Servizi a domicilio

L’appuntamento è alle sedici in punto. Mi trovo davanti il portone, che scorro gli occhi sulle targhette del citofono. Lo trovo con facilità: è l’unico colorato di rosa. Suono.
- Chi è? – la voce che esce è quella di zio Quintano.
- Sono io – rispondo.
- Sali. Terzo piano.
Il portone si apre con uno scatto elettrico. Lo richiudo alle mie spalle.
In ascensore mi guardo allo specchio e mi sistemo i capelli. Poco più di un ragazzino nelle mani (sarebbe meglio dire nei piedi) di una geniale donna ninfomane. Per questa volta ha espresso chiaramente il desiderio di incontrarmi di fronte al marito. Come sempre, non ho fatto domande. In fondo cosa può mai succedere? E’ sempre mio zio.
L’estate passata ha visto la mia iniziazione ai piaceri della depravazione. Zia Rita mi ha eletto compagnia, vittima e cavia prediletta. Ormai basta una chiamata, un messaggio, un pensiero, e sono a sua disposizione. Non riesco più a subire il fascino delle mie coetanee. Da quando è entrata zia Rita, non c’è posto per nessun altra.
Uno spiraglio luminoso esce da uno spicchio di porta aperta, illuminando il pianerottolo buio. Avanzo verso quella luce e apro la porta.
- Ehilà! Benvenuto – annuncia zio Quintano.
Resto immobile sulla soglia, dilaniato da sentimenti contrastanti. I miei occhi inquadrano il grande divano del soggiorno, sul quale giace zia Rita, comodamente sdraiata, con i piedi adagiati sul grembo di suo marito. Indossa calze color carne e calzini bianchi alle caviglie. Zio Quintano si barcamena in un’imbarazzata e goffa imitazione di massaggio a quei piedi meravigliosi.
Zia Rita mi guarda sorridente. I suoi occhi bianchi strafottenti sfidano la mia pudicizia e il mio disorientamento. Non dice niente, ondeggia le dita dei piedi fra le mani del marito.
- Vieni,vieni, chiudi pure la porta,dai – dice lui.
- Sì, zio – dico. Tolgo il cappotto, lo appendo e vado a sedermi sulla poltrona accanto al divano.
Zia Rita continua a tacere. La guardo a piccoli tratti, tra la faccia di zio e la pianta dei suoi calzini.
- Cosa non ci fanno fare le donne, caro mio! – dice lui, cercando quella tipica complicità maschile che in me non troverà mai.
- Come? – domando.
- Eh, sei ancora piccolo, tu. Ma quando crescerai te ne accorgerai! Vedi? Io torno stanco dal lavoro e invece di farmi una doccia e rilassarmi obbedisco ai voleri di mia moglie, tua zia, che nonostante non lavori, chiede di farsi massaggiare i piedi perché è stanca. Non che mi dispiaccia, s’intende. Eh…cosa non si fa! Vero, amore?
Zio Quintano blatera sciocchezze mentre le sue dita manipolano malamente e senza criterio i piedi di zia Rita. Lei continua a fissare me, studiando le mie reazioni e le mie risposte.
Imito un sorriso vuoto di significato e imbarazzato.
La scena mi riempie di gelosia e allo stesso tempo mi fa sentire fuori posto. Mi viene voglia di scappare via e non sentir parlare mai più di questa sgualdrina.
Zia Rita, ovviamente, se ne accorge.
- Come sei dolce, amore mio – dice con voce tenera a zio Quintano.
- Grazie cara, anche tu.
- Che uomo, mi sono scelta, vero, piccolo? – mi domanda sorridente.
- Eh? – mi risveglio dal pozzo di rabbia nel quale sto sprofondando. – Sì – rispondo senza pensare.
- Cosa c’è, sei arrabbiato per qualcosa, bello di zia? – chiede lei, imitando il tono della zia apprensiva.
- Infatti, cosa ti è successo? Anch’io ti vedo rabbuiato, silenzioso. tutto bene? – rincara lo zio.
- Tutto bene, sì. È che ho da fare, fra poco vado via.
Zia Rita allarga il suo sorriso, capendo che ha centrato il bersaglio. Affonda il colpo senza pietà e per puro diletto.
- Va bene, ci vediamo presto, allora – afferma, socchiudendo gli occhi e piegando la testa sul cuscino, indifferente alla mia annunciata dipartita.
- Ma, Rita…poverino, ha fatto tutta questa strada per…
- Non ti preoccupare, zio. Non è poi così tanta strada – dico, alzandomi in piedi.
- Infatti, Quintano. Ha detto che ha da fare, lascialo andare, continua il massaggino, dai – sussurra zia Rita al marito, gonfiando ancora di più la mia rabbia.
- No, no, no, scusa, Rita – dice zio, liberandosi dai piedi della moglie ed alzandosi dal divano, - nostro nipote ha qualcosa che non va. È troppo strano.
Guardo l’uomo di fronte a me poggiare le sue mani sulle mie spalle, portando ancora sulla pelle l’odore dei piedi di lei. Lo guardo rabbioso negli occhi. Dietro di lui zia Rita fa finta di dormire, indifferente a tutto.
- Ora stai fermo qui e aspetta, vado a prepararti un tè. Lo vuoi un tè?
- Va bene – annuncio, prevedendo di star solo con lei.
- Torno subito – annuncia zio Quintano, dandomi una pacca sulla spalla. E va in cucina.
Mi seggo dov’ero prima, osservando il corpo di zia Rita nella sua femminilità lacerante. Guardo le piante dei piedi sulle quali ho sborrato così tante volte. Quelle piante che ho annusato, massaggiato e curato per tutta l’estate, e che ora sono lontanissime, dietro la corazza impenetrabile dei suoi calzini bianchi. È lei, poi, a rompere l’imbarazzante silenzio.
- Ti piacciono? – mi dice senza aprire gli occhi.
- Che?
- Le corna che porti. Ti piacciono?
- Che vuol dire?
- Sei il mio amante, ma sei anche un cornuto, volevo che te ne rendessi conto. E voglio che impari a gestire le emozioni. Tuo zio mi scopa, lo sai?
- Ma che…
- Mi scopa e si fa succhiare il pisello. Sei geloso?
- Sì! Certo che lo sono.
- Allora rivendica il tuo diritto di proprietà. Non sei un maschio? Dichiara che sono tua. E tuo zio non avrà il permesso nemmeno di guardarmi.
- Ma come faccio…
- Non hai ancora abbastanza palle, eh? Sei troppo piccolo. Crescerai. Ma fino a quel momento dovrai dividermi con questo rammollito. Mi dispiace, nipotino.
- Ma zia…
- Sì, sì, sei sempre il mio preferito, non ti preoccupare. Ma devi ancora fare tanta, tanta strada. Ora vieni qui. Qui, vicino a zia.
Zia Rita batte la mano sul posto libero accanto a lei, con gesto delicato ed amorevole. Mi alzo e mi seggo lì, rosso e confuso. Lei poggia una mano sulla mia guancia infuocata.
- Bruci! – mi dice, poi sorride e stende le gambe su di me, sfregando i piedi in un brivido di freddo.
- Zia, ma…
- Ho tanto freddo ai piedi – mi dice imbronciata – e nessuno che me li scaldi…
- Zia, io…
- Non è che me li riscalderesti, mio focoso, piccolo uomo?
- Ma…lo zio…
- Ti prego.
- Va bene, zia. Va bene.
Poggio le mani sui piedi di mia zia, avvertendo il calore dal cotone dei suoi calzini. Lei sospira profondamente al mio primo tocco. Sfrega i talloni, non tanto per il freddo, quanto per l’eccitazione improvvisa. Comincio a sfregare il collo la pianta, prima lentamente, poi sempre più velocemente. Passo alle dita, che racchiudo fra le mie mani, sfregando più delicatamente.
- Scalda meglio, dai – mi esorta lei.
- Ma…come?
- Lo sai come.
Chino piano la bocca sui suoi piedi, e sospiro su quelle dita racchiuse nelle mie mani. Zia Rita socchiude gli occhi dal piacere.
- Bravo, nipotino, bravo. Così – dice, - continua così.
Continuo il lavoro restando chinato in quella posizione, scaldando con il mio fiato caldo quei piedi meravigliosi.
È in quel momento che zio Quintano fa il suo ingresso in soggiorno.
- Ma che…che stai facendo? – domanda, fermo con il vassoio fumante fra le mani, lo stupore sul suo volto.
Resto con la bocca aperta, a corto di parole. I piedi di zia Rita tra le mani, di fronte al marito, sono incapace di prendere qualsivoglia soluzione.
- Quintano, santo Dio, non stiamo facendo niente, mi sta solo scaldando i piedi! Tu eri assente, e gli ho chiesto di prendere il tuo posto, tutto qui. Cosa c’è di male? – risponde zia Rita.
- Beh…oddio…niente, credo, ma…sei sempre mia moglie, ecco
- Eh, e allora? E lui è sempre il figlio di mia sorella e sta solo scaldando i piedi della zia.
Cosa c’è di tanto sensazionale? Dai, Quintano, per favore.
- E va bene, come non detto. Dai, piccolo – rivolgendosi a me – ti concedo di scaldare i piedi di mia moglie solo perché sei mio nipote! – e sorride, come niente fosse. Dopodichè comincia a versare il tè.
Zia Rita toglie per un attimo i piedi dalle mie gambe e si toglie i calzini, gettandoli a terra, poi li rimette dov’erano.
- Così va meglio – annuncia – ti rendo il compito anche più semplice. Dai, continua, per favore – mi dice.
Lancio uno sguardo a zio Quintano che prepara le tazze, poi eseguo la richiesta della zia.
Mi chino di nuovo, quindi, e scaldo le dita dei piedi con il mio fiato, poi mi rialzo e le tengo tra le mani. Ripeto l’operazione più volte, in silenzio.
- Vedi come si scaldano i piedi di tua moglie, Quintano? Con delicatezza, in questo modo. E non solo con le mani. Guarda tuo nipote, così piccolo e già così bravo! Eh, bello di zia?
Zia Rita alza un piede e sfrega il mio naso con l’alluce, mettendomi in ridicolo davanti lo zio. L’imbarazzo mi paralizza al mio posto.
- E bravo il nostro nipote! Appena arrivato e già s’è beccato i complimenti migliori – dice sorridendo lo zio.
- Gr…grazie…- cerco di rispondere.
Abbasso lo sguardo dall’imbarazzo, e la visione delle dita dei piedi di zia mi rapisce. So che lei è attenta ad ogni mio gesto, ogni sguardo. So che in questo momento sa di essere osservata. Stira entrambi i piedi sul mio grembo, tendendo le calze, mettendo così in risalto la sagoma delle ossa puntute, come una modella professionista. Me li mostra chiaramente, in tutto il loro splendore. Poi comincia lentamente a sfregarli tra loro avanti e indietro, facendomi sentire bene il suono del nylon. Le rosse unghie lunghe, sfocate dal rinforzo, sono luminose e, come sempre, ben curate. Li guardo impotente.
- che guardi? – mi brucia lei, all’improvviso.
- Eh? – rispondo colpito.
- Cosa stai guardando? – continua sorridente.
- Eh? io? Ni…niente – rispondo imbarazzato. La presenza di zio Quintano mi ammutolisce.
- Mi guardavi i piedi?
- Eh…ehm…sì…cioè, no! – non sapendo che dire.
- Quintano hai visto? Il nipotino qui, guardava i piedi della zia.
- I piedi? Mah, contento lui! – risponde zio Quintano, e ride.
- E come sono, dimmi – recita zia Rita.
- Belli, belli – rispondo in fretta.
- Eh, non c’è niente da fare, Quintano, c’è chi ha in sé il dono di saper lusingare una donna e chi non imparerà mai a farlo!
- Mea culpa!- blatera Quintano sorridente, illuso di essere il complice di un gioco riservato agli adulti.
- Eh già…e tu? Hai visto che ha appena ammesso lo zio senza nemmeno provare a difendersi? – dice lei rivolta a me – Non imparerà mai a lusingare come si deve una donna. Mentre tu, a quanto pare…
Zia Rita fa scorrere lentamente lo sguardo glaciale dai miei occhi al mio grembo. Un tallone mi inchiodale palle, mentre il fianco dell’altro piede, sfregando, mi solletica il tronco del cazzo. Osserva attentamente la progressione dell’erezione, mentre io cerco di continuare a fingere il massaggio. Zio Quintano,nel frattempo, ignaro dal suo posto in poltrona, accende la televisione in cerca di notizie sportive.
Volgo lo sguardo verso zia Rita, che, il piede sul mio cazzo sempre più tosto, fissa di nuovo gli occhi nei miei. Tira fuori la lingua, leccando il labbro superiore da un angolo all’altro, mentre il marito guarda la televisione.
Approfittando del momento, scorre il piede per tutto il tronco, ormai bene in vista, fino a raggiungere la cappella. Una volta lì, allarga bene le dita di un piede, e l’afferra, imprigionandola saldamente. La strizza come farebbe con una pallina antistress, mentre continua a fissarmi, poi la libera, finalmente. Percorre con l’alluce ben teso la forma della cappella, poi ne solletica velocemente il contorno, facendomi letteralmente sobbalzare sul divano, come in preda ad una scossa elettrica.
Ho la fronte lucente di sudore freddo.
Zia Rita, padrona della situazione, decide di prendersi una pausa, incastrando, come in una piacevole morsa, il mio pisello ritto tra i suoi piedi, e si riposa.
Restiamo così, mentre zio Quintano, gli occhi incollati alla tivù, non si accorge di niente.
- Mi passi il tè, Quintano? – dice zia Rita improvvisamente.
- Eh? sì, certo, amore, subito – risponde lui velocemente. Quasi senza guardare, prende la tazza e la passa alla moglie. Aspetto da un momento all’altro che lui si accorga che il mio pisello è tra i piedi di sua moglie, ma incredibilmente, questo non accade. Le notizie sportive si susseguono incessantemente. Zia Rita, sorridente e perfettamente consapevole del contegno del marito, finge un incidente, e versa un po’ di tè caldo sul mio pisello teso.
- Ahi! – esclamo.
- Cosa succede? – dice zio Quintano, voltandosi verso di noi.
- Uh, che sbadata! Scusa, bello di zia, la zia non voleva…niente, Quintano, non preoccuparti, è soltanto caduto un po’ di tè. Ora ci penso, io, tu continua pure a guardare le tue partite…
- Ah, sì, va bene, grazie cara.
Zia Rita mi guarda con un sorriso perfido e vittorioso mentre prende un paio di fazzoletti dal tavolino.
- Ora ci penso io – mi terrorizza in un sussurro.
Tenendo ben dritto il pisello tra i suoi piedi, sfrega con forza la cappella bagnata di tè, fingendo di asciugare la macchia. Gratta vigorosamente e accuratamente come farebbe un falegname con la carta vetrata per rifinire i contorni tondeggianti di un pezzo di legno.
Ha il sorriso stampato sulla faccia, mentre guarda il sudore cadere a gocce grosse dalle mie tempie e la mia bocca spalancata e muta.
- Accidenti, che maldestra, guarda che ti ho combinato, sei tutto bagnato! – dice in tono falsamente costernato, mentre osserva la macchia sui pantaloni allargarsi, invece di sparire…
Mentre continua lo sfregamento lancia di tanto in tanto sguardi al marito che, completamente assente, rapito dalla televisione, non si accorge di nulla. Lei continua a ridere, mentre passa dalla cappella al tronco, poi risale su, indugia un po’ in punta, poi riscende, tutto in un silenzio studiato e con accuratezza strabiliante.
- Abbiamo quasi finito, eh? Quasi fatto, non ti preoccupare, bello di zia – dice, mentre il pisello, imprigionato e ben teso sotto i pantaloni, sta per esplodere. Spero che si fermi in tempo, ma ne dubito. Conosco bene la zia Rita.
Arrivata al culmine, accorgendosi che la cappella è gonfia al punto giusto, mette da parte il tovagliolo, e ne afferra con pollice ed indice la sagoma umida. La sfrega dai pantaloni con una sicurezza disarmante. Continua per qualche minuto, facendo entrare ed uscire la mia grossa cappella dal suo anello fatto di due dita. Quando sborro, mi strizza e rilascia il tronco, in modo da rendere il fiotto più violento.
Lotto per restare in silenzio, mentre il liquido bollente mi inonda le mutande. Sono zuppo di sudore.
- AAahhh…finalmente abbiamo fatto. Sei asciutto, nipotino mio! – annuncia lei, tornando al suo posto. – allora, questo massaggino a zia? – dice sorridente.
- Eh? dai, falle questo benedetto massaggio, così la accontenti, su – partecipa zio Quintano solo con la voce, gli occhi rivolti altrove.
Riprendo il lavoro silenziosamente, come non fosse accaduto nulla.