Il tempo della vendemmia

Ora che tutti i piatti erano stati lavati, il tavolo sparecchiato e le candele spente, la festa era davvero finita. E adesso che anche Ana, la colf tuttofare, si era congedata per ritornare a casa, Marina era rimasta sola nella villa vuota.
Non aveva sonno, così decise che si sarebbe rilassata un po’ in giardino. Prese una sigaretta dal pacchetto che teneva in una delle zuppiere di ceramica sulla grande credenza della cucina, l’accese e uscì. L’aria languida della notte di fine estate la investì con il suo forte profumo d’erba bagnata. I grilli cantavano a squarciagola, punteggiando il silenzio che altrimenti sarebbe stato totale, in quella tenuta ai limiti di un piccolo paesino friulano. Camminò scalza sul prato, godendosi la sensazione dei fili sotto i piedi, mentre il fumo, inspirato a profonde boccate, contribuiva a rilassarla.
Andò a sedersi su una delle panchine di pietra davanti alla siepe di lauro, e contemplò la visuale di fronte a sé. Il lungo tavolo di legno rustico, portato per l’occasione al centro del prato dietro casa, e le lanterne led sopra di esso, ora spente, le mettevano un po’ di malinconia. La cena con cui celebrava ogni anno la fine della vendemmia con il terzista e gli operai, come fosse un suo personale rito pagano, anche per quest’anno era finita. Il primo era rientrato a casa, e gli ultimi erano andati a dormire nella casina in fondo al parco della villa. Un’altra vendemmia, e con essa l’eccitazione del raccolto, era conclusa. Chissà come sarà il vino? Sarà abbastanza buono per vincere ancora quei premi che la riempivano d’orgoglio?
Ma non era solo la fine del periodo più faticoso e appagante dell’anno a immalinconirla. Se era veramente sincera con sé stessa, Marina doveva ammettere che la tristezza era anche dovuta al divorzio, avvenuto ormai due anni prima. Era stata la scelta giusta, certo. Si era rifiutata di continuare a tollerare la dipendenza da gioco di un uomo che non accettava di farsi curare, e che era pure diventato violento. Ma ora iniziava a sentire la mancanza di un uomo. Qualcuno che la amasse e rispettasse, certo; ma anche qualcuno che la facesse sentire femmina, che risvegliasse la sua sessualità all’eros.
In quelle tre settimane di vendemmia, in effetti, un uomo c’era stato. Non era successo niente naturalmente, perché lui era venuto a raccogliere l’uva, e lei, nobile di nascita, aveva ancora una reputazione da mantenere. Con un sorriso amaro pensò che i Greci avessero tremendamente ragione a dipingere Eros come un ragazzino bendato.
Eppure ricordava ancora troppo vividamente quando aveva conosciuto quell’uomo. Era il primo giorno di vendemmia, e lei si era svegliata di buonora; aveva fatto colazione, si era vestita in maniera sportiva ed era salita sulla sua Range Rover, che l’avrebbe portata dalla villa ai suoi vigneti, passando per il panificio del paese. Come da tradizione, avrebbe portato le brioche agli operai, che voleva sempre conoscere uno per uno.
Quando li aveva trovati, in fondo al primo filare della vigna, aveva fatto un fischio con due dita per richiamare l’attenzione di Alfredo, il terzista, che ogni anno era incaricato di trovare il personale per la vendemmia.
-Marina! Siamo partiti presto perché oggi ha messo caldo- le aveva detto venendole incontro.
Quindi aveva ordinato di interrompere i lavori. Gli aiutanti erano sei. Marina aveva riconosciuto la coppia di polacchi che da cinque anni venivano a fare la stagione in Friuli. Poi il nipote di Alfredo, studente di agraria. I due moldavi che avevano iniziato ad aiutarla l’anno prima.
Quindi il suo sguardo si era soffermato sull’uomo che la stava guardando da in trattore. Non l’aveva mai visto prima, e ne fu colpita. Sembrava un guerriero greco, i capelli corti neri come la barba lunga e curata, il petto ampio, le spalle possenti, le mani grandi e forti. Avrà avuto poco più di quarant’’anni, come lei.
L’uomo era sceso dal mezzo e le si era avvicinato per conoscerla.
-Contessa le presento Stefano. Ha perso il lavoro recentemente, e mentre ne cerca un altro ha deciso di aiutarci- le aveva spiegato il vecchio Alfredo.
-Mi dispiace. Dev’essere stata dura- aveva detto lei porgendogli la mano.
-Quando il gioco si fa duro, i duri cominciano a giocare- aveva risposto lui, facendole l’occhiolino con quel sorriso birichino che adorava. E non appena le loro dita si erano sfiorate con quella stretta di mano, Marina aveva sentito che tra loro scorreva un’energia molto diversa dalla simpatia per un momento di difficoltà. Era quella forza primordiale che se ne infischia dell’appartenenza di classe, religiosa o di qualsiasi altro tipo, e che vede nell’unione dei corpi in estasi il suo compimento. Marina poi aveva lasciato le brioche ad Alfredo ed era tornata a casa.
Ma c’erano stati altri fugaci episodi. Come quando lei era andata a fare jogging tra i vigneti un tardo pomeriggio, incurante dei nuvoloni minacciosi che si stavano avvicinando in modo preoccupante alla tenuta. Quando aveva bisogno di scaricarsi, niente poteva tenerla in casa, neanche il temporale. Ma quando aveva raggiunto metà del percorso di 8 km, grosse gocce di pioggia fredda avevano iniziato a caderle sulle spalle nude. Così aveva imboccato un filare per tornare indietro, e per coincidenza aveva trovato il trattore. Ancora una volta alla guida c’era Stefano, lasciato solo dai colleghi che se l’erano data a gambe.
-Contessa si prenderà una bella lavata con questo tempo- aveva gridato lui per sovrastare il rumore del motore.
-Già. E’ incredibile quanto veloci siano i temporali estivi- aveva replicato lei.
-Perché non sale? La porto a casa- aveva proseguito lui porgendole la mano. Marina l’aveva afferrata e si era sistemata sul piccolo sedile passeggeri. Era rimasta a osservarlo di sottecchi, mentre la pioggia battente scrosciava contro il parabrezza. Polvere bagnata, erba, cuoio, gomma, sudore e mille altri odori si assembravano nell’aria, eppure in qualche fugace momento Marina era riuscita ad avvertire l’odore della pelle di quell’uomo da cui si sentiva inspiegabilmente attratta. Quando erano arrivati di fronte al cancello di ferro battuto della villa, Stefano aveva spento il motore. Si era voltato a guardarla, e senza dire una parola, le aveva tolto una pagliuzza dai capelli. Marina si era sentita arrivare il cuore in gola; si era augurata che quel capolavoro di mascolinità la afferrasse per i capelli e la baciasse con violenza lì e ora. Ma così non era stato.
–Buona serata, contessa- si era limitato a dire Stefano.
-Anche a te- aveva sussurrato lei di rimando, prima di scendere.
E poi c’era stata la bachata. Una sera che Marina aveva deciso di passeggiare nel parco di casa, aveva udito la musica latinoamericana provenire dalla casina di caccia che accoglieva gli operai. Si era affacciata alla porta spalancata della sala da pranzo, e aveva visto che il tavolo e le sedie erano stati sistemati contro le pareti, in modo da creare uno spiazzo al centro. Le coppie di polacchi e moldavi erano impegnate il una salsa molto veloce. Stefano era seduto e li guardava in un angolo, in attesa del proprio turno. Quando i loro sguardi si erano incontrati, non avevano avuto dubbi: il prossimo ballo, una bachata, sarebbe stato loro. L’uomo l’aveva stretta a sé, e l’aveva condotta con maestria nella danza struggente. Marina lo aveva assecondato sfoggiando una sensualità inaspettata. Ad un certo punto non si spostavano nemmeno più. Erano rimasti sul posto, i corpi che si desideravano in silenzio incollati che l’uno all’altro. Dondolavano appena al ritmo, i loro odori mescolati in un unico aroma. Se non ci fossero stati gli altri, probabilmente sarebbero finiti a fare l’amore contro il tavolo.

All’improvviso un rumore di qualcosa che si muoveva tra la vegetazione riportò Marina alla realtà. Si mise all’erta. Che fossero i ladri? Non c’era l’allarme, e lei non aveva il cellulare a portata di mano. Avrebbero avuto gioco facile, pensò terrorizzata.
Ma quando riconobbe la sagoma di Stefano nella penombra, si calmò immediatamente.
-Quei rami rischiano di finire nell’occhio di qualcuno, vanno tagliati!- esclamò lui, indicando il passaggio nel muro antico da cui era sbucato.
-Mai! Sono le mie rose preferite. Ci hanno messo così tanto a crescere!- ribatté lei dalla panchina.
Ora lui le stava di fronte, guardandola divertito con le mani in tasca. Marina poteva avvertire il calore di quel corpo abituato alle intemperie e alla fatica. Il profumo di maschio, che poteva sentire sotto il dopobarba, la stregò ancora una volta.
-Ho solo detto che qualcuno potrebbe farsi male. Ha proprio un carattere di fuoco eh contessa?- proseguì lui sedendosi accanto a lei.
La donna scrollò le spalle e spense la sigaretta sull’erba.
-Devi essere così se vuoi portare avanti tutto questo. Da sola oltretutto- rispose indicando quello che la circondava.
-Io però non credo che tu sia solo così- proseguì lui lanciandole un’occhiata obliqua.
-Ah no? Cosa te lo fa credere?-
- No. Sei anche una donna molto generosa. E dolce. Non tutti offrono un banchetto del genere, e soprattutto non tutti festeggiano con i braccianti-
Marina si voltò a guardarlo. Era da molto tempo che non riceveva i complimenti di un uomo.
-E soprattutto- aggiunse Stefano fissandola negli occhi -Sei bellissima-
Marina avvertì il palmo ruvido della mano accarezzarle la guancia, e chiuse gli occhi, mentre si sentiva trarre da lui per un bacio lento. In fondo l’aveva sempre saputo, che i loro corpi erano fatti per incastrarsi in una perfezione erotica estrema. Il suo centro di femmina prese a pulsare di desiderio, mentre la dolcezza del bacio scivolava velocemente nella passione. Da quanto tempo non desiderava ed era desiderata così? Al diavolo la reputazione, pensò Marina, la ragione ammutolita dal tocco languido della lingua di lui.
Gli prese la mano libera e la condusse al proprio seno, invitandolo a toccarlo. Stefano non si fece pregare, palpando con gusto e godendosi la sensazione di quel seno pieno sotto la seta del vestito. Allo stesso tempo fece scivolare le dita sotto la gonna, accarezzandole le cosce con fare possessivo, come se avesse voluto dire che per quella notte lei era sua, e sua soltanto.
L’immagine di una ninfa rapita da un satiro eccitato balenò davanti agli occhi chiusi di Marina. Stuzzicata da quel pensiero, ricercò il membro già eretto sotto i pantaloni dell’uomo, e prese ad accarezzarlo con movimenti lenti e decisi. Lui gettò il capo all’indietro, godendosi il massaggio.
Fu quasi sorpreso quando la nobildonna andò a inginocchiarsi sull’erba di fronte a lui, e gli abbassò la zip per poter liberare la potenza costretta dai calzoni. Era da molto tempo che Marina non faceva più godere un uomo. Ma forse si ricordava ancora come si faceva, pensò con un sorriso malizioso. Schiuse le labbra sulla cappella, e andò a stuzzicare quel punto magico poco sotto, provocandogli mugugni di piacere. Alternò quei tocchi lenti e voluttuosi a tuffi rapidi e profondi, assecondati dalle mani. Se non l’avesse fermata, Stefano le sarebbe venuto in bocca. Con le mani grandi la prese gentilmente per le spalle e la allontanò da sé, alzandosi in piedi. Con la stessa gentilezza invitò la donna ad appoggiarsi con le braccia alla panchina, e a mettersi a novanta gradi. Marina obbedì docilmente; era abituata a comandare, ma ora desiderava solo essere domata. Avvertì la ruvidezza di quei palmi temprati dal lavoro accarezzarle lentamente l’interno delle cosce, provocandole brividi di piacere, fino ad arrivare al suo sesso pulsante. Avvertì la seta del vestito sollevarsi fino ai fianchi, e quella delle mutandine scendere fino alle ginocchia, prima che quelle dita grosse e rozze si facessero strada dentro di lei. Si muovevano avanti e indietro esperte, facendola gemere sommessamente per il godimento crescente.
-Ti prego scopami- lo supplicò lei all’improvviso, totalmente succube delle sensazioni intense che quell’uomo così diverso da quelli che aveva avuto le procurava.
L’eros aveva ribaltato i ruoli. Ora il potere era in mano a Stefano. E lui voleva dimostrarglielo. Voleva che Marina lasciasse andare lo scettro del comando, che fosse sua suddita, anche solo per quella notte. Avvolse le dita possenti attorno al collo lungo e delicato di lei, esercitando una leggera pressione, quel tanto che bastava per affaticare il respiro, mentre con un colpo brutale le entrava dentro. Lei assecondò la foga delle sue spinte senza riserva, spazzando via qualsiasi traccia di autocontrollo che le era rimasta.
-Chi è il tuo padrone ora?- le chiese lui, la voce resa roca dal godimento.
-Tu … sei solo tu!- gemette lei mentre gli prendeva la mano e gli succhiava le dita golosa e succube. Vennero in quell’istante, per poi accasciarsi sull’erba, ebbri di quel piacere anarchico che li aveva legati fin dal loro primo incontro. Gli amplessi si ripeterono ancora per molte ore quella notte, in diverse stanze della villa. Il giorno dopo sarebbe stato quello dell’addio, ma andava bene così. Quella parentesi focosa aveva regalato a entrambi una gioia di vivere che per troppo tempo aveva latitato nelle loro vite.