Il mio quadro

Sulla sdraio satollo, mentre si affievolisce il fumo di legna sul focolare improvvisato, al sole a godere dell'ingannevole tepore di questi scampoli di primavera sfuggente.
Ovunque lo sguardo spazi la mia visione è riempita da due colori, nelle loro più ricercate variazioni: il verde dei prati, dei querceti e delle abetaie che sfumano il grigio delle rocce, nascondono il bruno e il marrone dei tronchi e sopra la testa questa colata di azzurro sfumato di nuvole velate.
Ti guardo, in mezzo ai filari, tra le righe ordinate di terra rimossa, di virgulti e germogli posti in fila ordinati come soldatini all'adunata, con la gomma dell'acqua in mano aspergere la tua pioggia, silenzio frammentato dal rumore di un picchio in lontanaza, dal furtivo strisciare di qualche lucertola tra l'edera del capanno, dal ronzio di un bombo solitario.
Serena, sorridente dentro la tua canotta lisa e sdrucita, dentro quei pantaloni di una tuta che non vedrà mai più una palestra, forse l'immagine meno erotica che mai potrai trasmettermi...eppure.
Si ti guardo, e mentalmente percorro ogni tratto della tua pelle sotto quell'inutile stoffa, che non può nasconderti a me, e semmai fosse inutile ribadirlo, non cela la tua natura di donna, di amante perfetta, non già nell'aspetto, e forse neppure nei modi.
Forse senti che ti osservo, forse non ci stai neppure pensando, non cambierebbe nulla, lo sai, lo so.
Guardo il tavolo, il pianale di legno grezzo e robusto sul quale abbiamo mangiato i semplici pochi alimenti che abbiamo scelto, consumati con un piacere semplice anch'esso, ma non con meno gusto.
Hai scherzato sul fatto che avrei potuto prenderti lì sopra, certo come no...con una strada che passa sotto ed un sentiero cadenzato di sparuti escursionisti alle nostre spalle, ma non è questo che mi ha frenato sai?
Mostrarci o forse più il sapere di poter essere visti più o meno a nostra insaputa, forse l'avrei trovato eccitante, prenderti alla luce del sole sotto questo lenzuolo azzurro, ma la verità è ben altra: mi scopro geloso di te.
Non quella gelosia ossessiva, non la brama di possesso, la paura di perderti che mi indurrebbe a nasconderti, più un edonistico desiderio, egoistico piacere di averti solo per me. Così tu mi fai sentire, come uno di quegli eccentrici facoltosi di mezzi e poveri di spirito, direi io, che commissionano il furto di un opera d'arte per rimirarlo in solitudine, alla luce artificiale di una stanza senza finestre. No lo so, non sono così, non ti negherei mai la luce, al contrario, guardo invece la tua pelle che spunta dalla stoffa sdrucita e che so cambierà colore ambrandosi tra qualche mese, calda di sole al tatto delle mie dita, speranzose.
No offrirti alla luce è quel che ti rende speciale, non ti piace far l'amore al buio, desideri riscoprirti nel mio sguardo più ancora che nel riflesso dei miei occhi, sapendo bene quanto questo gratifichi entrambi.
Questi pensieri inseguo, quando mi sorprendi con la tua ombra, “a che pensi?” chiedi sorridente
“alla tua proposta del tavolo” rispondo semplicemente.
Ridi, “Cambiato idea?”, porgi le mani provocatoriamente per tirarmi su, le accetto, le stringo, per giungere a te, circondarti nelle mie braccia, cercare la tua bocca, trovare la tua lingua, i tuoi denti.
Ti trascino gentilmente sotto il portico senza dire una parola, forse l'unico metro quadrato che sfugge alla vista dall'esterno.
Spingo, e dilato l'elastico dei pantaloni della tuta, sorpreso dalla tua prontezza nell'allentare la cinghia dei miei e spingerli verso terra.
Sento l'aria lambirmi il culo mentre, il cazzo fuori dagli slip inizia ad ergersi piano, le mani cercano, trovano, stringono, accarezzano, assaporano, ci preparano l'uno all'altra.
In quell'angusto spazio, una sgangherata polverosa sedia diviene la nostra improvvisata alcova sulla quale prona ti offri, entro grato, desideroso, soffochi appena un gemito, che rinnovi quando mi ancoro a te artigliando le tette.
Il picchio in lontananza, lo sbattere delle nostre carni, le lucertole nell'edera, le nostre voci a sussurri concitati, il ronzio di un bombo, lo scricchiolio della sedia ad ogni affondo.
Il tempo si dilata, perde consistenza, linearità, unità di misura, quando quasi mi scosti a forza per metterti rapidamente in ginocchio.
Stretto, trattenuto dalle tue mani, le mie nocche tra i tuoi capelli, devo arrendermi, essere preso, accettato dentro te.
Le labbra si staccano, solo quando certe che null'altro potrà bagnarle, un filo di saliva, che par fredda all'aria.
I tuoi occhi che mi cercano, i miei che ti trovano, le mani che ti aiutano a rialzarti.
Un bacio, prima di genuflettermi e sorprenderti con il mio desiderio non ancora estinto, mentre le mie labbra baciano la tua seconda bocca, cercando quella minuscola lingua.
Soffri nel sentire quella poca stoffa rimasta, che ancora ti copre, che ti fa bruciare la pelle insopportabilmente, ma resisti, provi a trattenermi la testa.
Sono sordo ad ogni tua intenzione, la lingua disegna astratti percorsi nell'umidità accogliente delle tue soffici colline, così come un pittore pennellata dopo pennellata anima un paesaggio, io dò vita al tuo orgasmo bramandolo più di quanto potrai mai tu.
Le gambe tremano, mentre la testa ha uno scatto indietro e socchiudi gli occhi, generosa aspergi le mie labbra.
Ora sono le tue mani ad invitarmi a risalire.