Farina

C'è chi odia il caldo, non io, oh certo non fraintendetemi, sudo come chiunque altro, e al lavoro mi sfianca, come chiunque altro, ma mi permette di limitare il mio vestiario a qualche pantaloncino, bermuda e magliette e polo di cotone, dormire sopra le lenzuola, spesso nudo. Mi piace camminare scalzo, sentire il sole e la brezza sulla pelle e lei...lei è come me.
Arrivo a casa a pomeriggio inoltrato, serrande abbassate a metà quel tanto da creare quella piacevole penombra che da un ingannevole senso di frescura, lei mi ha preceduto di un ora nel rientro, è già in casa, pregusto l'idea di infilarmi sotto la doccia.
Chiamo, risponde dalla cucina, appoggio le chiavi nello svuotatasche vicino alla porta e m'incammino verso la sua voce.
Ed eccola, fresca di doccia in una vestaglietta da casa lisa, scommetto che sotto non indossa nulla, neppure la brasiliana, mi avvicino con evidenti propositi predatori, mi vede arrivare in tempo per respingermi ridendo, “Vatti a fare una doccia puzzi, io preparo l'impasto per la pizza”.
Solo parzialmente sconsolato mi ritiro in buon ordine, rimandare il suo ratto non può far altro che aumentare il mio desiderio e lei lo sa, come sa che non può rifiutarsi, ma neppure lo vorrebbe.
Sto sotto la doccia a lungo, tanto da lasciarle pensare che l'acqua mi ha disciolto, “Hei sei ancora vivo?”, rispondo chiudendo al fine la cipolla dell'acqua.
Nudo sgocciolante afferro l'accappatoio, inforco le ciabatte, pulisco con una mano lo specchio appannato, mi guardo.
La doccia ha lenito in parte il turgore alle parti basse, ma tornare alla temperatura ambiente e ricordarmi di come mi ha respinto poco prima, rinvigorisce ...i miei propositi.
Eccomi di nuovo camminare verso la cucina, mi appoggio allo stipite della porta, la vedo impastare acqua e farina, affondarvi le mani dentro, modellare, comprimere, schiacciare e ricominciare daccapo.
Mentalmente le mie mani quasi invidiano la consistenza a cui sono a contatto le sue, mentalmente rivivo la sensazione di essere io ad impastare le dita nella sua carne, mel comprimere i suoi seni, affondare nelle sue mele del culo.
Guardo quella oscena vestaglietta, non può essere costata più di cinque euro al mercato del venerdì, sgraziata e dozzinale, l' avvolge e contiene a stento, la mia femmina.
Le mani sporche di farina, un po' sulla fronte e sulla punta del naso, l'odore di lievito, neve bianca di grano sul tavolo, sbuffa e si impegna a modellare la pasta tra le dita bianche.
Mi avvicino a lei, sa che sono lì, la vedo indugiare un attimo mentre continua ad impastare, sa che non la lascerò finire, vorrebbe dire qualcosa, forse prendere tempo, forse un semplice “aspetta” o “dammi un minuto”, come sa che non le darei retta.
Il mio desiderio in qualche modo la tocca, la contamina, ne mina ogni proposito, lei è mia, lei semplicemente vuole esserlo, prova il tutto per tutto, forse spera che protendendo le mani piene di farina contro di me appena sdocciato mi allontanerò, ma non mi ritraggo.
Il suo è un tocco leggero, sbarazzino, morbido di talco, mi marca di bianco, la afferro, non ne cerco la bocca subito, ma divago sull'incavo tra il collo e il mento, lascio che il mio naso la sfiori, che il suo odore arrivi a me.
Ho una voglia feroce di lei, le mani mi afferrano per divincolarsi, senza troppa convinzione, recita la parte che le ho assegnato, vive la donna che lei vuole essere.
La costringo a voltarsi verso di me, per fronteggiarla e porla schiena al tavolo, la vestaglietta si riempie della prima farina sul retro, mentre la intrappolo tra me ed il piano infarinato.
Smette di subire, allarga l'apetura del mio accappatoio, cerca il mio petto, lascia striature bianche, scende a cercare la mia carne che la cerca a sua volta, l'afferra, sorride trionfante nell'abbracciarla con le dita.
Continuo a spingerla verso il tavolo, le mie mani squarciano la debole resistenza della vestaglietta, il tessuto capitola di lato lasciando all'aria i capezzoli già turgidi nelle areole marroni.
Mi chino repentino a morderli, abbastanza inaspettato da strapparle un piccolo urlo di sorpresa; la mano infarinata spazia tra i miei corti capelli umidi, le mie si dividono tra la pienezza dei tuoi seni e la soffice abbondanza della sua fica gonfia ed invitante.
Le bocche finalmente si uniscono per permettere alle lingue di lottare, mentre
spingo la sua vestaglietta a terra.
Una fame reciproca spinge a mangiarci, al cercare di prevalere inutilmente, finchè la spingo a reclinarsi sul tavolo, esita un attimo quando la sua schiena incontra la palla d'impasto e la comprime; afferro il culo per sollevarla e spingerla sul tavolo a sporcare le natiche di bianco, le mie mani spaziano dal piano a sotto le mele.
Le cosce pulsanti e calde ora si striano dei miei passaggi, tuffo il viso tra di esse cercando quella pesca sugosa e dolce, comincio ad assaporarla, lecco, passaggio dopo passaggio, sempre più stretto, sempre più profondo nei mie cerchi, nella mia spirale di discesa dentro lei, fino a che le labbra non mi vengano violate da quel minuscolo nocciolo morbido e turgido.
Geme sopira, si agita su quell'appiccicoso cuscino bianco che le si attacca sulla schiena, continuo spietato finchè le stille dalle cosce non raggiungono la farina del tavolo, raggrumando piccole gocce.
Prova a resistere, a fermarmi, ma la mia presa è implacabile, le dita che affondano nella carne delle cosce zebrate di bianco: continua a venirmi tra le labbra, e solo afferrandomi per i capelli riesce a distaccarmi da sé.
Approffitta del vantaggio momentaneo, sapendo che durerà poco, dal mio stordimento del distacco, si gira si mette prona sul tavolo, il panetto disastrato e appaiattito le si schiaccia tra le tette.
Vederla così mi fa impazzire, la allargo con le mani, mentre cerco di entrare, affondare in lei, so cosa mi aspetta: è una voragine calda, l'orizzonte degli eventi del mio ultimo barlume di coscienza, dopo mi perderò del tutto bestialmente in lei.
Scorro nella sua fluidità, ne afferro prima le mele del culo, poi passo ai seni davanti mentre spingo, mentre la costringo ad infarinarsi una guancia ed i capelli sul tavolo, mentre le sue tette che ora stringo impastano a loro volta il panetto umido tra loro.
Ogni tanto geme, e il fiato solleva un piccolo sbuffo bianco, credo che rideremmo se non fossimo troppo presi, troppo coinvolti, disperatamente precipitati in un abisso in cerca di un impatto che ci fermi.
Mi accorgo che è venuta perchè l'asta ora bagna anche il sacco sotto di sé sino a tergere la mia coascia destra, provo piacere ad un livello quasi doloroso, ho bisogno di concludere.
Ancora una volta mi allontana, si mette in ginocchio, la guardo sotto di me che a sua volta mi rimira , sporca di farina e pasta lievitata ovunque, una mano ad impugnarmi, l'altra con le unghie salde dentro la pelle che divide il fianco dal culo, la bocca contratta nelle guance incavate.
Vorrei morire adesso e sarei felice, pensavo sarei esploso subito, ed invece alcuni minuti interminabili trascorrono, la supplico, la prego, i suoi occhi hanno un aria di trionfo ferino.
Quando il primo fiotto mi dilata l'uretra, emetto un piccolo urlo strozzato, le mie mani le serrano la testa brizzolata di farina, lei non cede di un millimetro, la pressione sulla cappella non diminuisce.
Insieme al mio sperma lei beve la mia forza, la disperazione stessa del mio desiderio di lei, mi esaurisce, mi placa, mi restituisce la mia pace.
Finalmente, si rialza, si guarda intorno, ci guardiamo intorno, il tavolo e la zona circostante sono un disastro, noi sembriamo l'eplosione del mulino Banderas, ridiamo, prima di tacere in un nuovo bacio.
“Niente pizza stasera mi sa, la vedo dura metterla in forno” dice mentre mi indica i pezzi di pasta rimasti incollati alle tette.
Allungo la mano sulla mensola per afferrare il cordless, compongo a memoria il numero della pizzeria ad asporto alla fine dell'isolato, il solito ordine, c'è un po' di ressa, non potranno consegnare prima di un ora e mezza, va bene, glielo comunico.
“Abbiamo il tempo di una doccia e dare una ripulita”, la prendo per mano e la tiro con me verso il bagno.
Sorride, e in quel sorriso io mi ricordo chi sono e voglio essere, “Lei ha pessime intenzioni, Signore” ridacchia.
Ci puoi giurare.