Ad alta quota

Supero i controlli di sicurezza all’aeroporto di Heathrow, e mi dirigo verso la lounge area dei voli privati. Mi accomodo su una delle poltroncine di pelle nera e mi guardo attorno. Un’anziana signora americana in sedia a rotelle eppure vestita con una classe d’altri tempi, in compagnia della sua badante ispanica; un russo (ebreo?) pelato che parla d’affari al telefono, grazie al cielo mantenendo un tono di voce basso; una coppia di cinquantenni francesi appariscenti, sia lui che lei con un debole per il botox. Tutti in attesa di essere condotti al proprio aereo.
E’ la prima volta mi capita di volare così, senza file per i controlli e senza decine di persone attorno. Devo confessare che mi sento quasi in soggezione a trovarmi qui. Sono abituata al lusso sfrenato per lavoro, visto che mi occupo di arredo di alto livello. Ma un conto è curare dei progetti che poi consegnerai ai tuoi clienti facoltosi, un altro è vivere, anche solo per poco, come loro. E’ un cambio di prospettiva notevole."Ma basta con questa modestia! Questo progetto te lo sei guadagnato lavorando sodo!" dice la parte di me con l’autostima più alta. In effetti ho lavorato così duro questi anni, che la titolare dello studio di architettura per cui lavoro ha deciso di affidare a me quest’intero progetto. E’ un sogno che si avvera.
Ma di che cosa stiamo parlando? Parliamo della ristrutturazione completa e arredo di una villa della seconda metà dell’Ottocento vicino a Cap Ferrat, in Costa Azzurra. Un progetto principesco, che durerà anni. In effetti, i nuovi proprietari sono dei nobili arabi, legati alla corona di Giordania. Li ho conosciuti di persona. Non hanno mandato intermediari, a differenza di altri progetti. Forse perché è una proprietà a cui tengono veramente. La casa-vacanze di famiglia per molti e molti anni. E poi si sa che sugli yacht, o in dimore come queste, puntualmente arrivano ospiti importanti con cui concludere lucrosi affari in modo più informale che non in una fredda sala riunioni in un grattacelo in mezzo al cemento.
Ricordo il primo incontro con i committenti. Rafiq e Fatima si erano presentati al meeting decisivo nel nostro studio in abiti occidentali. Mi avevano colpito per la loro bellezza ed eleganza, con quei fisici slanciati, i tratti del viso finemente cesellati, i capelli corvini e gli occhi di brace sorridenti; ma anche l’accento inglese internazionale pulito, e la cortesia con cui si relazionavano. Non c’era traccia dell’arroganza che avevo conosciuto in altri clienti dalla stessa regione, che mi aveva profondamente infastidito.
Avevo gestito la presentazione da sola dall’inizio alla fine nella sala riunioni, semibuia per permettere la proiezione dei rendering sullo schermo a muro. Verso la fine, all’improvviso il trillo di una sveglia era partito dal cellulare di Fatima, che subito si era congedata in fretta e furia, dicendo di dover assolutamente presenziare a un evento all’ambasciata giordana.
La mia assistente si era dovuta assentare a sua volta per un altro meeting. Così io e Rafiq eravamo rimasti soli nella sala riunioni.
-La osservavo prima, durante la presentazione- aveva esordito lui -Lei riesce a mantenere una grande femminilità anche quando fa la manager. Non e’ da tutte. Molte donne in ruoli di responsabilità diventano automaticamente delle virago-
Mi aveva spiazzata. Non mi sarei mai immaginata un commento del genere da un cliente, tantomeno da un arabo. Ero convinta che uno come lui vedesse le donne lavoratrici come l’anticristo. Non sapevo cosa rispondere. Doveva essere qualcosa che aveva notato nonostante il decolleté di vernice a punta, i pantaloni del tailleur neri e la camicia bianca inamidata. Una tenuta che uso spesso nei meeting. Autorevole, ma elegante.
-Lo prendo come un complimento- avevo risposto diplomatica.
-Lo e’- aveva replicato lui con un sorriso complice. Rafiq mi aveva fissata per un attimo infinito con quegli occhi di ebano liquido. Solo allora avevo notato il suo profumo di cuoio e pepe. Un mix micidiale che avevo trovato molto attraente. "Lui e’ attraente. Ed e’ sposato" mi ero detta.
-Tra due settimane, il 15 maggio, visiterò la proprietà con la ditta di restauro- avevo concluso cercando di sembrare fredda distaccata -Ora mi scusi, ma ho un altro meeting urgente- avevo mentito. Mi ero congedata ed ero tornata nell’open space dello studio. La receptionist si era premurata di chiamare l’autista del cliente.
Pochi giorni dopo avevo ricevuto una mail da Fatima, che mi offriva un passaggio sull’aereo privato proprio nel giorno in cui dovevo incontrare il team di restauratori alla villa. Lei doveva andare a trovare una cugina in visita in Costa Azzurra, ed era molto felice di passare il viaggio con me. Avevo accettato senza farmelo dire due volte. Non si sa mai dove possano portare queste chiacchierate informali con i clienti. Magari a nuovi progetti, o raccomandazioni presso amici.
Così eccomi qui al gate più esclusivo. Ecco che una hostess dai tratti russi compare al desk e sorride proprio a me. Le vado incontro. Mi controlla i documenti, e mi conduce nel corridoio che porta allo spiazzo dove vengono preparati i jet privati. Si prende carico del mio trolley, con il quale mi precede lungo la scaletta d’acciaio che porta nell’aeromobile.
-Mr Al Fathami, la sua ospite è qui- dice una volta sull’uscio.
Mi impietrisco. Mister? Ma non doveva esserci Mrs Al Fathami? Penso allarmata.
Entro a mia volta nell’aereo e i miei occhi incrociano immediatamente quelli di Rafiq. Ho un tuffo al cuore, che parla di grande nervosismo, ma, inconfessabilmente, anche di eccitazione.
-Buongiorno- saluto ostentando freddezza –E’ successo qualcosa a sua moglie?- chiedo.
L’uomo si alza dal divano di pelle e mi viene incontro, perfettamente fasciato da un completo di lino chiaro che gli risalta la pelle ambrata. Si china di fronte a me per un baciamano che mi fa scorrere un piacevole brivido lungo la schiena.
-Ahimè sì- risponde -Mia moglie ha accusato forti dolori addominali nella notte. Ed essendo al quarto mese di gravidanza, si è recata in clinica per degli accertamenti. Mi occuperò io degli affari con sua cugina. Sono pur sempre investimenti che devono essere approvati da me. Ma prego, si accomodi- mi invita indicando una coppia di sedili di pelle color crema a poca distanza dal divano. Mi siedo sul sedile più vicino al finestrino e mi sistemo la cintura di sicurezza.
-Anouska dai l’ok al pilota di partire- ordina lui all’hostess. Questa annuisce, va a chiudere il portellone e si reca oltre la porta a specchio che cela la cabina di pilotaggio. Sembra di trovarsi più in un sontuoso salotto che su un mezzo di trasporto. Rafiq va a sedersi sul sedile sul fianco opposto al mio.
L’aereo decolla con un rombo sommesso. Decido di chiudermi nel mio mondo, per evitare incidenti professionali dati da un momento di leggerezza. Chiudo gli occhi e mi lascio andare contro il seggiolino. Faccio spudoratamente finta di dormire; tengo i palmi e gli avambracci rivolti verso l’alto, una posizione rilassante, come ho appreso dai corsi di yoga. "Chissà se Rafiq mi osserva mentre dormo" mi chiedo con curiosità fuori luogo. In fondo in fondo, mi piace essere guardata da lui. Quando mi guarda, mi fa sentire desiderata senza proferire parola, né tantomeno mettermi le mani addosso. E’ la mia maledizione, desiderare uomini impossibili. Quando mai imparerò?
Il flusso delle mie riflessioni viene interrotto all’improvviso dallo schiocco della cintura di sicurezza. Non la mia, ma quella di Rafiq. Mantengo gli occhi chiusi. Non voglio che lui si appigli a niente, da parte mia. Voglio che faccia tutto da solo.
Avverto l’uomo venire a sedersi accanto a me. Posso sentire il calore trapassare attraverso il suo completo di lino; il profumo del dopobarba agrumato, fresco, mescolato alla spiccata mascolinità della sua pelle. Chiudere gli occhi aveva amplificato tutti gli altri sensi, che ora si ritrovavano iper-ricettivi.
Ed ecco che il suo indice mi atterra sulla pelle scoperta dell’incavo tra il braccio e l’avambraccio, un punto estremamente sensibile, che mi è sempre piaciuto farmi accarezzare fin da bambina. Comincia a descrivere degli arabeschi a fior di pelle, scendendo lentamente verso il polso. Chissà,forse sta scrivendo nella sua lingua graficamente così sinuosa. Non so che cosa scrive, ma so che ho la pelle d’oca, e provo un godimento sottile. E’ sbagliato, mi dico, non dovrebbe succedere. Non è professionale. Eppure non riesco a dirgli di smettere. Tengo ancora gli occhi chiusi, così non devo affrontarlo.
Ancora qualche minuto, e il dito intrigante si stacca dal mio polso per planare sulle mie clavicole, lasciate abbondantemente esposte dalla scollatura del mio vestito. Avverto Rafiq chinarsi ulteriormente verso di me, per facilitare la mossa. Il suo profumo di maschio e bergamotto mi avvolge, e mi inebria. Senza che riesca a controllarlo, un accenno di sorriso stira gli angoli delle mie labbra.
Sento il polpastrello tracciare tante piccole elle in corsivo sulle clavicole, per poi scendere, ma senza avvicinarsi troppo ai seni. Vuole restare nei limiti del lecito. Così non lo posso accusare di molestie. Eppure bastano quelle carezze quasi innocenti a scatenare il mio desiderio, che sento fare capolino tra le mie cosce. La chimica tra di noi è enorme, inutile negarlo. Sento i capezzoli indurirsi alla promessa di essere sfiorati da quelle dita esotiche.
Il tocco non si ferma, risale sapientemente ai lati della gola, facendo una breve sosta sulle spalle, fino a raggiungere la nuca. Con lentezza esasperante va a disegnare un’asola dietro l’orecchio. Il mio sorriso si allarga. Quindi eccolo approdare sul mio viso. Vira immediatamente sulla mia bocca, di cui traccia il contorno, avanti e poi rewind, non so per quante volte. Finché non termina il suo viaggio in corrispondenza della fessura tra le labbra socchiuse.
Decido che voglio mettere in piedi una finta resistenza, così non potrò rimproverarmi di non averci provato.
-Non pensi a tua moglie?- domando con tono piatto, mentre lo guardo negli occhi. Si sente che non m’interessa davvero. Lui mi sorride.
-Vedi- risponde paziente -Per un arabo tradire la moglie con una non-araba equivale a non tradire affatto-
Io annuisco in silenzio. Ogni resistenza si accartoccia e si disintegra come carta in fiamme.
Prendo l’indice di Rafiq tra le mie labbra senza staccare i miei occhi dai suoi, e comincio a succhiarlo voluttuosamente. Io, così forte e indipendente, mi ritrovo soggiogata da un uomo la cui cultura nega la libertà femminile. Mi sento in conflitto. Ma il corpo vince.
Vince mentre le nostre bocche si incontrano per la prima volta, e io provo un’eccitazione che non ho mai provato prima. E’ come se ogni cellula del mio corpo gridasse: possiedimi! L’arabo mi passa le dita tra i capelli, e mi afferra possessivo dietro la testa, mentre mi assapora come un succoso frutto sconosciuto.
La carezza umida delle sue labbra inizia poi a scendere lungo il mio corpo, dapprima sfiorando appena la mandibola, per andare a tuffarsi nell’incavo del mio collo. Lì la carezza si trasforma in un risucchio vampiresco, che sicuramente lascerà il marchio del suo passaggio per giorni, ma non m’importa. Avverto le mani da pianista avvolgere i miei seni, trasmettendomi il loro calore e il loro desiderio. Si aggrappano all’orlo del vestito e tirano verso il basso, stoffa e pizzo di lingerie assieme. Le mie poppe candide si offrono a lui come un sontuoso banchetto. Rafiq si getta su di loro come se fosse alla ricerca di un elisir prezioso che stilla dai miei capezzoli. Chiudo gli occhi e mi lascio andare a quei tocchi umidi e focosi che li fanno indurire fino allo spasmo. Il giordano alterna quelle mosse vigorose ad attimi di insolita dolcezza, in cui mi succhia le punte come fossero fragili cristalli. Mi è difficile non lasciarmi sfuggire un gemito sonoro in quel carosello di sensazioni.
Fin da quando ci siamo baciati, il mio sesso è sveglio e implorante attenzioni. Ora lo sento aperto e impaziente di accogliere. Poso la mano tra le gambe del mio amante, e noto con piacere che anche il suo fallo è desto. Lo accarezzo attraverso il lino dei pantaloni, e sento che in risposta si gonfia ancora di più. Con l’altra mano afferro quella di Rafiq, e la conduco sotto la gonna.
Come ridestatosi da un sogno, lui si separa da me e mi chiede:
-Ma cosa stiamo facendo ancora qui?-
Mi sgancia la cintura di sicurezza, mi fa alzare e mi conduce all’isola del divano di fronte a noi. Poi sparisce nell’altra stanza del jet, nascosta da una porta di legno intagliato. Non so cosa mi prende. E’ come se fosse nata una nuova me, vogliosa, selvaggia, puttana. Apro la gonna a portafoglio e la alzo fino a scoprire il pube. Decido che le mutandine sono di troppo, così le tolgo. Voglio che il mio uomo mi veda. Voglio che mi guardi proprio lì quando ritorna.
Ed eccolo rientrare. Si è tolto la giacca, e ha le maniche della camicia bianca arrotolate fino ai gomiti; in una mano tiene un barattolo di miele e nell’altra uno spargimiele. Capisco l’antifona, così spalanco le gambe, posizionando il bacino sul bordo del pouf. L’arabo si inginocchia di fronte a me, e ammira la mia vulva coperta solo da un minuto ciuffo bruno rossiccio. Nel suo sguardo c’è lo stesso fuoco del suo tocco.
-Sai, noi arabi adoriamo il miele- commenta mentre rimuove il coperchio dal vasetto, e immerge il cucchiaio di legno nel nettare. Dopo averne raccolto in abbondanza, lo usa come un aspersorio profano su di me. Avverto le gocce vischiose cadere dapprima sul mio monte di Venere, e poi rotolare giù lungo le grandi labbra. Con l’indice e il medio Rafiq mi apre il sesso le separa dalle sorelle minori. Una nuova precipitazione irrora così anche le piccole labbra e il clitoride. Infine un dito si insinua in me e va a cospargere l’anticamera della mia fica. Sono diventata la praline di quell’uomo ricco, potente e lussurioso.
Ho un sussulto quando la lingua umida e bollente lecca la pelle alla periferia della mia vulva. E’ lenta e meticolosa nel far sparire quelle dolci tracce dorate, al contempo facendo tendere il mio corpo nell’attesa godimento finale. Tremo quando sento che le grandi labbra vengono succhiate lentamente ma vigorosamente, come ad essere mondate di ogni traccia di miele. La lingua si addentra quindi nei canyon tra le grandi e piccole valve, mentre le dita aprono la mia fica come un melograno maturo. Sento che le piccole labbra vengono strette delicatamente tra i denti e tirate piano; la carne scivola via ripulita e desiderosa di essere leccata ancora. Perdo la cognizione del tempo in questo piacere periferico, fatto di dedizione assoluta per la cornice del mio sesso. Le mie labbra sono tumide e pulsanti, quando finalmente la lingua di Rafiq si addentra ad assaggiare quel mix dolce e salato che si è creato dentro di me. Degusta le mie pareti calde e soffici, facendomi inarcare. Quindi prende a titillarmi il clitoride insistente, inesorabile, mentre le dita mi penetrano energeticamente. Il mio respiro è pesante, mentre corro a rotta di collo verso l’orgasmo.
Proprio sul più bello, il mio amante si interrompe bruscamente, come se avesse cambiato idea all’improvviso. Mi costringe a mettermi a pancia in giù, inginocchiata contro il divano.
Nuove gocce di nettare cadono su di me, stavolta in cima al solco tra i miei glutei. Avverto le dita dell’arabo separarli, in modo da scoprire per bene il buco del culo. Il miele cade e lo cosparge in abbondanza. Preda di una rinnovata golosità, la lingua riprende a leccarmi, soffermandosi sul bordo dell’apertura scura, nell’istante in cui le dita rientrano in me con prepotenza. Dopo aver gustato il nettare sul bordo, la punta della lingua scivola dentro, e mi penetra allo stesso ritmo serrato che sta squassando di piacere il mio fiore bagnato.
Sento che sto nuovamente perdendo il controllo sotto la spinta di questo doppio piacere. Proprio mentre inizio a considerare l’idea di prendermi l’orgasmo da sola, odo Rafiq abbassare la cerniera dei pantaloni. Lo sento posizionare il fallo tra i miei glutei, e strusciarsi tra loro fino a raggiungere un’erezione piena e pulsante.
-Sai, durante la presentazione non riuscivo a staccare gli occhi da questo- mi sussurra all’orecchio, mentre mi accarezza il culo.
"Se dobbiamo andare all’inferno" penso "Facciamolo in prima classe". Ormai non mi sento più io, mi sento una ninfa che scalpita per essere posseduta da un’antica divinità pagana.
-E’ tuo. Prendilo- gli rispondo con tono provocante.
Rafiq non ci pensa due volte. Sputa più volte sul mio buco del culo, e lo cosparge della sua saliva per lubrificarlo. Lo avverto entrare in me cauto e gentile. Dopo il dolore iniziale, le sue spinte lente e suadenti, unite alle sue dita premurose sul mio clitoride, mi conducono in un’estatica danza d’accoppiamento a quarantamila piedi d’altitudine. Il mio culo e la mia fica sono sincronizzati in un godimento sempre più intenso. Scoppio mordendomi il polso, mentre soffoco i gemiti per non farmi udire dall’hostess, anche se vorrei urlare, selvaggia e incontrollabile come ciò che sento dentro di me. Ancora pochi colpi, e l’arabo mi marchia a sua volta con il seme abbondante che mi spalma sul fondoschiena, come un simbolo d’appartenenza.
Crolliamo uno accanto all’altra sulla soffice moquette color tortora. Sono frastornata. Non ho mai provato un piacere così totale. Guardo il mio amante esotico, che mi osserva a sua volta, appagato. Con le dita sottili mi sistema i capelli ancora affastellati sul mio viso arrossato.
-Non è poi così male lasciare andare il potere qualche volta, no?- sussurra.
Io resto in silenzio. Sono troppo orgogliosa per ammetterlo di fronte a lui, ma spero che questo sia il primo di molti incontri ad alto tasso erotico con lui. Perché è lui che riesce a far emergere in me questa ninfa, che scomparirà di nuovo nelle buie profondità del bosco, non appena l’aereo avrà toccato terra.