Campioni d'Europa

Campioni d’Europa

Il Corso è bloccato, isola pedonale, tavolini e sedie fuori dai bar, grandi zampironi e candele al piretro per allontanare le zanzare. E stasera l’Italia si scontra con l’Inghilterra per le finali d’Europa. Personalmente, nulla m’importa, mai stato amante del calcio. Mai amato nessuno sport, a dire il vero. Ma un po’ di spirito patriottico? Ma sì, minimo. E’ dal 68 che l’Italia non vince. Fosse la volta buona. Mi chiedono pareri nonostante io dica che non seguo il calcio “Sì, ma per quel minimo patriottico”
Mi stringo nelle spalle, faccio finta di pensarci “So che l’Inghilterra è una squadra tosta. Potrei dire in un pareggio e poi, via ai rigori”
“E se perdiamo?”
“Non è un problema mio”
“MA tu, sei italiano?”
“Al 100%”
“E non guardi l’Italia giocare?”
“Tutto quello che so del calcio è che ci sono 22 persone su un grande campo erboso rettangolare. Dieci giocatori corrono sul campo dietro una palla e due stanno in una porta ciascuno ad impedire che la palla entri” mi stringo ancora nelle spalle
Mi guardano male “E che ti guardi stasera?”
“Qualsiasi cosa che non sia calcio”

20.30. Troppa gente senza mascherina. Vicino a me passano due ragazzotti con un cappello strano in testa. Sono già in festa. Un altro con il cellulare alla mano, in movimento basculante, procede un po sul marciapiede, un po’ sulla strada, come un ubriaco alla sua sesta birra.
Davanti al bar del Vicolo, mi saluta il culo della Giovanna, barista e cameriera, bel fisico, fasciata in nero, in perfetta piega a 90. Zio, che voglia che ho di provare quel monumento che ha al posto del sedere.
Le ho caduto qualcosa a terra e lo sta raccattando. Si volta verso di me e mi vede lì, impalato ed estasiato “Potresti diventare cieco”
“Avrò come ultima immagine qualcosa che vale la pena essere ricordato” rispondo
“Che fai in giro a quest’ora?”
“Volevo vedere i campioni umani che giravano sul Corso”
“Neanche fossi Alberto Angela” rientra nel bar, la seguo “Mi fai un caffè, macchiato freddo”
“Due bustine di zucchero?”
“Yes”
Canna o normale?”
“Indifferente”
“Normale. Le canne si fumano” ride
Ha un bel viso, un po’ squadrato, ma piacevole. Occhi neri, fisico magro e asciutto. Il vestito di quella sera ha le spalle scoperte e stringe molto la sua taglia tre del seno “So che della partita non frega nulla”
“Mi guarderò qualcosa in streaming”
Caffè pronto. Afferro il bricco del latte e ce ne verso un goccio. Due bustine di zucchero. Sì, extradolce, quasi diabetico. Buono, delicato “Non oso immaginare cosa ci sarà qui dopo la vittoria dell’Italia”
“Dai per scontato che vinca?”
“Dai per scontato che perda?”
“Ma, da profano, direi che si va’ ai rigori”
“La vedo dura”
“Non ti facevo appassionata di calcio”
“Chi?IO? Quando mai” si mette a pulire sui tavoli. Arrivano le ordinazioni di una coppia medio giovane, con le bandierine dell’Italia infilate nei taschini delle camice, Granita alla menta per lui. Succo d’Ananas per lei “Io qui, chiudo all’una. Tu che fai?”
“In casa a cercarmi qualcosa in streaming. Magari Batwoman. O il nuovo MAcGyver”
“Diavolo se non mi piace. Vuoi mettere con Richard Dean Anderson?”
“Sì, era decisamente meglio. Con un accendino e un elastico ti faceva una bomba a mano” ridiamo
Finisce di preparare i coctail e li consegna ai clienti. Poi rientra e si rimette dietro il bancone “Se l’Italia vince vengo a far baldoria da te”
“Ahi, mi sa che non ti vedo allora”
“Abbi Fede” sorride e mi stringe il ginocchio
Brivido
Finisco il mio caffè, mi avvicino a Giovanna e le dico “Spero che ti faccia vedere lo stesso” e me ne vado.
Esco, percorro qualche metro lungo la strada. Gente fuori dai bar, migrazioni verso la piazza dove è stato allestito il maxi schermo. Giro verso la via della Trinità, passo vicino all’androne che introduce alla biblioteca e alla scuola di musica di Ron. Mi viene da sorridere ogni volta che sposto gli occhi verso un passaggio ad arco ed una sera di ottobre, quando la Silvia ha voluto farmi una prova orale, con il rischio che ci scoprissero. La Silvia, tutta gentile e pacata, che arrossisce quando sente un porca senza aggettivi, che ti si rivela come maiala ispiratrice nello spazio di tre secondi. Risucchio e ingoio. Mi viene tristezza. E’ un po’ che non faccio sesso spudorato con qualcuno.

Rientro a casa salendo i gradini stretti che portano al primo piano. Entro. A salutarmi Briciola, la mia gatta meticcia, metà tigrata, metà bianca. Mi si struscia contro festosa, in cerca di coccole e di cibo.
L’accontento subito dopo aver dato da bere ai miei cactus, ne ho una decina, una passione nata per caso. Le accudisco come fossero cuccioli e le tengo al sicuro sul terrazzino. Accendo la TV sul TG. Zio cane: solite notizie allarmistiche del vaccino. Calano, non calano, no vax.Sì. Politica. Il papa in ospedale. Incidenti stradali. Politica, affari di droga. La partita imminente Italia Vs Inghilterra. Palle. Trovo Batwoman con i sottotitoli. Non male. Patatine alla paprika, succo d’arancia. E vai.
Mi risveglia un botto potente. Briciola fa un balzo e scappa sotto il divano gonfia come uno spolverino per la polvere, miagola e soffia incazzata. Ma che è? Sembra che qualcuno abbia esploso un colpo di cannone “Zio canarino” mi alzo e ciabatto fino al terrazzino. Si elevano grida, urla da stadio. Auto che sfrecciano a gran velocità e nemmeno un Caramba che gli corre dietro. Magari sono in Caserma a far casino anche loro. Auto con la bandiera dell’Italia, gente festante che corre in strada esultando. “Cazzo” faccio perplesso “Han vinto per davvero” poi penso a Giovanna e alla sua promessa. La speranza rimane sospesa come il fuoco d’artificio che si è appena sollevato in aria. “Spirito patriottico soddisfatto” e rientro in casa. Briciola sta soffiando ancora. Là lascio lì, poi le passa. Ho sonno ma non crollo. Decido di leggermi qualcosa. Afferro il libro che sto leggendo, uno scrittore locale che ha scritto un giallo ambientato a Garlasco(ma niente a che vedere con i fatti di cronaca noti. Un’opera di fantasia, null’altro. Titolo “Ursa Major – I delitti dell’Orsa Maggiore” di Mauro Marone.

Letto d’un fiato, son quasi alla fine. Il campanello suona. Spero non sia il solito stronzetto che si diverte a fare l’idiota. Mi sporgo dal balcone. Una figura famigliare con la faccia rivolta verso l’alto “Mi apri?” chiede Giovanna
Lei risale le scale, è ancora in abiti da lavoro “Uh, che casino”
“Beh, vedendoti, sono felice che l’Italia abbia vinto”
“Scemo. Sarei passata comunque” si toglie i sandali e cammina a piedi nudi fino al divano “Che hai visto?”
“Ho scelto BAtwoman”
“Io mi sto guardando Flash” rovista nella ciotola delle pringles. Poi punta lo sguardo sul libro “Bello. Hai letto la XIII° Casa?”
“Non ancora” mi lascio cadere vicino a lei. La guardo “Dunque, campioni d’Europa, eh?”
“Sì” si afferra la maglia e se toglie in un unico slancio, lasciando libero le tette misura tre che ha sotto “Hai ragione, la vittoria dell’Italia era una scusa”
“L’avevo intuito, sì” rispondo togliendomi la camicia
“Bene” si alza, si sfila la tuta, mi mostra il suo bel culo e, così, si sfila gli slip. Poi si gira verso di me, altezza fica rasata e me la spalma in faccia. Le afferro le natiche e comincio a linguare di brutto. Sento che sta diventando umida, allora la scosto, mi alzo e mi levo i calzoni e i boxer. La frenesia c’è e ci abbracciamo, ci baciamo e scopiamo. Dentro di lei, a muovere i fianchi e lei che urla come una cagna in calore.
Briciola sotto il divano, continua a soffiare.
Dopo l’orgasmo, lei mi regala una spompinata coi fiocchi, completo di ingoio “Ma porca.. W l’Italia” dico
“Sì, w l’Italia” ride lei continuando a succhiare

FINE

Note: i pensieri sul calcio sono uguali a quelli che anche io
Batwoman me la sono vista davvero in streaming ieri sera
Pubblicità occulta: Ursa Major e la XIII° Casa con nome dell’autore, sì, sono io. Scritto io qualche anno fa.
La fregatura è che, nel dopo partita, nessuna bella ragazza infoiata è passata a trovarmi.