La Mano di Dioniso (Parte 1)

"... Mi guardi: il tuo argento, ancestrale, si fonde al mio blu, siderale.
Per un po’, restiamo così: sodomizzati dalla rappresentazione del Dio dell’Estasi, l’uno fra le braccia dell’altro".


Ci siamo conosciuti circa quattordici anni fa, nel breve periodo nel quale ho vissuto a Milano.
Avevo ventidue anni; tu qualcuno più di me.
Io studiavo all’università; tu facevi ciò che fai tuttora, ossia nulla.
Sei benestante, al punto da poterti permettere di non lavorare. Quanti appartamenti ti hanno intestato, i tuoi genitori? Sette sono quelli che affitti, qui a Milano; poi ci sono quelli che hai tenuto per te: uno a Monte Carlo, enorme e signorile, dove siamo stati spesso; uno in Liguria, per le vacanze, vicino a dove vivo; e due a Milano, uno dei quali è nuovo, ed è quello dove siamo ora.
Stai parlando in francese con B., il ragazzo di pelle scura che mi hai presentato un’ora e mezza fa, con il quale abbiamo appena finito di scopare. Lo stai salutando.

In verità, sono io ad averci scopato, perché tu, a un certo punto, hai scelto di limitarti a guardare.
All’inizio, mentre prendevo confidenza col suo bel cazzo circonciso, gli hai leccato le palle; poi hai accesso la tua sigaretta elettronica, e ti sei messo in disparte a osservare noi, i nostri corpi, avvinghiati.
La sua pelle, nera e tonica, sulla mia, diafana e delicata.
Le sue mani, forti e virili, sui miei fianchi, esili e sinuosi.
Il suo uccello, turgido, giù per la mia gola, affamata.
E poi su, vigoroso, per il culo.
Il mio sperma, candida neve sul suo addome, schizzato a fiotti mentre, stringendomi il cazzo, seguitava a comprimermi la prostata con la sua cappella, dalla quale, poco prima, era già scaturito il suo, di sperma.
L’aveva detto fin dall’inizio, che avrebbe voluto svuotarsi le palle nel mio culo.

Sento chiudere la porta d’ingresso, e poi i tuoi passi, sempre più vicini.
Sono sul tuo nuovo divano, faccio zapping su YouTube con la tua nuova Smart Tv e sorseggio Coca Zero da uno dei tuoi nuovi bicchieri. Tutto questo dopo aver abusato della tua nuova vasca da bagno, dotata di idromassaggio: il top. Beh, il top dopo la chiavata con B., il tuo amico. Che ora, a pensarci bene, è anche amico mio.

“Gazie, ne avevo bisogno”.

Mi rispondi con un sorriso, complice.

“Anche se, e questo devo ammetterlo…”

mi interrompo per dare un’altra sorsata, mentre ti accomodi a fianco a me.

“… quando mi hai detto che era francese, ho tentennato”.

L’immagine di una fede, scura, si impone, indesiderata, fra i miei pensieri.
Scaccio l’immagine mentre replichi, divertito:

“Ahah, non dirmi che stai ancora pensando a quel pezzo di merda; è successo mesi fa, smettila”.

Mi passi una mano fra i capelli.

“… Però, già che tiri in ballo la questione, in effetti volevo parlartene”.

La Coca Zero mi va per traverso e ti guardo in tralice: “CHE?! No, non voglio parlarne, non più; ZERO”.

Ridi; poi sollevi le mani, in segno di scuse, e riformuli:

“No, non voglio parlare del francese che hai beccato su Grindr, ma di Grindr”.

Continuo a osservarti, senza capire.
E allora mi racconti di A., il tizio SuperFico, almeno a tuo giudizio, che hai conosciuto qualche settimana fa.
Vi siete scritti, per giorni.
Vi siete dati appuntamento, giusto per una scopata.
Ma quando vi siete visti, infine, lui ti ha detto che eri grasso, e se n’è andato.
La drammaticità del tono da te utilizzato per raccontarmi l’evento ha un qualcosa di teatrale, che sortisce un effetto buffo. Sento l’impulso di ridere, ma lo trattengo: sei mio amico, ti conosco, e dunque so quanto la messa in discussione del tuo corpo, e in particolare del tuo peso, possa urtare la tua sensibilità.
Non sei grasso, non lo sei mai stato; ma sei quello che molti, oggi, definirebbero un finto magro.
Hai una figura slanciata, complici anche i tuoi centottantanove cm di altezza, ma hai sempre avuto l’addome rilassato, i fianchi “morbidi” e le cosce più rotonde di quanto volessi. Sei assolutamente normopeso, ma le forme del tuo corpo non ti sono mai piaciute, ed è per questo che, in diverse fasi della vita, hai sofferto di disturbi alimentari.
Hai sempre mitizzato il mio punto vita scavato, i miei fianchi sottili, le mie cosce affusolate e il mio addome piatto, fino a farne una malattia.
Ho sempre cercato di farti capire che l’ossessione per le forme del corpo è un lento morire, una punizione autoinflitta. Ti ho sempre spinto ad avere uno stile di vita sano, sì, perché capisco quanto sia importante piacersi, prendersi cura di se stessi; ma non mangiare, come hai fatto per anni, non è mai stata la soluzione. Più volte hai perso peso, avvicinandoti a ciò che volevi essere; ma poi, quel peso è sempre ritornato, talvolta con gli interessi. Sei ricorso alla chirurgia, ma non è servito.
Ti ho fatto notare che ammiravo la tua altezza, che avrei voluto avere, così come invidiavo i tuoi occhioni grigi, argentati, striati da strani riflessi viola, e la tua voce, maschile e profonda. Caratteristiche che ho accettato NON avrei mai potuto avere; perché tu non riesci a fare lo stesso, e accettarti?
Sei un bellissimo ragazzo, lo sai; sei solo diverso da me.
Ora hai la stessa espressione che avevi la prima volta che mi hai rivolto la parola: sembri un cucciolo che provi vergogna per la propria illusoria inadeguatezza.
Non c’è nulla di inadeguato, in te.
Non c’è mai stato.
Non c’era quella sera del 2006, quando, in seguito a una serata in una disco gay, abbiamo fatto sesso a quattro con due ragazzi attivi, a casa di uno di loro, e tu, in seguito, hai preso a passarmi le mani sui fianchi, dicendo che ero bellissimo. L’hai detto ancora prima di dirmi il tuo nome.
Non c’è adesso, anche se un coglione ti ha rifiutato in modo sgarbato.
Ti abbraccio.
Sei l’unico VERO amico gay che abbia mai avuto. L’unico a cui voglia bene. L’unico che, tuttavia, nonostante tutti i miei sforzi, non sono mai riuscito ad aiutare.
Ti darei il mio corpo, se questo servisse a renderti felice, o anche solo sereno.
Sei buono, puro; odio saperti a disagio.
Come posso aiutarti?

“Come posso aiutarti?”

Non dici nulla, ma ricambi il mio abbraccio affettuoso.
Poi ti scosti, e cambi argomento:

“Comunque sapevo che saresti piaciuto a B. Avresti dovuto vedere come ti scopava. Io l’ho visto. E direi che lui è piaciuto a te, se non sbaglio; gemevi e vibravi come una troietta da porno artificiosamente home made”.

Scoppio a ridere.

“Vibravo?! Ahah ma che cazzo vuol dire!!”

Mi dici di sì, che lo faccio sempre, non lo sapevo? Quando godo, talvolta mi vibrano le anche, o le punta delle dita dei piedi, come se le ondate di piacere fossero così travolgenti da non poter essere contenute.
Ti rispondo che stai dicendo cazzate, ma che sì, B. mi è piaciuto tantissimo, e scopa veramente bene. Ti chiedo il suo numero e di dirgli che, se vuole, può anche venire a trovarmi in Liguria.
Vai verso la cucina, e intanto ripenso a B.
Ripenso al suo profumo.
Al suo cazzo, nella mia bocca.
Rievoco l’immagine di te, che gli lecchi le palle, per poi… ritirarti.
Ero giù nudo, in quel momento?
Sì, perché B. mi stava accarezzando il culo, manifestando apprezzamento.
Rifletto
Tu avevi ancora la maglietta.
Non l’hai mai tolta, quella cazzo di maglietta.
Oh, Cristo.
È proprio come quella volta, vero? E come molte altre dopo.
Non ti senti a tuo agio col tuo corpo, soprattutto se messo vicino al mio, o a qualunque altro corpo tu ritenga più bello del tuo. E più bello, per te, significa più magro.
Quella volta, con quei due ragazzi, inconsapevoli testimoni della nascita della nostra amicizia, man mano che il rapporto prendeva piede, ti inibivi sempre più; alla fine, ti sei limitato a succhiare il cazzo di uno di loro, mentre l’altro mi scopava. Quando quest’ultimo è venuto, anche il tizio che spompinavi mi ha scopato.
Non hai mai voluto capire che sarebbero stati ben lieti di sodomizzare anche te, perché erano attratti ANCHE da te.
L’inadeguatezza e il disagio erano solo nei tuoi occhi, nella tua testa.
È andata così anche oggi, vero? Con B., insieme a me, ti sei sentito inadeguato, e ti sei fatto da parte.
Cristo.
La bellezza dei tuoi lineamenti, nonché del tuo corpo, armonioso e sensuale seppur diverso dall’ideale del tuo immaginario, è sempre stata evidente a tutti, tranne che a te.
Ti chiamo, ma so che non posso essere diretto, perché diresti che mi sto facendo un film. Diresti che questo era un problema di anni fa, che ora hai superato.
Ma ti conosco. Lasci involontariamente degli indizi, che poi non vuoi riconoscere.
Ritorni con una fetta di cheesecake, uno dei miei dolci preferiti.
Ti adoro.
Me la offri, ammiccando.
Noto il piattino che la ospita, dello stesso colore della forchettina da dessert: oro.
Pacchiano, come sempre. Adoro.
Gustando la torta, inizio a intavolare il discorso, partendo da lontano.

“Ascolta, ma com’è andata di preciso? Con quel tizio, intendo. Cioè…”

La torta è deliziosa.

“… ti ha detto proprio così? Ognuno ha i propri gusti, e non si può piacere a tutti; ma non sei per nulla grasso…”

È vero, non lo sei.

“… non lo sei mai stato…”

Anche se i vestiti non ti cadono come vorresti; anche se lo specchio non ti restituisce un’immagine che ritieni desiderabile.

“… quindi, se semplicemente non sei il suo tipo, perché non dirtelo subito, prima di incontrarti…?”

Non voglio mettere il dito nella piaga; voglio rimarginare la tua ferita prima che tu decida di nascondermela, lasciando che si infetti in modo incontrollato, fino a intossicarti l’anima.
Per farlo, però, devo sapere; devi portarmi all’origine, mostrarmi come ti ha offeso.
Ti siedi, lanciando uno sguardo distratto alla torta.

“Ha detto che dal vivo non sono magro come sembravo. Ha detto che non sono fatto abbastanza bene, come piace a lui. Che non aveva voglia di scoparmi. Ed è andato via”.

Poi prendi l’iPhone, e mi mostri il suo profilo Grindr.
Come immaginavo, è completamente diverso da me o da come vorresti essere, perché c’è sempre stata una forte discrepanza tra gli uomini che avresti voluto avere e l’uomo che avresti voluto essere.
Ti piacciono massicci, rozzi, virili; ma per te stesso, da sempre, magnifichi e ricerchi l’eleganza attraverso forme del corpo delicate, eteree, con un tocco di femmineo.
Il tizio che vedo non mi piace, e non capisco nemmeno come potesse piacere a te.
Non è brutto, ma non mi pare abbia alcun tratto distintivo.
Volevi solo farci una scopata, giusto?
Quindi non ti fotte un cazzo, di lui; è ciò che ti ha detto, il motivo per cui ti ha rifiutato, a ferirti.
Mi lasci l’iPhone in mano e mi parli dopo esserti sdraiato sul divano, guardando nel vuoto.

“Ho sempre saputo che prima o poi qualcuno me le avrebbe fatte notare. Queste manigliette, intendo, per le quali non sono mai stato a mio agio coi pantaloni a vita bassa. Si riferiva a quelle, lo so. Magari anche alle cosce, sproporzionate. Ormai mi accetto, davvero; non mi piaccio come vorrei, ma ho smesso di odiare il mio corpo. Però mi fa male un rifiuto così ostentato, capisci? Se non gli fossero piaciuti i miei capelli, o altro, non ci sarei rimasto male”.

Scorro il profilo di questo tizio.
Porca puttana, che stronzo.
Ipotizziamo che davvero si sia reso conto che non gli piacevi unicamente dopo averti incontrato: non poteva limitarsi a dire che non eri il suo tipo?
Doveva proprio tirare fuori il discorso della magrezza?
Ma poi, con quale efferato ingegno ti ha accusato di “non essere fatto abbastanza bene” motivando così la sua non voglia di chiavarti?
Ma chi CAZZO è ‘sto bastardo?
Il suo profilo non dice granché:

“38 anni;
bsx;
attivo;
XL”.

Questa è la sua descrizione:

“Cerco divertimento con maschi sani e puliti. No travoni. Sì leggermente effeminati. NO GRASSI.No pelosi. Se non rispondo, non sono interessato. Ospito e mi sposto. Vi voglio tra i 20 e i 32. Se siete oltre i 40 non dovreste proprio scrivermi”.

Non riesco a decidere cosa mi irriti maggiormente, di questo profilo.
L’uso del termine “travoni”?
Il caps lock su “NO GRASSI”?
Il fatto che non abbia dato lo spazio fra “.” e “No pelosi”?
L’espressione “Vi voglio…”, a intendere una pluralità, seguita dalla richiesta di un range d’età inferiore al suo?
Oppure l’errore relazionale fra protasi e apodosi, nel periodo ipotetico finale?
Che amarezza. Mando giù l’ultimo pezzo di torta, che ora sembra meno dolce.
Poi ti guardo, perplesso:

“ma SUL SERIO hai perso tempo con questo caso umano? Porca troia, ma non avevi letto ‘sta merda di descrizione?”

Abbozzi un sorriso, poi, esitante, accenni una domanda:

“descrizione? Uhm, non ricordo; la casella era vuota, mi sembra…”

ti riprendi l’iPhone, e osservandone lo schermo, ti rabbui.

“Non… Questo non c’era, l’ha scritto dopo, non…”

Cazzo.

“NO GRASSI È RIVOLTO A ME!! L’HA SCRITTO DOPO AVER INCONTRATO ME!”

Inizi a ingiuriare vari santi, deambulando a caso, attorno al divano, ma senza smettere di guardare lo schermo dello smartphone.
Quando, alcuni minuti dopo, finalmente ti risiedi, seppur continuando a sbraitare, ti strappo il telefono di mano, ma tu mi afferri il polso, e lo stringi.
Lo stringi forte.

“Questo figlio di MERDA la deve pagare, devi aiutarmi, PORCA TROIA!”

Sbatti l’iPhone nel muro, e non mi serve voltarmi per capire che è andato in frantumi.
Ma i modelli di quest’anno non dovevano essere a prova di proiettile, tipo?
Vabbeh, i soldi non ti mancano, che te ne frega.

“Avevo FANTASTICATO, solo fantasticato di fargliela pagare, di mettere su una sorta di vendetta, capisci?”

Ehm, no, non capisco.

“Ma adesso siamo oltre, OLTRE!! CRISTO DIOO”

Ti chiedo di calmarti, e di spiegarmi di che cazzo stai parlando.
E così m’illustri il tuo piano: vuoi vendicarti, restituire pan per focaccia.
Tipo come in Kill Bill, che mi ricordi essere uno dei miei film preferiti.
Uhm, ancora non ti seguo, ma hai la mia attenzione.
Vuoi creare un profilo fake da usare su Grindr; un altro, ovviamente, non quello che abbiamo usato pochi minuti fa, per visualizzare il suo stato.
Vuoi farlo sentire come lui ha fatto sentire te, ed è qui che entro in scena io.
Sento un boccone di cheese tornarmi su per l’esofago.
Vuoi che IO flirti con LUI, su Grindr, con un profilo appositamente creato, per poi incontrarlo, facendogli credere d’essere interessato, e umiliarlo, scaricarlo brutalmente, come lui ha fatto con te.
Non hai ancora individuato un modo sufficientemente crudele, ma ehi, abbiamo tutta la notte per pensarci.
Fico, no?

“Sei scemo?”

Sono spontaneo, lo sai.
Ignori la mia domanda, quindi te ne pongo un’altra:

“Cioè, vuoi farmi credere d’aver escogitato ‘sta SUPER TROIATA solo ora, all’istante, in questo momento?”

Ecco quel sorriso, quello da micio, che ti rappresenta meglio di qualsiasi altra espressione.
Su Whatsapp, hai una foto con quest’identico sorriso.
Ammetti di fantasticarci, anche nei dettagli, da giorni.
Se non ti conoscessi, sarei basito.
Ma ti conosco, cazzo, eccome se ti conosco; ergo non posso nemmeno asserire di sentirmi sorpreso. Cioè, non più di tanto.
Nel percorso arcobaleno della nostra lunga amicizia, ci siamo lasciati alle spalle una scia di puttanate ben più assurde.
Avevamo la scusante, però, d’essere giovani e immaturi.
Ora siamo adulti, maturi… e il flusso dei miei pensieri viene interrotto dai tuoi occhi, due cristalli d’argento con pagliuzze d’ametista, che ora si trovano a pochi centimetri dai miei.
È in falsetto, che pronunci le seguenti parole:

“ti prego, Uma, aiutami nella mia infantile vendetta. Sarà divertente, lo giuro”.

È una pessima idea.
Lo so, lo sai.
Ma ripenso alla faccia di merda di quel tipo, e alle sue parole.
Ripenso a te, con la maglietta.
La cheesecake, che non hai mangiato.
Sospirando, ti rispondo:

“E cosa ti dà la certezza che possa interessargli?”

Ti sfreghi le mani, balzi giù dal divano e corri a prendere qualcosa, in un’altra stanza. Torni pochi istanti dopo, saltellando:

“Il fatto che tu sia snello, asciutto, non peloso, maschile ma al tempo stesso delicato, appena appena femmineo. E poi le foto…”

Non faccio in tempo a domandarti di quali foto tu stia parlando, perché da dietro la schiena tiri fuori una macchina fotografica

“… che risalteranno queste caratteristiche, e che useremo per accalappiarlo, su Grindr. Guarda caso ho questo nuovo obiettivo da ritratto, 85 mm F 1.4, che non vedevo l’ora di provare”

Ti fisso.

“L’avevi pianificato, vero? Fin dall’inizio, da quando mi hai invitato. B. e il fatto che non ci vedevamo dall’anno scorso erano ragioni accessorie, ammettilo”.

Sbuffi, come un bambino, e poi ti riattivi la modalità micio.
Mi dici che volevi davvero rivedermi, e che lo so.
Sì, lo so. E anche io volevo rivederti.
Mi dici che non volevi mi sembrasse volessi usarmi, perché non era così. Non è così, non proprio.
Ti sorrido, perché ti conosco, e so anche questo.
Ti voglio bene.
Ma sei proprio una troia.

“Sei una troia. Britney è una cazzo di principiante, in confronto”

Ridi.
Ridiamo.
Ti convinco a mangiare un pezzo di cheesecake.
E poi mi dici che dobbiamo brindare.
Ti domando a cosa; mi rispondi alla vendetta.
Ma anche a noi, alla nostra amicizia, all’arcobaleno.
Torni dalla cucina con due calici, colmi di vino.
Riconosco quel vino dal colore: violaceo, cupo, seducente.
Me lo porgi, sai che è il mio preferito, e l’hai comprato appositamente per me.
Fresco, corposo, frizzantino e soprattutto dolce, come la vendetta.
Sento Il Sangue di Giuda scorrermi giù, e ho la sensazione si diffonda.
Che mi riempia le vene.
Ci scoliamo i calici, e poi la bottiglia.
Passiamo il paio d’ore successivo guardando video trash su YouTube.
Quando sono con te, smetto di sentirmi l’uomo di trentacinque anni che sono; è come se avessi ancora vent’anni, quando tutto appariva possibile, senza conseguenze, e ogni giornata era occasione di nuove trasgressioni.
Cosa avremmo voluto diventare, da grandi? Importava solo il presente, ed essere felici, senza pensieri.
E lo siamo stati, felici.
Giovani, liberi, felici. E belli.
Se non altro, belli lo siamo ancora, cazzo.

“Senti ma… ce l’hai ancora?”

Hai gli occhi socchiusi, ma ti sforzi di riaprirne completamente uno, prima di rispondermi.

“Che cosa?”

Mi avvicino al tuo orecchio destro, e ti sussurro la risposta:

“La Mano di Dioniso”

La Mano di Dioniso è, alla fin fine, un semplice fallo doppio. Si chiama così perché ha un design particolare, d’ispirazione greca: a fianco allo scroto, gigante e sproporzionato, vi è un calice, dal quale sgorga del vino; da questo, prendono forma e si diramano due eclettici falli di venti cm l’uno, le cui cappelle puntano verso l’alto, a imitare bocche di serpenti.
Non vi è alcuna mano, e ci siamo sempre chiesti il perché del nome.
L’abbiamo comprato anni fa, durante la nostra vacanza in Grecia.

Non hai bisogno di rispondermi, non con la voce: il cambio di luce dei tuoi occhi ha risposto per te.
Ti dico di prenderla, La Mano, e lo fai.
Dove la tenevi nascosta?
Ma soprattutto, hai mantenuto la promessa?

“Hai mantenuto la promessa?”

Sembri sorpreso dalla mia domanda, quasi irritato.
No, non irritato: deluso.
Accogli il mio viso fra le tue manone, e con la sincerità che ti trasuda dagli occhi, mi dici di non oltraggiarti con domande stupide, offensive.
Certo che non l’hai mai usata con nessun altro, né mostrata, a dire la verità.
È una cosa nostra, solo nostra.
Rappresenta il nostro esclusivo legame amicale, lussurioso: siamo due serpenti, complici, che s’avvinghiano, si seducono, si proteggono a vicenda e si godono la vita… e il cazzo.
Insieme.
Mi perdo nell’infinito d’argento dei tuoi occhi, costellato di comete purpuree.
Pietre preziose, conficcate in un perfetto ovale, a risaltare i tuoi zigomi perfettamente definiti; o forse sono questi ultimi, a evidenziare la peculiarità dei tuoi occhi?
La tua bocca, carnosa; la tua mandibola, virile; il tuo naso, delicato; le tue sopracciglia, alte, perfettamente intagliate: sei bellissimo.

“Sei bellissimo”.

Lo dico passandoti le mani fra i capelli, che di recente hai decolorato; il platino delle punte fa risaltare la ricrescita nera, di velluto.
Mi guardi, dispiaciuto e colpevole di non saperti apprezzare come vorrei facessi.
Ti ripeto ciò che penso, che rispecchia la realtà che tutti vedono, tranne te:

“Sei bellissimo”.

Impieghi un po’, ma finalmente ti togli quella cazzo di maglietta.
Ci ho messo almeno cinque minuti, per convincerti.
Ma finalmente, mentre mi perdo nel misticismo delle tue iridi, posso sentire la tua pelle sulla mia.
E le tue ossa.
Sei dimagrito, ma non te lo faccio notare, perché so cosa diresti.
Asseriresti di essere dimagrito nei punti sbagliati, di non aver perso neanche un grammo nei punti giusti: cosce, ma soprattutto fianchi. Ti strizzeresti la pelle sopra il sedere, facendo il confronto con me, e diresti qualcosa tipo “lo vedi? Tu queste maniglie non le hai; è grasso”.
Vorrei sapere come guarirti da quest’ossessione.
Ciò che al momento posso fare, però, è farti godere, elargirti piacere, che meriti.
Ci baciamo: prima delicatamente, dolcemente; poi più decisi, aggressivi, quasi volessimo perforarci le gengive con le nostre rispettive lingue.
Mi accarezzi l’addome, comprimi il mio giro vita fra le tue mani per poi fermarti sui fianchi, che impugni saldamente; sento la tua erezione, prepotente, contro la mia.
Ti afferro il culo, apprezzando le tue natiche sode, muscolose.
Ti penetro con l’anulare, e avverto il bisogno di leccarti.
Seppur con dispiacere, mi separo dalla tua bocca e mi allontano dalle tue galassie d’argento e ametista. Devo farlo, per sentirti gemere.
Ci mettiamo a sessantanove, e mentre ti infilo tutta la lingua su per il culo, ti mi baci e accarezzi le natiche.
Ti massaggio le palle, e mi distraggo a osservare la tua erezione, per poi riprendere a leccarti il buco.
Inizi a farlo anche tu, e all’unisono iniziamo a sospirare, dischiudendo i nostri culi per il piacere reciproco.
Dopo alcuni minuti, torniamo a baciarci, masturbandoci i capezzoli e strofinando i nostri rispettivi cazzi l’uno sull’altro.
Ti infilo due dita in bocca; le succhi, e poi ci sputi. Ci sputo anche io, e poi, mentre divarichi le gambe, te le infilo su per il culo.
Sorridi, mi accarezzi l’addome, mi dici che sono bellissimo.
Ti rispondo che tu lo sei di più.
Nei minuti successivi, seguitiamo a baciarci, leccarci, perforarci con le dita.
Poi allunghi il braccio, e prendi La Mano di Dioniso.
La saldi al pavimento, con la ventosa nascosta sotto al calice.
Ci faccio colare sopra una generosa dose di lubrificante, che tu spalmi su uno dei due fallici serpenti; io, ovviamente, mi occupo dell’altro.

“Prima tu”, mi dici.

Mi prendi per le caviglie, mi sollevi divaricandomi le gambe e mi infili nuovamente la lingue su per il culo, poi mi adagi a fianco al fallo greco.
Ti posizioni dietro di me, mentre lentamente prendo posa sopra uno dei serpenti fino ad avvertirne la cappella premere contro il mio buco.
Ci dondolo sopra, lasciando che mi dilati, facendosi strada.
Non ti vedo, ma sento le tue mani, ancorate ai miei fianchi; sei impaziente di farmi scendere giù.
Vuoi vedere il buco del mio culo slabbrarsi indecentemente, stuprato e dominato dal quel fallo osceno.
So, che vuoi questo; perché è lo stesso che voglio per te.
Mi fai scendere, piano piano. Avverto ogni centimetro del serpente farsi strada dentro di me.
Mi dilato, lo accolgo.
B., poche ore prima, mi aveva già divaricato ampiamente.
Forse è per questo che, all’improvviso, mi stupisco di come non ci siano altri centimetri da accogliere: sono già saldamente ancorati nel mio culo, tutti e venti.
Ora tocca a te.
Ti posizioni difronte a me, ti abbassi e mi circondi con le gambe.
Le tue gambe lunghe, muscolose, a sciabola.
Poi le iperestendi, perché sai quanto mi ecciti quel tuo collo del piede, così accentuato.
Con una mano, tengo fermo il fallo destinato a te. Il tuo serpente.
Tenendoti un dito infilato nel culo, accompagni quel serpente affamato dentro di te.
Ti afferro per le natiche, sode, e le stringo.
Mi guardi: il tuo argento, ancestrale, si fonde al mio blu, siderale.
Lentamente, inizi la discesa; ti sostengo, ti accompagno.
Colgo ogni mutamento della tua espressione: desiderio, lascivia, abbandono, estasi.
Con le dita, le mia dita, seguo il perimetro del buco del culo, il tuo culo; e ne catalizzo l’aprirsi, il dilatarsi, mentre sento il serpente penetrarti, invaderti, sfondarti.
Stai ansimando, ed emetti un sospiro che stimola la mia percezione, facendomi risuonare il profumo del sangue.
Il Sangue Di Giuda.
Ora sei arrivato, anche tu.
Ce l’hai tutto, tutto dentro.
Per un po’, restiamo così: sodomizzati dalla rappresentazione del Dio dell’Estasi, l’uno fra le braccia dell’altro.
Poi iniziamo ad ancheggiare, a dimenarci, come farebbero le serpi che abbiamo dentro, se fossero vere.
Saliamo su e poi torniamo giù, a turno.
I movimenti dissoluti dell’uno, stimolano e accentuano quelli dell’altro, in un circolo di lascivia che non fa che fomentarsi.
Ansimo sul tuo collo, sulle tue labbra. Che lecco, che mordo.
Ti sento pronunciare il mio nome, mentre lo schiocco del fallo, che ti spacca il culo, si fa sempre più accentuato, coprendo la tua voce, ora fievole a causa dell’ebbrezza sessuale.
Il tuo cazzo, duro, puntato contro il mio addome, inizia a sgocciolare.
Lo afferro, e lo strofino al mio.
Smetti di ondeggiare, e ti assicuri di essere completamente penetrato; poi mi prendi le mani, e mi fai capire che vuoi essere abbracciato.
Ti accontento, con piacere.
Mi afferri i fianchi, e inizi a farmi salire e scendere lungo l’intero decorso del serpente fallico.
Sempre più forte, sempre più veloce.
So cosa vuoi: vuoi farmi schizzare, mentre mi brutalizzi il culo col nostro laido fallo.
E ci riesci, dopo pochi minuti: da dietro le orecchie, la mia fiamma s’accende, per poi divampare in tutto il corpo. Una scossa estatica si condensa infine nel mio cazzo, da cui partono quattro getti del mio seme, che si sparge sul tuo addome, e sul tuo petto.
Sborro senza perdere di vista le tue ametiste, che in quel momento s’incendiano, esplodono come supernovae.
Fai una smorfia, come se il piacere che provi fosse così acuto da risultare doloroso, e poi avverto il tuo calore sulla mia pancia, nonché sulle mie labbra.
Stai schizzando, i tuoi occhi nei miei, il mio seme su di te; Dioniso nei nostri culi.
Mi passo la lingua sulle labbra, lecco il tuo sperma.
Al termine dell’eruzione, ci abbandoniamo, sudati, l’uno fra le braccia dell’altro.

“Sei bellissimo”, ti ripeto dopo alcuni minuti.

Mi baci, mi accarezzi.
Ti bacio, ti accarezzo.
Mi sorridi, attivando la modalità micio, e mi dici che l’ho rifatto.
Ti chiedo che cosa, e mi rispondi:

“Hai vibrato”.

Lo dici compiaciuto, malizioso, provocatorio.
Sei sereno, finalmente. Vorrei fossi così, sempre.
Questo, comunque, non mi vieta di mandarti scherzosamente a fare in culo.

“Ma vai a fanculo”.

Ridiamo, e per un po’, restiamo ancora così.
Abbracciati, uniti.