Parigina d'autunno - 2

“Queste parigine me le hai regalate tu, dieci anni fa”. L’attrice e l’attore della serie sono due cani a recitare, soprattutto lei e questa frase le esce dalla bocca come se fosse un’impiegata delle poste a leggere un numero di conto corrente. La storia, poi, non è per nulla avvincente. Io mi sono già addormentato prima, 15 minuti di sonno per smaltire i bagordi della sera precedente (inizio ad avere una certa età per fare le 3). Mi sveglio dal torpore per la fame. È una di quelle domeniche che mangerei in continuazione. Intanto fuori la pioggia ha aumentato di intensità. Io mi alzo per andare a tavola. Poi mi prendo la libertà di aprire il suo frigorifero. Non ha dentro niente se non cose dietetiche e biologiche di 10-15 calorie al massimo – in tutto.
“Di porco non hai niente?” le chiedo
“Forse. C’è un burro salato che dicono sia la fine del mondo col pane nero. Non l’ho nemmeno toccato. Per me è troppo”
Lo trovo e lo assaggio ed è eccellente. Sa ancora di stalla, di qualche stalla normanna. Lo porto a tavola e mi faccio due panini dopo averli abbrustoliti.
“Ne vuoi uno?”
“Si – mi fa – e mi porti anche un bicchiere di vino”
Mi risiedo sul divano accanto a lei, che ha piegato le gambe all’indietro sotto il suo sedere. Intanto i due attori continuano a parlare di calze e di un’indagine su un narcotrafficante.
“Chissà perché si chiamano parigine” mi chiede
Non ne ho idea – penso. Sono concentrato sul pane col burro che effettivamente con il chateau de beaucastel fanno una coppia da sballo. Ed entrambi mi entrano subito in circolazione e mi aumentano la pressione.
“Si chiamano parigine perché sono per quelle come te, nelle giornate come oggi”.
“In che senso”
“Quelle come te che hanno sempre freddo ai piedi e caldo in mezzo alle cosce” faccio
O si mette a ridere oppure si incazza. Invece no, lei non risponde. Non ride nemmeno. Minchia come è legnosa, penso. Intanto la prima puntata della serie finisce. Fosse un’altra giornata me ne andrei, ma diluvia e non voglio bagnarmi. Rimango, sperando che la seconda puntata sia meglio – al massimo mi schiaccerò un’altra pennica, penso. Mentre c’è la sigla lei si alza.
“Vado a mettermi un maglione. È proprio arrivato l’autunno”
Io mi verso ancora un bicchiere di vino promettendomi che sarà l’ultimo. Cerco qualcosa di dolce. Trovo una pera ormai sfatta, completamente marcia da un lato. Sei proprio francese, penso. Se non avete i vermi in casa non siete contenti. La provo con il pane e il burro salato. Sarebbe meglio un formaggio stagionato ma non c’è. Mi risiedo sul divano. Passano sette, forse otto minuti. Poi lei torna.
Si è messa un maglione color mattone. Togliendosi la felpa. E forse anche il reggiseno. Ha le maniche tirate su, ma dei guanti di velluto lunghi, sopra il gomito, stile anni venti, blu elettrico. E poi ha messo delle parigine bordeaux.
Senza le mutande.
“Queste me le hai regalate tu, dieci anni fa” mi dice, non capisco se sia vero o se lo abbia detto per imitare quei due cani che recitano nella serie.
Prende una sedia, la mette davanti alla televisione. Si siede sopra. Apre le gambe e la sua vulva nera e rossa diventa il centro dell’universo e della mia domenica.
Si alza, mi viene incontro, si siede sopra di me e inizia a baciarmi con la lingua calda, saporita di blue stilton e vino rosso, e subito mi diventa duro come un martello. Con le mani entro sotto il maglione, le afferro le pere puntute. Amo stringere le tette sotto i maglioni. Mi tengono le mani al caldo. I suoi capezzoli tirano decisi. Le sue tette sono più sode della pera che ho appena mangiato.
Con foga scende, mi apre i pantaloni, e mi tira fuori il cazzo che è diventato duro e già sbrodolato in punta. Senza nemmeno tirare giù i pantaloni se lo infila dentro la fica, che è fradicia.
“Mi piace averlo dentro e sentire i jeans coi bottoni e la cintura che mi pungono in mezzo” dice
La faccio saltare un po’ sulle mie cosce, però la cosa che mi eccita di più di questa situazione sono questi sapori autunnali, perché intanto fuori piove come se il cielo anche lui si fosse messo a gocciolare da una grande fica. Allora la prendo, la metto a sedere sul divano, con le cosce aperte e gliela lecco come se dovessi mangiare il suo sesso. La sua fica è saporita, ha un gusto buono, deciso ma elegante, i suoi umori si mischiano con lo stilton blue, il vino rosso, le pere e con l’uovo strapazzato.
Sono così dentro quella colazione, così convinto di quel pasto, che anche lei se ne accorge e mi viene in bocca, ma tanto, davvero tanto, fino a bagnare anche le sue parigine. Parigi è bagnata, oggi, e saporita.
Allora alzo la mia faccia dalla sua vulva, mi chino sopra di lei, e le infilo la lingua in bocca. Lei me la lecca. Fa per girarsi, per leccarmi meglio, ma le dico di stare carponi. Allora piega la testa sul cuscino, per mostrarmi meglio il suo sesso da dietro. La prendo nella fica che è rossa e sembra stia per scoppiare. Nel frattempo anche io sono rimasto in maglione e sotto nudo. La prendo con foga e faccio fatica a teneglielo dentro tanto lei è bagnata. Lei è stordita dal piacere, e viene ancora. Ed ha ormai perso il controllo di tutto, anche negli sfinteri, e fa una scoreggia proprio mentre la prendo da dietro nella fica.
“Scusa” mi dice e fa per ritrarsi. “ho perso il controllo… tutto il controllo”
Scusa per niente. L’odore di quello che le è uscito dal culo si sposa divinamente con l’odore delle pietanze e del sesso che c’è ora in quella stanza. E mi ricorda che c’è anche un altro piatto da assaggiare. E penso che siamo a Parigi. E che ho davanti una donna nuda sotto col maglione, con uno chignon messo in piedi con una matita rossa, e che ha perso il controllo di tutto. E penso che se non lo faccio ora non lo faccio più.
Allora vado al tavolo, prendo il piatto con il burro salato, ci infilo dentro tre dita, e poi mi riavvicino a lei; le allargo il culo con l’altra mano, e glielo spalmo sopra l’ano, e un po’ sulla vagina, e poi le infilo nel culo un dito pieno di burro. Lo ritraggo, glielo porto alla bocca e lei lo lecca, e lo morde. Mi sputo sul pene, ci aggiungo del burro, e glielo infilo. Entra che è una meraviglia.
Lei gode di piacere e intanto morde il divano. È un’estasi autunnale. Ma non voglio venire subito. E poi ci sono anche altri sapori da provare. Così butto dei cuscini per terra, e la faccio appoggiare con la schiena. Le chiedo di alzare le gambe. Le tolgo le parigine. Mi appoggio le sue gambe alle spalle, poi i suoi piedi sul mio petto. Le infilo un altro cuscino dietro l’osso sacro, le alzo per bene il sedere, e spalmo ancora del burro sul suo ano. La penetro di nuovo.
“So che avrai freddo ai piedi, te li scaldo io” le dico
Così mentre vado e vengo nei suoi reni, comincio a infilarmi le sue dita dei piedi in bocca, e gliele lecco. I suoi piedi hanno la pianta nera di chi cammina scalza su un parquet non lavato da mesi. Hanno un odore forte, quasi intollerabile, ma questa cosa mi eccita ancora di più. Non penso di avere mai avuto il cazzo così gonfio.
Giro lo sguardo a destra, il calice di vino è a portata di mano. Stacco la mia bocca dai suoi piedi e bevo un sorso di rosso. Lo deglutisco quasi tutto, ma non tutto. Mi riprendo i suoi piedi in bocca e il vino cola dalle mie labbra lungo i suoi polpacci e le sue cosce, fino ad arrivare al sesso ormai fradicio del suo eiaculato e di burro giallo.
“Sto per venire, sto per venire” sospiro
Allora lei si stacca, con mio grande dispiacere, ma me lo prende in bocca famelica. Mi sega fino alla fine e le esplodo in bocca, tenendole la nuca con entrambe le mani.
È come se mi avesse risucchiato e mi sento svuotare dai polmoni in giù. È come se si fosse ripresa tutto quello che le avevo mangiato. Mi butto sul pavimento, spompato e annebbiato dal vino rosso. Lei mi si mette da parte.
“Eri buona” le dico
“Anche tu eri buono”
“Di cosa sapevo?” le chiedo
“Il tuo pisello?” mi fa
“Si, il mio pisello”
“Sapeva di burro, di sale, di vino rosso. Sapeva tanto del mio culo”
Si alza.
“Vado a fare un bagno”
“Vengo anche io”
“No, tu te ne vai. Voglio farmi un bagno da sola perché voglio pensare”
“Ma ho fame, adesso”
“Non mi interessa. Esci e ti mangi un kebab”
Ok. Me ne devo andare. Mi saluta con un bacio, mi rivesto e sono fradicio senza essere nemmeno uscito in strada.
“D'ora in avanti – mi dice – saranno 5 mesi e 29 giorni senza uomini”
“Sicura?”
“Penso di si. A parte le domeniche pomeriggio di brutto tempo. Lì ti chiederò di venire qui a pranzo. Però diverso da oggi”
“In che senso”
“Deciderò io cosa mangiare, e con cosa accompagnarlo. Ora tocca a me sentire tutti i tuoi sapori, anche quelli che non hai mai osato immaginare”