Liz: la storiella non erotica di una escort dalla buone maniere. Parte 1

Chiamatemi LIZ! Lo stesso nome, breve, ben conosciuto e facile da ricordare, da me usato quando lavoravo a Londra.
……E sia…..
Anch’io ho uno scheletro nell’armadio che da tempo brama la sua libertà, un segreto di cui si sente la voglia di liberarsi dopo anni di forzato silenzio.
Voglio provare l’ebbrezza di raccontare qualcosa di mio su questo sito conosciuto tramite la mia cara amica Franca (ma il suo nome è Francesca), che di recente ha reso pubblico quanto le accadde in una Clinica (V. Esperienza in Clinica), fatto assolutamente vero (la cicatrice dovuta all’intervento è ancora visibile) ma che tuttavia sembra abbia provocato la fantasia di un lettore che ha scambiato Franca per una irriducibile clisterofila.
Vorrei premettere qualche circostanza. Per quanto mi riguarda quello che verrà letto corrisponde a verità. Internet dà la possibilità a tutti di esternare i propri pensieri. E nel mio caso ritengo che non ci sia alcun bisogno di ricorrere alla fantasia per stimolare la morbosa curiosità dei lettori, sia perché tante volte è la stessa realtà che supera la fantasia, sia perché con la sola fantasia non si va né si arriva da nessuna parte. La fantasia è un ingrediente essenziale dell’amore: quando si fa l’amore è tanto più bello se uno dei partners (o tutti e due!!) si inventa qualcosa di fantasioso, ma, oltre al rapporto amoroso, per quanto bello e duraturo che sia, non si può vivere di fantasia. Si rischia parecchio. E chi ha orecchie, intenda!
Personalmente di prime esperienze ne ricordo due, una peggiore dell’altra: il primo rapporto sessuale ed una altra vicenda che costituisce appunto, il mio “scheletro nell’armadio”.
Non vorrei tediare il lettore, quindi ho pensato (con l’ausilio della mia amica Franca e del suo splendido compagno), di dividere in due parti il mio racconto. La prima, questa, che attiene la prima esperienza e l’inizio della vita lavorativa. La seconda, quella che attiene appunto ad un episodio che ha fatto breccia nella mia psiche e che costituisce appunto il mio “scheletro nell’armadio”. Se qualche lettore è interessato a racconti “piccanti” può passare direttamente alla seconda parte.
Inizio col dire che sono nata e vissuta in una famiglia modesta, monoreddito: mia madre casalinga, mio padre semplice impiegatuccio, mio fratello più grande, munito di un cuor d’oro ma privo di orgoglio e senza alcuna aspirazione.
Nel nostro palazzo (è più corretto dire: casamento) viveva da sempre una famiglia araba composta da padre (severo nella educazione, ma giusto e con una gran dose di moralità), madre, due figlie (più o meno della mia età) ed un fratello maggiore.
L’amicizia fra me e le due ragazze nacque immediatamente, sin da piccole. Ero dapprima curiosa, poi mi affascinai alla lingua araba. A tredici anni sapevo già parlare e scrivere correttamente l’arabo. Terminata la terza media, nella scelta della scuola superiore, ovviamente non ci fu alcun dubbio: liceo linguistico. Scelta sofferta dai miei genitori che mi avrebbero voluta ragioniere.
Al diavolo i ragionieri!
Fu proprio con un diplomando in ragioneria che ebbi il mio primo rapporto.
Conobbi questo tizio (“tizio” con la “t” minuscola, la lettera maiuscola non la merita neanche) quasi per caso. I primi baci, le prime carezze ed esperienze di quello che in quegli anni veniva chiamato “petting”. Oggi ci si comporta molto più diversamente….
Lui si vantava di avere avuto tante amicizie, tante ragazze, tanti rapporti; uno sciupafemmine, insomma. Mi chiese “la prova d’amore”. Gli dissi di sì; e non certo a malincuore, perché anch’io volevo vivere ed assaporare nuove esperienze. Lui preparò tutto: la piccola moto, la sua casetta in campagna, di sabato pomeriggio. Durante il percorso eravamo tutti e due al settimo cielo. Ma “la prova”, alla fine, andò malissimo!
Nella casetta, dopo aver abbandonato ognuno i propri vestiti, ed esserci abbracciati sul letto, questo soggetto cerca di penetrarmi comportandosi in maniera strana; sembrava impacciato al punto di non sapere controllare i propri istinti. Dopo qualche ruvido tentativo di penetrazione, mi confessa una cosa: “Sono anch’io al primo rapporto. Non ho mai avuto amicizie, né altre ragazze. Sono inesperto in tutto”.
Pezzo d’idiota! Null’altro che un pezzo d’idiota!
Dopo una serie di prove, affonda il suo membro in me facendomi male e rimanendo sordo alle mie preghiere di fare piano, almeno con un certo garbo.
Io persi un po’ di sangue ed a lui si staccò il frenulo.
La mia prima esperienza nel fare l’amore fu catastrofica.
E non basta.
Dopo due giorni mi disse che, preoccupato della perdita di sangue, non aveva avuto altra idea che quella di rivolgersi A SUA MADRE, a cui raccontò COME si era verificato quell’evento: disse, A SUA MADRE, che il frenulo si era rotto a seguito di una veloce masturbazione. Possono esistere altri ragazzi di questo genere?
Capii immediatamente che non era il mio tipo. Lo lasciai perdere. Dopo qualche settimana, già diplomato, ebbe la chiamata per l’Accademia Militare. Partì e non lo rividi più. Tanto meglio così!
Come erano belli gli anni di liceo. Al terzo anno conobbi Franca, una ragazza dalle misure statuarie e di una bellezza fine, quasi nordica. Un monumento alla bellezza femminile.
Ma anch’io mi battevo bene! Più che bene! La mia era una bellezza diversa, diciamo “mediterranea” che faceva voltare per strada ragazzi e uomini. Eravamo le più belle ragazze della classe, per non dire dell’intero Istituto. Ci chiamavano “Miss Nord e Miss Sud”, come le due vallette di Renzo Arbore in suo programma televisivo. Somigliavo tantissimo a quella attrice italiana (fin troppo nota!) che in una serie di film interpretava una contadinella che alla fine sposò un carabiniere.
Finito il liceo, parlai chiaro ai miei genitori. Se fossi rimasta a casa avrei avuto scarse prospettive di lavoro. Dovevo emigrare e la mèta più ambita era LONDRA.
Presi parecchie informazioni ed ebbi qualche indirizzo. Dovevo cominciare come addetta in una grande Agenzia di Viaggi.
Partii con i miei genitori che rimasero quattro – cinque giorni, il tempo per assicurarmi una (micro) stanza ed accertarsi del lavoro. Poverini, per fare tutto questo prosciugarono quasi del tutto i loro risparmi. Incominciavo a sentirmi in colpa.
Loro ripartirono ed io rimasi a Londra. Non chiedetemi di Londra. Parlare di Londra in un semplice racconto è come rinchiudere un’aquila in una gabbia di canarini!
Sin dai primi giorni scoprii il mio lavoro era entusiasmante. La perfetta conoscenza dell’arabo, la mia (diciamolo pure) bellezza mediterranea, gli studi al liceo linguistico e la mia voglia di apprendere mi rendevano superiore a tutte le altre ragazze (e ragazzi) che orbitavano intorno a questa grande Agenzia di viaggi.
Dopo circa una settimana appresi che questa Agenzia collaborava (anzi credo che ne facesse parte) con una società che organizzava congressi, riunioni, meeting, convegni e quanto altro ancora, in tutti i campi, da quello sanitario a quello industriale.
Fare la hostess in maniera congiunta o disgiunta dal mio lavoro presso l’agenzia viaggi, mi offriva la opportunità di estendere i miei orizzonti e di guadagnare di più.
Ma dal secondo congresso mi accorsi che le hostess non erano soltanto quelle che distribuivano la brochure o accompagnavano i congressisti fino alle loro postazioni nelle varie sale, ma facevano molto, molto di più…..
Mi venne offerta una occasione, davvero fin troppo ben retribuita…. e accettai…..
Dopo una settimana un convegno medico sull’infarto del miocardio…. e fu la seconda esperienza.
Da una parte mi sentivo in colpa, ero attanagliata da rimorsi, dall’altra notavo dinanzi a me un’altra vita.
Parlai chiaramente con il dirigente della società. Questi fu molto chiaro. A distanza di anni non posso dargli torto. In poche parole e con la classica serietà inglese disse: “E’ solo una tua scelta. Nessuno ti obbliga. Puoi continuare a fare la hostess e basta, o altro. Dipende solo da te. Né io, né la società siamo parti in causa. Tu puoi scegliere sia i clienti sia cosa fare. Ripeto: nessuno ti obbliga.”
STAVO DIVENTANDO UNA ESCORT ovvero, per dirla in lingua anglosassone: una high-class girls.
Curavo il mio corpo in maniera ineccepibile, al di sotto della divisa lingerie di prima classe, portamento serio elegante, volgarità e frivolezze bandite.
Dovevo sentirmi desiderata. Ciò faceva la differenza tra me e le altre. Era paradossale, ma rifiutai ogni tipo di droga, sostanza che non mancava alle altre ragazze ed imposi – conditio sine qua non – l’uso del profilattico, il classico “condom” inglese.
Intanto aprii due conti correnti bancari: uno in lire sterline, l’altro in moneta estera (euro!!) che rappresentava di fatto il mio salvadanaio. Carta di credito a disposizione, che “strisciavo” solo in caso di bisogno.
Iniziai a inviare alla mia famiglia in Italia un po’ di soldi, anche per ricostruire i loro risparmi, quasi prosciugati per causa mia. Le rimesse erano frequenti, mai di grandi importi, per non destare sospetti sui miei introiti come dipendente appena assunta nell’Agenzia Viaggi.
Un giorno capitò nell’Agenzia un bel ragazzo. Dal viso e dal portamento era un inglese al mille per mille. Mi disse che aveva da poco terminato l’Università e i suoi genitori gli avevano regalato una vacanza a Sharm el Sheikh, per due persone: lui ed un suo vecchio amico. Era venuto per prenotare con la formula “all inclusive” in un resort cinque stelle.
Gli fornii diverse informazioni sul luogo e sulle usanze. Poi, quasi inavvertitamente gli dissi: “Parti tranquillo. Te lo dico io che sono una ammiratrice della cultura araba e parlo l’arabo perfettamente.” Rispose: “Parli davvero bene l’arabo? Senti, non mi fraintendere, ma posso farti la proposta di trascorrere insieme questa vacanza? Ti darò tutto quello che vuoi!
Risposi: “In tre con il tuo amico? Assolutamente no!”
E lui subito: “Cosa hai capito? Noi due senza nessun altro! Il mio amico rimanga pure qui. Era un desiderio dei miei genitori non farmi partire da solo. Ma se vuoi, ho già risolto il problema.”
Fu per me un mezzo colpo al cuore.
Ricordai in un attimo le vacanze della mia famiglia: stipati in quattro in una utilitaria, rigorosamente FIAT, con due valigie (una per me e mia madre, l’altra per mio padre e mio fratello), portabagagli in ferro fissato al tettuccio della macchina con ombrellone e sedie a sdraio bloccate con corda. Destinazione: spiaggia libera!
Non me lo feci ripetere due volte. Era anche l’occasione per andare in ferie. Difatti dall’inizio del lavoro fino a quel momento non avevo mai usufruito delle giornate di ferie di mia spettanza.
Giungemmo a Sharm e mi parve di giungere in paradiso. Nel resort cucina internazionale, sauna, massaggi, pizzeria italiana, bevande di tutti i tipi compresi nella formula “all inclusive” e soprattutto lui, quel ragazzo che di ora in ora mi piaceva sempre di più.
Non vi racconto cosa ci fu tra noi….E’ facilmente intuibile…
Auguro ad ogni persona al mondo di trascorrere una simile vacanza. Un rispetto reciproco, un affiatamento più unico che raro. Ci guardavamo negli occhi ed uno capiva l’altro. Ogni azione era condivisa. In una parola: il vero amore tra uomo e donna. Ed era proprio quel genere di amore che mi mancava: la vicinanza di un coetaneo, poiché tutti gli altri uomini da me conosciuti – ad eccezione di quello stupido con cui ebbi la prima esperienza – era tutta gente matura, ben spesso con famiglia, gente che sfruttava l’hostess solo per un rapporto occasionale.
Dopo quindici meravigliosi giorni tornammo a Londra.
Gli chiesi se avrei potuto telefonargli. Mi rispose: “Non ti preoccupare, tornerò a trovarti”.
Con il passare dei giorni, nulla.
Sulla “Scheda Cliente” vi erano tutti i suoi dati e di suoi recapiti. Ma la mia dignità e le buone norme di educazione mi imposero di non cercarlo.
Ma lui, in Agenzia, non tornò più.
In parte delusa, ripresi il mio lavoro.
Stessa esperienza per Agadir, poi ancora a Marrakech (Marocco), Sousse (Tunisia), Mars Salam (Egitto) ed ancora a Riad, capitale dell’Arabia Saudita, ove “accompagnai” un ingegnere inglese esperto in trivellazioni petrolifere. E fare l’amore in camera da letto dietro una vetrata al trentesimo piano di un albergo, non esperienza di tutti i giorni….
Il lavoro continuava così, giorno per giorno.
Erano trascorsi oltre due anni e mezzo dal mio arrivo a Londra. Ero diventata una “professionista” nella gestione dei convegni e dei viaggi di lavoro.
Ai congressi organizzati in materia di tecnologia partecipava sempre un gruppo di quattro persone: il vecchio Presidente, un suo giovane nipote che faceva da segretario, il direttore commerciale ed il bodyguard. Si spostavano da uno dei più lussuosi alberghi ai centri congressi con le auto più care al mondo, si muovevano con grande disinvoltura e in tanti aspiravano a concludere affari con loro. Non ci voleva molto a capire che non avevano problemi per arrivare a fine mese….
Ad una riunione vidi il Presidente che colloquiava con un arabo.
Con una dose di spavalderia, intervenni nei loro discorsi e, rivolgendomi al Presidente, dissi: “Se avete bisogno di una brava interprete, sono qui. Parlo perfettamente l’arabo”.
Il Presidente mi rispose: “Grazie, molto gentile. Per il momento non abbiamo bisogno. Vede, sono colloqui riservati e quel che viene detto deve rimanere fra di noi. Tuttavia prenda un notes e precisi all’interlocutore (arabo) quanto segue:
1 – la fornitura 1 rimane alle stesse condizioni della precedente;
2 – il lotto della fornitura 2 subisce un aumento del 3,5 per cento;
3 – la fornitura 2 subisce una riduzione dello uno per cento per i lotti 4 e 5.
Mi raccomando faccia capire bene la distinzione tra “lotto e fornitura”.
Era una traduzione facilissima. L’arabo annuì e durante la mia traduzione, ad ogni periodo, ripeteva costantemente: “Okay, Okay, Okay.”
Il Presidente mi guardò con ammirazione. Poi mi disse: “Brava. Credo che la chiamerò quanto prima”.
Difatti, il pomeriggio del giorno seguente, il Presidente mi nota, mi ferma e mi dice: “Domani è l’ultimo giorno del convegno. Oggi è stata una giornata faticosa. Sono un po’ stanco. Mi aiuterebbe a prender sonno questa notte?”
Risposi: “Certamente Signor Presidente, farò del mio meglio!”
E lui: “Sta bene. Le faccio riservare una stanza nel mio corridoio. Come sa, siamo tutti presso l’Hotel….”.
FORSE era la mia grande occasione. FORSE il Presidente mi avrebbe assunta nel suo staff come interprete e non avrei avuto più bisogno di nulla. Avrei detto “addio” al lavoro bene retribuito ma non eccessivamente qualificante di ESCORT. A Londra mi sarei fatta una posizione e forse non sarei più tornata in Italia!
Ma il seguito, al prossimo racconto!