Nero Presagio

Sigillo così le mie colpe, con le rune, i simboli e gli umori della masturbazione; incido, con le mie fantasie, la sua anima, compiendo quotidianamente riti magici.

Oh… non servono candele, cappucci e parole arcane, basta questa ossessione densa che mi avvolge il cervello e me lo stringe come fosse un cappio; è sufficiente il sangue che ogni giorno verso vivendo questa vita immobile, intrisa di corruzione ed ignoranza.

Mi nascondo in oscure visioni di morte purificatrice e selezionatrice e, attendendo il tempo dell’eterno Re, impasto il mio futuro.

Dicono che sia delirio questo Nero Presagio, dicono che nulla di simile possa accadere agli umani ma io so, ho veduto, ho sentito, ho odorato il gusto del metallo affilato che sa di viscere e vendetta.

Lui ha un nome d’Angelo ma mi desidera cattiva. Non che io lo sia… o forse lo siamo tutti quando scendiamo nell’Abisso del primitivo piacere per frugare dentro gli istinti più bestiali.

Lui mi desidera come un’arma che si impugna per difesa ma anche per offesa.
Ci si può forse difendere senza offendere l’altrui carne?

Questo mondo malato sta in piedi grazie ad opposti che si scontrano ogni istante e così la preda fugge dal predatore ed il killer insegue la sua vittima eccitato dall’adrenalina che gli scorre in corpo.
Che scorre in corpo anche a me, come una droga di cui mi faccio quando lui pianta i piedi davanti a me, a gambe divaricare e mi fissa a pochi centimetri dal viso, respirandomi addosso.

Io non so più se lo amo. Può una gazzella amare il leone che tra poco la sbranerà?

Io non so più cosa sia l’amore e cosa sia la vita e cosa sia il mondo. Mi si è confuso nella testa, mi si è ribaltato tutto e l’elettrone non è più carica negativa ed il protone si scambia di posto.

Non è possibile.

C’è un bene ed un male, un Cristo ed un Anticristo. Dicono… Dicono!

Ma nel mio Nero Presagio la Luce ha assunto un sinistro profilo per accecare gli uomini attraverso quel terror panico che stempera qualunque istinto di sopravvivenza e così la Nera Signora diviene traghettatrice verso l’Infinito.

Voi, forse, non potete capire.
Non potete capire cosa significhi vivere amando sorella Morte francescanamente, cosa significhi vivere spogliata di qualunque orpello della mente, nuda davanti ad una verità che è oscena. Oscena.

Come una vergine violata. Come una preda squartata. Come lo struggente desiderio di Morte.

Voi volevate un racconto erotico fatto di sessi aperti, umidi e pulsanti ma il sesso è nella mente e l’apertura è proprio questa oscenità che il volgo non riesce a penetrare perché poco dotato, perché profano e zotico.

Si soffre. Una spessa coltre è stesa sopra la Terra e soffoca la saggezza umana che, pervertita, gode di poco, di niente…

Oh, mio amato, ti attendo su questo letto di spine per l’incontro perfetto in cui io, preda, non fuggo più e tu, finalmente, puoi essere spietato ed essere ugualmente adorato come si adora un Dio, un Pan dal fallo enorme che mi svergina con furore e mi lasciata tramortita in preda a fumi visionari.