Un Paziente della Dottoressa Angela - La Ragazza del Treno

“Perché mi sorride?” pensai. Con la mano si arricciava la ciocca di capelli che fuoriusciva dal suo berretto, mentre i suoi occhi erano fissi su di me. Sentivo la cravatta opprimermi la gola, mentre il sudore scendeva copioso dalla mia fronte. Nonostante ciò, l’unico mio pensiero era: “È così bella! Non fare figure di merda, stupido…”
Salve dottoressa. Mi chiamo Vittorio, ho 51 anni e sono sposato con 2 figlie. Lavoro in un laboratorio farmaceutico e il mio lavoro mi piace se non fosse che, da Frosinone a Roma c’è, ritardi a parte, sempre una bella ora di treno ad andare e un’altra bella ora a tornare. Ebbene sì, sono un pendolare. L’ho sempre odiato, al punto da pensare seriamente di trasferirmi nella città eterna con la mia famiglia; ciò creerebbe parecchio trambusto tra le mie donne: mia moglie ed il suo lavoro di infermiera, le mie figlie adolescenti con la scuola, i loro amici, le loro abitudini. Senza contare i miei genitori anziani, con cui avrei un rapporto molto più “assente” per così dire. Per carità, alle mie due figlie piacerebbe trasferirsi nella capitale, ma rimanda oggi rimanda domani eccomi qui; ogni singolo giorno dal lunedì al venerdì su di un maledetto treno.
Un giorno in particolare però, tra le spire della mia routine, non ho maledetto il treno del ritorno. E di certo, quel caldo giorno di agosto, non avevo alcuna fretta di tornare a casa.
Era tardi, quasi le 8 di sera. Io e i miei colleghi del laboratorio ci eravamo dovuti fermare dopo il lavoro per una riunione indetta dai nostri capi. Faceva caldo, ero stanco e, nonostante nel mio lavoro non debba fare sforzi fisici, non vedevo l’ora di poter posare il sedere sulle comode poltrone della prima classe. A differenza della stazione Termini, come al solito piena all’inverosimile, il treno era praticamente vuoto.
Mi sistemai per l’appunto in prima classe. Il vagone era deserto. Dopo pochi minuti di ritardo, il treno partì. Il rumore di quell’ammasso di ferraglia, per quanto sgradevole, segnalava che finalmente ci eravamo messi in moto. Chiusi gli occhi e sbuffai.
Li riaprii. Tra le poltrone davanti a me spuntò un piede, femminile e aggraziato, che dondolava una infradito nera. Le unghie erano smaltate di azzurro pastello.
Per quando il dondolio di quel bel piedino fosse ipnotico, mi dava fastidio il fatto di non essere solo nella carrozza. Non che dovessi mettermi a cantare; in realtà non so bene per quale motivo; volevo semplicemente stare da solo.
Dopo pochi istati, da sopra il piedino, spuntò il viso di una ragazza. Fu solo per pochi istanti, quel tanto per notare che indossava in testa una cuffia scura.
«…con sto caldo». Dissi sottovoce.
Eccola ancora. Il suo viso ora era immobile a fissarmi. Da sotto la cuffia sembravano fuoriuscire delle ciocche azzurre. Mi osservava con quei suoi piccoli occhietti scuri, arricciando leggermente il naso mentre mi sorrideva con le sue labbra sottili.
Le sorrisi a mia volta con un sorrisetto di circostanza, notando quanto quel viso fosse al tempo stesso arrogante e incredibilmente dolce.
Per l’appunto: “Perché mi sorride?”.
“È così bella! Non fare figure di merda, stupido…”
Si alzò in piedi, rivelando un’altezza non da poco per una donna e un fisico asciutto da atleta, e il mio cuore iniziò a battere all’impazzata. Notai la camicia militare color cachi che copriva una canottiera bianca, e un paio di jeans aderenti con un risvolto all’altezza delle caviglie.
“Ma che fa? Viene da me? Una ragazza così bella, così giovane… Cosa vuole da un vecchio come me?”
«Ti dispiace?»
«Ma figurati!» dissi imbarazzato, togliendo la mia borsa a tracolla in pelle regalo di mia moglie dal sedile di fronte al mio e posizionandola in quello che stava al mio fianco. Mentre si accomodava, la ammirai in tutto il suo sciatto, trascurato e strafottente splendore giovanile.
“Perché vuole sedersi proprio di fronte a me?”
«Piacere, Charlotte!» disse porgendomi la mano. Con estrema delicatezza gliela strinsi. «Vittorio!»
Notai che c’era un sensuale spazio di qualche millimetro tra i suoi incisivi superiori.
«Uff, che caldo che fa oggi!» disse. Certo; il suo non era l’abbigliamento ideale per un’afosa giornata estiva. Si tolse la camicia militare, appallottolandola e gettandola sul sedile di fianco a lei, mentre la canottiera bianca mostrava come una sorta di logo forse appartenente ad un gruppo rock, o ad una banda di motociclisti. Notai solo dopo che buona parte del suo braccio destro era coperto da una sorta di tatuaggio tribale avviluppato a delle sensuali rose rosse. Lei notò che la stavo osservando.
«Quanti anni hai?»
«Io?... ehm… 50, o meglio, 51! Tu?»
«22. Sei sposato, hai figli?»
«Si e ho due figlie… Due femmine»
«E se una di loro un giorno tornasse a casa con un tatuaggio come il mio?» Gonfiò le labbra a mo’ di canotto e sorrise, e io feci altrettanto.
«Io… io in realtà lo trovo davvero bello!»
«Dici sul serio?» disse accarezzandosi il braccio. In realtà mentivo; se le mie figlie adolescenti si fossero fatte un tatuaggio… Soprattutto che copriva quasi tutto il braccio… Probabilmente le avrei spedite in un collegio!
«Chi te l’ha fatto è un vero artista!»
«In realtà è un vero stronzo… È il mio ex… Almeno non l’ho dovuto pagare!»
“Come fa una ragazza di 22 anni a coprirsi il braccio con quella roba? Doveva essere proprio una ragazza cattiva…” pensai osservando ancora il tatuaggio.
«Ne hai?»
«Che?»
«Tatuaggi!»
«Oh no… Non ho mai avuto l’occasione… E ora sono vecchio!»
«Ma che dici? sembri molto più giovane della tua età; dovresti fartene uno, tipo questo!». Si piegò leggermente di lato, poggiando la testa contro il finestrino e spostando in avanti il sedere, quasi sciogliendosi sulla poltrona. Poi fece cadere a terra le infradito e poggiò i piedi sulla poltrona accanto alla mia, spingendo la mia borsa di pelle con i piedi nudi.
«Guarda!». Uno dei suoi graziosi piedini poggiò il tallone sul mio ginocchio. Lo presi tra le mani e feci finta di interessarmi alla stella disegnata sul collo del piede. In quella posizione aveva il piede sinistro sulla poltrona accanto alla mia e il destro tra le mie mani, lasciando quindi ai miei occhi la possibilità di posarsi anche in mezzo alle sue gambe. Certo, indossava i jeans, ma era comunque una posa provocante.
«Allora?»
Il suo piede era leggermente sudato ed emanava un odore non proprio all’acqua di rose. Rimasi quasi disgustato da me stesso nel constatare che quella puzza di piedi mi faceva un effetto afrodisiaco.
In poche parole Charlotte era (bellissima) sporca e cattiva. Una ragazzaccia. Un sogno proibito.
Sorrisi mentre con il pollice accarezzavo la stella sbiadita e bruttina che le conferiva sempre più lo status di ribelle (almeno ai miei occhi ma io sono vecchio, come faccio a saperlo…?).
«Carina… Dunque, fai l’università?»
«mh!». Da quel verso a bocca chiusa capii che assentiva
«Cosa? se posso chiedertelo…»
«Accademia di belle arti…Eh si!»
«Un artista! Ch’avrei scommesso!»
Charlotte alzo il piede sinistro e lo posizionò accanto al destro, sulla mia gamba.
«Non ti dispiace, vero?»
Senza proferir parola, grondante di sudore, iniziai a massaggiarle i delicati piedini smorti, prendendomi solo una breve pausa per togliermi la giacca e la cravatta, che mi stava letteralmente facendo impazzire. Lei, spronata dal mio gesto, gettò la cuffia accanto alla camicia, arruffandosi il suo folle caschetto azzurro.
Sentivo le mani umidicce, i suoi piedi che sgusciavano fra le mie dita. All’improvviso, né a me né a lei interessava più sapere nulla sulla vita dell’altro. C’era una chimica tra noi che non saprei descrivere. Un povero cinquantenne schiavo del lavoro e degli impegni familiari e una sexy ventiduenne talmente arrapante da poter avere il mondo ai suoi piedi, letteralmente. Non aveva senso, ma in un certo qual modo, iniziai a pensare che un’occasione simile non mi sarebbe mai più capitata nella vita.
«BIGLIETTO!»
Il controllore. Un uomo calvo e con il pizzetto bianco. Rimasi di sasso.
Mi immedesimai in lui. Stava osservando un vecchio porco con la camicia bagnata di sudore intento a massaggiare i piedini di una ragazza che, tranquillamente, sarebbe potuta essere sua figlia.
Il sudore divenne ghiacciato. Deglutii. Avrei voluto scavare una buca e sotterrami da solo.
Il controllore mi guardò sdegnato. Fece anche una smorfia. Con un tono di voce scocciato chiese nuovamente: «I BIGLIETTI, PREGO!».
Sempre con lo sguardo basso, tirai fuori da una tasca della borsa il mio abbonamento. Charlotte lo estrasse dalla tasca dei jeans.
Lo sentivo; mi fissava credendomi un maiale, uno schifoso pervertito che se la fa con le ragazze che hanno trent’anni meno di lui. Non potevo certo dargli torto.
«SIGNORINA QUESTO NON È DI PRIMA CLASSE!» disse mentre agitava il biglietto di Charlotte e mi porgeva il mio.
Lei, per nulla in imbarazzo in quella situazione, si portò le mani dietro la testa e sorrise. «Si lo so ma il treno è vuoto!»
«MA NON È COSÌ CHE FUNZIONA»
«Ha ragione ma la prego non mi faccia spostare… Nelle altre carrozze c’è una puzza! E poi come può ben vedere ho un tale mal di piedi» disse muovendo le dita dei piedi che si trovavano ancora nelle mie mani.
«VA BEH… SOLO PER STAVOLTA PERÒ» e le porse il biglietto.
«Grazie!». Lo sguardo schifato del controllore mi accompagnò fino a quando non si aprirono le porte e cambiò carrozza.
Ma cosa stavo facendo? Osservai i piedi di Charlotte tra le mie mani. “Sono un uomo sposato! Ho due figlie che hanno quasi l’età di questa! Ma sono proprio un maiale!”. Scostai i piedi di Charlotte e feci come per raccogliere la mia giacca e la mia borsa, poi mi alzai.
«È stato un piacere conoscerti Charlotte!» dissi con le parole che si impastavano in bocca. «Ma la prossima fermata è la mia!».
«È un diretto… La prossima fermata è fra mezz’ora!». Poi con un guizzo mi brancò il polso.
«Ma che hai?». Il mio volto era una maschera di sudore, rosso come un pomodoro.
«Scusa Charlotte ma…». Poggiò i piedi nudi a terra e si alzò. Era più alta di me. Mi appoggiò le mani sulle spalle. Sotto la sua dolce pressione mi sedetti di nuovo. Gettai la borsa e la giacca di nuovo sul sedile accanto al mio.
Lei si inginocchiò nello stretto spazio tra i sedili.
«OH NO… TI PREGO CHARLOTTE, QUESTO NO! IO NON POSSO».
«Tranquillo, quello è già passato e non torna più. Siamo liberi di fare quello che vogliamo!»
Charlotte pensava che il problema fosse il controllore? Il problema era la stima che avevo di me stesso. Come potevo tornare a casa e guardare mia moglie negli occhi?
«Mi piaci Vittorio! Sei un tipo forte lo sai?».
Mi conoscevo troppo bene però; non potevo fermarmi. L’idea che quella fosse la mia ultima botta di vita in un’esistenza che si preannunciava noiosa e monotona non mi lasciava scelta.
Charlotte aprì la bocca e mordicchiò la patta dei miei pantaloni con i suoi denti da coniglietta. Con il nasino a punta tastò il terreno e capì che ero eccitato già da parecchio tempo; in pratica da quando era venuta a sedersi di fronte a me. Slacciò la cintura, abbassò la zip dei pantaloni e li tirò verso di sé, mentre io mi alzavo leggermente dalla poltrona per permetterle di compiere quel gesto.
Lo tirò fuori.
«Io…wow… cioè… WOW!». Mi sentivo come se fossi di 30 anni più giovane! Come quando in discoteca facevo strage di cuori, come quando tutte le ragazze del mio quartiere volevano una chance dal sottoscritto.
«Io non me lo immaginavo… così!». Era decisamente voluminoso, non solo lungo ma anche grassoccio. Le si illuminarono gli occhi. Si strattonò con forza la canottiera verso il basso, quasi fino a strapparla. Si strusciava il glande ruvido e secco sui suoi capezzoli dritti. Mentre lo faceva miagolava come una micetta. Non poteva nemmeno lontanamente immaginare quanto godessi io. Tolse il mio pene dal suo petto semi-piatto e lo avvolse tra le sue mani. Le sue mani sottili e le dita lunghe facevano sembrare il mio coso ancora più grosso. Iniziò a masturbarmi, andando su e giù solo sulla punta del pene, lasciando perdere la lunga asta.
Con la lingua iniziò a leccarlo, lasciando scivolare dalle sue labbra sottili un rivolo di saliva che ricopriva il glande, rendendolo lucido e più violaceo.
Poi con un gesto calmo si accomodò sulla poltrona, allungando le gambe. I suoi piedini tutt’altro che profumati iniziarono a maltrattare il glande, premendolo con vigore e masturbandolo con molta più veemenza rispetto a prima, quando le sue mani erano state molto delicate.
Fece scivolare entrambi i piedi umidi sul pene, facendolo rimbalzare, poi si alzò in piedi.
«Non mi farai male con questo coso, vero?» la sua era una provocazione. I jeans le scivolavano lungo le cosce sode e le mutandine emanavano profumo di donna.
«Certo che no; io ti amo». Mentre fuori i lampioni iniziavano ad illuminare le rotaie, Charlotte si accomodò sopra di me, infilando il mio cosò dentro con le dita.
All’inizio le fece un po’ male. Nonostante tutta la delicatezza del mondo, non poteva essere abituata a quelle “dimensioni”. Mi scusai comunque più volte, nonostante non fosse colpa mia. Quando sentii che il mio pene aveva finito la sua corsa dentro Charlotte, iniziai a farla saltare sopra di me tenendola prima per i fianchi, poi per le ascelle, visto che lei aveva appoggiato i palmi delle mani sui braccioli della poltrona e si manteneva in equilibrio (oltre ovviamente a darsi una leggera spinta).
Io ero già pronto da parecchio, mentre potevo capire che lo era anche lei semplicemente guardandola in viso. Guardava il soffitto del treno, le fastidiose luci lunghe e bianche, mentre dagli angoli della sua bocca colava copiosa la saliva. Si infrangeva sulla mia camicia, peraltro già bagnata di sudore.
Andare avanti fu impossibile. Non appena si mise a gridare, cercando di contenersi, io rimasi dentro per pochi secondi, poi uscii.
La sollevai con forza, sgusciando fuori il mio pene, poi la feci accomodare sulle mie ginocchia. Ancora aveva gli occhi sbarrati e la lingua di fuori e non si accorse del primo debole fiotto di sperma che si incollava viscido sulla sua coscia. Ma non ero ancora venuto. Quando 2 secondi dopo con la mano detti il colpo decisivo, venni e gridai come un forsennato. Il mio pene eruttò con violenza, ricoprendo di nettare bianco il suo addome, il suo stupendo seno e persino il suo mento. Piegò la testa all’indietro tanto ne fu sorpresa. Quando la mia furia si estinse, la presi ai fianchi del seno e la strinsi a me, annusando a pieni polmoni l’odore del sudore e del sesso misti al suo delicato profumo francese.
Non mi sentivo così uomo da tanto, tantissimo tempo. Lei cercò di divincolare il suo agile corpo dalla mia stretta ma non ci riuscì. Allora mi diede un baciò sulla guancia e io capii. Mi poggiò i palmi delle mani sul petto e si alzò.
Mi infilò la lingua in bocca, sorrise.
Usò la canottiera semi-strappata per cercare di pulirsi e di impregnarla di sperma il più possibile, poi la gettò fuori dal finestrino. Indossò frettolosamente i suoi abiti, abbottonando la camicia che ora era l’unico indumento che copriva il suo seno pianeggiante. Raccolse da terra la cuffia e infilò le infradito tra le dita dei piedi.
Per tutto il tempo io ero rimasto immobile, con la bandiera che a poco a poco veniva ammainata.
Si piegò in avanti e mi baciò, mi sorrise e poi scappò. Il treno aveva raggiunto la stazione. Mi rivestii e, come se nulla fosse, tornai a casa da mia moglie.
La mia vita non sarebbe più stata la stessa.
Il giorno successivo, nonostante potessi tranquillamente prendere il treno delle 18, decisi ovviamente di prendere quello delle 20. Non la trovai. C’era ancora quell’impiccione del controllore, ma il mio amore no. Per tutta la settimana presi quello delle 20, raccontando a mia moglie la bugia che “eravamo pieni di riunioni”, ma lei non c’era. La notte, ogni singola notte, sentivo la depressione montarmi dentro. Sapevo che mi ero promesso di cogliere la palla al balzo, “carpe diem” e che quindi sarebbe dovuto essere un caso isolato, ma la verità è che ero pazzo di lei. Nemmeno sapevo il suo cognome, dove abitava, cosa le piaceva… Ma ero folle d’amore per lei.
Il lunedì successivo dopo il lavoro, mentre andavo verso la stazione, nella mia mente si facevano largo pensieri sempre più nichilisti: “la vita fa schifo; accettalo”. Non so perché, ma decisi comunque di aspettare 2 ore e prendere il treno delle 8. Ero stanco morto, ma lei valeva questo e molto di più, nonostante le speranze di rivederla erano quasi nulle. Come avevo fatto la settimana precedente, salivo sull’ultimo vagone e, passo dopo passo, raggiungevo il primo.
Poi accadde il miracolo. Mentre percorrevo uno dei vagoni centrali, quella sera stranamente pieno di gente, mi voltai alla mia sinistra…
Indossava degli anfibi sporchi e dei jeans strappati; addosso un chiodo anni 80 con bottoni luccicanti probabilmente rubato al padre. Il suo caschetto azzurro ora era castano chiaro, pettinato, meno “punk”.
Osservava la notte fuori dal finestrino.
Non sapevo cosa dirle. Sapevo solo che se non le avessi detto qualcosa subito, il mio cuore che già batteva all’impazzata sarebbe esploso.
«Hey!» dissi con voce tremante.
Lei si voltò. Mi osservò prima un po’ stranita, poi mi sorrise.
Il mio cuore sarebbe davvero esploso. Risi di gioia perché mi ero dimenticato della fessura sexy tra i suoi incisivi.
Quando il mio cuore si fu un minimo calmato, mi sedetti al suo fianco. Parlammo, ridemmo, ci raccontammo tante cose l’uno dell’altro.
Ci siamo organizzati per vederci al di fuori di quel dannato treno. Tutto di nascosto ovviamente, perché io sono sposato con due figlie; lei ha dei genitori che non approverebbero. Ormai vivo solo in funzione di lei. Cerco di stare con lei il più possibile, anche a costo di trascurare il lavoro e la mia famiglia. Le faccio tanti regali. Lei non può permettersi di farmi regali, ma mi ripaga con la sua dolcezza, con la sua bellezza, con la sua sfacciataggine da ventiduenne.
I momenti che passo con lei mi ripagano di ogni cosa faticosa, snervante, odiosa che devo subire nella mia vita: sia che si tratti di lavoro, sia di mia moglie che giustamente si sente trascurata e che forse ha il sentore che io abbia una relazione.
Ora, la mia domanda è questa dottoressa: Sto sbagliando? Sto tradendo mia moglie; un uomo di 51 anni che se la fa con una ragazza di 22 (che tra l’altro potrebbe avere uomini ben più giovani e belli di me quindi quanto può durare questa storia?). Quando ci penso mi sento un fallito.
Eppure Charlotte è l’unica cosa bella della mia vita…
Dottoressa, penso di aver trovato da solo la risposta alla mia domanda!