B per Baby-doll

E a gran richiesta un racconto che possa essere stroncato, bistrattato da chi ha baffi da sparviero o pubblica Ebook e pdf. Solo per voi, e per chi più mi detesta (pur amando la caccia all'Orrore ortografico-grammaticale)
Perchè io comunque vi voglio bene e l'omaggio è per il mio amico Sbronzolo, a cui lo dedico (non con cattiveria o malizia, ma per gioco, avendo capito che non è permaloso fortunatamente).

Ferro nelle mani e vuoto nella pancia. Questo un pò si impara crescendo nei quartieri periferici della Monterrey che il turismo ancora non conosce. Non quello indottrinato dai tour-operator per lo meno, ma per lo più avulso dal sottobosco irretito dei vizi occidentali. Messico, nemmeno una zona bella ed in effetti non nascondo che sia la fame a prevalere e spingere anche ragazze più giovani di me a quella che è la compiacenza per qualche pesos in più. I più naif lo ribattezzano come frontiera della fusione tra culture, i bigotti semplicemente come "turismo sessuale". Io ho passato da poco i vent'anni e sono obiettivamente fuori dal mercato più appetibile, quindi non fornirò un nome o una definizione da ciò che mi ha permesso di sopravvivere da prima ancora che il sangue iniziasse ad uscire mensilmente al mio corpo.
Erano uomini, avevano soldi. Pagavamo medicine e mezzi per sostentarci ed infondo, dicevano, ero bella. Occhi inaspettatamente verdi e capelli corvini che si intrecciavano senza una soluzione di continuità creando quella folta chioma arabescata dai riflessi rossastri. Certo poi c'era quel difetto di zoppia a non rendermi più difforme dalla consumazione puntuale ed esclusiva in quegli fast-food occidentali.
Ma fu tra questi individui che conobbi Samuel Bellamy Rhodes.
Giuro che appariva come uno di quei turisti emancipati che i tour sapeva gestirseli in maniera autonoma, con vestiti di lino freschi anche quando la calura era solita uccidere i suoi simili, ed un fegato a prova del peggiore Rhum. Trent'anni li doveva aver raggiunti da poco, dall'accento non riuscivo ad individuarne le origini e solo dopo precisa ammissione compresi che era inglese, trapiantato in Canada e cresciuto nell'Arizona. Uno di quelli che seguiva gli affari e si concedeva poche, precise, vacanze all'anno. Compassato, metodico... il lavoratore per eccellenza.
Non volevo abbordarlo, capiamoci. Stavo in quel locale solo per riportare la biancheria stirata al titolare quando lui mi ha notata e con poche parole, è stupido ammetterlo in questo frangente, legarmi a sé. Paradossale direte, ma era abile a capire le mie debolezze e non creare in queste una moneta con cui valutarmi meno.
Che ne sapevo io di quel genere di uomini? Di quelli che non ti danno denaro e si accontentano della ripulita di scroto. Ben cinque giorni ad aspettarmi al medesimo bar, offrirmi da bere senza richieste diverse dalla conversazione, qualche risata e piccole premure che non si fermavano al drink offerto.
Al sesto giorno ero già io a cercare i suoi occhi grigi e l'attenzione che quell'accento anomalo riusciva a regalarmi con qualche sillabazione divertente intervallata ad altre più accattivanti. Era mai possibile che un uomo volesse considerare una stiratrice zoppa che ancora raccontava di sentire la Llorona piangere ed invocare i propri figli? (tradizione popolare se ve lo chiedete e che mi faceva sentir infantile raccontargli).
Al settimo di giorno ero già assuefatta ad un archetipo di turista che tutte nelle mie regioni evitano: quello che ti illude di poterti regalare una vita migliore. E ti fa credere di essertene innamorata. O magari realmente lo sei perché non mi sentivo o sento tutt'ora qualcosa di slegato a lui. E' la devianza a prevaricare ogni logica.
In principio furono gli accordi. Contratto? Beh su carne. Salii nella sua camera e le mani di lui dopo avermi spogliata e soppesata, specie nell'arto menomato al movimento, iniziarono a toccarmi. Toccarmi e conoscermi, esplorare con i polpastrelli ogni curva e giuntura. La consistenza delle fibre tese e i muscoli rilassati, chiedendomi spesso quell'abbandono che pensavo sentore di necrofilia. Amava passare la lingua poi nelle incanalature del corpo, tra anche e ventre discendendo verso il mio sesso fino a schiuderlo lavando via pudore e sfacciataggine con un solo movimento sicuro che dava a lui il comando. Dettava il ritmo, e i primi orgasmi furono pieni e totalitari da inebriarmi. Sigillando il clitoride tra gli incisivi lo stringeva fino a creare quel torpore dolorosamente piacevole che mi portava a prostrare con ogni forza.
Insinuava la lingua nell'alveo umido del mio sesso dibattendola freneticamente. Una serpentina audace da sollecitare i muscoli dell'utero a stringersi e non farsi bastare le dita, solitamente tre, incuneate poi all'interno.
Godevo e non capivo perché avesse scelto me, ma ne ero innamorata. O per me quella era la dimensione dell'abnegazione: aveva potere sul mio corpo quanto sul mio futuro.

All'ottavo giorno il contratto fu sancito e col sangue. Nessun sacrificio, i termini sono grandi e me ne rendo conto che la retorica giochi a nostro sfavore. Samuel entrò per un tempo che mi parve interminabile nell'antro del bagno del suo hotel, e recuperata la lametta sottile si impose con poche e lapidarie domande. Solenni per certi versi, non fosse stato blasfemo il loro contenuto.
"Darai il tuo corpo a me, Lara"
L'inflessione della domanda mancava così deliberatamente che non ero sicura di poter dar suono che corrispondesse al mio libero arbitrio, ma arrivò il contatto gelido con la lama. Tagliente, scarnificante. La freddura temporanea si permutava in pochissimo tempo con la fitta di dolore e il calore del sangue che a capillare rotto iniziava a bagnare il derma. Sam leccava, io gemevo. Non per piacere, ma un pò anche per volontà di sacrificare quella poca indipendenza verso qualcosa di migliore.
Incise nel retro della mia nuca il suo nome, nella sezione cervicale. E so per certo che si tagliuzzò i polpastrelli nel farlo perché a fine del contratto mi ha allungato le sue falangi così da poterle detergere con quell'amore e dedizione che gli stavo promettendo. La saettavo la lingua e cercavo lo sguardo diretto, come mi chiedeva lui mentre vicino all'orgasmo scandiva la seconda richiesta e domanda nel nostro contratto. "la tua priorità sarà compiacermi".
Con un movimento umido della bocca già acconsentivo, probabilmente senza valutare per davvero il tutto. Gli fu immediato sostituire le dita col suo sesso dal glande già scoperto e tumido. Gocce biancastre imperlavano l'area dell'uretra e il frenulo ormai violaceo per quante terminazioni aveva sollecitato reclamava solo sollievo. Leccai, mi vendetti. Perché ero capace di farlo e come poche altre volte illusa che nel farlo ci fosse un sentimento devastante che poteva coincidere con l'idea fittizia di felicità. Feci scomparire il glande nella cavità orale fino in fondo e poi aiutandomi con le mani iniziai il rapporto non elemosinando le attenzioni sui testicoli spesso ricoperti di parecchia saliva.
Ne usciva un suono volgare in piena mistura con quello animalesco di lui, Sam.
Così con la nuca sanguinante e nuda mi offrivo a Sam la prima notte, ignara di aver segnato qualcosa di più importante. Ero schiava, sottomessa e disposta a seguire e compiacere lui, che pareva esigere molto, davvero molto di più prima di farmi raggiungere quell'angolo di libertà e paradiso che non coincideva per forza con l'espatrio. Non ero pagata ma qualcosa di diverso veniva offerto ad una ragazza ormai ventenne (quindi meno appetibile), e con un deficit fisico. E io dipendevo da chi mi regalava quello squarcio di possibilità annullandomi.

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