Architetto - seguito di Proverbi (1)

Ho la tendenza ad innamorarmi, non necessariamente di tutta la persona, talvolta solo di una sua parte o di un particolare del carattere.
Una cosa per me è certa, pur essendo consapevole che se mi si sollecita nei punti giusti posso godere con chiunque, l'intrigo parte dalla testa. Uno figo ma incapace di argomentare per avermi deve anestetizzarmi di brutto, altrimenti un dildo e la masturbazione mi sono sufficienti.
Questo è il mio presente, la costruzione che ho eretto (bello sto verbo) nel corso degli anni a mia immagine e somiglianza. Quindi sul passato non tornerei, se non per una breve argomentazione introduttiva ad ognuna delle tre storie che mi accingo a raccontare (il cui Prologo, come segnalato nel titolo, si trova nel racconto Proverbi).
Sì è soliti muoversi lungo una linea temporale, io preferisco lasciarmi condurre dall'estro del momento e, fra i tre maschi, scelgo di partire dall'ultimo che accese i miei sensi: il giovane architetto. ["ultimo che accese i miei sensi" è chiaramente riferito al trio non certo alla mia vita in toto, che è tutta un accendersi tipo luci natalizie. N.d.A.]

La riunione sembrava interminabile. Gli argomenti che ritenevo interessanti erano già stati snocciolati. Avevo preso appunti ed ora mi guardavo intorno cercando di captare nei presenti la stessa insofferenza che andava facendosi strada in me e che, speravo, avrebbe presto portato tutti a chiudere per quella sera.
Tra i molti volti conosciuti, l'occhio mi cadde su quello di un uomo che risvegliava in me un vago ricordo. Accolsi il pensiero aggrappandomi ad esso come ad un'ancora di salvezza da quella noia.
Cominciai a scrutarlo, mentre nella mia mente una Leida in miniatura apriva vecchi schedari, scartabellava tra pile di antichi papiri mnemonici e cliccava su file più recenti cercando una traccia. Finalmente ricordai il giovane architetto neolaureato che aveva frequentato mio padre e la nostra casa svariati decenni prima.
Un uomo di mezza età, stempiato (ne ricordavo i folti capelli portati un po' lunghi), ma ancora in forma.
Mentre nella mia testa avveniva il riconoscimento, lui mi sorrise. Risposi al sorriso chiedendomi se ero stata troppo sfacciata, ma tant'è: io sono sfacciata.
Finalmente il presidente decretò la fine della riunione. Balzai in piedi e in un attimo mi ritrovai sul marciapiede ad accendermi una sigaretta. I partecipanti mi sfilavano davanti, qualcuno salutando e sparendo presto alla mia vista, qualcun altro soffermandosi a far due chiacchiere. Fu proprio mentre parlavo con un'amica che mi accorsi, guardando oltre le sue spalle, che l'architetto era fermo poco distante e sembrava aspettarmi. In un sussurro chiesi all'amica se si trattasse davvero di chi credevo e lei mi rispose affermativamente, poi se ne andò.
– Ciao. Credo che noi due ci si conosca. Tu sei la figlia di...?
– Sì, sono io.
– Non so se ti ricordi di me. Sono l'architetto...
– Sì, sì, ti ho riconosciuto.
– Ho saputo di tuo padre e mi è dispiaciuto tantissimo. Era un uomo in gamba, di poche parole, ma quelle poche non erano mai buttate a caso, ma sempre ponderate.
Mi salgono le lacrime agli occhi, anzi le bastarde escono proprio e scivolano giù senza ch'io possa fermarle. Bell'inizio davvero. D'altra parte mio padre non solo era di poche parole, ma anche di pochi amici e nessuno al di fuori della cerchia stretta mi aveva mai parlato di lui dopo la sua morte.
– Scusa, non volevo farti piangere.
– Figurati, anzi grazie per le tue parole.
– Ti va di andare a bere qualcosa?
– Volentieri.
Ci avviamo verso il bar aperto più vicino. È quasi mezzanotte, ma la prole è sistemata dal padre ed io sono libera. Lui no, scopro nell'oretta successiva. Architetto ha una compagna e, guarda il caso, sono in crisi e a un passo dalla separazione. Sinceramente l'argomento m'interessa poco essendo ben lontana dal volere imbastire una qualsivoglia storia di coppia. Però lui m'intriga.
Ci metto poco a raccontargli di quanto mi piacesse nei tempi andati. Lui non se n'era accorto e comunque "eri la figlia di...", e vabbè. Ci scambiamo i numeri di cellulare e ci salutiamo cordialmente.
Nelle settimane successive, il mercoledì mattina passa regolarmente nella bottega dell'Altromercato dove faccio la volontaria e mi offre un caffè. Se non ci sono clienti, restiamo a chiacchierare davanti al negozio.
– Guarda che mi piacevi parecchio. Mi son fatta dei film su di te...
– Tipo?
– Tipo come sarebbe stato infilarti la lingua in bocca, ma avevo diciotto anni e quasi zero esperienza, quindi si trattava di film per famiglie, niente di vietato ai minori. Ora è diverso...
– In che senso?
– Nel senso che ora i miei film mentali son ben più articolati.
Mi sa che l'ho messo in imbarazzo, strano, non mi capita mai, ma mai mai mai, eh!
Quella sera decido di azzardare di più e gli invio un paio di foto, cui segue qualche racconto.
Al caffè successivo, chiacchierando tendo a espandermi. Le mie tette finiscono spesso per scontrarsi con un suo braccio o con il suo torace. In bottega, mi aiuta a chiudere la claire mentre io mi occupo della cassa. Quando stiamo per uscire dal retro, mi cede il passo ed io, passandogli accanto, gli tocco il pacco. Ci baciamo.
Qualche giorno dopo, ci rivediamo in una piazzetta. Edicola giornali, bar, panchina. Mi struscio contro il suo corpo appena ne ho l'occasione. Adoro provocare.
– Potresti invitarmi a casa tua una sera, porto il kebab.
– Certo Architetto, perché no. Fammi organizzare d'esser senza prole.
Nel frattempo non gli faccio mancare messaggi e foto.
Le foto mi danno l'aire giusto per poi lasciarmi andare ad una lunga e soddisfacente sessione masturbatoria.
Mi piace mettere una sottoveste bianca, attraverso le cui trasparenze s'indovinano i miei capezzoli grossi, scuri e duri come chiodi. Non indosso altro e le pose prevedono anche inquadrature da sotto, sul mio pelo che amo lasciare naturale, selvaggio come me. Poi prendo il dildo che diventa co-protagonista. Finché abbandono gli scatti e mi dedico solo al mio piacere (ben sapendo d'aver scatenato le voglie altrui).
La sera della cena si presenta puntuale col sacchetto del kebab. Io son pronta a mangiare lui, ma razionalmente comprendo che ognuno ha i propri tempi.
Dopo cena rolla una canna. Erano aaaaanni...
Un po' fumati e un po' bevuti, ci sediamo sul divano. Lui chiacchiera.
[Piccola precisazione: ai fini di questo racconto, non ho neppure perso tempo a cercargli un nome, chiamarlo Architetto è perfetto, perché lui è un architetto pure quando mangia, sentite il seguito!]
– Ma non ti viene in mente altro? Quanto parli Architetto!
Mi guarda in silenzio.
Ok, vado, mi butto! Dalla mia posizione seduta accanto, con una mossa, mi metto a cavalcioni su di lui e, mentre lo bacio, comincio a muovermi strofinando la mia vulva sulla protuberanza dei suoi calzoni.
– Aspetta aspetta – mi dice.
"Ancora? Cosa devo aspettare ancora? Son decenni che aspetto", penso.
Mi fa alzare e mi conduce in camera. "Finalmente", mi dico.
Ma no, non ci siamo ancora.
Eccolo l'architetto in tutto il suo splendore: mentre io con due gesti sono nuda (e la mia biancheria giace sparsa sul pavimento), lui si spoglia con estrema calma, prende ogni singolo indumento e – udite! udite! – lo piega scegliendo con cura vari luoghi della sedia su cui sistemare ciò che toglie. I calzini, distesi nel verso giusto, vengono appesi alla traversa sotto (dove quando uno si siede in genere mette i piedi, almeno uno basso come me!), sistema la camicia sulla spalliera, i pantaloni (dopo aver tolto la cintura, che arrotola e poggia sulla seduta) su un bracciolo, la maglietta sull'altro bracciolo, le mutande, piegate, accanto alla cintura.
"Ecchecavolo!!! Ora lo uccido!"
Finalmente nudo sale nel letto dove io lo attendo da millenni. Mi getto sul suo corpo come una iena su una carcassa (lo so, immagine pessima, ma l'idea è quella) e lui mi blocca.
L'architetto ha un progetto, se no che architetto sarebbe? Ma quando mi mette le mani addosso, il suo progetto comincia a piacermi. Con quelle mani, piccole dalle dita affusolate ed agili, lui fa magie.
Si concentra sul mio sesso (eppure gli ho detto quanto mi fanno godere i miei seni), ma non posso proprio lamentarmi. Strofina, entra, esce, rientra con uno, due, tre, quattro dita, manipola la clitoride, massaggia. Porcamiseria son già venuta tre volte e non accenna a smettere, sia mai che lo fermo io... soprattutto ora che, concentratissimo, come uno scassinatore davanti ad una cassaforte, ha deciso di trovare il mio punto G.
Io mica lo so se esiste, né se ce l'hanno tutte, né se ce l'ho io... io non mi pongo quesiti, io non ragiono, io sono un animaletto che va d'istinto, una sorta di macaco.
Ce l'ho!!! Dai precedenti mugolii e gridolini arrivo ad una sorta di ululato.
Ora però tocca a me. Mi rifiondo su di lui puntando dritto al suo cazzo che comincio a manovrare non senza soddisfazione, quindi decido che è il momento di prenderlo in bocca.
Ammetto d'esser un tipo focoso, ammetto di amare il sesso orale praticato su bei cazzi, ammetto di perdere la testa facilmente quando faccio un pompino, ma...
Architetto mi ferma.
– Sei troppo passionale, sembra che tu mi stia sbranando.
Urca! Mai nessuno si è lamentato di un mio pompino, mai! C'è sempre una prima volta, per tutto, ahimè.
Mi fermo, gli faccio una sega... no, lui, l'architetto, sta architettando altro. Mi fa girare e mi penetra da dietro. Non so se sono offesa col suo cazzo che ha rifiutato la mia bocca, ma preferisco le sue mani e, ovviamente, glielo dico.
Vabbè che non ho mai avuto problemi a raggiungere più orgasmi, ma con le sue mani mi pare di non finir più di godere, mica mi lamento, ma... c'è qualcosa di artefatto.
Tanta tecnica e poca passione e, soprattutto, zero perdita di sé. Controllo permanente.
Ci siamo visti ancora qualche volta ed io son finita sempre fradicia e ululante.
Passo passo son scivolata sul piano dell'amicizia e lì va alla grande ancora oggi!
Comunque, delle sue mani mi sono innamorata.

Ciao Architetto... non ti arrabbiare, eh?