Vanità

Ti sei lasciato sedurre. Ed io ho vinto.
L’onestà delle tue reazioni lusinga la mia vanità, stringe la mano alla mia lussuria, ammanetta il mio pudore.
Mi hai tenuta ferma e immobile nei tuoi pensieri, idealizzata come una madonna, solenne e plastica. come un Caravaggio.
Non ci hai pensato, e le tue cosce di riflesso si scostano, la tua schiena si stravacca sulla sedia.
Adori vedermi sgambettare, agile e flessibile come un puma. Le mie gambe sono interminabili sotto luce naturale, la tua smania eterna sotto istinti primordiali.
Forse non te lo ricordavi com’era guardare una donna sciogliersi i capelli. Non te lo ricordavi come freme la muscolatura di una ragazzina. Eppure il solco della mia schiena sottile ti sta urlando di leccarlo, le mie fossette di Venere di affondarci i pollici.
Inarco le scapole, reclino il collo all’indietro, e i miei occhi te lo gridano contro che ti voglio senza ritegno, confine, forma, limite, senso, tempo, pudore.
E allora striscio tra le tue ginocchia.
Le mie labbra sono ciliegia, il tuo piacere è un buon bicchiere di vino.
“Sembri Lolita” asserisci, la tua voce ha un mancamento, ti tradisce. Se avessi potuto scriverlo su un foglio avresti invertito le lettere. Invece lo so che stai pensando; che stai aspettando, che le lancette sul tuo orologio costoso hanno percorso traiettorie più lunghe del dovuto. Che una diciottenne non vale il tuo tempo contingentato.
E allora ti accontento, ti sfilo la cintura e per un momento ho voglia di stringermi la cinghia al collo, di soffocare tra i miei stessi rantoli.
Ti libero, e la tua eccitazione svetta dritta dinanzi ai miei occhioni felini.
Ti libero, e il tormento che ti aspetta si incatena al mio piacere sadico e sublime, il mio fieri sentio e il tuo excrucior.
E il galateo mi ha voltato le spalle inorridito, quando ti ho preso, tutto, intero, spesso, incastrato nella mia gola. Non avevi mai visto il mio viso da dolce angelo, roseo per lo sforzo di contenere l’effetto del mio stesso giochetto.
E roteo la lingua, affondo la testa su e giù, come un violinista col suo archetto.
Mi afferri, mi controlli, mi rallenti. Ma questo è il mio piacere, non il tuo. Levami le mani di dosso.
È il piacere di una donna che assapora il suo potere, che lecca e bacia appassionatamente la punta del suo scettro.
La saliva sgorga oscenamente dai bordi della mia bocca, le mie guance incavate. Tu rantoli, gemi e rotei gli occhi al cielo. “Sei nata per questo” pensi. Pensi che fare la troia mi riesca così bene. Non ti avevo mai visto così inerme, fin quando non ho baciato e leccato i tuoi punti più triviali.
Ho fame. Ho fame del tuo orgasmo, del mio piacere, che mi taglia le viscere con lame affilatissime.
Lasciami scendere in basso, sdraiati sul tuo pavimento esistenziale e apri le gambe per me.
Fammi prendere a pugni i tuoi punti deboli, fatti sussurrare nell’orecchio ciò che non hai mai osato chiedere ad una donna.
Il gusto del proibito, lo chiamano: lasciare che una giovane donna infili la lingua in orifizi inesplorati, che lavori come un’ossessa con mani e dita.
È un ritmo sostenuto, veloce, e tu sai che non potrai resistere ancora a lungo.
È un’iniezione di adrenalina dopo un’overdose, è una rastrellata sulla schiena.
Mi inondi la bocca, ed io supplichevole di riceverne ancora, ancora e ancora.
Non smetto, non è il tuo traguardo a fermarmi.
Chi ha fame di vanità non conosce sazietà.
È il vortice nero della lussuria, che ti ha messo a nudo, senza averti tolto i vestiti. Ed io, spogliata e con solo la mia pelle addosso, non ti ho mostrato neanche un centimetro della mia nudità.