Dewdrops IV fine

Anche Riccardo si era impresso quella parola sul corpo. Anche lui si stava svegliando, era un altro tipo risveglio il suo. E come ogni suo risveglio ,avveniva tra le gambe di Isabel.
Dopo quella settimana di ustioni e di cure Riccardo aveva ripreso a dipingere. Dipingeva la sua ossessione: Isabel.
Isabel nuda. Isabel vestita. Isabel che dormiva. Isabel che mangiava. Isabel che partoriva.
La sera scriveva. Scriveva per lei. Scriveva di lei. Scriveva su di lei, sulla sua pelle. Riccardo aveva comperato un inchiostro atossico, per scrivere sula pelle di lei. Isabel era diventata il libro della sua vita.
E Isabel era diventata la sua geisha, la sua serva, la sua puttana e la sua regina. Gli faceva l’amore e si faceva lavare con un panno profumato. Cucinava per lui e lo prendeva nel culo. Non litigavano mai, ma lui la picchiava quando lei non era puntuale agli appuntamenti, e Isabel a volte si attardava consapevole in pasticceria, prima di tornare a farsi punire. Una volta lo aveva legato, mentre lo scopava. E c’erano state altre volte. La frustra di lui, le corde di lei. Oramai mangiavano l’uno sul corpo dell’altra e lei era come un pulcino da nutrire. Era la regina del loro castello, anche quando Riccardo invitava alcuni artisti: musicisti, scrittori, puttane, ballerini di flamenco,e Isabel serviva ora nuda, ora agghindata e nessuno sapeva reggere il suo sguardo. Solo le donne, che la desideravano e che, alcune volte lei invitava a restare: per cibarsi di lei, per offrirla al suo signore.
Una sera, poi, era rientrato con un cartoccio di una pasticceria. Dolci! Aveva pensato Isabel. Ma nel cartoccio c’erano un vasetto di cioccolato liquido ed un pennello.
Riccardo la spogliò sulle note di una musica lenta, profonda, vibrante, carica di sesso. La fece stendere sul legno del pavimento e cominciò a scrivere sul suo corpo.
Yo Puta, cominciava la poesia, e parlava di lei, di loro, della carne, del sugo, del sangue. Yo Puta. Finiva la poesia. Poi Riccardo la guardò negli occhi “Voglio mangiarti” le disse e cominciò a leccare le parole sulla pelle.
Isabel aveva sete di lui, di Riccardo. Aveva cominciato a fare una cosa molto strana: ogni volta che lui le veniva dentro, lei andava, poi, in bagno e raccoglieva il frutto del loro amplesso e del loro amore in una boccetta. La riempiva ogni volta facendo scivolare quel frutto dalla sua fica nel vetro.
Una sera, mentre lo aspettava, prese quella boccetta che riempiva oramai da settimane, conservandola in frigorifero. Ne riempì un calice, come quelli che usavano per il vino buono. Lo scaldava con le mani guardandolo. Poi lo portò alla bocca e ne bevve.
Sentiva la bocca riempirsi del seme di Riccardo. E ingoiava. Ingoiava quel seme che per lei era diventato ossessione. Lo voleva da per tutto, sul suo corpo, sugli occhi, tra i capelli, tra le mani, tra i denti.
Una volta, uscendo senza essersi lavata, una prostituta la aveva schernita “Puzzi di sborra chica!”, “Io non puzzo” le aveva risposto Isabel “questo profumo me lo ha dato il mio uomo”.
Una sera Riccardo era tornato con una bottiglia di Rioja, un Marque de Riscal, tinto. Rosso come il sangue. Nel versare il vino un bicchiere le era caduto di mano e Riccardo si era tagliato nel raccoglierlo.
Isabel, quando vide il sangue di Riccardo, ebbe un impulso forte. Si inginocchiò ai piedi di Riccardo, prese la sua mano e la portò alla bocca. Bevendo del vino e del sangue.
Il suo viso era quello di un vampiro. Sangue e vino le coloravano il volto, tutto attorno alla bocca, a quelle labbra truccate di sangue e di fame.
Fecero l’amore. Fottimi, chiedeva Isabel. Sono dentro, diceva Riccardo.
Il rito del seme non s’era più ripetuto. Quello del sangue sì, in due occasioni e in una di queste Isabel lo aveva raccolto e lo aveva mischiato al suo mestruo. La sera Riccardo lo aveva mangiato, senza saperlo, insieme alla carne.
Leccava come un cane , e sbavava su Isabel.
La voleva consumare, con la lingua la voleva incidere coi denti , la voleva assimilare nel suo corpo farla sua, lasciarla scorrere dentro di se , metabolizzarla all’interno del suo organismo.
La donna non si accorse delle scintille di follia negli occhi di Riccardo, lo lasciava leccare, godeva del calore di quella lingua avida.
Voglio partoriti gli disse.
Voglio essere tua madre, non mi basta essere la tua donna, la tua puttana, la tua cagna voglio che tu entri dentro di me come un figlio .
Voglio partoriti. Sentirti uscire dalla mia fica come la testa di un bambino , tenerti dentro di me come un feto .
Riccardo si scosse dalla sua frenesia di leccarla e la guardò.
Non era mai stata così bella.
Aveva già gli occhi dolci e languidi di una madre in attesa.
Aveva già quell’espressione sognante che si disegna sul viso delle donne incinte.
Un bambino…
Ma non si riferiva a quello, lei non voleva un figlio, voleva che lui fosse suo figlio.
Si stavano ammalando, si stavano ammalando di un dolore e di una follia d’amore mai vista prima.
Si sarebbero annientati consumati, ammazzati di amore.
Lo sapevano entrambi.
Riccardo si perse dentro di lei, passando dagli occhi.
Li teneva aperti, sempre, e lo fissava.
Ora anche lui che desiderava dondolare all’interno del grembo di Isabel, desiderava che quella donna lo mettesse alla luce.
Voleva rinascere da lei, tra le sue cosce.
Se doveva vivere in questo mondo di delirio e frustrazione almeno che fosse lei a mettercelo, in questo mondo.
Lentamente, molto lentamente, cominciò ad entrarle dentro , ad annidarsi, ad infilarsi tra i suoi peli neri e lucidi di umori.
La mano tra le gambe piano piano scompariva nel ventre di Isabel, in quella grotta scura e accogliente , calda e umida e stretta .
Un dito poi l’altro fino al dorso della mano in un infinito parto all’incontrario, come una scena alla moviola.
Così lui si rifugiò dentro di lei e li rimase per un tempo che potevano essere nove mesi o forse nove anni o nove porte o nove code .lo spazio di un secondo aveva l'elasticità di una vita.
Lei dondolava su un fianco con la mano di Riccardo dentro fino al polso.
Lo cullava dolcemente, lentamente, lo avvolgeva , contraeva i muscoli dell’utero per farlo sentire accarezzato, trattenuto, voluto.
Si addormentarono così l’uno dentro l’altra. La gestazione di Riccardo. Lui si era raggomitolato in posizione fetale in mezzo alle cosce di Isabel.
Al risveglio sentì che era ora , che Riccardo doveva rinascere da lei, che avrebbe dovuto partorirlo, si sentì molto triste.
Non poteva tenerlo dentro di se tutta la vita.
Iniziò a spingere…
Quel rapporto li stava consumando, li portava alla follia.
Isabel aveva l’ossessione di perderlo: perdere quell’uomo che parlava alla sua pelle, al suo ventre, ai suoi seni…perdere quell’uomo e l’amore incondizionato che nessuno le aveva mai dato prima, in quel modo così pulsante e vero.
Chiamò la sua vecchia balia.
Voleva un incantesimo d’amore, una pozione che potesse legarlo per sempre a lei.
Aveva paura, si sentiva insicura, le serviva una magia per essere certa che non lo avrebbe mai perso.
- Gli incantesimi d’amore sono come boomerang Isabel, fai attenzione. Prima o poi tornano
indietro e non sai mai cosa ti riportano. -
Fu allora che iniziò a mischiare il mestruo al cibo, a bere il seme, a intrecciarsi nastri colorati nei capelli, ormai ricresciuti.
Legamenti, legature, legami , come i canapi che usava Riccardo per immobilizzarla , come la corda sottile che li aveva uniti, come il filo spinato sul quale camminavano sospesi nel vuoto.
Gli preparava il bagno, gli appariva stanco, scavato .
Si inginocchiava di fianco alla vasca, e lo lavava con cura passando la spugna in gesti lenti e circolari, in senso orario.
L’acqua profumava di strane essenze, rosa canina, papavero, rosmarino, noce moscata, petali di rosa, miele, verbena.
Candele rosse erano accese dappertutto per la casa, notte e giorno.
Senza che lui se ne accorgesse lo segnava, con strani simboli tracciati sulla pelle, come farebbe un prete cresimando.
Custodiva il suo corpo , il corpo del suo uomo e se ne prendeva cura con rituali che avevo appreso dalla balia.
Lui non capiva, si lasciava accudire, si lasciava fare abluzioni, pensava che fosse il modo di Isabel per dimostrarsi devota e innamorata.
Amore incondizionato, pensava Isabel. La paura di perderlo quell’amore. Per questo si era rivolta alla sua balia. E lei le aveva detto che gli incantesimi tornano indietro. E così era accaduto, senza che lei se ne rendesse conto. Quell’incantesimo che si ripeteva ogni giorno nelle abluzioni, nelle carezze, nei baci, nella dedizione per renderlo “schiavo”, per fermare quell’amore nello spazio e nel tempo, le era tornato indietro, rendendo lei “schiava”.
Schiava di quel corpo da accarezzare ed accudire.
Schiava di quella bocca da baciare.
Schiava del suo pene.
Schiava delle sue mani.
Schiava delle sue parole. Dei suoi colori. Dei suoi odori.
Schiava del suo amore.
Schiava lei, che mai come ora si era sentita unna donna libera.
Libera di amare o di non amare, perché il loro non era un rapporto “ti do se mi dai”: lui la amava e basta. Senza chiedere.
Libera di essere femmina o puttana, regina o geisha, signora o serva.
Libera di vestire.
Libera di non sentire.
Libera di vivere, di mangiare con le mani, di prendere un gatto e di fare pipì.
Libera di volere.
Libera di dare.
Riccardo era il mago e la vittima di quell’incantesimo che gli avevano fatto non la donna, ma il destino, il tempo, le goccioline umide del giardino botanico e quelle della rugiada sulle finestre al suo primo risveglio nella casa di lei.
Riccardo aveva vissuto la sua stessa nascita. Dalla pancia di Isabel, dalle sue carni, dalla sua figa.
Aveva vissuto un tempo che non aveva un inizio, né una fine nel suo grembo. Si era nutrito dal suo sangue, sentito i rumori che la circondavano, visto gli occhi che la bramavano. La aveva toccata da dentro e, poi, si era fatto di nuovo uomo squarciandola e ricucendola. Lasciando nel suo grembo un fiore che non sarebbe mai appassito.
E ora, Riccardo voleva dare a lei la stessa gioia, farle lo stesso regalo: quello di permetterle di entrare in lui. Ed una sera, rientrando, Isabel trovo la tavola apparecchiata con enormi piatti di rame,e candele, e vino. E in mezzo alla tavola stava un quadro, in cui Isabel era dipinta dal vento tra le nuvole, come fosse aria. E si spagliarono. E mangiarono nudi assieme. Poi, Riccardo brucio il quadro.
Mentre il quadro bruciava anche Isabel svaniva, trasformandosi in aria, con il suo odore di donna che Riccardo respirò dal naso. E trattenne il respiro. E poi la soffiò dalla sua bocca, per ridarle forma e carne e colore.
-Non m i perderai Isabel. Perché sei la mia aria ed io ho bisogno di te per vivere.
Ma ogni volta che Isabel si allontanava a Riccardo quell’aria mancava. Come se soffocasse. E senza Riccardo, Isabel sentiva vuoto dentro il ventre, tanto vuoto da stare male.

-FINALE 1-

Gli occhi di Riccardo si eran riempiti di lacrime. Il suo racconto s’era fermato. Non io che ascoltavo, ascoltavo anche il suo silenzio.
-Cosa è successo poi?- gli avevo chiesto.
-La ho uccisa-
-Perché?-
-Perché non potevo farne più a meno. Perché era sempre più difficile respirare quando lei non c’era. La ho bruciata, come il quadro. Non ha fatto fumo. Lei era aria… ed è tornata ad essere aria, senza costrizioni, senza confini, senza limiti.
-Ma tu…ora…come fai senza di lei? Non ti manca l’aria?
-Tu respiri ora Pepe?...cosa respiri?
-Aria, Pepe, stai respirando aria. Ed io sono schiavo suo più ancora di prima, perché senza lei non ho senso di esistere. Ora vado, Pepe, il mio cielo mi aspetta…la mia aria mi chiama.
Riccardo aveva posato il suo bicchiere sul tavolino del bar. Aveva aperto le sue ali e aveva spiccato il volo.
Lo guardavo salire in alto, tanto in alto come nessun altro uccello avrebbe mai potuto fare e, poi, lo avevo visto buttarsi a capofitto nella sua aria, nel suo cielo, in evoluzioni così belle, così armoniose che non mi accorsi che era scesa la notte. E ancora lui volava. E ancora io guardavo quanto era bello il loro amore. Esistevano per darsi un senso.

-FINALE 2-

Lo vedeva così, attraverso il fuoco del quadro che crepitava bruciando.
Un incredibile Dio cornuto, come quello personificato da Artù' durante i fuochi di beltane in tempi molto, molto lontani.
Stavano vivendo il loro calendimaggio, il loro sabba, i loro riti di prosperità , erano l'incarnazione del Dio e della Dea. La tradizione vuole che a beltane si accendessero fuochi e falò per purificare ,fuoco luminoso veniva chiamato, una traccia indelebile degli antichissimi riti, e così, anche loro stavano facendo. Bruciavano l'uno per l'altra, l'uno dentro l'altra....Stavano celebrando il loro rito. Si guardavano negli occhi, il Dio cornuto, possente, virile ,possessivo, forte e la "Dea Bianca , occhi di grano, assoluta protettrice della morte e della rinascita, carne fertile e nutrimento ... Lei era la loro morte e della loro rinascita.

Riccardo iniziò a non sembrare più se stesso... Pepe se ne accorse mentre pigramente sdraiato sul pavimento giocherellava con una mosca moribonda.
Copriva l'insetto con la zampa... poi lo liberava per attimo, dandogli l'impressione di poter volare via... per affossarlo subito dopo. L'amore che stava descrivendo Riccardo, quell'amore che tanto lo aveva segnato, a pepe pareva proprio la parodia del suo gioco con la mosca.
Smise di infastidire l'animale, lo finì con una zampata... stava cercando di capire perché ora Riccardo piangeva, e la mosca lo aveva annoiato.

L'amante era tornato, non era un amante era il marito di Isabel, e arrivò bussando con un figlio in braccio...
Lei andò via con lui...sembrava autistica.
Dopo qualche mese morì, si sa , senz'aria non si può sopravvivere.

fine