La rosa di Creta (cap.1 di 2)

I giardini di Piazza Omonia sono diventati la mia seconda casa.
Quando il tempo lo permette, e ad Atene questo succede molto di frequente, quei giardini sono la meta delle mie lente passeggiate.

Attraverso Viale 28 Octovriou, entro tra il verde del piccolo parco, e mi dirigo sempre verso la stessa panchina, la più ombreggiata fra le tante, quasi sempre miracolosamente libera, come se aspettasse il mio arrivo.
E, seduto su quella panchina, guardo i bambini giocare con la palla e sfrecciare con le loro biciclette multicolori, guardo le giovani mamme controllare i bambini che giocano, osservo i ragazzi più audaci sbirciare le mamme che vigilano sui piccoli felici e chiassosi.
E' questo il mio mondo ormai, il mondo di una persona anziana che alla vita ha dato tanto, e che dalla vita tanto ha ricevuto.
E anche oggi sono qui.
Come ieri e come, forse, anche domani.
Alla mia età è meglio non fare troppi progetti.

Questa panchina, dalla vernice scrostata e dai sostegni arrugginiti, ha su di me un effetto del tutto particolare: rappresenta un pò il lettino dello psicanalista e un pò la macchina dei sogni, una via di mezzo fra uno strumento di tortura e una giostra incantata, quel confine così sottile e labile fra passato e presente.
I giardini di Piazza Omonia sono il luogo dove la mia mente può viaggiare libera e leggera nei ricordi, volare senza peso e senza fatica sull'orizzonte del mio passato, per poi posarsi delicatamente dove maggiormente preferisce.
E anche oggi, come sempre più spesso mi accade, dopo qualche minuto trascorso ad osservare la vita che pulsa attorno a me, finisco per assopirmi.
E la mia mente va, tra il sonno e la veglia, al passato, a quel passato che più è lontano nel tempo e più mi appare attuale, reale, vivido, intenso.
Ma è cosa risaputa.
I vecchi dimenticano le cose di pochi minuti prima, ma ricordano sempre tutto di quello successo tanti anni fa, probabilmente in un’altra vita.
Ed io non ho mai capito, e credo che mai capirò, se questa condizione sia una dolce assoluzione o una terribile condanna.
Perché il ricordo è un’arma a doppio taglio: in alcuni casi gradevole e commovente, ma più spesso amaro e doloroso.
Con gli occhi chiusi, in un ultimo barlume di coscienza, mi rassegno a rivivere in sogno quei periodi della mia vita che tanto ho amato, e che ora tanto mi devastano l’anima.
Assoluzione o condanna.
Difficile a dirsi.

Era il nostro primo anniversario di nozze.
L'anno precedente, tra le spese per il matrimonio, l'affitto della nuova casa e quel minimo d'arredo necessario a viverla, mia moglie ed io eravamo rimasti senza una dracma.
Le nostre famiglie ci avevano aiutato quel tanto che era nelle loro possibilità, e cioè molto poco.
A quei tempi la vita era dura per tutti, nessuno escluso.
Dopo il matrimonio c’eravamo concessi solo pochi giorni di vacanza a Corinto, rinviando a tempi migliori il viaggio di nozze.
Avevamo preso, perciò, una vecchia corriera scassata e ansimante, felici ed eccitati come solo due sposi di ventiquattro anni potevano esserlo: ed erano stati giorni meravigliosi, di sesso e d’amore, di risate e di bagni in mare, di progetti e di promesse, di desideri e povertà.
Erano state ore di inebriante passione, in cui sentivamo che il centro del mondo eravamo noi, e che era il resto del creato a girarci attorno.
Ci sentivamo come sospesi nel vuoto: i nostri passati che si erano uniti in quel presente che sarebbe divenuto un unico futuro.
E mai, nel resto della mia vita, ho toccato con mano la felicità come allora.

Quella misera parvenza di viaggio di nozze, così povero di mezzi ma così ricco d’amore, passò troppo rapidamente, riportandoci ben presto ad Atene e ai nostri rispettivi lavori.
Ma l'anno successivo, per il nostro primo anniversario di matrimonio, essendo riusciti a risparmiare qualcosa, a prezzo di lunghe ore di straordinario nell'ufficio contabile dove ero impiegato, e di turni aggiuntivi come cameriera nel ristorante dove Marika lavorava, decidemmo di regalarci cinque giorni di vacanza a Creta: sarebbe stato il nostro vero viaggio di nozze, quello al quale dodici mesi prima avevamo dovuto rinunciare.

Arrivammo ad Iraklio nel tardo pomeriggio, a bordo di un decrepito traghetto partito dal Pireo quasi venti ore prima.
Avevamo prenotato una camera in una modesta pensione di Pelaghia, un piccolo borgo sul mare ad una decina di chilometri da Iraklio.
Un antiquato autobus, malandato e affollato, ci condusse dal porto alla nostra meta.
Pelaghia era un villaggio di casette bianche, dalle imposte e dalle porte dipinte di celeste, stretto tra il mare e le colline, dalle stradine anguste e tortuose; la nostra pensione si affacciava sul mare, e dalla finestra della nostra camera lo sguardo spaziava verso l'infinito azzurro dell’acqua e del cielo.
Dopo esserci rinfrescati e cambiati d'abito, Marika ed io uscimmo per le strade a passeggiare, felici ed innamorati come non mai.
Camminammo a lungo per strade e stradine, vicoli e piazzette, fermandoci spesso ad ammirare i luoghi più suggestivi, i panorami più incantevoli, gli angoli più nascosti e caratteristici del villaggio, le piccole e buie chiese ortodosse, avvolte perennemente in un mistico e pungente profumo d'incenso.
Il vento scompigliava allegramente i lunghi capelli neri di Marika, facendola apparire ai miei occhi ancora più bella di come era, accentuandole lo splendore del viso, la luminosità dei suoi occhi e l'intensità del suo sorriso.
E camminando abbracciati, i miei sensi pieni di lei, ancora non mi capacitavo come fosse potuto accadere che Marika diventasse mia moglie.

I piccoli negozi stretti gli uni agli altri, e le semplici botteghe poco illuminate e decisamente caotiche, vendevano artigianato locale e cartoline, ruvidi teli di spugna e sandali da mare, spezie dagli intensi profumi e pesce dal pungente odore: l’intero villaggio era un vero e proprio bazar, senza pretese e senza lussi, fatto di povere cose e di tanti colori e altrettanti odori, ma dove potevi trovare letteralmente di tutto.
Ad un angolo di strada una donna anziana e senza denti, avvolta nel classico nero dei vestiti popolari greci, vendeva fiori e frutta, in un incredibile e profumatissimo miscuglio cromatico.
Comprai a Marika una rosa rossa, bella e profumata, dal gambo lungo e liscio, le spine accuratamente rimosse: avrei voluto comprarle il mondo intero quel giorno, regalarle le cose più preziose che ci fossero sulla terra, ricoprirla di tutto quello che il mio cuore innamorato mi spingeva a donarle.
Ma il mondo non era alla mia portata.
Potevo solo amarla e stringerla a me.
Una rosa rossa e mille abbracci.
Solo questo potevo allora regalare a mia moglie.
E Marika sapendo che, se solo avessi potuto, io avrei fatto pazzie per lei, accettò quella semplice rosa rossa come fosse un gioiello dal valore inestimabile.

Cenammo in una taverna del piccolo porto del villaggio, su tavoli scheggiati e consunti, e sedie antiche e traballanti, e con il profumo di pesce arrostito nell'aria.
Ci tenemmo per mano quasi tutta la serata, gustando dolmades e moussaka, gamberetti di Symi e polipo alla brace, vino bianco di Creta e ouzo.
Ballammo il sirtaki nella piccola piazzetta antistante la taverna, con i pescatori del villaggio che celebravano, suonando il bouzuki, la fine di un altro giorno e l'inizio della battuta di pesca notturna.
Ci si divertiva con nulla, a quei tempi.
Di tanto in tanto Marika, portandosi la rosa al naso, ne annusava il profumo, ed i suoi occhi s’illuminavano ogni volta di felicità e contentezza.
Fu una serata lunga e meravigliosa, che ci riportò alla nostra pensione solo a notte fonda.

La sua lingua scorreva lungo l'asta del mio pene, soffermandosi sulla punta con abili movimenti, come lei sapeva a me piacere particolarmente.
In piedi, la vedevo in ginocchio davanti a me: con una mano mi stringeva delicatamente i testicoli, mentre con l'altra si pizzicava voluttuosamente i capezzoli eretti.
Vista la serata molto calda, avevamo lasciato i vetri della finestra aperti, e la luce della luna rischiarava debolmente la camera, consentendoci, però, di vedere i nostri corpi, giovani, nudi ed eccitati, ed anzi esaltando magicamente lo splendore e la lucentezza dell'ambrata pelle di Marika.
Nella modesta stanza della pensione di Pelaghia, forse a causa del troppo vino bevuto durante la cena, o forse per la convinzione che quello fosse il nostro vero viaggio di nozze, si era andata creando un’incantata atmosfera di erotismo e di sensualità, come mai era accaduto in quel nostro primo anno di matrimonio.

Alternando la lingua e la bocca, Marika mi portò più volte vicino all'orgasmo, fermandosi però sempre in tempo, in una tortura implacabile e sconvolgente, ma deliziosa e sublime.
Poi, con sguardo malizioso, mia moglie mi fece sdraiare sul letto e mi montò sopra e, afferrandomi il pene con la mano, lo guidò dentro di lei; restammo un attimo immobili, uniti nel corpo e nell'anima, fusi uno nell'altra, con il rumore delle onde del mare ad avvolgerci in un delicato abbraccio.

- continua -

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