Secrezioni: "Incontro Mirna"

Ci vediamo al Serpentone, il bar di via Petrarca, a Posillipo, a pochi passi dallo studio fisioterapico di cui Mirna è titolare. La Serpe, per rimanere in tema, è già seduta al tavolo, all’ombra di un largo ombrellone direzionato verso il Golfo, in quello squarcio di poesia dove la veduta si apre a raggiera sulle forme vulcaniche del capo Miseno e dei Campi Flegrei, così in dissonanza con quanto di marcio ed ipocrita esala dalla sua figura, come onde di calore che evaporano dall’asfalto rovente. Tiro un respiro profondo, assaporando a pieni polmoni l'umidità amaro-salata portata dal vento di mare, che resiste al borbottio sgasante del traffico alle nostre spalle, e allungo il passo. Indossa un vestito leggero acquamarina, di chissà quale griffe di grido, con un’ampia scollatura e smanicato, così da esaltare un’abbronzatura malaticcia, da lampada scommetterei. La gamba sinistra, accavallata sull'altra nascosta sotto il tavolino, fa capolino da sotto la tovaglia e termina in un elegante décolleté beige con 4 dita di tacco. I capelli mesciati, tagliati di fresco a caschetto, sono tenuti da una fascia in pendant con le scarpe e con la borsetta Gucci accoccolata come un gatto sornione sul suo grembo. Sul naso, dal tratto deciso ma aggraziato, e sugli zigomi alti e marcati, spie del sangue slavo che le scorre nella silhouette magra e spigolosa, fanno sfoggio di sé un paio di occhiali da sole - che ad occhio coprono per intero il mio assegno di disoccupazione - dalle lenti tonde e ampie, con le stecche ornate di qualche stronzata luccicante. Sorseggia quella che mi sembra un’acqua tonica e, mentre mi avvicino, sorride a trentadue denti e mi saluta con un ampio gesto del braccio sollevato sopra la testa. Mi accomodo accanto a lei, sotto il tavolo il mio ginocchio tocca per un attimo il suo. Rifiuto i due baci sulla guancia a mo’ di saluto rimanendo rigido sulla sedia, per cui lei, visibilmente imbarazzata per essersi sporta inutilmente verso di me, si riaccomoda nella posizione iniziale, contro lo schienale e con le gambe accavallate.

“Cosa prendi?”, chiede simulando buonumore e rilassatezza.

“Un caffè”, rispondo sprucido, senza ringraziare. Mirna non dà importanza alla mia maleducazione, si gira intorno e cattura l’attenzione di un giovanotto dalla carnagione olivastra, alto e prestante in pantaloni neri e camicia bianca, che lesto si avvicina a noi, assumendo una posa ossequiosa di attesa, con le mani incrociate dietro la schiena. Mirna gli ordina due caffè e un posacenere, con un tono che mi sembra molto confidenziale, confermato dalla piega lasciva del sorriso con cui scorta il giovane verso l'interno del bar, al punto che immagino, di primo acchito, che anche il ragazzo sia finito nella tela di questa vecchia mantide. Del resto lei sarà cliente qui, consumerà la colazione di mattina, il caffè di mezza mattinata, lo spuntino della mezza – il brunch, come lo chiama lei -l’aperitivo quando smonta, e non ci avrà messo molto a concupire il ragazzetto, magari fornendogli anche l’arrotondamento per una paga non certo da nababbo.

“Allora, Veronica ti ha accennato a cosa ho da dirti?”, esordisce cinguettando entusiasta.

Le parole di Mirna mi strappano via da queste moleste congetture, anche perché mi stavo facendo prendere la mano e, ancora sotto la suggestione della recente scoperta dei filarini di Veronica - edulcoriamo così le scorribande sessuali cui la fedifraga si rende protagonista quando non è con me -, cominciavo a postulare una possibile conoscenza tra la mia ragazza e l'aitante cameriere - del resto lei bazzica frequentemente lo studio di Mirna ed è molto probabile che sia anche un'habitué di questo bar e, di conseguenza, se tanto mi dà tanto...

“Quello che hai da dirmi non m’interessa, a meno che tu non voglia parlarmi di chi si scopa Veronica”, rispondo acido, recuperando dalla tasca l’occorrente per rullarmi una sigaretta. Mirna fa lo stesso armeggiando dentro la borsetta, tira fuori un portasigarette argentato ed estrae una cicca di trinciato. Se le prepara a casa le sigarette, la signora, con una di quelle macchinette che non ho mai imparato ad usare. Con perfetta tempistica, il cameriere ci pone davanti, con gesti larghi e precisi, le due tazze di caffè e una scelta di roba per addolcirlo. Opto per lo zucchero di canna, lei per una bustina di miele.

“Anche tu fai il tuo, è il vostro rapporto che è così. È bello per questo”, spara col tono supponente di chi la sa lunga, dopo aver trangugiato in tre rapidi sorsi il suo caffè e acceso la sigaretta.

“Che ne sai tu di rapporti?”, scatto, “Tuo marito ti ha mollata in tempo per farsi una vita decente, quanto ai tuoi figli ti hanno lasciata appena raggiunta la maggiore età. Vi siete riavvicinati solo ora che sei nonna. Magari riesci a dare qualcosa di buono così, nelle vesti di questo nuovo personaggio, ma comunque ciò non ti autorizza a fare l’esperta in questioni di coppie”.

“Sei offensivo e inutilmente scortese”, sibila tenendo lo sguardo sulla tazzina.

“Inutilmente scortese un’emerita cippa. Tu manipoli Veronica, sai bene l’ascendente che hai su quella cretina e te ne approfitti alla grande. Ti senti una specie di Padreterno che plasma la materia a sua immagine e somiglianza. Più passa il tempo e più ti somiglia, Veronica, e la cosa mi dà raccapriccio, sappilo”.

“Non è vero”.

“Ah no? A me pare proprio di sì, invece. Ho letto della roba che vi riguarda, tu le dai finanche consigli su come portare avanti le sue storielle del cazzo, combini incontri e poi, udite udite, trovi tutto il tuo piacere a scoparti gli stessi manzi che si chiavano la mia ragazza, per poi commentarne insieme pregi e difetti della performance. Sei di una perversione schifosa”.

“Non avresti dovuto mettere il naso nelle sue cose. È un reato, lo sai?”, scatta con le gote infiammatesi di colpo, non so se più per la vergogna o per l’offesa ricevuta.

“Mi fai ridere. E quante cose non dovresti e avresti dovuto fare tu? Per come la vedo io, è un reato anche tradire l’amicizia col tuo miserando doppiogiochismo. Ma, ammettiamo che io e te non siamo amici – il che è la sacrosanta verità, perché personalmente ritengo l’amicizia un valore, un valore che mal ti si cuce addosso – almeno avresti potuto evitare di fingere di esserlo e di strombazzare sul matrimonio, su quanto belli siamo, su come siamo fatti l’uno per l’altra ecc. ecc.”

“Lo penso ancora”, sospira con voce rotta, stropicciando metà sigaretta nel posacenere.

“Taci, strega. Mi fai specie. La tua ipocrisia è pari solo alla troiaggine che trabocca da ogni poro della tua pelle rugosa”.

“Continui ad offendermi e non me lo merito, perché ti voglio bene”.

“Tu vuoi bene solo a te stessa, proprio come Veronica”, sentenzio amaro.

“Cosa vuoi che facessi, che tradissi la sua amicizia per informarti su ciò che fremi di sapere? A cosa servirebbe?”

“A niente, hai ragione”.

“E poi sono cose che già sai, a quanto pare”.

“Certo, so dello scultore, del falegname, del contadino... di gran parte del presepio, insomma. Ma ieri, quando non è tornata a casa, non era con nessuno di questi... Non sono uno stupido, ultimamente è sempre a cellulare, e non soltanto con te, su FB è più attiva che mai, insomma so che vede qualcuno con frequenza”, e mentre dico la mia battuta mi sovviene la volta in cui, qualche settimana fa, rientrato prima a casa per aver perso il lavoro, ho visto Veronica al computer tirare fuori dalla camicetta sbottonata una tetta e mostrarla orgogliosa e civettuola all’occhio della cam. In quel frangente decisi di ritirarmi silenzioso e farle arrivare i rumori della mia presenza, così da darle modo di ricomporsi, ma ho appuntato da qualche parte nella mente l’episodio per poterci ritornare successivamente. Quel giorno già avrei dovuto parlarle del licenziamento e non volevo mettere altra carne a cuocere sul barbecue dei nostri problemi.

“Lo scultore è stata solo una scappatella, col contadino non c’è stato nulla di fisico, quanto al falegname, sono amici da tanto tempo e...”

“Basta con le stronzate, Mirna. Con chi cazzo si sta vedendo Veronica?”, sbotto alzando la voce e fissandola truce.

“È un giornalista”, si arrende emettendo un rumoroso sospiro.

“Ieri era con lui?”

...

“Tu c’eri?”

“Sì”.

“Dopo la festa sono andati via insieme?”

“Sì”.

“E dove cazzo sono andati?”, la incalzo.

“Siamo andati da me, nella casa in paese. Era troppo tardi per tornare a Napoli e così...”

“E mi faceva meraviglia che non c’eri tu in mezzo, ruffiana di merda!”, sbotto pestando il pugno sul tavolo e facendo sobbalzare piattini e tazzine. Lei cala lo sguardo, recupera il cucchiaino sulla tovaglia e cincischia il fondo della tazzina sporca di caffè. La guardo schifato. Tutto in lei mi stomaca, a partire da quel fitto reticolato di rughe che si stringe ai lati degli occhi e da lì si apre a ventaglio sulle guance, per poi, in un continuum, rattrappirsi sul collo come un mantice senz’aria e allargarsi di nuovo sul petto floscio e tuttavia ostentato come se fosse quello della Bellucci – il che la dice lunga sulla boriosa considerazione che questa donna ha di sé. “Lo avete fatto in tre?”, dico dopo aver ripreso fiato.

“Non sono tenuta a risponderti, sei morboso”.

Con un gesto rapido, non programmato, le infilo la mano sotto la gonna, fino al cavallo delle mutandine, zuppo da stendere. “Non sono l’unico a questo tavolo a quanto pare”.

“Porco”, sfiata a denti stretti, arcuando le labbra verso il basso, ma senza muovere un muscolo per scacciare le dita che le pizzicano la patonza.

“Fammi vedere chi è questo giornalista”, taglio corto, ritirando la mano da sotto al tavolo.

Sbuffa, però prende il cellulare dalla borsa, spippola il necessario e me lo porge. Sul display c’è il volto a ¾ di un giovane sulla trentina, forse anche meno, riccio castano, afflitto da calvizie incipiente ma che non rinunzia al capello lungo raccolto in uno chignon poco virile sulla nuca. Devo averlo già visto da qualche parte, ma al momento non mi sovviene. Ha la mascella sfuggente, molto sfuggente, una bella scucchia sulla cui punta germina un pizzetto spelacchiato, come ciò che resta di un bosco dopo un brutto incendio, che si unisce alla barbetta altrettanto rada che riempie come può i disastri della varicella, le labbra sottili, gli occhi un po’ a palla, ma pervasi - lo si percepisce anche solo dalla foto - da un'intelligenza brillante, vivace. Mi viene in mente una sua frase letta in una delle tante chat con Veronica: mi risvegli dall’amplesso con baci e ciliegie. Un rigurgito acido mi risale dallo stomaco e mi urtica la faringe. Prima di restituirle il cellulare, sfoglio la galleria. Ci sono le foto della festa. Veronica che balla da sola; Veronica che balla con Mirna; Veronica che balla con altre donne; Veronica che balla con un paio di uomini sopra la settantina, visibilmente su di giri per il vino; Veronica che balla con l’australopiteco della foto. È molto alto, almeno questo. Se è vero che l’altezza è mezza bellezza, lui ha puntato tutto su quella metà, che tale è rimasta. Oltre è difficile che possa andare. A meno che – e il pensiero mi gela – non abbia altri centimetri di risorsa fra le cosce. Sfoglio ancora, velocemente, la galleria delle immagini. Il resto delle foto ha come location l’interno della casa di Mirna. Veronica e l’uomo scimmia sul divano. Veronica che si abbraccia quel coso, lui che le mette una mano sulla coscia nuda. Ridono. Veronica che ricambia poggiando la sua sul pacco del Neanderthal. Ancora, ridono. Poi, un video. Parlano, ma non riesco a sentire l'audio e non voglio alzare il volume. Ad interessarmi sono le immagini: Veronica vestita solo col perizoma, in piedi alla destra del cavernicolo, che rimane seduto sul divano, ancora vestito, con le gambe aperte; Veronica che dice qualcosa ridendo e che, dando le spalle all'obiettivo, si genuflette fra le cosce del bove e comincia a trafficare con la sua patta; lui che prima ride, poi si fa serio e spalanca gli occhi in modo innaturale - sembra quasi che da un momento all'altro quegl'occhi debbano schizzare fuori dalle orbite e cominciare a rotolare sul tappeto -, quindi riversa indietro il capo spalancando la bocca; la testa e il braccio destro di Veronica che cominciano a fare su e giù, su e giù... Stringo talmente forte il cellulare che le nocche sbiancano e sento crocchiare la plastica nella morsa delle dita. Mirna mi afferra il polso con la sinistra e con la destra mi strappa il telefono da mano. Non oppongo resistenza, mi basta quel che ho visto per essere sopraffatto dalla gastrite.

“Non sono come te e non ti permetterò di violare in mia presenza il privato delle persone”, sentenzia la paladina dei diritti civili.

“Li hai ripresi mentre scopavano, vacca perversa che non sei altro. Quante volte l'hai visto 'sto video? Quanti ditali ti sei sparata?”, la tampino sprezzante.

“Vaffanculo, stronzo”.

“Mi fai schifo”.

“Anziché prendertela col resto del mondo, pensa al perché Veronica si comporta così. Credi che se fosse soddisfatta di te ti tradirebbe?”, dice con tono professorale afferrando finalmente un argomento spendibile.

“Ecco che risali in cattedra”.

“Lei vorrebbe una famiglia e la vuole con te. Tutto il resto sono diversivi che mette in moto per punire se stessa, più che altro, perché...”

“Ahahahah", rido sarcastico a quest'ultima uscita-capolavoro, "Bel modo davvero di punirsi! Quanto al volere una famiglia, mi sembra che conduca la sua vita proprio in direzione di questo obiettivo”, rido ancora sguaiatamente.

“Non le dai stabilità, lo capisci? Col lavoro, ad esempio”.

“Viviamo brutti tempi”, dico ironico.

“Posso farti parlare con un’amica, ci sarebbe la possibilità di...”

“Non rompermi”, la interrompo, “paga e schiodiamo da qui”. Mirna lascia una lauta mancia nel piattino con lo scontrino, raccoglie la borsa, si alza e si dirige verso la macchina, parcheggiata qualche metro più avanti, all'incrocio con via Tito Livio. La seguo, tenendomi a due passi di distanza.

“Dove ti lascio?”, dice infilando la chiave nel cruscotto.

“Dove puoi succhiarmelo senza dare spettacolo”, rispondo guardando avanti, al di là del parabrezza.

Mi guarda incredula, mentre mette in moto. “Scordatelo”.

“Cos’è, sei diventata santarella tutto d’un tratto o non è di tuo gradimento?”, insisto slacciandomi la patta e tirandolo fuori già tutto inteccherito, agitandolo come una sferza nell'aria che comincia a refrigerarsi grazie al climatizzatore a palla.

“Che fai, pazzo! Qualcuno potrebbe vederci e...”

“E allora parti e schioda da qui”, le intimo rinfoderando la mazza.

Questa donna schifosa ha l’età di mia madre, rifletto mentre la osservo di sbieco ingranare la prima e uscire dal parcheggio. Stesso anno, di un paio di mesi più vecchia. Il seno cascante dentro la scollatura abbondante (perché non porti il reggiseno, ‘sta zozza, rimane per me inspiegabile, visto l’effetto voltastomaco che offre) sobbalza leggermente per effetto di un respiro forzato. Sono sicuro che lo vuole, la stronza, ma sta a vede’ che si sta facendo qualche scrupolo. Macché, ha paura – lo noto dal modo nervoso con cui si mordicchia il labbro inferiore. Ha paura che spifferi tutto a Veronica. Il che non è da escludersi.

Mirna infila la sua Fiat 500 nuova di pacca nel traffico di via Petrarca, direzione sudovest, verso via Manzoni. Guida concentrata, in silenzio. Il traffico sfila abbastanza e dopo una decina di minuti percorriamo viale Virgilio, puntando i due pilastri centrali sormontati da anfore che costituiscono l'entrata monumentale dell'omonimo Parco. I posti dove fottere li conosce bene, 'sta troia scafata, penso mentre oltrepassiamo il viale principale e ci inoltriamo in una delle stradine alberate che guardano il mare, per poi svoltare a destra e imboscarsi in un piccolo spiazzo protetto dall'abbraccio di grossi lecci, oltre i quali, comparendo a macchie tra il reticolato di frasche e rami, si compone il mosaico del Golfo, una tessera di Nisida, un pezzo di Procida, un angolo Ischia, persino la punta del Monte Solaro, a Capri. E poi spicchi di mare, mare, mare di uno scintillante cobalto che si incastra col bianco dei cirri, appiccicati sull'azzurro del cielo come per mano di un bambino. Per la seconda volta nel giro di un paio d'ore, registro la dissacrante dicotomia tra la Bellezza ubriacante del paesaggio e lo squallore delle umane genti, perché in fin dei conti questo siamo, equilibristi alticci in bilico e oscillanti con passo incerto tra il sublime e l'immondo - con qualche propensione per il secondo, ebbe a specificare il Poeta.

“Io non voglio. Sappi che mi stai costringendo. Te ne assumerai responsabilità e conseguenze”, dice seria una volta spento il motore.

“Certo, come no”, ribatto afferrandole la nuca con la sinistra – facendole volare chissà dove i costosissimi occhiali da sole - e tirandola sgarbatamente verso di me, contro la patta che ho slacciato con la destra, tirandolo nuovamente fuori. Dovrà lavorarci un po’, visto che contrariamente a prima ora è a barzotto, ma sono certo che costei sappia bene il fatto suo e come si applichi una rianimazione orale. Infatti impiega poco a tirarlo su come conviene, succhiandolo con gusto e perizia tecnica, secondo i dettami classici dell'accademia del pompino, quindi, sempre tenendola stretta per i capelli, comincio a chiavarmela in bocca con forza, stringendo le chiappe e indurendo i quadricipiti ad ogni incornata, saltellando col sedere sul sedile, godendo delle meraviglie di quello che, se non sbaglio, la letteratura di settore rubrica alla voce soffocone. I suoi versi di soffocamento, appunto, mi infoiano ancora di più, quindi glielo spingo su fin quando non sento la cappella urtare le ugole e i suoi conati, allora la tiro via e dalla sua bocca, rimasta bruscamente orfana della carne, riecheggia cupo un FLOP del tutto simile al tappo partito da una bottiglia di spumante. Mi guarda con occhi stravolti e un ghigno sulla bocca deformata, a metà strada tra la paura e lo stupore. Le prendo il viso tra le mani e tendo la pelle disidratata e sfibrata, come per strapparla, fino a stirarle le labbra innaturalmente, poi gliele mordo, queste labbra adesso screpolate e violacee, facendole male, e quando mollo la presa le sputo in bocca un grumo di sangue, il cui sapore metallico mi aggredisce la gola, nauseandomi. Mirna non ha il tempo di lamentarsi - semmai l'avesse voluto -, perché l’afferro nuovamente per i capelli, strigliandola per bene, come se agitassi un salvadanaio per valutarne ad orecchio il contenuto. Con la mano libera tiro la leva del sedile e lo schienale scatta all'indietro, allungandosi sui posti posteriori. Sempre tenendola per i capelli, le schiaccio la fronte sulla spalliera, mentre le alzo la gonna sopra le reni, già prefigurandomi la visione di chiappe mosce e rugose. E invece, sorpresa! Il culo è quello di un’adolescente in gran forma, perciò mi trovo davanti ad una gluteoplastica eseguita ad arte, roba da applausi che mi lascia qualche istante interdetto.

“Ti piace tanto prenderlo nel culo, vero Mirna? La faccia ti cade a pezzi e le tette ti rimbalzano sopra le ginocchia, ma il culo, perdio!, il culo lo tieni come pezzo forte del museo e vale tutto l'ambaradan. Ti sei fatta ricostruire pure il buco? Mo’ vediamo subito... Ma prima occorre fare una cosa che tanto piace anche a te. Sta' buona che prendo il cellulare”. La puttana prova a dimenarsi, mentre avvio la modalità video, inveendomi contro, ma senza reale intenzione, e ha la fica che sbava quando le infilo nel tubo di scarico più di metà bischero, quattro dita abbondanti di carne dura che le fanno inarcare la schiena e ansimare forte. “Risparmia il fiato che ora ti faccio ballare, vecchia maiala”, e le ammollo dentro il resto del cazzo, che scivola come in un fodero di velluto, mentre stringo le chiappe sode e lisce in una mano, sforzandomi di tenere il più ferma possibile l'altra col telefono, e prendo a chiavarla selvaggiamente, digrignando i denti come un cane idrofobo. La troia urla e asseconda colpo su colpo, tenendosi sui gomiti per spingere meglio il culo contro il mio ventre, fin quando non stringe forte l’uccello con gli sfinteri e comincia a sussultare, sfiatando strani versi, che culminano in un aaaaaaahhh di una voluttà disperata, straziata e straziante, alla quale reagisco pompandola con tutta la violenza che ho in corpo, per poi tirarmi fuori al momento clou, girarla supina, inquadrare per bene sul display il suo faccione sfatto e spiegazzato, e spingerglielo – il glande in fiamme e macchiato di merda - in mezzo alle labbra ancora accartocciate intorno a una ghigna sconvolta, per spruzzare a fiotti, finalmente, e riempirle quel cesso di bocca.