Pissoir - Rita e Biagio cercano amici

Col tempo le abitudini cambiano. Tutti noi cambiamo. Le abitudini nuove nascono come germogli novelli, su rami già adulti. Sbocciano una prima, poi una seconda volta. Sino a quando entrano a fare parte dell’ambiente circostante come se ci fossero da sempre. Diventano consuetudine senza accorgersene. Tuttavia, le nuove abitudini possono non essere neutre. Sono in grado, infatti, di stravolgere la vita di una persona o, quantomeno, di innescare una serie di vicende apparentemente imprevedibili. È parte della discussa e controversa teoria del caos. Non intendo confutarla o verificarla ora. Solo prendere atto che a volte la vita va in una direzione imprevista, senza che il navigatore che la guida, riesca a reimpostare il percorso ad ogni svolta sbagliata.

Le abitudini cambiano per svariate ragioni. Riconducibili, tutte, all’inevitabile tendenza ad una nuova armonia. Così come in fisica la dinamica ci chiede di immaginare un’attitudine che tutti i corpi hanno di arrivare ad una posizione di equilibrio. Così in sociologia, in antropologia o psicologia - in qualunque Logia si dedichi allo studio delle abitudini umane - il comportamento tende ad accomodarsi in una situazione di relativo agio. È proprio questo il punto. La comodità è il motore dell’evoluzione umana. Può essere una necessità fisica, con la relativa conseguente correzione del movimento, armonizzato alle proprie possibilità fisiologiche. Può essere un bisogno mentale che porti la persona a scegliere l’alternativa che comporti minori imbarazzi ed, anzi, permetta un più sereno svolgimento delle varie vicende quotidiane. Io, per esempio, ho smesso di pisciare in quei cosi attaccati al muro. Pissoir, mi pare che si chiamino. Ho smesso perchè l’italiano medio è oramai più alto dei centosettanta centimetri cui io arrivo a fatica. I cazzi degli uomini più alti di me hanno la possibilità di pisciare a quote più elevate. L’età fa il resto. A vent’anni si piscia un po’ ovunque. Preferibilmente in un vicolo, dopo una serata di bevute più o meno diuretiche. Oppure su di un prato, dietro un albero, in una piazzola di sosta. Senza alcun problema, si piscia anche in punta di piedi, cercando di arrivare al cesso da muro fissato a quote non democratiche. Oggi, nella migliore delle ipotesi, rischierei un crampo.
Questo è l’aspetto legato alla comodità fisica. Poi c’é l’aspetto psicologico. Col tempo ho iniziato a saggiare la piacevole confortevolezza di un pisciata solitaria. Senza camionisti che sgrullino il loro poderoso e proletario uccello con stanco orgoglio. Senza agenti di commercio che piscino con la cravatta sopra la spalla nel tentativo di impedire di imprimervi una maleodorante macchia maldestra. Nel cesso solitario, intendo quello con la porta che si chiude, si piscia in uno stato di perfetta stabilità emotiva. Si arriva persino - da ragazzo soffrivo di una rara forma di stitichezza da luogo estraneo - a cagarvi senza troppi indugi e timori.

I cessi pubblici hanno tutti una loro specifica fisionomia. Quelli delle stazioni sono diversi da quelli degli aeroporti. Nei musei, nei ristoranti, nelle discoteche, la varia umanità che li popola ne caratterizza l'aspetto, l’arredamento, persino il puzzo. Io frequento, per questioni lavorative, quelli degli autogrill. Premesso che l’autogrill, in quanto fenomeno socio-architettonico, è parte integrante, se non costituente, della storia dell’Italia degli ultimi cinquant’anni; il cesso dell’autogrill è simbolo immanente di una italianità quasi mistica. Italianità che, con una certa presunzione, mi sento di poter considerare come una prerogativa caratteriale. Un paradigma comportamentale che, in quantità differenti, riempie le anime di tutti gli esseri umani. Persino gli stranieri.
Ritornando all’autogrill: le mie peregrinazioni su e giù per lo stivale mi hanno permesso la catalogazione di decine di fenomenologie differenti. L’autogrill come vestigia degli anni ’50 e ’60. Apologia di una generazione di "baby boomers", colorata dalla variopinta essenzialità delle merci e da un’atmosfera allegra ed un po’ fracassona. Come la giovane popolazione che cercava di dimenticare i grigi incubi della guerra appena conclusa tra insegne della Motta e dell’Alemagna. Con i ponti tecnologici Pavesi si passò al periodo di cupa riflessione degli anni di piombo. Gli anni ’70 e la deriva culturale del decennio successivo, quello delle televisioni commerciali. Inflazione cacofonica di prodotti nati come insignificanti sorci, partoriti da una mamma-topo sordidamente fertile. E poi gli anni ’90 ed i RistorAgip del miracolo di una Milano da bere, pisciata nel gabinetto da una classe politica tanto deteriore da generarne una nuova, se possibile, anche peggiore. Poi la privatizzazione della fine del secolo e gli Spizzichi di varia natura. Gli anni dei pupazzetti da guardia che cantano al passaggio di stanchi viaggiatori, dei gratta e vinci venduti a provvigione da nevrotici commessi. Ancora oggi questi argillosi strati della cultura italiana sono sedimentati negli autogrill del Belpaese. Tutti diversi, per carità. Per provenienza culturale, per retroterra ideologico, per assortimento merceologico. In tutti, nessuno escluso, il cesso rappresenta un microcosmo surreale d’una luminosità al neon. Nei cessi degli autogrill sembra d’essere in una visione onirica violenta. Da film del terrore, in quel quarto d’ora iniziale, quieto e angosciante che precede un’apoteosi di squartamenti e morti truculente.

I cessi degli autogrill sono pericolosamente simili tra loro. Omologati in una fredda ed ostile uguaglianza di stampo sovietico. Anche quelli molto nuovi o quelli molto vecchi. Tutti sono dotati di una donna delle pulizie. Ognuna possiede un mesto piattino - sopra qualche moneta, le lire hanno ceduto il posto agli euro - e poca voglia di elemosinare una pisciata al prossimo. Tutti hanno una serie di cessi da muro e tutti hanno cessi protetti da porte e serrature. Tutti, o quasi, al di là della soglia presentano una multiforme rassegna di calligrafie umane. E qui, finalmente, arrivo al punto.
Da quando ho variato, seppur leggermente, le mie abitudini mi sono invaghito d’un feticismo osceno ed un po’ squallido. Colleziono scritte ed annunci presenti su questi muri corrotti. Gay. Coppie. Qualche (rara) donna. Bocche assetate di sperma. Culi avidi di trucide sodomie. Cazzi sempre giganti e sempre in tiro e sempre disponibili. C’é proprio tutto.
Io ho collezionato questo. Curioso. Morboso. Perverso. Semplicemente annoiato. Ho fotografato molte scritte col cellulare. Stupito che queste persone non fossero a conoscenza delle centinaia di siti internet che contengono annunci erotici. Ho pensato: è mai possibile che non abbiano un computer? Nell’era della banda larga? Non un tablet? Non uno smartphone?
Alla fine ho smesso di farmi domande ed ho iniziato ad apprezzare, con nostalgico affetto vintage, questi erotomani démodé.
Doveva essere solo questo. Un bizzarro, quanto grottesco, feticismo.

Rita e Biagio cercano amici. Così, testuali parole, c'è scritto sul muro. Rispondono, o almeno dovrebbero farlo, ad un numero di cellulare. Rita e Biagio sono la discontinuità. Rita e Biagio sono due nomi scritti con il pennarello nero sulle piastrelle bianche di un autogrill che c’è sulla Torino-Piacenza-Brescia. Rita e Biagio sono due persone. Probabilmente. Rita e Biagio sono la foto di un richiamo che mi scopro a guardare più spesso delle altre. E furtivamente. Rita e Biagio sono diventati la mia ossessione. E tutto perché Rita e Biagio - semplicemente, genuinamente, definitivamente - "CERCANO AMICI". Sembrava un annuncio così tenero che alla fine non ho potuto fare altro. Ed ho chiamato.
«Pronto?», fa una voce femminile.
«Rita?».
«Pronto? Chi è?».
Ho detto il primo nome che mi è venuto in mente.
«Sono Alfredo».

Atto Unico

Sosta. Un parcheggio deserto. Nel buio di una notte clandestina. Mi trovo sotto le insegne spente di un centro commerciale. Arriva un'auto. Nera. O forse blu, ma non conta. È buio.
Scende Rita. È come aveva detto al telefono. Mora, formosa. Provocante. Rita è un dolore che perfora le tempie e scende sino al ventre. Scopro di avere un’erezione violenta. Indossa un cappotto.
Biagio scende subito dopo. È alto. Sembra ben messo. Indossa occhiali neri. Strano a quest’ora di notte. Si avvicinano. Guardano la targa. Si accertano che io sia veramente io. Poco importa che il nome che gli ho detto non sia il mio. Neanche io, in questa notte falsificata, sono realmente me stesso.
Biagio osserva Rita. Lei fa cadere il cappotto. Prevedibilmente è nuda. Indossa solo calze autoreggenti e tacchi alti. Scontato, ma non poteva essere vestita altrimenti. L’erezione si smorza un poco. Lui è in jeans. Ha una camicia scura aperta sul davanti.
Si avvicinano al finestrino. Non hanno più dubbi. Non dicono nulla. Sono in piedi a poche decine di centimetri. Il cuore mi batte in petto. Lei guarda dentro l’abitacolo. Vede il mio volto, nella penombra. Regala un sorriso. Poi si ritrae e si avvicina a Biagio che, nel frattempo le si è posto al fianco. Lei si accuccia. Prevedibilmente. Gli slaccia i pantaloni. L’eccitazione di Biagio è perfettamente visibile dentro le mutande. Il cazzo viene liberato rapidamente. Sta succedendo tutto come in un film porno di serie B. Ossia troppo in fretta e con grande monotonia. Inizia a succhiarlo. È tutto troppo finto. Nonostante questo, non posso fare a meno di sentire il cazzo che mi spinge dentro i pantaloni. Faccio l’unica cosa che non vorrei fare. Sbottono la patta con frenesia. Lo tiro fuori. Mi sputo su una mano ed inizio a menarlo. Lei mugola, mentre con una mano, in equilibrio precario si tocca la fica. Mi vede mentre mi masturbo. Le piace. Il parcheggio è buio. E deserto. Eccetto noi tre. Non fa caldo. Ma gocce di sudore imperlano le mie tempie. Mi scappa qualche ansimo. Lei velocizza il movimento. Glielo tira fuori. Lo lecca. Lecca l’asta fino in fondo e poi fuori e poi di nuovo in gola. A strozzarsi. Non guardo quasi più. Sono troppo concentrato sul mio cazzo, duro e dolorante.

È così strano. Così bizzarramente divertente. Come una nebbia che recinti le emozioni e le lasci libere di essere odio e piacere allo stesso tempo. Eppure separandole in due distinti universi. La coincidenza degli istanti è un unicum di forma sferica che lievita nell’aria. Esce dal mio ventre nero. È il male che sfoga il suo miasma, maleodorando sentimenti malvagi. Sono tutti i ventri, i cazzi, le fiche, le bocche di questo universo che si osservano come anatre in uno stagno. Stupide e stupite. L’attimo è congiunzione tra passato e futuro, nell’esatto istante in cui Biagio sborra sul volto di Rita. Nell’esatto istante in cui apro la portiera, violentemente.
Rita cade a terra. Morta prima ancora che capisca di aver mancato per un soffio l’ultimo grande orgasmo della sua vita. La pesante portiera le ha aperto una crepa profonda nella fronte. Considerando tutto, non ha sanguinato neppure molto. Biagio è immobile. Congelato dal terrore. Alcuni secondi. Dieci. Venti. Sufficienti a raccogliere il cric che avevo lasciato sotto il volante, vicino ai pedali. Il soffio fischiato del movimento rapido del cric, nell’aria, è una bestemmia sussurrata a mezza voce. Una bestemmia che termina in un’imprecazione dura. Come la testa di Biagio. Cade. Esanime.
Finisco i due corpi. Con il cric e con lo zelo paziente che mi contraddistingue. E poi rimango solo.

Solo, in mezzo al piazzale di questo parcheggio, di questo centro commerciale, nei dintorni di una città di provincia. Riallaccio i pantaloni. Non sono nemmeno venuto. Provo una certa vena di contrarietà. Le altre volte avevo sborrato via la paura e la vigliaccheria che si mescolavano al sangue delle vittime. Ma stavolta no. Non è successo. Mi chiedo se questo dipenda dal fatto che ho cambiato abitudini. Prima era più semplice. Su internet c’erano decine di annunci. Bastava essere prudente, non essere avido, bastava dilatare i tempi. L’eccitazione saliva, tra una volta e l’altra. E tutto finiva nel sangue e nella sborra. Questa volta ho cambiato qualcosa. E non è andata bene come al solito. Devo tornare all’antico. Vorrà dire che tornerò a cacciare su internet. Quanto a pisciare, riprenderò ad utilizzare quei cessi ridicoli attaccati al muro. Pissoir, mi pare che si chiamino.