A fine estate si risvegliano i sensi

L’estate era stata veramente noiosa fino a quel momento.
Mio marito Maurizio, ancora una volta, aveva deciso di rimandare ulteriormente le vacanze e di lavorare tutto Agosto in ditta, promettendomi un viaggio ai tropici in autunno o in inverno. Io però insegno alle Superiori e so bene che trovare una settimana libera, almeno per me, non sarà facile.
Così lo avevo convinto a lasciarmi andare almeno all’appartamento di sua madre a Rimini per smarcare l’estate e far divertire la bambina.
Non che il nostro fosse il classico matrimonio d’amore: fra noi ci sono più di quindici anni e un sacco di chili di grasso superfluo, tutti dalla sua parte. A tenerci insieme è soprattutto l’inerzia, aiutata dai suoi soldi e dalla mia - come dire senza apparire inutilmente presuntuosa? – “presentabilità”. Insomma, una moglie giovane e bella è molto utile in società.
Io, Patrizia, padovana, indipendente e con i piedi per terra ma di famiglia umile, mi sono ricavata il mio spazio nella grande Milano del Mauri, e tutto sommato ci sto bene. Il Mauri è un brav’uomo, abbastanza innamorato da non vedere le mie scappatelle. Alla sua età sa bene di non poter soddisfare tutte le mie esigenze sessuali, ma si è rassicurato quando si è reso conto, appena conosciuti, che io avevo una spiccata predilezione per il mio stesso sesso.
Ci siamo conosciuti a una festa alla quale io ero venuta accompagnata da un’amica, e tutti sapevano che la nostra era un’amicizia piuttosto intima, anche se lei era sposata.
Lui mi aveva corteggiata a colpi di inviti a cena e a teatro, con frequenti regalini preziosi, tutte cose a cui sono piuttosto sensibile, e alla fine mi ero concessa quando ai regalini di gioielleria si era aggiunta la pelliccia di volpe argentata.
Dopo avermi scopata una mezza dozzina di volte in alberghi di lusso, nel giro di sei mesi si era dichiarato. Aveva precisato di essere consapevole della mia bisessualità, e di non essere geloso se ogni tanto mi divertivo con un’amica, purché usassi discrezione.
Io non sono una stupida. La discrezione è una virtù che un’insegnante cui piacciono le sue allieve deve praticare costantemente a livello artistico, e poiché il Mauri era ricco, simpatico e tutto sommato abbastanza piacevole per essere un maschio, avevo detto sì.
Non me ne sono mai pentita.
La mia vita è migliorata notevolmente e io non ho dovuto rinunciare ai miei piccoli piaceri, pagandoli solo con la necessità di concedermi alle esigenze sociali di mio marito, che oltretutto non erano così pesanti.
Maurizio ha tenuto fede alla sua parola, senza mai mostrarsi geloso per le mie scappatelle saffiche. Quel che il poverino non sa, è che a me piacciono anche i maschietti, con i quali, quando capita, raddoppio la discrezione.
Non che io sia il puttanone che potete pensare. Qualche cornino, niente di che... E’ quasi d’obbligo, non credete? Tanto per non perdere l’abitudine. Una o due volte all’anno, senza alcun coinvolgimento sentimentale e cambiando partner ogni volta. Cose che fanno quasi tutte le mogli insomma.
Il Mauri era soddisfatto, a lui dovevo darla sempre meno spesso perché per lui gli anni passavano in fretta e il suo tempo era sempre più dedicato agli affari che andavano di bene in meglio, e io ero moderatamente soddisfatta.
Avevo una bambina da coccolare, la palestra dove tenermi in forma, un’agenda con i numeri di telefono di diverse amiche intime (e di qualche amico occasionale), ma a 38 anni cominciavo a sentire qualche prurito di impazienza tipico della mezza età incombente.
Insomma, sentivo che mi mancava qualcosa.

***

Bene, sicuramente quell’estate a Rimini cominciavo ad avere le scalmane.
Passavo la giornata in spiaggia ad arrostirmi tutta, e spendevo in palestra o in piscina tutto il tempo libero dagli impegni con la bambina. Fra l’altro mia figlia ormai stava crescendo e aveva sempre meno bisogno delle mie attenzioni: era molto socievole e preferiva di gran lunga fare amicizia coi bambini della sua età. In spiaggia era sempre in acqua a giocare, e la sera voleva sempre più spesso andare al baby club con gli amici, piuttosto che perdere tempo con la mamma a mangiare la pizza o andare per negozi...
Non che la potessi biasimare. Mi annoiavo anch’io.
Per questo facevo più sport che potevo, anche gli sguardi allupati che ricevevo dai vitelloni balestrati erano un incentivo. C’è un motivo se sono ancora così in forma alla vigilia dei ’40. Anzi, ce ne sono tre: palestra, palestra e ancora palestra.
Il risultato è che sono ancora snella come a vent’anni, senza un filo di grasso e con muscoli che mio marito non ha mai avuto. So di essere un tipo un po’ androgino, praticamente piatta di seno, alta e nervosa, coi capelli biondi tagliati corti, generalmente senza trucco e i modi bruschi.
D’altra parte sono una mezza lesbica, no?
Ma anche le palestre di Rimini cominciavano ad annoiarmi.
All’inizio aspettavo con impazienza i weekend in cui Maurizio veniva a trovarci, ma poi mi sono resa conto che a lui interessava soprattutto dormire, e di compiere i suoi doveri coniugali proprio non ne aveva l’energia... Mi avrà scopata due volte in tutta l’estate, ed entrambe le volte avrebbe potuto risparmiarsi la fatica, per quello che è stato capace di farmi provare.
Finiva sempre a ditalini dopo che lui si era addormentato.
Le mie amiche a Milano mi mancavano... Erano tutte in ferie a loro volta, e proprio quell’anno nessuna di loro era venuta a Rimini. Forse nessuna era abbastanza innamorata di me...
Insomma, mi annoiavo.
E avevo le scalmane.

Poi una sera, dopo una sessione particolarmente intensa di nuoto, in cui mi ero rinfrancata sentendo i commenti in inglese di alcuni maschi esotici circa le mie gambe e le mie chiappe, ero andata a prendere la Giusy al baby club.
Lì avevo trovato mia figli intenta a chiacchierare fitto con un’altra bambina, di poco più grande di lei. La Giusy me la presentò e mi pregò di aspettare lì finché fosse arrivata anche la mamma della Mara, che era in ritardo come al solito...
Io sorrisi e dissi perché no, disponendomi ad aspettare.
Mentre Mara e Giusy chiacchieravano fitto come solo le bambine sui dieci anni possono fare, io mi guardai un po’ intorno.
Finché la vidi.
Non era cambiata quasi per niente, la Elena.
Elena, napoletana trapiantata a Padova, era una mia vecchia compagna di scuola. Pluriripetente più a causa della disciplina che per mancanza di intelligenza – che non le mancava di certo – da “grande” che era si era ritrovata nella mia classe al liceo. In quanto ragazza più grande della classe e un po’ scapestrata, aveva subito assunto un ruolo di leader in tutti gli eventi sociali, ed era diventata una leggenda per essere riuscita a farsi il giovane prof di religione durante una gita di classe.
Non eravamo mai state amiche intime, anche perché il suo amore per il maschio era così evidente in ogni suo movimento, frase o sguardo, che mi dava un po’ sui nervi.
Lei era molto attraente, così femminile con le sue mozzarelle che richiedevano già una Quarta a diciotto anni, i suoi splendidi capelli corvini coi riccioli naturali, le labbra spesse, la carnagione olivastra e il sedere che pareva rotolasse mentre camminava... Ma per lei le altre femmine non erano altro che rivali nella sua corsa a farsi tutti i pantaloni che poteva.
Lei non mi riconobbe immediatamente, ma vidi nel suo sguardo un lampo di comprensione. Si aprì tutta quando sorrisi dicendo di essermi tagliata i capelli appena compiuti i diciotto anni.
- Patrizia! Ma certo... Quanti anni!
E mi abbracciò con entusiasmo tutto meridionale.
Beh, la seconda sorpresa fu che Elena era la madre in ritardo della Mara. La Giusy fu deliziata nello scoprire che la mamma della sua amica era amica mia, e così fu naturale finire tutte e quattro a mangiare una pizza, visto che anche Elena era al mare senza marito.
- In compenso ho con me mia sorella - sorrise – Figurati che divertimento!
- Tua sorella? – cercai di svangare nei ricordi – Non era molto più giovane di te?
Lei storse il naso: - Quindici anni più giovane. Una piaga quando andavamo a scuola, e non è migliorata molto.
- Ed è in vacanza da sola con te? A ventitré anni?
- Appunto. Praticamente zitella. Il suo fidanzato fa volontariato tutta l’estate, e la bacchettona è venuta con me con la scusa che mio marito lavora.
- Anche in Agosto?
- Ufficiale di macchina sui traghetti per la Sardegna.
- Capisco. Anche il mio lavora, a Milano. Import-export.
Lei mi guarda sorniona: - Tu? Sposata?
Scossi le spalle. Non sapevo se Elena avesse idea del fatto che io andassi a corrente alternata già al liceo: - Non si può essere ragazzine per sempre, giusto? E per fare la Giusy avevo bisogno di aiuto, non ti pare?
- Giusto. Dove state, qui a Rimini?
Venne fuori che abitavamo non lontane l’una dall’altra.
Andò a finire che cominciammo a vederci sempre più spesso, visto che anche la Elena si annoiava.
Sua sorella Angela era uno schianto. Poco più alta della Elena (che era di tutta la testa più bassa di me), snella ma con due belle tette mediterranee, gli stessi lunghi riccioli neri e la stessa faccia da troia della sorella, mi sarei innamorata di lei di colpo se non fosse stata così scostante.
- Visto che sei amica mia, per lei è scontato che devi essere puttana almeno quanto me – fu la sorprendente spiegazione della Elena – Secondo me, lei è una frustrata mica da poco, tutta icone, ricordini di San Gennaro e Padre Pio, e foto del suo noiosissimo ragazzo... Mentre per lei il mio stile di vita è scandaloso.
Sogghignai: - Perché, che stile di vita hai?
Lei scosse le spalle, indifferente: - Non sono molto cambiata da quando abbiamo finito la scuola. Mi sono sposata presto perché mi sono innamorata, ma Pasquale non c’è mai, e io sono una femmina calda, tu mi conosci. E la vita è una sola, giusto?
Non potevo darle torto.
Cominciammo a vederci sempre più spesso, e anche Angela si rivelava utile, vista la sua predisposizione a badare alle bambine (con aria di riprovazione per noi) ogni volta che ce ne andavamo per i fatti nostri. Le bambine erano contente, Angela si rendeva utile e noi non ci annoiavamo più.

***

Il primo weekend dopo che ci siamo ritrovate, il Mauri mi tira il bidone. Una telefonata, e devo cancellare la prenotazione per l’albergo a San Marino.
Poco male: ho la Elena. Peccato non le piacciano le donne, altrimenti ci saremmo divertite anche di più...
Il venerdì sera decidiamo di andare a fare quattro salti in discoteca... Naturalmente Angi trova scandaloso che due donne sposate vadano a far mostra delle loro grazie in un locale per depravati, ed è ben contenta di fare da babysitter.
Ci mettiamo in ghingheri e Angi scuote la testa vedendoci uscire.
Io ho una canotta aderente nera che mette in risalto la mia abbronzatura; l’aria della sera mi indurisce i capezzoli che tirano la stoffa, riducendo l’evidenza del mio seno semi piatto. Porto dei pantaloni attillatissimo in ecopelle che mostrano la lunghezza delle mie gambe e la perfezione del mio fondoschiena. Ai piedi porto degli stivaletti scamosciati che racchiudono il fondo dei pantaloni... Niente tacco per non mortificare la Elena.
Elena è più vistosa di me: camicetta bianca aperta a mostrare il suo formidabile decolté, minigonna nera a scoprire le sue coscione tornite e sandali alla schiava con tacchi vertiginosi. Più trucco pesante e una montagna di bigiotteria napoletana per un totale di almeno cinque chili.
Bene, adesso posso capire lo sguardo di disapprovazione di Angela. Elena è equipaggiata da rimorchio pesante...

La disco è uno sballo. Buona musica, un sacco di bellissimi ragazzi (ambosessi) ben vestiti, glamour a bizzeffe... E parecchi sguardi che mi gratificano accarezzandomi il corpo mentre ballo.
Elena è incredibile. Flirta con tutti senza vergogna, e così facendo mi ruba la scena.
Approfitto di un raro lento per prenderla fra le braccia e godermi il tepore del suo seno contro il mio, ma anche per suggerirle di darsi una calmata.
- Uffa, sei noiosa come mia sorella. Lasciati andare anche tu, piuttosto! E non mi stringere così, o finirò col pensare che le dicerie sul tuo conto al liceo fossero vere...
Questo mi costringe a lasciare cadere la cosa. Non voglio perderla così stupidamente.
Finito il lento, riprende la techno. Fra le molte coppie, vedo diversi singoli che ci tengono d’occhio. Uno o due sembrano perfino avere più occhi per me che per Elena, ma lei è letteralmente spogliata da una mezza dozzina di arrapati per lo più men che ventenni.
Se ne accorge anche lei.
E’ evidente come le piace piacere... Li provoca e si compiace delle loro reazioni. Uno sfigato si massaggia perfino il pisello attraverso i pantaloni alla Elvis. Un altro non smette di strizzarle l’occhio e di avvicinarsi invitante. Ma è un altro ancora che sembra il prescelto.
Sono sorpresa: la Elena è ancora più depravata di me. Il pischello difficilmente avrà più di diciotto anni.
Aria da bravo ragazzo in libera uscita, vestito più che bene e chiaramente combattuto fra timidezza e tempesta ormonale, un bel viso dai lineamenti marcati e dei bei muscoli nascosti appena sotto la camicia aperta su un petto che sarà villoso fra qualche altro anno.
Elena gli si avvicina, quello non arretra, e in men che non si dica sono lì a sculettare l’uno contro l’altra.
Non so chi dei due invidiare di più.
Li vedo strofinarsi e pomiciare come se si conoscessero da sempre, ma sembrano zia e nipote.
D’altra parte, lei sembra felice di giocare a grazie zia...
...e infatti eccoli che si baciano in bocca!
Non ci posso credere: lui le sta palpando il culo, e lei si strofina come una cagna in calore mentre lo abbraccia e lo bacia a bocca aperta.
Che zoccola, la mia amica.
Ormai faccio praticamente il tifo per lei: sono ammirata da tanta determinata troiaggine...
Ecco che si staccano: e adesso?
Elena non finisce di stupirmi: si prende il pischello per mano e se lo trascina dietro verso la parete.
Li seguo con lo sguardo mentre continuo a ballare, abbandonata come una ragazzina alla prima uscita. Ma dove diavolo se lo sta portando?
No! Li vedo aprire la porta delle toilette... Elena vuole farsi sbattere al cesso come ai tempi del liceo!
La porta si richiude alle spalle del ragazzino. Io sto ancora ballando in mezzo alla pista, con due mosconi intorno, ma sono troppo curiosa ed eccitata per dar loro retta.
Aspetto che il pezzo finisca per non essere troppo ovvia, e mi dirigo anch’io alle toilette.
Esito un istante davanti alla porta, poi la socchiudo e resto di sasso.
Non sono neanche entrati in una delle sale da bagno. Forse nel dubbio fra quella degli uomini e quella delle donne, sono rimasti nell’atrio, apparentemente indifferenti al rischio di essere scoperti, o forse eccitati proprio da questo.
Elena è in ginocchio davanti al suo pischello, e gli sta sfacciatamente succhiando il cazzo.
Un pompino in piena regola, e il ragazzetto deve pensarla come me, a giudicare dalla faccia estasiata mentre le accarezza i capelli ricci. Noto le guance di lei, concave per il risucchio, e apprezzo il movimento sapiente della mano che sega la bega con decisione ma non troppo in fretta, in modo che il maschio possa montare con calma il suo orgasmo... Sì, perché un pompino ben fatto è come la panna montata: se ci dai troppo dentro si siede e addio.
La Elena è chiaramente una pompinara esperta... E grazie, con almeno venticinque anni di esperienza!
Il ragazzetto annaspa, c’è il rischio che le venga subito in bocca.
Mi accorgo che è proprio quello che lei vuole. Accelera il ritmo, e lui gode.
Intuisco più che vedere lo spruzzo di giovane seme nella gola della mia esperta amica, vedo il suo pomo d’Adamo che va su e giù mentre ingoia, e noto ammirata che non se ne lascia sfuggire neppure una goccia: tutto giù nello stomaco affamato.
La pompa, però, non finisce lì, come forse pensava il giovane.
L’esperta baldracca continua a succhiare di buona lena, impedendo il riflusso del sangue nei vasi, e il giovane cazzo rimane bello tosto. In fondo il tipo è giovane, e potenzialmente molto resistente al di là dell’inesperienza che lo porta ad avere la venuta facile.
Poche succhiate, e la bega è più dura di prima, solo che le palle adesso sono vuote e non c’è più rischio di orgasmi prematuri.
Vedo Elena che si tira in piedi e si appoggia al muro con una mano, mentre con l’altra si solleva la mini per mostrare la merce al ragazzetto.
Sgrano gli occhi: non mi ero accorta che il puttanone era senza mutande!
Il pischello sorride deliziato e punta l’arnese. Lei lo aiuta ravanandosi fra le gambe per aiutarlo a trovare la strada, peraltro bella larga, e di colpo vedo il pischello spingere in avanti il bacino per affondare la bega dura e ancora insalivata dentro la fica della donna.
Elena emette un gemito di goduria sentendosi riempire la fregna, lui le afferra i fianchi e comincia a sbatterla con forza giovanile.
In breve i due prendono un bel ritmo, ed è evidente che la scopata durerà un bel po’...
Mi preoccupo per loro: cosa succede se a qualcuno dovesse scappare la pipì?
Mi giro e infatti vedo una coppietta che si avvicina.
Gli sorrido e scuoto la testa: - E’ pieno da tutte e due le parti – gli dico – Sono dieci minuti che aspetto... E dentro c’è anche puzza.
E’ sufficiente a dirottarli verso le toilette dall’altro lato della sala.
Torno a guardare dentro. Il pischello ha scodellato fuori le tettone della Elena e le sta spremendo con forza mentre la scopa da dietro. Lei, faccia al muro, mugola piano il suo sollazzo.
Non mi va di far loro da paraninfa. La fica mi tira da bestia, me la tocco attraverso i panta, ma non mi va di farmela da sola, per di più in quella posizione.
Do un’ultima occhiata guardona alla mia amica sposata impalata da un diciottenne, e mi allontano nuovamente verso la pista da ballo.
Sono eccitata. Quando sono eccitata, i capezzoli mi diventano grossi come ciliegie e siccome non porto quasi mai il reggi, si vedono benissimo. Questa sera poi, che indosso la canotta di seta, sono come un’insegna al neon che annuncia, “troia in calore”.
Infatti, in pochi minuti, ne ho addosso tre o quattro.
Scartati i pischelli in piena tempesta ormonale e gli sfigati cronici, noto fra loro uno dei due che mi avevano puntato da prima.
Avrà quarantacinque anni, aria giovanile e sicura di sé, niente fede al dito, abiti non nuovissimi ma di pregio. Un giovane dirigente, o almeno un quadro intermedio rampante. A giudicare dall’orologio, i soldi non devono essere un problema... Strano che sia libero.
Gli sorrido.
Lui ricambia e si avvicina.
Balliamo uno davanti all’altro per un paio di pezzi, e gli altri un po’ alla volta spariscono, se non dalla pista, almeno dalla mia attenzione.
Mi mette una mano su un fianco, e io continuo a sorridere. Ha un buon profumo da uomo addosso. Quando parla riconosco un accento emiliano, ma non romagnolo... E’ appena arrivato per affari, per quello è solo. Domani lavora e poi riparte subito.
Perfetto, uno da una botta e via... Proprio come me.
Mi chiede dov’è andata la mia amica; gli rispondo che si sta divertendo da qualche parte con un pischello.
Mi domanda se non ho voglia di divertirmi un po’ anche io; gli rispondo che a me non piace farlo nelle toilette.
Mi mette un’altra mano sul fianco, e questa volta mi accarezza un po’ il sedere; poi mi chiede a me dove piace farlo.
- In una macchina sportiva – sparo, d’istinto.
Il suo sorriso si allarga: - Ho la Ferrari parcheggiata fuori, se ti interessa.
Avevo intuito il tipo: - Hmmm... Non l’ho mai fatto su una Ferrari.
- Ti va di provare?
Mi va. Usciamo velocemente, lui molla una mancia al buttafuori e mi guida al parcheggio.
La Ferrari c’è davvero, peccato sia nera e non rosso fiammante come piace a me, ma non mi sembra sia il caso di sottilizzare. Mi apre la portiera da gentiluomo, e io mi accomodo dentro. Lui mi segue accomodandosi sul sedile di guida, e chiude gli sportelli automaticamente.
I vetri si oscurano. Eccitante.
Mi chiede il mio nome, e io glie ne do uno falso. Vuole dirmi il suo e gli dico che non voglio saperlo. Mi dice di essere divorziato da una tipa frigida, e io gli dico di essere sposata, innamorata ma insoddisfatta; ora abbiamo la conferma che nessuno dei due è a caccia di qualcosa di serio.
Mi mette la lingua in bocca, e io rispondo a tono.
Mentre mi bacia alla francese mi tocca i capezzoli attraverso la canotta, li torce, li tira fino a farmi male... Mi piace da impazzire.
Gli piazzo una mano sulla patta: è duro. Arrapato.
Glie lo tiro fuori e comincio lentamente a segarlo.
Lui mi abbassa una spallina della canotta denudandomi un seno; contemporaneamente smette di baciarmi e scende lungo il collo per farmi un succhiotto. Mentre succhia, mi tira il capezzolo nudo come se volesse staccarmelo.
Guaisco di piacere.
Ora me lo succhia... Mi piace da morire! Oh dio, sto bagnandomi tutta. Spero di non rovinare i panta di ecopelle...
I preliminari mi piacciono, ma io voglio scopare.
Lo spingo via e mi chino fra le sue gambe per succhiarlo un po’ prima di se dermici sopra... Uh che bello! Sono più di sei mesi che non vedo in pisello decente. A parte quello di mio marito naturalmente, che proprio decente non è.
Spalanco la bocca e inghiotto la cappella, cominciando a succhiare forte.
Lui ansima di piacere.
- Sei bravissima... – mi sussurra con voce roca, accarezzandomi i capelli.
Succhio più forte, senza smettere di segare con la mano.
Oltre ad accarezzarmi la testa, adesso mi palpa il culo. Mi vuole.
Bene, decido che è ora di prendere quell’uccello nella pancia. Mi rialzo a sedere e comincio a sfilarmi i panta. Lui mi aiuta, è un po’ difficoltoso togliersi dei pantaloni così attillati nell’abitacolo di una Ferrari, e gli stivaletti non aiutano.
Tolti i calzoni rimetto gli stivali, che mi slanciano tanto le gambe, e lascio a lui l’onore di sfilarmi le mutandine, che come temevo sono inzuppate fradice.
Lui non si formalizza: le annusa estasiato e se le mette in tasca, poi mi infila la mano fra le cosce nude.
Sento le sue dita scavare fra i miei peluzzi bagnati per aprirmi le valve della fica... Mi sfugge un gemito di porca lussuria. Non ce la faccio proprio più, ho bisogno di godere.
Abbattuto lo schienale, lo scavalco e gli monto letteralmente addosso.
Lui è sorpreso e mi lascia fare mentre gli impugno il membro e me lo punto fra le valve aperte e umide.
Poi mi lascio lentamente andare su di lui, impalandomi sulla sua virilità.
Un lungo guaito da bestia mi sfugge dalla gola, mentre sento la sua mascolinità riempirmi la fica.
- Aahhh! Sì, così... Fino in fondo!
E’ sempre esaltante catturare un uccello nuovo. Ora è mio, e ne farò ciò che voglio e finché ne avrò voglia... Quando sarà spremuto per bene di tutto il suo buon succo, lo getterò via.
Ma adesso è tempo di cavalcare.
Comincio a darmi la spinta e vado su e giù, sentendo i cazzo che mi scivola nella carne, strofinando deliziosamente il clito turgido di voglia quasi quanto i capezzoli.
Lui mi accarezza le cosce, poi mi afferra le chiappe e comincia a cercare di impormi il ritmo... Adoro la lotta per il controllo del ritmo della scopata. Spesso il mio fisico mi consente di tenere testa al maschio, e perfino di vincere. Ma stavolta lascio il controllo a lui, perché sento avvicinarsi l’orgasmo.
Mentre mi tiene per le natiche spalancate e io mi dimeno a smorzacandela, lui mi riprende in bocca il capezzolo nudo e lo morde.
Grido, piacere e dolore mescolati in modo irriconoscibile: - Ahiaaa! Bastardo... Sì, fammi male. Fammi godere. Dai, che ci sono quasi... Oohhh... Oohhh... Sì. Sìiii! Godooo!!!
L’orgasmo mi esplode dentro mentre mi morde di nuovo il capezzolo, e nello stesso momento mi ficca rapinosamente un dito in culo.
Godo, inarcandomi tutta, mentre la vagina mi si contrae spasmodicamente, masticandogli in cazzo con la stessa ferocia con cui lui mi ha morsicato i capezzoli.
Un rantolo, e mi viene dentro.
Sento il calore del suo seme che mi riempie la vagina.
Mi incazzo, non sono protetta, e lui avrebbe dovuto starci attento... Ma non sono una novellina, e mi rendo subito conto che è colpa mia, della posizione che ho scelto e della violenza che ho imposto io al nostro accoppiamento.
Mi rilasso, lascio che il piacere scorra nel mio corpo e defluisca lentamente.
Mi chino per baciarlo a bocca aperta. Un bacio osceno, voglio che mi ricordi come una zoccola.
Restiamo qualche altro istante incavicchiati in quella posizione, baciandoci, con lui seduto alla guida e io impalata sul suo cazzo che si ammoscia rapidamente nella mia fica guazza di sborra.
Poi mi accorgo che l’uccello sta per sfuggirmi e lo sperma comincia a scolarmi di fuori... Rischio di fare un casino sporcando tutto, così mi sollevo con movimenti esperti e torno a sedermi dalla mia parte. Lui mi passa dei cleenex per darmi una ripulita almeno superficiale, poi devo insistere perché mi restituisca le mutandine. Se avessi la gonna glie le lascerei anche, ma non voglio sporcarmi tutto l’interno dei panta solo per farlo contento...
Rimetto i pantaloni mentre lui rischiarisce i vetri. Quando rialzo lo sguardo, davanti alla Ferrari c’è la Elena, che applaude lentamente con un sorriso da troia sul viso soddisfatto.

Torniamo a casa allegre e soddisfatte. Mi sento bene con me stessa. Un po’ in colpa verso mia figlia, ma non per aver tradito mio marito: per la prima volta, ho la sensazione che le corna se le sia meritate.
Quanto a Elena, con lei abbiamo cementato la nostra amicizia facendo sesso come due studentesse in fregola, e io so di aver rotto il ghiaccio: questa estate non sarà come le altre.
Elena mi ha spinta a saltare il fosso che finora avevo attraversato solo ogni tanto e con molta circospezione, e so che non tornerò indietro.
Intanto, prendiamo già un impegno per il giorno dopo: appena alzate andremo insieme in farmacia a comprare due maxi confezioni di pillole del giorno dopo.