La sua puttanella - seconda parte

Il dito di lui le si muove dentro.
Poi il tocco veloce e morbido, lo stesso di un pianista virtuoso e i capelli di lei sono nella mano di lui.
La mano rotea, i capelli si intrecciano tra le dita, lei sa ci sarà uno strattone, sa di desiderarlo.
Quando la mano tira i capelli, la testa segue e il dito le affonda dentro ancora di più.

Le cosce sono bagnate, la fica trema.

Poi, ancora, lontana e malinconica, la voce di lui.

- Tu sei il mio strumento, esisti solo per farmi godere.

Strumento. Lui il pianista, lei il pianoforte, i gemiti: la musica.

La voce le inciampa nella gola.

- Padrone, sono il tuo strumento… sono… sono solo tua.

Il suono del parlare al ritmo del dito che le scopa il culo.

- Ti prego, padrone, questa troietta vuole toccarsi.

Le dita le tremano contro il muro, le gambe si stringono, Il cuore nella testa.
Continua ad implorarlo.

- Padrone, per favore, ti prego, non riesco a resistere.

Il dito le lascia li culo, la mano le abbandona i capelli. Lei sente la delusione grattarle lo stomaco e le fa diminuire i battiti. Poi la paura, teme di aver sbagliato qualcosa.

Poi, di nuovo, il rumore dell’accendino. Lei comprende: vuole solo farla impazzire, il gioco continua, sta solo andando più lento.

Ma non ha il tempo di costruire il pensiero: una mano con dita forti le schiaccia la guancia contro il muro, uno schiaffo rapido e potente le fa bruciare il culo.

L’eccitazione diventa estasi: nulla più conta.

Altro schiaffo, poi ancora e ancora. Lei sentirebbe le sue grida bagnate di eccitazione se fosse capace di ascoltare i suoni.

La voce di lui la ancora alla realtà, le impedisce di perdersi.

- La tua troietta.

La voce sputata fuori, come a liberarsi di un peccato.
Uno schiaffo su entrambe le natiche.
Lui.

- Poi?

Lei segue il gioco con l’istinto.

- La tua putanella.

Altro schiaffo, natica destra, sempre più forte.
Lei grida. Poi, in fretta.

- la tua troia.

Natica sinistra.

- la tua schiava.

Natica destra.

- la tua porca.

Natica sinistra.

- la tua puttana.

Natica desta.

- la tua serva.

Natica sinistra.

Esita. Le mancano le parole, se fosse lucida capirebbe che questo è il modo per insegnargliene di più. La mente di lei cerca e non trova. Quanto vorrebbe sapere cosa dire, quanto vorrebbe ancora essere sculacciata.

La concentrazione le fa calare l’estasi, salire la disperazione e qualcosa che potrebbe chiamare senso di colpa se sapesse decifrarlo.

Ma dura solo un secondo.

Una mano di pietra le afferra il collo, la stringe.
La voce di lui.

- Smetti di respirare.

Lei obbedisce. La voce comincia a contare.

- Dieci.

La mano tira e poi spinge, i movimenti sono così veloci e confusi che lei non riesce nemmeno ad assecondarli, sente il suo corpo come se non le appartenesse, è carta nelle mani di lui.
La voce.

- Nove.

La sua schiena ora è contro il muro, la presa della mano è così forte che sembra sollevarla da terra, trattenere il respiro è tremendamente difficile.

- Otto. Tieni le mani in alto, incrocia i polsi sulla tua testa.

Lei obbedisce.

- Sette.

La mano le lascia la gola, non c’è contatto di corpi.

- Sei.

Fumo caldo sulla faccia.

- Cinque.

le mani di lui afferrano l’interno di entrambe le cosce. Stringono. Lei sente i suoi stessi umori tra le mani di lui e la pelle.

- Quattro.

Sente il dolore, vorrebbe gridare, ma deve trattenere il respiro.

- Tre.

Le mani le lasciano le cosce. Una morsa su entrambi i seni, dita che scorrono verso i capezzoli stringendo e solcandole la pelle.

Il conto alla rovescia diventa sempre più lento, lei sente i polmoni esplodere.

- Due.

I capezzoli le fanno male. Lui li sta strizzando, lei non può lamentarsi.
La voce è pacata, come se stesse raccontando una storia ad una bambina.

- Sei la mia troia, una mia proprietà. Sei soltanto mia e decido io quando godi, quando soffri, quando respiri. Sei completamente in mio potere.

- Uno.

Lei sente il cuore gonfiarsi, il respiro le manca, sta per scoppiare.
Lui fa durare quel tempo un’eternità, poi le lascia i capezzoli. Lei non ha il tempo di avvertire sollievo.
Il corpo di lei sta per cedere.
La voce di lui è liberazione.

- Respira.

Quella parola è vita.

Ma appena le viene dato l’ordine, proprio quando il suo corpo sta per soffiare via tutta l’aria, le dita di lui le entrano nella fica.

Il cuore le si accartoccia, i polmoni impazziscono, nessun muscolo del suo corpo sa cosa fare ora.
Non sa se inspirare o espirare, se gemere, godere o guadagnare respiro, sa solo di essere sua.

E lui non le dà il tempo di sapere altro.
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FINE SECONDA PARTE

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