Convocata a New York

E' la prima parte di un racconto chiuso in un cassetto da anni, mai terminato. Ditemi cosa ne pensate. Grazie :)

NYC
New York 20 giugno ore 11am

Il taxi è arrivato. Giallo come quelli che si vedono nei film. La città stupisce per il senso di familiarità che regala.

Esco dalla hall dell’albergo, stringo il bavero del trench blue-marine per paura che il vento lo apra. Il tassista sorride caloroso e mi saluta, io accenno un sorriso freddo e gli indico l’indirizzo. Non sono di cattivo umore e non ce l’ho con lui, sono solo tesa: un nodo alla gola, come quelli che ti prendono da ragazza, prima degli esami. Tensione, adrenalina, paura di non essere adeguata... è sempre così. Ogni volta che Lui mi convoca sento il sangue scorrere nelle vene, il formicolio agli arti e l’eccitazione dell’attesa. Il mio corpo è pronto da un giorno, coccolato e curato appositamente per l’evento.

La città comincia a scorrere dal vetro, il guidatore mi guarda ammiccante dallo specchietto, ho la paura che abbia capito, che il mio viso tradisca l’emozione e l’imbarazzo, che legga nei miei occhi la totale nudità del corpo sotto il trench. Cerco distrazione guardando fuori. Le ultime 20 ore mi tornano alla mente.



New York 19 giugno ore 3pm

Sono atterrata di pomeriggio al LaGuardia, una imo mi attendeva per portarmi al Soho House sulla nona strada. I concierges mi hanno trattato con riguardo, chiedendomi a che ora avrei preferito il trattamento spa e accompagnandomi alla suite (fumatori!) dove mi sarei riposata e preparata, prima di incontrare il mio Padrone.

La cosa mi ha spaventata. Quando il Padrone decide di coccolarmi è perché pretende il meglio da me. Le cure e il lusso sono eleganti messaggeri di un probabile uso estremo del mio corpo e della mia anima.

La suite è spaziosa, vista sui palazzoni del West Village, soggiorno e camera da letto open space, un bagno enorme. Gongolo come una bambina e mi getto sul letto, dove rimango 10 minuti a godermi la morbidezza e il profumo delle lenzuola, cercando di calmare il cuore. Una doccia per lavare via la fatica del viaggio e poi, nella libertà del corpo nudo coi capelli bagnati, sistemo le poche cose del trolley. Il vantaggio di essere una slave in trasferta è che bisogna portare pochi abiti, giusto un cambio per stare in albergo. Appendo l’abito di lino, portato per la cena, e decido di indossare i boxer e la canottiera da uomo grigioperla (un suo regalo) che ero dubbiosa se portare o meno. L’intimo ovviamente l’ho lasciato in Italia, so che non mi sarebbe servito. Le ore prima scorrono nella noia: troppo tesa per rilassarmi, troppo pigra per uscire. Faccio zapping in tv e cerco di non fumare troppo.



Bussano alla porta.



Sorpresa mi sveglio dal torpore e vado ad aprire. Un uomo sui 35, alto, spalle e braccia da nuotatore. Capelli curati e fluenti, occhi blu profondi come il mare. Vestito casual in snickers, shorts e camicia a maniche corte, aria spavalda e mani in tasca. “Hi Vittoria!” declama con soddisfazione.



Vittoria.

Il mio nome da slave.



Chi mi chiama così ha il permesso del mio Padrone di usarmi a suo piacimento. La sorpresa si tramuta in imbarazzo e curiosità. Lo faccio entrare con un inchino, chiudo la porta. Mentre lui si guarda in giro comincio a sfilare la canottiera per spogliarmi, con gesti automatici e senza pudore. “Fermati, resta vestita”, mi ordina con dolcezza in un inglese dall’accento vagamente brit “...abbiamo tempo. Hai mica qualcosa da bere?”

“Whisky?” chiedo io.

“On the rocks” risponde divertito.

Mi dirigo al frigobar per preparargli il bicchiere. Quando mi volto lo trovo nudo e comodamente seduto sul divano a gambe larghe. Un adone sicuro di sé col petto coperto di morbidi peli chiari, gli addominali rilassati e un pene adornato da peluria curata con lo scroto rasato. Mi fa cenno di sdraiarmi di fianco a lui e di poggiare la testa sul suo bacino. Mi sistemo, dopo avergli offerto il bicchiere, il suo pene è a pochi centimetri e rivolto verso di me, sembra controllarmi. Ho un magone in gola, un misto di eccitazione e dubbio. L’atteggiamento dell’uomo è equivoco, mi ignora come se fosse sdraiato sul divano di casa sua. Eppure è venuto di proposito da me e mi ha chiamata “Vittoria”.

Dopo aver sorseggiato in silenzio parte del suo whisky, mi avvolge col braccio e infila la mano sotto la canottiera, cominciando a giocare con un capezzolo. Lo titilla e lo stimola mentre silenzioso studia la stanza. Il tocco è gentile ed esperto. Provo una sensazione di conforto, ma non di eccitazione, i dubbi su di lui mi impediscono di rilassarmi.

“Come ci si sente ad essere una schiava?” mi chiede, scendendo con la mano dentro i pantaloncini. La domanda cade improvvisa, pacifica. Questo sconosciuto si insinua nei miei abiti e nella mia anima, con naturalezza, senza lasciarmi il tempo di prepararmi adeguatamente.

Le sue dita si divertono a giocare col mio sesso, ma lo fa in maniera delicata, quasi fossero coccole intime tra vecchi amanti.

Cominciano cosi 4 ore di confidenze. Vuole sapere tutto di me, delle mie sensazioni, delle mie perversioni, delle delusioni subite e dei momenti di sconforto, ma anche dell’estasi provata nel servire e della mia crescita personale tra le mani del padrone. Mi analizza e io mi apro a lui in una confessione lunga e intensa, con lacrime di malinconia agli occhi per i ricordi che fa riaffiorare. Per tutto il tempo ha continuato a masturbarmi, senza mai farmi raggiungere l’orgasmo, tenendomi sempre sul margine, e così facendo ha penetrato il mio cuore nelle zone più oscure. Ho parlato per 4 ore, dialogato con lui, ansimando, tremando e bramando per l’orgasmo. Il suo pene non ha smesso un attimo di partecipare alle mie sensazioni, crescendo e calando con me nel mio percorso dei ricordi.