Foglie bianche della quercia

Avvolto nel rigido inverno di poche mattine,
Osservo la brina sulle foglie, sui fili d'erba e sul terreno di queste colline.
Tutto è fermo, silenzioso, solo qualche gracchiare,
Dall'alto il nuovo paese, il fumo acre del casolare.
Mesi tormentati sono passati,
Strascichi di dolor non ancora celati.
Ma dentro la mia anima qualcosa è cambiato,
Oltre al luogo che tanto mi ha oscurato.
Di perder tutto non m'importa più nulla,
Disposto a vagabondare, verso quella meta che mi culla.