Un massaggio ai piedi da... una stella del cinema. Capitolo I

Chiudete gli occhi. Immaginatevi un vita in cui possedete un patrimonio di 850 milioni di dollari, almeno un appartamento a Manhattan, qualche villa a ridosso del mare tra Santa Monica e Fisher Island, un numero imprecisato di costosissime automobili e uno stuolo impossibile da quantificare di persone che lavorano per voi tra staff tecnico, collaboratori e assistenti di ogni tipo.
Facile no, immaginare questo tenore di vita. Pensate allora che esistono persone che per loro è più facile viverla che immaginarla una vita del genere.
Parliamo dei produttori cinematografici.
Gente come Harvey Weinstein per intenderci. Certo, non proprio lui, dove il suo nome oramai è più gettonato tra le procure federali che sui set di Hollywood, ma parliamo di gente come lui, per l’appunto.
Magnati ricchissimi, la cui influenza e potenza economica potrebbero rappresentare degli Stati a sé, se non addirittura essere anche più potenti di certe piccole nazioni.
Il protagonista di questa vicenda lo chiameremo Mister J. Il nostro uomo, a dispetto di un così ampio potere, non ama molto stare troppo i riflettori ed è totalmente ignorante di cinematografia. Non ha idea di come investire il suo capitale e paga profumatamente un consiglio di amministrazione affinché lo faccia per lui. E molto bene anche.
Il consiglio si riunisce, discute, molto agitatamente anche, e lui fa finta di presiedere al meeting, scorrendo svogliatamente la chat di Instagram, mentre altri decidono per lui come investire i suoi soldi. Si discute del progetto per giorni interi, settimane se è necessario, al termine del quale viene infine votato e approvato. Se l’assemblea decide che l’investimento si farà, il nostro anonimo protagonista non dovrà fare altro che autorizzare il pagamento di qualche centinaio di milioni di dollari della sua società e attendere pazientemente la fine della riprese e il lancio in sala.
Qualche firma per le pratiche formali, un’occhiata al copione (giusto per capire su cosa verterà il film) e sulla scelta degli attori, un parere (vincolate questa volta) sulla scelta del regista e il gioco è fatto, non resta che aspettare.
Per il resto non c’è Mastercard (o meglio quella c’è già, a prescindere), ma un C.d.A. plenipotenziario e onnipresente, il vero fulcro del suo potere.
Al nostro protagonista non resterà altro che ritirarsi a vita privata e aspettare dopo un po’ di tempo gli sviluppi della sua “creatura” una volta uscita nelle sale cinematografiche. I suoi esperti stimano un guadagno medio a film, al netto delle tasse e altri oneri fiscali, del circa tredici o addirittura quindici per cento su ogni film da lui prodotto. La società, di cui detiene il comando, decide di investire cento milioni di dollari? Nel giro di qualche mese se proprio gli dovesse andare male, il nostro eroe maturerebbe sul suo conto corrente un incremento di almeno tredici milioni che può sperperare liberamente nei modi più disparati possibili e immaginabili.
Che vita deplorabile, non trovate?
Fresco del suo nuovo successo commerciale, il nostro amico Mister J. si sta godendo un meritatissimo margarita a ridosso della sua spiaggetta privata in California, mentre una bellissima escort, scelta scrupolosamente per l’occasione, gli sta praticando con sapiente dovizia del pregevole sesso orale.
Peccato non avere anche un nero alle sue spalle munito di maxi foglia di palma per fagli aria, sarebbe stato subito bollato come schiavista e diventerebbe in men che non si dica il nuovo compagno di merenda del decaduto Weinstein.
Maledetto politically correct, ha rovinato tutto!
Una volta raggiunto l’apice del suo piacere, volgarmente detto orgasmo, Mister J. congeda la sua premurosa accompagnatrice, con la promessa che lo richiamerà (ci puoi contare, bellezza!) e si dirige mestamente verso la sua umile dimora.
Ciò che ancora non abbiamo detto del nostro eroe, oltre l’aspetto fisico, è raccontare della sua sfera privata. Un uomo tanto ricco e potente, quanto solo e annoiato.
Due matrimoni falliti alle spalle, con annessi mantenimenti astronomici per quelle sanguisughe, qualche figlio (tra riconosciuto e non) sparso per il mondo, pochi amici (perlopiù opportunisti), uno psicoterapeuta personale sul suo libro paga e pochi, se non pochissimi affetti.
Certo, la sua rubrica telefonica farebbe impallidire chiunque. Dalla voce “A” si inizia con Angelina Jolie per poi finire alla “Z” della Zellweger, ma non è questo il punto.
Il nostro protagonista soffre di un vuoto incolmabile, impossibile da comprendere.
Certo, direte voi, meglio essere tristi e soli in un mega attico di New York che in un monolocale a Quarto Oggiaro (un saluto agli amici milanesi!), ma che ci crediate o no, la tristezza di quest’uomo è irrecuperabile.
Il suo malessere interiore viene riempito quotidianamente da paradisi artificiali, sempre diversi e sempre più costosi. Un uomo di 42 anni, di bellissimo aspetto oltretutto, che aveva già provato a nuotare in mezzo agli squali senza protezione, a lanciarsi senza paracadute facendosi recuperare in extremis da un istruttore professionista prima di sfracellarsi al suolo, aveva assaggiato qualsiasi droga conosciuta o immaginabile, aveva provato anche a farsi seppellire vivo per ben due interi giorni con tanto di cerimonia funebre per provare quello stato di morte scorrere nelle sue vene.
Quanto al sesso, aveva sperimentato di tutto. I ménage à trois erano all’ordine del giorno, anche con due ragazzi giovani alle volte benché si definisse un integerrimo eterossesuale.
L’unica cosa che non poteva possedere o desiderare erano le attrici.
Le considerava alla stregua di serpi, pronte ad approfittare dell’influenza di chiunque capitasse loro a tiro con l’unico fine di garantirsi la gloria eterna nel mondo dello spettacolo, per poi abbandonare lo sventurato di turno una vota aver ottenuto il proprio scopo. Coloro invece che non riuscivano a consacrarsi nel mondo dello spettacolo, si facevano mettere incinte il prima possibile, per poi separarsi al più presto e godere di un mantenimento dorato a vita. Quello che appunto gli era successo e per ben due volte anche.
Imparata la lezione e il successivo esame che la vita generosamente gli ha concesso, Mister J. aveva chiuso con le donne di quel mondo. Non voleva a che fare nulla con loro, neanche con le stagiste o le comparse. Cercava di non farsi mai trovare da solo con loro per qualsiasi motivo. Se doveva avere un colloquio privato con una di loro lo faceva sempre in presenza di un assistente, messo lì casualmente, ma che in realtà si trattava del suo avvocato personale.
Se avesse voluto possedere una donna in qualsiasi momento del giorno o della notte, non doveva fare altro che aprire un applicativo sul suo smartphone, selezionare la scelta desiderata, godere dei servizi previsti, pagare quanto pattuito e possibilmente lasciare una recensione positiva o una raccomandazione nel mondo dello spettacolo (sempre lì vanno a parare, oh!).
Il vuoto che provava Mister J. era dettato da questo motivo: non riusciva più a innamorarsi. Poteva avere tutto ma non l’amore incondizionato di una donna.
Avevamo lasciato dunque il nostro amico sulla sua spiaggia privata di casa, privo di liquido seminale dalle sue borse scrotali e con qualche centinaio di dollari in meno sul suo conto corrente.
Ed è proprio qui, mentre mestamente faceva rientro nella sua dimora, che un nuovo capitolo delle avventure di Mister J. stava per avere inizio.

Il cellulare di Mister J. ricevette due notifiche contemporaneamente, avvisandolo di due transizioni appena avvenute: una riportava -350 $ (non aveva perso tempo la sua nuova amica) e l’altra, + 2,500,000.00 $ riferita ad introiti pubblicitari vari della sua società.
Guardò il cellulare distrattamente, con la stessa attenzione con cui si guarda la chat degli amici del calcetto dove si trova la scusa più originale per non poter venire alla partitella del giovedì sera.
“Magari fosse la chat del calcetto” penserebbe “almeno avrei amici veri che mi cerchino anche solo per stare in porta”. Invece (mannaggia!) era solo un insulso bonifico da due milioni e mezzo di dollari.
Varcò la soglia di casa dove lo ricevette premurosa “Cosetta”, la sua governante. Sulla trentina, discretamente portati, di nazionalità malese, in realtà Cosetta non era il suo vero nome. Il suo nome per Mister J. era al quanto impronunciabile e non si era mai sforzato seriamente di impararlo (e anche noi ne faremo tranquillamente a meno per non affaticare inutilmente il lettore). La chiamava così dal primo momento che era venuta a lavorare per lui, tanto lei non si offendeva mica.
A stento capiva l’inglese, ma in compenso teneva quella villa, così grande per un uomo solo, in perfette condizioni.
Mister J. non aveva la minima idea di quanto lavorasse, né quanto guadagnasse, ma Cosetta teneva la casa come una bomboniera e gli massaggiava i piedi tutte le volte che lui ne avesse voglia.
Buttò giù l’ultimo sorso del margarita e si avviò verso il divano, non prima di aver ordinato a Cosetta di preparargliene un altro.
Dopo essersi bovinamente stravaccato sul sofà, Mister J. venne raggiunto immediatamente dalla sua domestica, la quale, mettendosi in ginocchio di fronte a lui, gli porse il rigenerante drink a base di tequila.
Mister J. la ringraziò non degnandola nemmeno di uno sguardo, sollevò il suo piede sinistro ponendolo all’altezza del suo viso e con l’indice della mano che reggeva il drink le ordinò: «Massaggia forte.» indicando il suo piede che quasi le sfiorava il viso.
«Sì Signole.» fu la pronta risposta della domestica mentre si accingeva a iniziare il massaggio.
Mister J. ruotò lo sguardo sul fianco del divano, prese il telecomando e cominciò a fare svogliatamente zapping.
«Più forte!» la rimproverò.
La domestica si limitò ad annuire con la testa, impegnando con maggior vigore il movimento dei suoi pollici sulla sua pianta del piede. Non era esperta in massaggi ai piedi né amava farli, ma per preservare il suo posto di lavoro era pronta anche al peggio.
Fortunatamente per lei, Mister J. non aveva altre mire espansionistiche nei suoi riguardi, limitandosi a farsi massaggiare i piedi ogniqualvolta ne avesse voglia, a prescindere dall’orario.
Esigeva però che si impegnasse e Cosetta imparava alla svelta.
Muoveva i suoi pollici con movimenti concentrici alla base delle dita dei piedi, scendendo poi su tutta la pianta, per risalire infine alle dita, occupandosene una per una, compresi gli spazi di ciascun dito.
Mister J. per essere un uomo non aveva affatto dei brutti piedi, anzi. A dispetto delle dita leggermente storte e della pelle un po’ secca che tendeva a indurirsi all’altezza dei talloni, per Cosetta non era una pratica così umiliante. Sapeva inoltre che il suo padrone di casa (anzi, il suo padrone e basta) la ricompensava sempre al termine del lavoro svolto, se fatto bene s’intende. Per lei i motivi di impegnarsi erano molteplici e cercava di impegnarsi al massimo senza mai deluderlo, a dispetto di quella posizione scomoda in ginocchio e per la durata noevole del massaggio. Non sapeva mai quanto tempo dovesse stare lì in quella posizione ai suoi piedi, a volte poteva passare anche un’ora, senza mai distrarsi o rilassarsi. Aveva il terrore di essere redarguita e che Mister J. potesse licenziarla al minimo errore.
Nel mentre che Cosetta massaggiava i suoi piedi con soliti timore e devozione, Mister J. scelse finalmente cosa guardare alla televisione. La sua attenzione cadde su “Iron Man 2”, il suo film preferito per eccellenza in ambito di super eroi.
La scena che si stava per gustare ritraeva la sensuale Vedova Nera, interpretata dalla bellissima Scarlett Johansson, mentre si apprestava a far firmare alcuni documenti a un bramoso Tony Stark.
Aveva visto quel film decine di volte e questa era la sua scena preferita in assoluto. Si portò alle sue labbra il suo fresco drink e ne sorseggiò appena una goccia, le sue attenzioni erano tutte per le sequenze del film.
“Che mattacchione che è Robert, è uno spasso lavorare con lui! E Scarlett, mamma mia…” parevano dire i suoi occhi, talmente espressivi che sembrassero poter parlare.
Scarlett Johansson. La donna più concupiscente del pianeta.
I suoi capelli ramati, le labbra carnose leggermente aperte e quello sguardo magnetico dell’attrice, scaturirono in Mister J. un vortice emotivo magnetico. Non riusciva a staccarle gli occhi di dosso.
Non si perdeva un attimo della scena del film. La sua uniforme da segretaria aumentavano ancor di più la sua sensualità, per non parlare di quella camicetta a maniche corte che a fatica riusciva a contenerle quel seno perfetto.
Avrebbe dato in beneficenza l’intero suo patrimonio pur di giacere con lei soltanto una notte, sarebbe andato persino a lavorare sul serio pur di possederla per un’istante. Ma il suo protocollo imponeva regole ben precise: NO ATTRICI! Nella maniera più assoluta.
Eppure per lei avrebbe fatto di tutto. Non avrebbe mai potuto neanche comprare il suo tempo, sempre che glielo concedesse, figurarsi desiderare di più. Avrebbe potuto lavorare per lui ad una produzione certo, ma…
«Ahia!» esclamò improvvisamente Mister J. scalciando inavvertitamente la sua domestica.
Avvicinò il suo piede a sé e cercò di capire l’origine di quel lancinante e improvviso dolore. Vide del sangue scorrere lungo un dito.
«Ma… mi hai scoppiato una bolla sul dito del piede?» le urlò, più per il dolore che per la rabbia.
«Scusi, Signole, io non volevo. Non ho fatto apposta, mi peldoni. Io non ho visto.» piagnucolò la domestica ancora in ginocchio, portandosi le mani come a voler coprire la bocca per lo spavento.
«Vammi a prendere l’occorrente per la medicazione, subito!» le ringhiò.
«Subito Signole, peldonatem...» si mortificò Cosetta, prostrandosi ai suoi piedi prima di alzarsi e correre verso l’armadietto dei medicinali.
«Muoviti scema!» le urlò ancora più forte il suo padrone con una mano aperta in direzione del bagno mentre con l’altra si teneva il dito del piede per evitare di sporcare di sangue misto pus il suo divano color panna.
Con un occhio si guardava il dito dolorante e con l’altro cercava di seguire ancora il film, nonostante il dolore.
Vide la scena in cui Scarlett si apprestava a salire sul ring togliendosi le scarpe e mostrando per una frazione di secondo i suoi piedi perfetti.
“Beata te, mia adorata. Sei sempre bellissima e sempre perfetta, dalla testa ai piedi.”
Nel frattempo Cosetta era tornata in ginocchio ai suoi piedi e si apprestava a medicarli la ferita, con materna apprensione.
Mister J. non ci fece neanche troppo caso alla domestica, era troppo preso a seguire quella perfezione di donna sullo schermo.
“Sicuramente avrai chi si sa prendere cura veramente dei tuoi piedi, non come me con questa miserabile” proseguì nella sua testa.
I piedi di Scarlett e i suoi piedi…
Nella testa di Mister J. in quel momento si instillò il germe della nuova follia che da lì a breve avrebbe partorito.
Lui non si definiva un vero e proprio feticista. Gli piaceva sì ammirare le estremità femminili anche se non giudicava una donna solo in base alla bellezza dei suoi piedi. Era forse più ossessionato dai suoi a dir la verità, dove spendeva una fortuna in pedicure e trattamenti anche se con scarsi risultati, dovette ammettere.
Gli piaceva farseli massaggiare a lungo ed era l’incubo delle operatrici quando andava al “Natura Nail Spa” di Santa Monica. Nonostante lasciasse laute mance, tutte le ragazze avevano il terrore di lui. Le costringeva a farsi massaggiare i piedi per tantissimo tempo e quando accanto a lui si sedeva una suo conoscente era la fine. Poteva stare lì anche un paio di ore a proliferare chiacchiere ininterrottamente e spesso le ragazze erano costrette a chiedere il cambio talmente erano esauste.
Da quel momento, quell’innocuo germe di bramosità stava diventando un vero e proprio germoglio di morboso desiderio.
Lui poteva ottenere tutto quello che voleva e la sua vita aveva appena riavuto un senso, un obiettivo da conseguire. Sarebbe stato difficile pensò, ma non impossibile. Aveva i soldi, i mezzi, le conoscenze e tutto quello che serviva per portare a termine il suo sogno perverso che lo stava inghiottendo.
Si alzò di scatto e il suo ginocchio urtò violentemente la testa della sua domestica, ancora in ginocchio ai suoi piedi. Cosetta perse l’equilibrio e cadde di lato, sforzandosi di non emettere alcun gemito nonostante la botta ricevuta.
Mister J. si avviò a passo spedito verso il suo cellulare e non si curò minimamente di lei.
Ormai era deciso: avrebbe ottenuto un massaggio ai piedi eseguito da Scarlett Johansson in persona.
Senza nessun motivo, soltanto perché glielo ordinava il suo desiderio morboso di possedere qualsiasi cosa avrebbe voluto.