Luciana, la vicina quarantenne [1]

Che posso dire? L’avevo conquistata. Non so perché, non ho un’idea precisa di quello che l’aveva sedotta – se si era accorta che, nel ciondolare ogni due pomeriggi dal suo appartamento al mio, sotto la tuta non portavo le mutande, o se aveva apprezzato che sapevo parlarle con un garbo appuntito e già rodato, da conquistatore attivo, mentre credeva di doversi rassegnare alla galanteria arrapata di uomini stanchi, dalle tecniche stantie. So solo che un giorno, forse al tredicesimo appuntamento (me lo ricordo, il tredici, perché ci aveva fatto caso lei, e dopo qualche tempo me l’aveva detto, che “uno e tre in qualsiasi ordine le portava fortuna”), aveva ceduto. Fermi sull’uscio, poco prima che andassi via, aveva accettato e ricambiato un bacio con la lingua. E sfiorato inavvertitamente la mia erezione sotto l’acetato, il mio sesso contro la sua coscia. Due sere dopo, finita la lezione, mi ero alzato già eccitato e le ero andato incontro, e poco prima di baciarmi si era sfiorata tra i jeans, in mezzo alle gambe, quasi senza pensarci: ero certo che fosse bagnata.
Sono un ricercatore, un ingegnere, e per un periodo (avevo ancora 24 anni) l’ho affiancata su richiesta del marito, per preparare un concorso o un test d’aggiornamento, non mi è mai interessato più di tanto. Io vivo col mio migliore amico, un agente di commercio, e loro sono (erano?) i miei dirimpettai: lui è un istruttore di palestra, lei lavorava in uno studio di commercialisti familiare, ma da circa sette anni era in una specie di congedo, nel senso che stava a casa e faceva quello che le pareva: più avanti mi aveva spiegato che il fatto di non riuscire ad avere figli almeno all’inizio l’aveva portata a fare controlli su controlli, che le richiedevano tempo, e poi si era abituata; il marito, però, la vedeva depressa, e l’aveva spinta a fare questo concorso per cui, come ho già detto, lui stesso mi aveva chiesto una mano. Mi stava simpatico, soprattutto lui: serio e bello, in forma, un uomo che non dà l’idea di uno che sta per essere tradito, ecco, ma di quello con cui si tradisce. Avevano entrambi quasi cinquant’anni, lei 44 e lui 48. Lui, come ho detto, molto in forma. Lei pure: non altissima ma bella, occhi grandi e ben proporzionata: un fisico da ex allenata.
Luciana, si chiama.
Insomma, quel primo bacio l’avevo aspettato e un po’ provocato, lo ammetto. Scherzavamo, flirtavamo, ci incontravamo sempre più svestiti (lei coi pantaloncini aderenti e le canottiere della corsa, con flip fliop melanzana e unghie smaltate di nero, io con le infradito bianche e la tuta da ginnastica, e qualche maglietta squallida dei tempi dell’università), una volta aveva detto di avermi sentito scopare con una ragazza, e io ne avevo approfittato per fare il misterioso, anche se non era vero.
«Non è la mia ragazza. Non ce l’ho una ragazza», avevo detto.
«Sembrava soddisfatta», aveva risposto lei.
«Per questo non ce l’ho, una ragazza».
Rideva, di queste piccole cose.
Una notte, saranno state le due, mi era arrivato un messaggio. Era lei, mi diceva che era fuori dalla porta di casa mia. Andai ad aprire e me la trovai con una vestaglietta azzurra, di panno, parecchio alta, e a piedi nudi. Mi vide e mi baciò, e mi chiese di andare in camera. La presi per mano, chiusi la porta e andai verso la mia stanza. Mi pareva turbata, ma non mi permise di chiederle cosa avesse. Si sfilò la vestaglietta e rimase in mutande, slip neri di quelli senza orlo, e a seno nudo: un seno bellissimo, da donna adulta, piccolo ma gonfio, per niente cadente, capezzoli larghi, rosa scuro. Mentre si avvicinava pensai che era molto bella: non era troppo magra, aveva le gambe morbide ma non pesanti, e il busto tonico, e dei piedi perfetti.
Si avvicinò, insomma, e mi abbassò i pantaloni. Le dissi «Aspetta», mentre agguantava il mio cazzo già durissimo, e baciava il glande, e sembrava annusarlo.
«Aspetta»
«Perché? Hai un pisello bellissimo, proprio come l’avevo immaginato»
«Vado a lavarmi, sa troppo di cazzo»
«Mi piace, il cazzo che sa di cazzo»
Fu un dialogo surreale, ma non eravamo chissà quanto lucidi. Quando finì di succhiare (più che un pompino sembrava un bacio, un tenero omaggio alla mia cappella, con le labbra bagnate e un lavoro lento di lingua) mi tolse il pantaloni e, mentre risaliva, sfiorò con colpi di lingua lo scroto. Una volta su, dopo avermi bagnato completamente il pube, mi diede un altro bacio con la lingua. Poi mi sfilò la maglietta e si stese sul letto, allargando eloquentemente le gambe. Le sfilai gli slip con la stessa dolcezza che lei aveva impiegato con me, poi – mentre le baciavo i piedi, dito dopo dito, e le leccavo la pianta –, mi concentrai a osservarle la fica, splendida e curatissima, sorprendente per quanto somigliava alle aspettative dei miei sogni erotici. Era una vagina molto solcata, odorosissima, col pelo curato ma fitto intorno alle labbra, già schiuse e lucide. La vagina di una donna adulta, piena di voglia. Posai le caviglie e mi fiondai sul sesso, prima baciandola (e impregnandomi le labbra dei suoi liquidi), poi leccandola a lappate convinte, per diversi minuti; provò a fermarmi ma senza successo: aveva, come l’odore, un sapore forte, da accettare, ma che già adoravo. Mentre la leccavo mi chiedevo «Suo marito ha a disposizione questa fica stupenda, ogni notte accanto a sé, e lei sente la necessità di correre dal vicino?». Credo godette dopo pochi minuti, perché la sentii contorcersi e soffocare un urletto, e poi richiamarmi su per un bacio. Mentre glielo concedevo, mi spinse il pene dentro la fica.
Fu un rapporto sessuale splendido, più breve di quanto avrei voluto eppure completo, appassionato. Cambiammo più spesso posizione, senza mai parlarci: iniziammo alla missionaria, proseguimmo abbracciati, l’uno contro l’altro, da seduti, e finimmo a pecorina. Le eiaculai sul seno e le porsi i fazzoletti che tenevo sul comodino. Lei rise: «Sei ben organizzato». Le risposi qualcosa di romantico, come che pensavo spesso a lei, ma in realtà mi segavo ogni sera prima di dormire, d’abitudine. Non era una cosa da disperati o, come lei si convinse, da innamorati.
Da quella notte, la mia stanza e il mio pisello presero a odorare della sua fica. Ci lanciammo con fretta e senza troppa vergogna in pratiche molto più intime, come l’ingoio e la sega coi piedi, fino all’anale, che praticammo senza troppa cura e con un po’ di dolore da parte sua, che col marito lo faceva molto raramente. Andava pazza per il mio pene: ne elogiava dimensioni e immagine generale; amava le palle, il pelo e l’odore, mi passava la pomata se a furia di scoparmi mi escoriava lo scroto e una volta mi aveva persino chiesto di pisciarle sul seno, cosa che avevamo fatto nella doccia ma con poco trasporto e qualche imbarazzo. «Scaricati», mi diceva, e io lo facevo, ma mentre le pisciavo addosso avrei voluto starle dentro, ancora una volta, e sfondarle il culo mentre la tenevo per le tette. Le sue splendide, morbide tette.
Amavo venirle sul seno più che in bocca o nella fica, cosa che comunque avveniva raramente. Più avanti nel tempo ci concedemmo reciproche stranezze: a lei piaceva che le leccassi il culo mentre le stuzzicavo il clitoride con due dita, una pratica che non piaceva a nessun’altra donna con cui fossi stato ma per cui lei impazziva, venendo dopo pochi minuti; io ottenni che mi leccasse i piedi mentre, coi suoi, mi faceva una sega. Avveniva soprattutto nei giorni in cui aveva il ciclo. Glieli passavo sulla bocca e sul seno, senza curarmi dell’odore spesso intenso. Se si lamentava le ricordavo cosa chiedeva a me, e questo reciproco sfruttare l’altro ci eccitava. Volevamo esercitare possesso.
Andò avanti così per circa due anni, ormai eravamo amanti fissi. La scopavo con costanza, avevo persino dei video in cui scopava col marito. A volte correva a casa mia per una sega o un pompino, altre mi chiamava per farsi leccare ano e fica in piedi contro lo specchio, mentre si masturbava. Non ha mai squirtato, né usato oggetti: era sesso semplice e sfrenato, fatto solo di due corpi.
Un settembre, di ritorno da un viaggio in Cina in cui mi ero tenuto (forse stupidamente) casto per lei, le proposi un weekend fuoriporta in cui non facemmo altro che scopare. Le venni dentro, sempre, e con un’abbondanza comprovata dal furore con cui lo sperma le colava dalla fica una volta finito: un torrente. Non mi fermò mai, e per i giorni successivi quasi gioii del fatto che fosse sterile, finché un giorno, mentre ero al lavoro, mi chiamò per dirmi che era incinta.

[Continua]