Cubanita

E quante parole mi diceva quella donna. Dico migliaia di parole. Fitte, brevi e piene di sensi sconosciuti e chiari.
Quante parole.
Mi raccontava della sorella Maria che al mattino scopava con gli uomini del villaggio. Così, per semplice e onesta passione.
Ma poi la sera, piangendo, si confessava da padre Alves, un prete argentino amante del vino rosso e delle vergini bionde.
Oppure di Montego, il signor Montego mi diceva.
Proprietario di una fattoria ai piedi delle colline verso sud.
Produceva un latte che sembrava toccato dalla magia di qualche santo del posto per quanto era dolce.
Buono. Ma poi si scoprì che ci scioglieva dentro uno strano zucchero di canna, bianco. Uno zucchero che gli regalava la mamma della moglie, una cubana tutto pepe e sguardi sensuali. Tutte curve e dal culo ballerino.
E difatti quando la moglie lo trovò alle prese col culo negro della cubana, lo inforcò senza pensarci su e sputò in faccia alla madre, chiamandola puttana.
E proprio la puttana poi iniziò a fare, la moglie tradita dico.
E divenne la puttana più ricercata della città. Con quella bellezza plebea, con quella forza d’animo ambigua e dominante che tanto piace all’uomo da bordello.
Quante storie, quante parole.
E io l’amavo per questo.
L’amavo per come puoi amare una puttana, con una tenerezza nascosta. L’amavo per come raccontava e per come mi baciava. Senza ritegno. Più volgare di un uomo.
Mi chiedeva di scoparla perché aveva voglia. Mi diceva amore bastardo riempimi di te. Non so come fai ma il tuo cazzo è sempre più grosso. Sarà che prende conoscenza del mio corpo e si fida sempre di più, ma è sempre più grosso. E più duro. Allora scopami. Fammi partorire, dammi orgasmi e mocciosi a cui pulire il culo. Fai vedere a tutti che sono tua.
E allora la prendevo. Come avrei potuto resistere, come avrei mai potuto. Sono un uomo semplice, di carne e sangue. Privo di quelle ascetiche qualità di cui qualcuno si loda. A lei poi non resistevo certo, neanche ci provavo. Così convinto che il sesso sia una delle poche maniere per conoscersi e toccare la vita.
Allora la prendevo.
Passavamo notti sudate sotto l’aria agitata dei ventilatori russi, che fischiavano. Fischiavano.
Mentre la baciavo, mentre la prendevo, i miei sensi si torturavano dell’idea dell’abbandono e mi spingevano a essere cattivo. E quindi a mia volta a torturare la sua carne. Con schiaffi. Cinghiate sul culo.
Col solo risultato di sentirla urlare di piacere.
Mi mordeva le labbra come una selvaggia. Diceva d’amarmi mentre, da dietro, la prendevo come una cagna.
E cagna le dicevo di essere. Una cagna sculettante in preda a un calore continuo. Così volgare da andare oltre le sue origini di mulatta avanera.
Quando ero stravolto, e il mio seme tutto nelle sue viscere da puttana, io continuavo. Con le mani. Con le dita frementi e la bocca. La lingua si faceva largo nella sua fica caraibica, mentre muoveva i fianchi con un fare bugiardo. Fingeva di allontanarsi, come toccata da una pudicizia miracolosa, dopo ore di sudori e orgasmi. Ma era una finzione di comodo.
Un rapido interludio alle sue voglie infinite.
Poteva capitare che le dicessi che volevo sposarla. Che volevo quella fica tutta per me e per sempre. Qualche volta credo di averle detto che l’avrei portata in Europa.
Allora lei, al mattino seguente, quasi sempre mentre mi portava quel caffè forte e nero come le sue gambe, mi diceva davvero mi ami? Perché vedi non si dicono tante bugie quanto a letto oppure per soldi.
Figurati quante se ne dicono con chi vai a letto per soldi allora, le facevo notare preso dal mio bizantinismo.
Allora mi guardava offesa, tenendo quel broncio magro e ossuto che m’accompagnava per tutto il giorno.
Fino a quando, dopo un paio di bicchieri di rum, non allungava la mano verso la patta dei miei pantaloni e mi diceva papi facciamo pace. Ho troppa voglia di scopare. Mi tolgo il velo bianco dalla mente ma tu sfilati i pantaloni.