La supervista

Rientrando a casa, stanotte, ho notato un pezzo di carta sul tergicristallo della mia auto. Mi sono avvicinata col terrore che fosse una multa. Invece era un biglietto scritto a mano:
“Cara e provvidenziale fotomodella, benvenuta nel tuo nuovo quartiere.
Sono un guardone dalla nascita e un esibizionista per natura.
Mi piacerebbe guardarti dal buco della serratura mentre ti masturbi e farmi guardare da te mentre me lo meno.
Ho la supervista e il cuore capiente, la bocca carnosa, le mani grandi e morbide, sono il tuo nuovo vicino di casa.”
Che sfacciataggine e che coraggio! Provvidenziale? Certo, un guardone dalla nascita che si ritrova come vicina una fotomodella non può che ringraziare il cielo. Ha la supervista nel senso che ha un binocolo o un cannocchiale, ma il cuore capiente che significa? Mi spiazza.
Sono stanca, ma non ho ancora sonno. Mi spoglio camminando e lanciando, man mano, i vestiti sul letto. Doccia? No, bagno caldo in vasca che mi aiuta a prendere sonno.
Sono completamente immersa nella schiuma soffice con la testa appoggiata al bordo, galleggio. Fluttuo e penso. Quel barlume di umanità (il cuore capiente) in quella missiva perversa, mi arrovella e m’ intriga.
Quando i polpastrelli si incominciano a raggrinzire, esco dalla vasca ancora coperta di nuvolette di schiuma. Mi vedo nello specchio appannato: sembro un dipinto minimalista.
Mi asciugo alla svelta, fa caldo. Esco dal bagno completamente nuda e scalza, i capelli sciolti e ancora bagnati alla faccia della cervicale. Mi infilo i primi slip che trovo nel cassetto e poi una Tshirt con davanti il volto di Jim Morrison e dietro quello di Nico. Mi piace stare tra questi due spiriti liberi e tormentati che si sono amati e si amano.
Scelgo un libro dei quattro che sto leggendo: Il cabalista, di Nathan Erez e Dorit Silberman, è pieno di numeri e riferimenti storici: concilia il sonno, anche se è appassionante.
Entro in camera e mi tuffo sul letto con il libro aperto tra le mani.
Mentre spiccavo il salto ho visto una finestra illuminata del palazzo di fronte spegnersi di botto. La cosa è sospetta, mi dico, mentre una strana e sottile febbre mi fa rabbrividire. L’idea che dietro a quella finestra buia ci possa essere il mio schizofrenico vicino con la sua supervista, mi solletica l’ego e mi trafigge la vagina. Il mio esibizionismo immanente prende il potere, mi invade.
Mi alzo dal letto per vedere e farmi vedere. La stanza è semibuia, appena illuminata, dal basso, dalla mia lampada da lettura. I miei occhi si abituano rapidamente alla penombra e mi sembra di cogliere un riflesso, un piccolo lampo di luce, provenire da quella finestra cieca. Fitta all’inguine: mi sta spiando e probabilmente si sta masturbando con una delle sue grandi mani morbide.
Proprio davanti al letto c’è il mio specchio preferito, a tutta figura; mi avvicino fino a che non vedo la mia. L’angolazione dovrebbe permettere al mio spettatore non pagante di vedermi di spalle e di fronte attraverso lo specchio. Vede il mio culetto rotondo e il mio ombelico scoperto: ho sollevato appena la maglietta rock apposta.
I miei capezzoli sono duri. Me li tocco da sotto la T-schirt, li accarezzo mordendomi le labbra per l’eccitazione. Sento i suoi occhi, avidi di intimità violata, sul mio corpo seminudo.
Infilo un dito sotto il bordo dello slip nero, poi due; le mie dita scendono inesorabili fino al mio Monte di Venere, scivolano per il ripido pendio fino alle grandi labbra, per poi risalire fino a sfiorare la mia ipersensibile clitoride. Ci danzo attorno in punta di dita, sento le sue radici dentro di me espandersi, gonfiarsi, e la mia lussuria crescere in maniera esponenziale.
Mi calo gli slip fino a terra, mi siedo sul letto e allargo le gambe per masturbarmi meglio. Ho due dita nella fica e il pollice che danza intorno al clito ormai eretto, comprimendolo per un istante di tanto in tanto.
Ho tolto la maglietta e le mie tette ballano libere a ogni sussulto di piacere. L’effetto delle carezze penetranti della mia mano si somma alla coscienza di essere spiata, di essere l’oggetto del desiderio di qualcun’altro che si masturba a sua volta.
Mi adagio con la schiena sul letto seguitando a tenere i piedi sul pavimento.
Adesso il movimento delle mie dita è frenetico e con l’altra mano mi accarezzo i capezzoli turgidi saltando dall’uno all’altro, come se temessi di rompere l’armonia e l’equilibrio di questo momento sublime che precede un epocale orgasmo clitorideo.