L'uomo della vostra vita

Mi ricordo quel giorno come se fosse ieri. Mancava poco per le ferie natalizie e in ufficio si brindava, la notte prima il mio promesso sposo mi aveva regalato l'anello di fidanzamento che mostravo a tutti e a tutte felice.
Poi complice qualche coppa di spumante di troppo gli dissi per la prima volta ti amo. Il problema è che quello a cui avevo detto quella frase non era il mio fidanzato promesso sposo, ma un altro.
Mi guardò con uno sguardo a metà fra il felice e lo sconvolto e non disse nulla.
Lo so che non era il momento adatto ma mi sentivo di dirglielo.
Lui lo conoscevo da tempo, era un collega, lavorava in un altro ufficio, ma ci vedevamo spesso nei corridoi, nelle pause. Non fu il classico colpo di fulmine, ma una relazione che nacque piano piano. Ci baciammo per la prima volta quando avevo già fissato la data delle nozze col mio fidanzato.
Quando gli disse ti amo, mancavano 6 mesi al matrimonio.
Non era il più bello del mondo, non aveva il gran fisico, né il tatuaggio da tamarro nel braccio muscoloso, però aveva due stupendi occhi scuri leggermente a mandorla. Li ricordo bene quando vide il mio anello e li ricordo altrettanto bene quando gli dissi quello che gli dissi.
Ero fidanzata con l'altro da quasi 3 anni, lo amavo forse, era stato accanto a me nel momento più buio della mia vita, senza chiedere niente in cambio. In un certo senso stavo con lui per riconoscenza, pensavo che gli innamoramenti da farfalle sullo stomaco fossero roba da ragazzine sceme, ma che una persona che vorresti avere per sempre accanto a te debba essere quella che ti ha dimostrato il suo amore disinteressatamente.
E quando cominciai a conoscere profondamente l'altro, continuavo a pensare la stessa cosa; poi il matrimonio era già deciso, lo avevo voluto fortemente, non ci pensavo neanche a mandare tutto all'aria, avrei rovinato tre famiglie, la mia, quella del mio promesso sposo e quella di lui, che per la cronaca era leggermente sposato. Che casino!
Ma lui era ... lui, mi incastravo con la sua mente come mai mi era successo, ogni frase che diceva mi sembrava brillante. Non era uno stralunato, era maturo e intelligente, aveva solo uno strano difetto coi numeri: non riusciva a ricordarli. Sapeva la sua data di nascita e poche altre, non ricordava il suo numero di cellulare, mi fece impazzire quando chiedendogli il suo indirizzo mi disse la via ma non ricordava il numero, mi disse '100 e qualcosa'.
Ricordo quel natale, a letto guardando il soffitto e pensando come una teenager se in quel momento mi stava pensando. E ricordo la notte di capodanno, quando poco dopo mezzanotte, ricevetti uno squillo anonimo. Solo uno squillo, ma fu bellissimo, mi sollevò il morale e la scopata del primo dell'anno col mio fidanzato fu bellissima grazie a quello squillo.
Con lui, l'altro diciamo, il terzo incomodo, ci vedevamo nei corridoi e nella pause, ma poi cominciammo a scambiarci mail tutto il giorno. Non vedevo l'ora di arrivare in ufficio, accendere il pc e aprire la posta; e cliccare sul pulsante refresh di gmail era il mio hobby preferito. Mi innamorai perdutamente quando alla domanda "quanto misura il tuo uccello" mi rispose che non lo sapeva. Un uomo del genere è raro, si sarebbe potuto inventare un numero a caso, aggiungerci quel solito 20% di iva che gli uomini sono soliti aggiungere, ma lui no, non lo sapeva. Forse lo aveva anche misurato, ma non si ricordava il numero.
Dopo vari tira e molla mi convinse a passare una giornata intera assieme, in un'altra città. Ci incontrammo alla stazione e per la prima volta passeggiammo mano nella mano, con la salivazione azzerata e con la perenne sensazione di vivere una vita parallela.
Ci strusciammo per ore andando avanti e indietro con la voglia a mille di concludere, finché apparve alla nostra vista quasi per caso un piccolo hotel a 1 stella. Mi disse "ti va?" e 5 minuti dopo eravamo in camera. E 7 minuti dopo eravamo nudi sul letto, con la mia vagina sul suo viso e il suo cazzo nella mia bocca. Nelle email avevamo parlato di tutto, dei nostri gusti e lui sapeva che amavo essere presa da dietro. Ricordo come scricchiolava il letto mentre io a quattro zampe venivo dolcemente scopata dal mio meraviglioso terzo incomodo. E ricordo che faccia fece quando ebbe il suo orgasmo nella mia bocca e con un sorriso malizioso io ripulii tutto il suo seme.
Mi disse in modo melodrammatico che quella nostra prima scopata forse era anche l'ultima. Invece fino a un mese prima del mio matrimonio, scopavamo praticamente tutti i giorni, fine settimana esclusi.
Eravamo riusciti a ritagliarci un'ora dopo il lavoro, vivevo ancora sola, il mio fidanzato usciva da lavoro molto più tardi, quindi riuscivamo a stare assieme, sempre a letto. Quell'ora assieme era così ben organizzata che mai nessuno ebbe un minimo di sospetto.
Avevo una doppia vita, in cui mi sentivo incredibilmente a mio agio. Lavoravo e scopavo col terzo incomodo, poi dopo mi dedicavo ai preparativi per il mio matrimonio.
IL mio promesso sposo una sera mentre facevamo sesso mi chiese "mi ami?" e io risposi parlando della pubblicità della Coca Cola, quella che fa "Vorrei cantare assieme a voi, in magica armonia". Non credo fosse la risposta che si aspettava e non era neppure natale.
L'ultima scopata alternativa prima del matrimonio fu tremenda: piangevo, ero nervosa, ma non perché non mi volevo sposare, quello non era mai stato in dubbio, ma perché ero semplicemente nervosa per il matrimonio. Fu lui, il terzo incomodo dagli occhi a mandorla, a rincuorarmi a dirmi che sarebbe andato tutto bene e che lui mi avrebbe amata comunque.
Il giorno prima delle nozze mi mandò un email dicendomi 'aspettami', fu l'unico momento in cui dubitai della mia decisione, ma fu solo un attimo.
In chiesa ero felice ed emozionata, tutto era bellissimo. In viaggio di nozze anche, poi una sera mentre ero in hotel col mio novello marito squillò il mio cellulare, risposi con salivazione azzerata, sentii dall'altra parte la sua voce: finse di aver sbagliato numero, riuscii a dirgli "no, mi spiace, ha sbagliato" e lui rispose "Mi manchi" e riattaccò.
Al mio ritorno a casa, da sposata, ci evitammo per un po', poi ci cascai di nuovo, riuscimmo a organizzare altri incontri segreti.
Scopare con lui era sempre diverso, le cose che mi diceva erano sempre diverse e brillanti, bastava una sillaba per convincermi e per farmi illuminare. Tutto finì definitivamente una mattina di fine autunno, quando mi disse che sua moglie era incinta. Piansi come una scema, ma ero felice per lui e anche un po' per me.
Il mio matrimonio non andò bene, mi ero sposata con uno che al massimo poteva essere il mio miglior amico.
Lui, l'altro dico, ha già due figli e da quando mi sono trasferita dall'altra parte del mondo ci sentiamo due/tre volte all'anno.
Non so se avrebbe funzionato, magari è solo una bella illusione, probabilmente se fossimo rimasti assieme e ci fossimo sposati, sarebbe stato terribile, avremmo capito che non eravamo fatti per vivere assieme e avremmo litigato.
A forza di cercare cose nuove per fare sesso, saremmo finiti come quelle coppie annoiate che fanno scambi di coppia. E ci saremmo trovati a scopare con una casalinga disperata e sovrappeso con una farfalla tatuata su una tetta e le autoreggenti rosse e col marito, idraulico di periferia, stempiato, coi pantaloni in pelle e un anello sul cazzo.
Oppure no, saremmo stati la coppia ideale, con figli, sesso, vacanze e fantasia.
Però mi sento di dare un consiglio: se conoscete uno che il 12 novembre vi manda gli auguri di compleanno con le più belle, originali e brillanti frasi che avete mai letto e che vi illuminano il giorno, e il vostro compleanno è il 22 di novembre, non fatevelo scappare, potrebbe essere l'uomo della vostra vita.