Non sono una donna

Sono affamata.
E so che anche lui lo è.
Mi ha guidato per ore, studiandomi, a volte compiacendosi di quanto ho imparato da lui.
Sono la sua allieva. Ogni cosa che so sul piacere l’ho imparata da lui.
Lui che vedendomi impacciata, ha diretto il gioco dall’alto.
Lui, per cui ho messo da parte la mia timidezza, lui che ho guardato mentre mi prendevo cura della nostra preda.
Da buon maestro, ha corretto le mie imperfezioni. Ha cancellato le sbavature di uno schizzo imperfetto.
Ora siamo soli. Lui ed io.
Compiaciuto, mi dice che sono una brava alunna.
Deve mostrarmi come migliorarmi. Lo fa ogni giorno, ogni giorno mi sprona ad essere migliore. Per me. Per noi.
Desidero compiacerlo, e presto attenzione, ma la sua bocca è pericolosamente vicina al mio monte di venere.
Ha sete di me. Mi apre delicatamente le labbra, e con la lingua confonde il mio clito, dall’alto verso il basso forma due C che si intrecciano in un vortice di stimolazione.
I miei sensi, già allertati, si concentrano su quel movimento.
Mi chiede di indicargli quando godo di più. Provo a concentrarmi, ma ogni tocco della sua lingua è una pennellata di colore sulla tela grezza del mio corpo.
Ho bisogno di sentirlo dentro. Ho i sensi storditi dalla tortura a cui mi sottopone.
Il maestro sa di cosa ho bisogno, ma vuole che ogni cellula del mio corpo sia concentrata sul desiderio per lui.
Come un girasole alla ricerca della vitalità del sole, sento il mio corpo aprirsi verso di lui.
Mi protendo verso l’unico essere umano che sappia chi sono davvero.
E finalmente le sue dita mi scorrono dentro, vuole vedermi contorcere, vuole darmi la lezione più importante di tutte. Non esiste uomo o donna nel mondo che sappia darmi quello che scatena lui.
Le sue dita da pianista, compongono una melodia in tutto il mio corpo.
Poche semplici note, compongono virtuosismi che mi scompongono.
Non sono una donna, sono il capezzolo che titilla come farebbe con le corde di un violino.
Non sono una donna, sono la bocca famelica che accoglie goduriosa il suo cazzo, lucido e gonfio.
Non sono una donna, sono le scosse elettriche che percorrono la mia pancia affamata.
Non sono una donna, sono il liquido che fiotta dalla mia figa, schizzando dappertutto, grazie alle sue mani.
Non sono una donna, sono il bisogno immenso che ho di essere riempita da lui, di rinascere in una nuova forma, unita al mio maestro.
Scomposta in mille coriandoli, ritrovo la mia unità quando finalmente il suo cazzo mi penetra.
Scorre lentamente nel fiume creato dai miei umori. Mi stringe, e mi penetra ancora più a fondo diventando un tutt’uno con la mia carne.
Non sono una donna.
Sono creta plasmata dalle sue mani.
Mi guarda, si gusta il mio sguardo compiaciuto e sputa nella mia bocca.
Non sono una donna.
Sono il dipinto creato dal tocco del suo pennello.
L’orgasmo ci accoglie, scuotendoci in una danza di piacere.
Non sono una donna.
Sono la sinfonia creata dal suo genio.
Io sono sua.