Il titolo è sempre, sempre, la parte più complicata

Come avrete intuito, leggendo il titolo, non ho le idee molto chiare.
Premesso questo e premesso che non è il primo racconto che mi accingo a scrivere, ci tengo a precisare che quanto segue è frutto di fantasia.
Avrete senza ombra di dubbio presente quella sensazione, quella vocina che inizia a ripetere, in maniera incessante, di far qualcosa senza un motivo apparente. Così, di punto in bianco.
Ecco, nel mio caso -vi prego di non prendermi per folle, ma è così- ha il tono petulante, nervoso e particolarmente molesto, di Tarantino in Pulp Fiction. Si chiamava Jimmy, il personaggio?

Comunque, poco fa, Jimmy è saltato fuori dal nulla e ho capito che non si prospettava nulla di buono. Vuoi per il fatto che ora, mentre scrivo, son le 03:57 del mattino e che domani -pardon, oggi-, in studio, ci dovrò andare io e non lui o vuoi perchè so che, ad immergersi nella pozza delle idee a notte fonda, si possono prendere dei pesci belli grossi. Ma alcuni possono prendere te, se ci si allontana troppo dalle sponde.

Dopo tutto 'sto papiro di premessa (se sei arrivato a leggere fino a questo punto, hai tutta la mia stima, lettore), iniziamo. Immergiamoci in questa pozza delle idee. Vediamo cosa riusciamo a catturare.
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Buona parte delle persone hanno un'idea di divertimento diversa dalla mia.
Buona parte delle persone avevano un'idea di divertimento diversa dalla mia.
Mi son dovuta correggere perchè l'imperfetto rende meglio l'idea, dato che sono un po' morte.
Non so quanti siamo rimasti, al mondo, dopo il gran casino.
Probabilmente i segnali ci son stati, ma noi, le persone comuni, non li abbiamo colti.
E la guerra è arrivata, reclamando il suo tributo di sofferenza, di sangue e di lacrime.

L'ingresso nel rifugio non mi è stato concesso per chissà quale merito o chissà quale competenza o dubito sarei rinchiusa in questa stanza, in attesa di una loro visita.
Dicevo, ho sempre avuto un concetto di divertimento ben diverso rispetto le altre persone.
Contare, ad esempio.
Ho iniziato con il contare le cose più evidenti, come le piastrelle.
Poi ho provato a giocare a scacchi da sola, immaginandomi i pezzi che si muovevano per la cella, utilizzando le piastrelle come caselle.
Ma non era divertente come contare.
Quando si apre la porta di quella che è a tutti gli effetti la mia cella, si accende anche la luce.
Abituata come sono alla poca luce che filtra dalla finestrella della porta, son costretta a strizzare le palpebre, nella speranza gli occhi s'abituino presto al cambio d'illuminazione.
Mi metto a sedere sulla branda e, evitando di guardarli direttamente mentre entrano nella stanza, mi rendo conto -ancora una volta- di quanto questa sia squallida, una volta illuminata.

Sono in cinque, un brutto numero. Dispari e primo. Non brutto come potrebbe essere brutto il 13 o il 17, ma non promette nulla di buono.

"In piedi." È tutto quello che mi dice, la giubba nera e, se c'è una cosa che mi è ben chiara, è che puoi far incazzare una giubba grigia, una rossa o una verde. Ma quelli vestiti di nero, no. Credetemi, è meglio di no.

Non glielo faccio ripetere una seconda volta. Mi metto in piedi e, d'istinto, incrocio le braccia al petto, a celare i seni.
Tengo lo sguardo basso e così, quando vedo lo sfollagente che si dirige verso il mio stomaco, ho giusto il tempo per chiuder gli occhi.
Mi piego in due, prima di cader sulle ginocchia prima, carponi poi. Respiro con la bocca, a fatica, cercando di recuperare il fiato.
Spero di non aver urlato.
Si deve esser accostato ulteriormente perchè le punte degli stivali non son tanto distanti dal mio viso.
Dai, almeno son pulite.

"Non verranno a recuperarci, per quel che ne sappiamo, siamo rimasti solo noi, 011948. Nessuna notizia, niente di niente"
Son cose che in questo periodo ho già pensato.
Non so da quanto siamo in questo rifugio, ma abbiamo ancora i generatori in funzione. Quanta autonomia avranno, razionando i consumi?
Le lacrime, in ogni caso, iniziano ad affiorare, e non solo per il colpo appena subito.

"Tanto vale che ce la spassiamo, un'altra volta"
Sollevo il viso, incurante delle lacrime.
È possibile che, anche di fronte al proprio destino, gli uomini pensino al sesso? Sembra quasi la trama di un film porno.

Ma non riesco a finire il pensiero -ridere sarebbe stato sconveniente- che son costretta a reclinare il capo all'indietro, in maniera dolorosa, quando uno degli altri quattro mi afferra per i capelli, tirando con forza.
Li osservo, uno ad uno.
Probabilmente un tempo tre di loro erano pure carini. Ma la guerra e la fame li hanno imbruttiti.
Una, due, tre, quattro zip che s'abbassano.
Quattro sarebbe pure un bel numero, pari, se solo non fosse collegato a questa situazione.
Non sono già eccitati e i loro peni fanno capolino dalle patte dei pantaloni delle divise.
L'uomo in nero no, lui è rimasto di fronte a me, in piedi, con il manganello in mano. E nell'altra regge la pistola.

Inspiro a fondo nel risollevarmi, mettendomi seduta sulle ginocchia.
Mentre il primo avvicina il pene al mio viso, quello che mi tiene ben salda per i capelli fa pressione sul mio capo perchè io lo accosti al bacino del suo commilitone.
Schiudo le labbra e, chiusi gli occhi, faccio per accoglierlo all'interno della mia bocca.

Lo sento inturgidirsi tra le mie labbra, crescere e pian piano iniziare a pulsare.
Cerco d'ignorare gli insulti che mi vomitano addosso mentre accolgo i loro membri, a turno, dentro la mia bocca.
E Lui, quello in nero, continua a limitarsi a star li, ritto in piedi ad osservarmi con quel suo freddo disprezzo.
Quando i fiotti di piacere del primo mi raggiungono sul volto, vengono seguiti da sputi degli altri tre.
Ai loro fluidi s'aggiungono le mie lacrime.
Piango, non tanto per l'umiliazione, ma per la paura. Paura di quella pistola. Paura dell'uomo in nero che la tiene con noncuranza in mano.
Sento aumentare la frequenza dei gemiti del secondo ma, prima ancora ch'io riesca a volgere il viso e la bocca aperta in sua direzione che quello viene. Mi schizza sul viso, sui capelli.
Son schizzi copiosi e, che dio mi perdoni, avrei voluto poter apprezzare quell'abbondanza in altre occasioni, in un'altra vita.
Non vorrei, giuro che non vorrei, ma il mio corpo, quella parte animalesca e un po' autodistruttiva che abbiamo noi esseri umani prende un po' alla volta il sopravvento.
Mi bagno, mi bagno e se ne accorgono.

"Puttana" "troia" ringhiano mentre esplorano, invadono il mio corpo con le dita, con le mani.
Mi rimetto carponi, sulle quattro zampe e non serve che Lui dica nulla.
Gli basta muovere la punta dello stivale sinistro fino a portarla nello spazio tra le mie mani, proprio sotto il viso.
Mi abbasso, esponendo le mie parti intime agli altri quattro uomini e avvicinando il viso allo stivale.
Lascio sporgere la lingua e, con la volontà ormai piegata, lecco il cuoio.

Mi usano violenza? Si.
Mi scopano? Si.
Mi piace? Si.
Uno alla volta mi scopano, mi usano incuranti del fatto che i loro movimenti possano causarmi dolore.
Ma io sono Sua. Lui che mi disprezza, che mi ha umiliata al punto che gli sto leccando gli stivali mentre i suoi sottoposti mi scopano, tenendomi ben salda per i fianchi, schiacciandomi letteralmente a terra con il loro peso.
E l'orgasmo mi raggiunge, violento, inaspettato.
Non riesco a star ferma, vengo scossa da tremiti per il piacere.
Non so quale è dei quattro, ma lo sento vuotarsi dentro me.
E non mi importa. Mi sento annullata.
Quando sollevo il viso ricoperto di lacrime, sputi e sperma, per cercare il Suo sguardo, trovo solo la pistola, puntata su di me, puntata contro la mia testa.

Nuove mani che s'avvinghiano su di me, aprendomi le natiche, esponendo il mio orifizio.
La pressione del glande che forza per penetrarmi, a secco.

Riesco a non gridare, so che se lo faccio sono morta.

I primi colpi mi lasciano senza fiato, fitte di dolore mi risalgono la spina dorsale fino al cervello.
Una
Due
Tre

Mi è sempre piaciuto contare, probabilmente ho sempre sofferto di un disturbo ossessivo/compulsivo.
Ma non importa, mi aiuta a sentire meno il dolore.
Quando la pistola si fa più vicina, capisco.
Chiudo gli occhi e mi abbandono, non ha senso resistere.




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Chiedo scusa se, forse -certamente- il racconto ha deluso le aspettative.
Non vogliatemene, non più di tanto.
Non ricordo a che ora ho iniziato, ma son le 06:55 ora, tra pochi minuti inizia una nuova giornata e non ho chiuso occhio, per far uscire questo.
Spero ne sia valsa la pena.
Perdonate eventuali errori di battitura, ma non leggo mai quel che scrivo.


Un abbraccio.