi occhi scuri, è inutile continuare nella discussione.
E così, nei giorni a seguire, alla sera prima di lasciare l’ufficio, avevo preso l’abitudine di infilarmi in borsa i CV delle candidate e lei aveva trascorso le sere leggendoli, analizzandoli, prendendo appunti.
“Questa”. Sobbalzai sul divano da dove stavo, distrattamente, guardando un documentario storico in bianco e nero. “Come?” “Questa. Voglio vedere questa”.
Onestamente cominciavo a pensare che il tutto, ormai, si fosse ridotto a un gioco. Una simpatica “sparata” con l’obiettivo di mettermi in difficoltà e innervosirmi. Invece, seria, seria, mi indica il CV di una morettina.
27 anni. Laurea in lingue. Qualche esperienza di poco conto in un call center. Attualmente è impiegata come contabile a tempo determinato presso un mobiliere della Brianza.
Sorride nella fotografia. Occhi scuri. Non si vede molto altro.
“Come voglio vedere? Io la devo intervistare, mica tu”. Provo a ribattere.
“Smettila. Sei sordo o fingi di non capire. Io la voglio vedere. Le voglio parlare. Voglio capire che tipo è oltre questa fotografia che trasmette quest’immagine da santarellina e queste quattro righe da brava ragazza acqua e sapone. Tu fai così: la chiami e organizzi il colloquio per venerdì sera alle 19 nel tuo ufficio. Il venerdì sera, in ufficio non c’è mai nessuno. Tutti fuggono in fretta per il fine settimana. Io arrivo dieci minuti prima e quando lei arriva la intervistiamo insieme”.
“Ma sei fuori? E con quale diritto tu andresti a intervistare candidati della mia azienda? Lo sai che se ci beccano a fare una cosa così, mi cacciano? E poi, scusa, te l’ho detto: è lavoro. Cosa pensi che le faccia una volta assunta? Che la seduca con il mio fascino da grande dirigente? Smettila, per favore”
“Piantala. Ora basta. Te l’ho detto. Alle 19 il venerdì sera non ci trovi nessuno. Fai come ti ho detto”.
E così ho fatto. Il giorno dopo. Ho mandato una mail all’ufficio del personale comunicando che avevo trovato interessante una candidata, avevo indicato quale, e che mi apprestavo a contattarla per un colloquio.
Mi avevo risposto entusiasti. Ovvio. Quando comunichi che fai tutto da solo, che loro non devono neppure fare la fatica di alzare il telefono, tutti sono entusiasti della tua decisione.
Poi ci faccia sapere, era stata la laconica risposta alla mia email.
Avevo atteso l’intervallo del pranzo, uno dei pochi momenti in cui l’ufficio è semivuoto. Avevo chiuso la porta e avevo composto il numero del cellulare.
Uno squillo. Due squilli. Tre squilli. Non c’è. Adesso riappendo. “Pronto?”, “Pronto, Barbara?”, “Si, con chi parlo?”, “Buongiorno. Sono Mirko Sapretti della FND. La chiamavo in merito al curriculum che ci ha inviato”, “Ah, buongiorno. Si, mi dica” “Beh, lo abbiamo trovato interessante e ci piacerebbe averla da noi per un colloquio” “Quando?” “Se per lei fosse possibile l’appuntamento sarebbe per venerdì sera alle 19”.
Silenzio. Non può, ha un impegno. Meno male.
“D’accordo. Perfetto. Ci vediamo venerdì. L’indirizzo è sempre quello del sito?”
“Si, sempre quello. Ci vediamo venerdì”.
Riaggancio. Maledizione. Adesso sono in ballo. Io speravo dicesse di no, così questa sera avrei detto alla cara mogliettina che, no, non se ne fa nulla, la ragazza ha rinunciato.
Sono preoccupato delle idee di mia moglie anche se, tutto sommato, sono certo che non è nelle sue intenzioni farmi perdere il posto di lavoro.
“Allora? Tutto fissato? Hai chiamato Barbara?”. Mia moglie mi interroga sospettosa non appena rientro in casa. “Si. Tutto a posto. Sarà in ufficio venerdì”. “Bravo il mio amore. Vedrai che sceglieremo l’assistente giusta per il mio direttore”. Mi prende la testa tra le mani e mi bacia. Non il solito bacio rapido, quasi di sfuggita. No. Questa volta si sofferma. Mi fa sentire le sue labbra carnose. Mentre si allontana vedo il suo sorriso sornione.
Ho paura della sua mente diabolica.
Ho paura di quello che potrà accadere.
Fortunatamente, venerdì è tra due giorni.

Venerdì.
Ho dormito poco e male.
Sono arrivato in ufficio presto ma ho volutamente lasciato l’agenda vuota. Non sarei, comunque, riuscito a concentrarmi. Ho lavoricchiato. Cazzeggiato parecchio. In fondo, è un venerdì d’inizio luglio.
Ho indossato una camicia bianca botton down sotto un fresco lana grigio chiaro. Niente cravatta. Un casual, sportivo, elegante che fa, comunque, capire, chi comanda. In fondo è lei che viene per il posto, non io. In fondo, è un venerdì d’inizio luglio.
Verso le 18, pian piano, l’ufficio a cominciato a svuotarsi, risuonando dei “buon fine settimana” e “ci vediamo lunedì” detti ad alta voce.
Alle 18,50 mi squilla il cellulare. “Sono qui. Vieni a prendermi in reception”. E’ lei. La speranza che scherzasse svanisce del tutto. Percorro il lungo corridoio che separa il mio ufficio dalla reception con un vago senso di incertezza nello stomaco. Eccola. La osservo da lontano e rimango senza parole: indossa quella camicietta bianca che adoro, una gonna scura appena sopra il ginocchio e un paio di scarpe chiuse a punta, tacco dieci. Il solito trucco. I capelli mossi con gel, alle dita l’anello con la pietra nera che mi fa impazzire. Molto elegante. Molto attraente. E molto, molto pericolosa: lei sa che effetto mi fa quel tipo di abbigliamento.
“Ciao Giuseppe e grazie” “buonasera signora e buon fine settimana” “Grazie anche a te”. E mi prende sotto braccio. E mi stringe all’altezza del bicipite. “E’ già arrivata?” “No”, riesco appena a sussurrare.
La faccio accomodare in ufficio. Non riesco a parlare. Ho la gola secca.
“Allora? Ti sei mangiato la lingua? Che hai da continuare a guardare? Sembra che tu non mi abbia mai visto?” “E’ per il tuo abbigliamento...” “Ti piace, eh?”
Lo squillo del telefono interrompe questa conversazione che entrambi sappiamo che piega potrebbe prendere. E’ Giuseppe dalla reception che mi avverte che è arrivata la signorina Barbara per me. Le dico di mandarmela. Lui, affabile come sempre, mi chiede se cortesemente, poi, posso accompagnarla io all’uscita, perchè alle 19 lui va via. “Tranquillo. Nessun problema. Grazie” “Grazie a lei”.
“Arriva” dico a mia moglie.
Attendo qualche minuto e mi affaccio sulla porta del mio ufficio per accoglierla e indicarle la direzione.
Rimango sbalordito. Fortunatamente controllo le mie mascelle e così evito di rimanere a bocca aperta in mezzo al corridoio: la ragazza sembra, in fatto di abbigliamento, copia esatta di mia moglie. Dondola su un paio di scarpe nere tacco dieci, gonna scura appena sopra il ginocchio, camicetta bianca, capelli raccolti in una crocchia (almeno credo si dica così) d’altri tempi. Almeno parte bene, la ragazza: scarpa chiusa ed elegante anche d’estate. Io non sopporto quelle che, al primo caldo, passano a quelle orribili ciabatte che, saranno anche più “fashion” e costose ma tanto richiamano le “ciocie” delle nostre nonne. Al massimo, tollero un bel paio sandali e piedi ben curati. Ma dipende dal modello. E poi, niente punta arrotondata. Fissato? Probabilmente si, ma non importa. Tutti abbiamo le nostre fissazioni. Più o meno inconfessabili ma tutti le abbiamo.
“Buonasera Barbara. Si accomodi. Sono Mirko” “Buonasera. E grazie dell’opportunità” “Ci mancherebbe. Le presento...” “Greta. Mi chiamo Greta. Piacere e benvenuta”. Si comporta da perfetta padrona di casa. “Piacere e grazie”.
La faccio accomodare di fronte a me.
Mi moglie è seduta al suo fianco. La osserva come un rapace che osserva la preda: capelli, labbra, seno, ginocchia.
Ho una copia del suo curriculum sulla scrivania. Cerco di portare la conversazione su un tono e argomenti professionali.
“Allora, Barbara, ci parli un pò di lei”
“Dunque, ho 27 anni, compiuti il mese scorso, lo scorso anno mi sono laureata in lingue, ho lavorato per 6 mesi in un call center, da circa 3 sono contabile presso questo mobiliere a Desio. Il lavoro mi piace ma vorrei trovare qualcosa di più adatto a me. Qualcosa di più vicino ai miei studi”
“Certo”, interviene mia moglie, “capisco. E per ciò che concerne gli hobby? Sport? Cinema?”
“Di solito il fine settimana vado a ballare, ma non spessissimo. Non disdegno la lettura, il teatro”
“E’ fidanzata?”
“No. Ho avuto una relazione durante il periodo universitario ma ora è finita. Sono felicemente single”.
“Le spiego qualcosa di noi e di cosa cerchiamo”, intervengo io, “come diceva il nostro annuncio, stiamo cercando un’assistente per me, per la mia funzione. Sono stato promosso da poco e...” “Complimenti!”, mi interrompe lei. “Grazie. E, le stavo dicendo, cerchiamo una ragazza che si occupi della gestione della mia agenda, mi aiuti a preparare report per la corporate, non abbia difficoltà con i computer, ovviamente se la cavi con le lingue dato che giornalmente trattiamo con i nostri colleghi delle consociate europee. Ma qui, sicuramente non avremo problemi...”
“No, di sicuro, no”.
“Che lingue parli, cara?” Il tono di mia moglie sembra quello di Syr Byss, il serpente del Libro della Giungla
“Inglese, spagnolo, francese e un pochino di tedesco. Durante il periodo universitario ho trascorso un breve periodo di sei mesi a Londra”.
“Complimenti. Bravissima. E raccontaci, come mai dovremmo scegliere te tra tutte le candidate?”
Quando lei e mia moglie abbiamo deciso di passare dal “lei” al “tu” mi è sfuggito. O meglio, quando mia moglie ha deciso di rivolgersi a lei con il “tu” non lo so. Non importa.
“Perchè da sempre il mio obiettivo è stato quello di lavorare per una multinazionale, in un ambiente giovane, dinamico, internazionale. Farei di tuuutto per questo posto”.
E mentre lo dice, allungando volutamente la “u” di “tutto” abbassa lo sguardo, butta indietro la testa e gioca con il primo bottone della camicetta.
“Via, non esageriamo! Non proprio tut...”
Il gesto della mano con cui mia moglie mi zittisce è delicato, femminile ma deciso, perentorio. Un gesto che non ammette repliche.
“Tutto? Davvero?”.
Si alza, sposta la sua sedia indietro di un metro, mantenendola al centro di fronte di me. Butta alla ragazza una benda. Una di quelle che in aereo ti danno per favorire il tuo sonno durante i viaggi transoceanici.
“Vediamo di capirlo, questo tutto. Accomodati qui”. Le indica la sedia libera.
“Ecco”, penso “adesso succede un casino”.
Invece non succede nulla. O meglio, succede tutto. La ragazza non batte ciglio. Prende la benda e va a sedersi sulla sedia.
“Bendati”.
Il tono di mia moglie è cambiata. La sua voce si è fatta più roca.
“Ma...”, azzardo io.
“Zitto. E guarda”.
Si porta alle spalle della ragazza bendata e delicatamente comincia ad accarezzarle la nuca. I suoi occhi sono fissi nei miei occhi.
Le mani scendono. Lente. Inesorabili. Scendono e risalgono. Nuca. Collo. Nuca. Collo. Spalle.
E finalmente, dopo un tempo che sembra interminabile sono al primo bottone della camicetta.
Lo slacciano. Il respiro della ragazza si è fatto pesante.
Secondo bottone.
Terzo bottone.
Mi agito sulla poltrona. La scrivania ci divide. Ma anche se non ci fosse non potrei intervenire. Non ho mai disatteso la volontà della mia lei.
Apre con le dita la bocca della ragazza che succhia avidamente.
Scende nella scollatura e con un movimento rapido estrae i seni dalle coppe di un reggiseno turchese.
La ragazza ora ansima. Testa all’indietro appoggiata al ventre di Greta.
I capezzoli reagiscono immediatamente alla sollecitazione. Mia moglie li accarezza, li torce dolcemente, li tira. Alterna questo gioco con l’umettare le dita nella bocca della ragazza.
“Alzati. Solleva la gonna e risiediti”. Non è una richiesta. E’ un ordine. E la ragazza esegue.
Dalla mia posizione vedo le mutandine del completino turchese. Una macchia si sta allargando, scurendone la stoffa.
Ora, le mani di mia moglie scendono fino al pube, scostano la stoffa sottile.
La ragazza è aggrappata alla sedia, ansima, spinge verso le mani di mia moglie che la percorrono dall’alto in basso.
Io sono ipnotizzato dallo spettacolo. Comincio a sentire un gonfiore non del tutto fastidioso all’altezza del cavallo dei miei pantaloni. Non mi importa di quello che accadrà, di chi possa sentirci là fuori. Voglio solo che non smettano.
Ora Greta è di fronte a lei. Ha leggermente spostato la sedia in modo che io possa continuare a godermi lo spettacolo.
Si è slacciata la camicetta, gambe leggeremente divaricate, e le sta offrendo i seni da leccare.
“Su, tesoro. Fammi sentire la tua lingua. Fammi vedere che sai fare”.
E la ragazza, quasi come se fosse un gesto conosciuto, non si fa pregare e lecca, mordicchia, tira con le labbra i capezzoli brunati di mia moglie che, nel frattempo, ha ripreso ad accarezzarla con foga.
“Vieni qui. Datti da fare”. Ci impiego un secondo a capire che si sta rivolgendo a me. Ha sollevato la gonna e mi mostra le terga, il suo meraviglioso fondo schiena.
“Dai, leccami. Fammi godere”. Giro intorno alla scrivania e in un attimo sono alle sue spalle. Mi inginocchio e affondo la testa tra le sue natiche, iniziando a leccare. Lei geme, sgroppa, ma sia io che Barbara la teniamo: io per le cosce e Barbara per le braccia.
La ragazza non le molla i capezzoli. Slappa come un cagnolino dalla ciotola dell’acqua. E lo stesso faccio io alle sue spalle dedicando la stessa attenzione a entrambi i deliziosi buchetti della mia signora.
E’ un trattamento che non tarda a dare i suoi risultati: Greta inizia a gemere sempre più forte, spinge alternativamente verso la bocca di Barbara e verso la mia. Gode venendo sulla mia faccia e cadendo sfinita tra le braccia di Barbara.
“Bravi! Veramente bravi!”.
Toglie la benda a Barbara e si gira verso di me.
“Ora”, le dice guardandola fissa negli occhi, “primo insegnamento del tuo nuovo lavoro”.
Mi slaccia la camicia e comincia su di me la tortura che ha appena finito su Barbara. Mi lecca i capezzoli, li tira, li sfrega.
Sono appoggiato alla scrivania.
Conosco il gioco. Non ho la possibilità di toccarla. Devo stare fermo e buono.
Barbara è seduta a meno di un metro da noi e ci osserva.
Il suo respiro è ancora affannoso. Vedo la sua mano correre alle mutandine. Sposta con l’indice il velo di stoffa fradicio e inizia a esplorarsi.
“Vedi, cara, a lui piace così”.
Mi ha abbassato i calzoni e mentre con una mano continua a stuzzicare i miei capezzoli, con l’altra ha afferrato i miei testicoli, duri, gonfi.
“Bravo. Ti sei rasato i testicoli. Porco. Senti che roba: lisci e duri come palle da biliardo”.
Risale fino alla verga, altrettanto dura, arriva fino al glande violacelo e teso.
Porge a Barbara la mano con cui ha tolto dal pene le goccioline di umore che ne sono fuoriuscite. Lei lecca la mano mentre non smette di masturbarsi.
Ora Greta ha tra le mani il pene.
Si sofferma con perizia sul frenulo. Il suo pollice continua con un lento inesorabile su e giù, su e giù.
Mi masturba, come solo lei sa fare.
Mi guarda. Io la guardo. Guardo Barbara che si contorce sulla sedia davanti a noi.
Anche Greta guarda Barbara e sorride.
Io eiaculo violentemente proprio mentre anche Barbara esplode in un orgasmo liberatorio.
Un fiotto di seme la colpisce sulla gonna scura.
Mi accascio sulla scrivania.
“Brava Barbara. Brava. Complimenti. Hai visto? A lui piace così. E anche a me, per essere sincera. Bene. Sappi che, se mai, dovesse chiedertelo, tu devi dire di no. Assolutamente no. Anzi, questo è il mio numero di cellulare. Se il signorino qui presente dovesse pensare di fare il furbetto con te, mi devi chiamare subito. Capito?”
“Si...signora”, riesce a sussurrare Barbara.
“Bravissima. Hai afferrato. Lui è mio. Mio e di nessun altra”.
E così dicendo, si abbassa verso di lei e la bacia delicatemente sulle labbra.

Fuori, oltre la porta del mio ufficio, la donna delle pulizie trascina stancamente il suo carrello.

E’ passato più di un anno da quella sera. Barbara è sempre la mia assistente.
In questo periodo, sempre con il supporto di mia moglie, abbiamo sbrigato diverse pratiche oltre l’orario di lavoro, alcune volte anche nel fine settimana o direttamente a casa nostra.
Non mi ha mai chiesto di riconoscerle un’ora di straordinario.