Il ritorno all'anormalità

Il fine settimana proseguì abbandonando il binario di lussuria su cui si era piacevolmente avviato. Travolti da un treno ad alta velocità, ritrovarsi in una stazione di provincia a cambiare con un regionale a gasolio, eppure godersi il viaggio, nei suoi mutevoli aspetti. Come programmato, dopo l'assurda avventura a tre e le inattesi lesbicate tra mia moglie Marta e la spettacolare Sara, tornai in città a prendere il figlio di costei. Per strada non potei fare a meno di chiamare Monica, magari per approfittare di quel mio viaggio in solitaria per andarla a trovare. La stronza in effetti mi confessò di passare un periodo no col marito Fabio, senza tuttavia entrare troppo nei dettagli. Non aveva voglia di parlare né di vedermi, ok vaffanculo Monica, deludente come sempre!
Fu una bella domenica per il bambozzo, si divertiva col nulla in campagna, come se non fosse mai uscito di casa. Certo è dura avere i genitori separati a quell'età, ma proprio non capivo come quel bradipo col faccione gonfio di merendine e videogiochi potesse essere il figlio della vulcanica Sara, una tipa in grado di trasformare in una mezza mattinata me e mia moglie in due libertini navigati. Un po' per compassione, un po' per divertimento, presi a cuore il ciccione e lo feci spassare il più possibile. Intanto l'atmosfera tra noi adulti si era raffreddata, come se una volta oltrepassato il limite della nostra stessa libido, dovessimo fare i conti con le nostre coscienze, coi nostri scrupoli. Trascorremmo comunque la seconda parte di quel weekend in allegria e relax, ciascuno nel più autentico rispetto dell'altro.
Rincasati la domenica sera, io e Marta scopammo con raro trasporto, senza fronzoli né giochetti, solo carne, abbracci crudi e penetrazioni. Un violento reflusso dell'arrapamento del sabato, poi il vuoto: giorni di assenza e distanza, presi dal lavoro, dalla routine. I miei pensieri tornavano continuamente a Monica, come se soddisfatto il pene, ora fosse il turno del cuore. Mia moglie percepì il mio turbamento, mi chiese spiegazioni. Insinuò che fossi cotto di Sara. Sorrisi spontaneamente e negai, svelandole il motivo della sua visita a casa nostra il venerdì prima. Le raccontai con tono ironico dei selfie da puttana trovati nel telefonino di Sara in modo da sminuirne il fascino e smontare così la sua tesi da moglie gelosa. Marta reagì in maniera spropositata contro la mia presunta insensibilità nei confronti di Sara, pensai che in fondo avevano fatto sesso insieme e io avevo lasciato che accadesse senza nemmeno avvisarla di quelle ombre. Continuava ad alzare la voce contro di me a difesa della povera ragazza madre, a sua detta costretta dalle difficili condizioni familiari a intraprendere l'attività di chat girl: puttana, ma solo virtualmente. Foto, atteggiamenti, video, abbigliamenti, tutto a comando di click di sconosciuti, per soldi. Raggelai. Marta sapeva, sapeva più di me, sapeva cose che io non avevo nemmeno immaginato. E si era incazzata come mai accaduto prima. Intuii che non era preoccupata di trovare in Sara una rivale in amore, ma di trovarlo in me. Evidentemente non parlava di me insinuando una cotta per Sara. Parlava di sé.

Mia moglie se ne era andata di casa sbattendo la porta. Io non ero colpevole di nulla, se non di esistere, di coesisterle, non so cos'altro. Avrei voluto chiamare Sara per sapere se mia moglie fosse da lei, ma avrei rischiato una figura di merda. Sarei potuto uscire a cercarla, oh sì sognavo di scoprirla, di spiarla di nuovo perduta nel limbo dei sensi tra le esili braccia di Sara. Non potevo intromettermi tra loro, interrompere quello spettacolo, mi sarebbe stato bene così, ridurmi a semplice spettatore con gli attori liberi di improvvisare a loro piacimento, alle mie spalle, alla mia faccia.
Forse quell'esperienza aveva spinto Marta ad un livello superiore di autocoscienza, dove vivere la propria bisessualità con naturalezza e spontaneità; ma perché quell'astio gratuito nei miei confronti? Oh no, bisessuale ma monogama! Cazzo, che tragedia, dalle stelle alle stalle.
"Perché?" un asciutto sms a cui non rispose. No, Dio no, fa solo che non vada a piangere sulle spalle di Monica, pronta a sentirsi artefice di quella nostra crisi, a rivalutare il nostro bacio e la mia telefonata sotto una luce di ritrovata onnipotenza. Tutto intorno allontanava l'apparenza dalla verità, contro di me, ma io amavo Marta.
Senza sapere cosa fare, scesi le scale, uscii dal palazzo, presi l'auto. La macchina di Marta era ancora lì, che sollievo! Non poteva essere lontana. La incrociai nel buio di un marciapiede, la riconobbi dallo slancio, la sorpassai e accostai. Marta salì in auto, sguardo a terra, i boccoli spettinati in faccia: - Scusami, sono una stupida, non devo comportarmi così con te. Se vorrai punirmi ti capisco.
Tacqui, come di rabbia, ma in realtà quella frase mi aveva spiazzato. Marta a letto amava essere strapazzata, usata, offesa. Era la punta di un iceberg: voleva essere punita! Cazzo, se l'avrei fatto, ma non come piace a lei; sarei andato ben oltre. La rabbia che mi possedeva si incanalò in un delirio di perverso ardore sessuale: - sarai la mia cagna stasera, dovrai obbedire e servirmi senza obiezioni - tacque a capo chino. Tornammo a casa, tra gli strattonamenti, gli insulti e le spinte che mia moglie subiva con rassegnazione e condivisione di intenti. Intanto avevo inviato un messaggio a Kamil.
KAMIL, mio amico d'infanzia, dalle medie al liceo, nostro testimone di nozze, promessa dell'atletica della città. Risate, avventure, cazzate, feste, alibi, sbagli, tanti, sempre insieme. Dov'ero io era lui, finché un amore maledetto non lo portò lontano da me, per poi spingerlo nel baratro: prima i sogni, i programmi ambiziosi, l'entusiasmo, poi la solitudine, i debiti, la dipendenza. Folle, bello e misterioso come la sua patria di origine, ma infinitamente ingiusto con sé stesso. Non riuscì a risollevarsi per mesi, finché la malattia della madre non gli impose di riprendere a vivere per qualcosa.
"Organizzati come ti pare, ma stasera ti aspetto da me. Realizzeremo la promessa che ci siamo fatti in gita a Barcellona".