La neve può essere tiepida (cap.6 di 7)

Mi rimisi sdraiato e lei, voltandosi sul fianco, mi appoggiò la testa sulla spalla e la mano sul petto, carezzandomi lievemente i radi peli che crescevano sui miei pettorali.
La abbracciai, passandole il braccio dietro le spalle, stringendola a me, per farle sentire la mia gratitudine, per darle un pò d’affetto, per consolarla di quella vita angosciosa che il destino ci aveva riservato.
Lentamente il mio calore la scaldò; la sua mano, prima fredda, poi appena tiepida, ora era diventata calda.
La sentivo sul mio petto, le sue dita, leggere come un alito di vento, accarezzarmi i peli e sfiorarmi i capezzoli.
Di tanto in tanto dalla casa giungeva qualche rumore, segno evidente della presenza minacciosa degli equipaggi dei carri armati.

Voltai la testa e vidi che Natasha mi guardava.
Non mi è più capitato nella vita di leggere così chiaramente negli occhi di un altro essere umano: lei voleva che io la baciassi, perchè sentiva il desiderio violento di appoggiare le sue labbra alle mie.
Senza pensarci, la testa vuota e sgombra da ogni pensiero, accostai la mia bocca alla sua e la trovai pronta e disponibile: le nostre labbra si schiusero e le lingue si incontrarono.
Fu un bacio lungo e carico di sensazioni: c'era la paura, c'era il terrore, c'era il freddo di quell'inverno interminabile, c'era la guerra che ci aveva dilaniato le anime.
Ma c'era soprattutto amore.
Amore per la vita.
C'era la voglia di vivere, di sentire il calore che solo il contatto con un altro corpo riesce a darci, e c'era la speranza di un futuro diverso e di una vita più giusta, senza sangue e senza odio, senza spari e senza bombe, senza soldati e senza pazzi.
C'era la vita in quel bacio che ci demmo in quella legnaia: un giovane soldato italiano ed una giovanissima contadina russa che univano le loro labbra, i loro cuori, i loro destini ed il loro presente.
C’era, in quel bacio, la vita, quella vita che non si ferma mai, che sconfigge la morte e la paura della morte.
Ci baciammo a lungo, dandoci calore, scaldando i nostri cuori e le nostre anime.
Capii che quella notte sarebbe stata infinitamente lunga e straordinariamente dolce.

Ci stavamo ancora baciando quando la mano di Natasha s’insinuò sotto i miei mutandoni, accarezzandomi il pene, già eretto per la straordinaria eccitazione che provavo in quei momenti, e iniziando a masturbarmi con infinita tenerezza.
Sentivo la sua mano portarmi delicatamente verso l'orgasmo.
Le sollevai un pò il maglione e le presi un seno con la mano, il capezzolo tra le dita già duro.
Natasha lasciò il mio pene e silenziosamente, molto silenziosamente, si spogliò degli abiti pesanti e, nuda e bella come una dea, mi si strinse addosso.
Anche io mi liberai dei mutandoni, restando nudo come lei.
Senza fare il minimo rumore, Natasha si sdraiò sopra di me, entrambi avvolti dalle spesse coperte; la sua bocca sulla mia, il suo seno sul mio petto, le mie mani che accarezzavano la sua schiena e le sue natiche, la penetrai con una dolcezza infinita: e lei mi accolse, calda e fremente.
Facemmo l'amore nel modo più straordinario che nella vita mi sia capitato.
In silenzio, controllando i nostri respiri ed i nostri sospiri, senza una parola, ci amammo forse per pochi minuti, o forse per molte ore.
Quella notte, il tempo sembrava essersi fermato.
Tutto il mondo, per noi, si era fermato.
La guerra era finita ed i morti erano tornati in vita.
La guerra, forse, non c’era mai stata.
E per conservare quel silenzio, le nostre bocche non si staccarono quasi mai, unite in un bacio lungo ed interminabile: i miei respiri passavano in lei, i suoi gemiti entravano in me.
La sua pelle, liscia come la seta, era un fiore tra la sabbia della mia vita, una stella nella galassia di buchi neri che erano stati quegli anni.
Facemmo l'amore quasi senza muoverci, dando e ricevendo piacere, amore, conforto, speranza, dolcezza, in egual misura.
Se avessi fatto l'amore con Natasha tra la neve, anche questa sarebbe stata tiepida come quelle povere coperte che ci avvolgevano.
E credo che fu quella notte d'amore con lei, furono la sua vicinanza, il suo calore, le sue mani su di me e le mie su di lei, a salvarmi la vita.
A farmi credere ancora nel domani, nel futuro.
A regalarmi la speranza che la vita sarebbe stata diversa.
Solo una speranza, invero.
Perché ancora troppe ne avrei dovute passare, e ancora di più ne avrei dovute vedere, prima di potermi considerare un sopravvissuto.

Quando uscii da lei, da quella morbida e calda delicatezza che mi aveva ospitato, continuai a baciarla, a carezzarle il viso, ad asciugarle le lacrime che le scorrevano, incessanti, sulle guance.
Natasha piangeva.
Piangeva in silenzio, perchè neanche piangere ci era permesso in quei momenti.
Ma piangeva, e oggi ne sono più che convinto, di gioia e di felicità per una speranza ritrovata.
Esattamente come, dopo la furia di un temporale, i raggi del sole creano l’arcobaleno, rifrangendosi sulle ultime e minuscole gocce di pioggia, così le lacrime di Natasha, quella notte, rappresentarono l’arcobaleno della speranza per le nostre giovani vite.

La sera successiva me ne andai.
Il padre di Natasha tolse la tavola, ed io uscii da quel nascondiglio che mi aveva ospitato per sei giorni.
Dopo averlo abbracciato, dopo esserci guardati negli occhi un'ultima volta, con la certezza che l’uomo non avesse intuito quello che era successo fra me e la figlia, me ne andai nella notte, prendendo la direzione che lui mi aveva indicato con quel rozzo disegno.
Natasha non c'era.
Non venne a salutarmi.
Ed era meglio così, per me e per lei.
Quello di cui avevamo bisogno l'avevamo avuto la notte precedente e avremmo portato per sempre nel cuore il ricordo uno dell’altra.

- continua -