Io ci avevo creduto

Ci sono storie che ti cambiano, che ti portano dove credevi di non poter arrivare, che ti hanno fatto male, molto male, tale che in quel momento ti sembrava ti mancasse l’aria stessa, storie per le quali volti pagina e speri che il ricordo sbiadisca e ti abbandoni, le stesse storie che invece , peggio di uno stronzo che il flusso dello sciacquone non riesce a spingere oltre il sifone, tornano a galla (bella immagine che vi ho evocato vero? Ma rende l’idea straordinariamente).
Storie che hai paura che abbiano ancora qualcosa da dire, anche se è una paura infondata e non possono più farti del male, ma non lo sai finché non ci ricapiti sopra.., questa è la storia di cui vi parlerò.
Avevo ventisette anni e lei diciannove, lavoravamo insieme da due, ed io mi ero innamorato di lei.
Sedici parole e una “e” di congiunzione, tanto è bastato per raccontare il nostro rapporto, fin qui nulla di strano.
I problemi arrivavano da una differenza di età non tanto mentale, e neppure fisica, quanto emotiva; io ero cresciuto sotto la spinta della vita troppo in fretta e lei stava iniziando a fiorire come donna solo in quel momento.
Eppure la trovavo meravigliosa, piena di vita, speranze e coraggio, qualità in una donna, che non mi hanno lasciato mai indifferente; passavamo molto tempo fuori del lavoro insieme, ricordo una domenica passata al Colle dell’Agnello, con quel pranzo al sacco improvvisato.
A quell’epoca i negozi aperti la domenica non erano ancora una norma, ma un eccezione, gli esercizi presso i quali potevamo fare acquisti erano spesso botteghe che avevano nel retro la cucina dei proprietari o una scala che portava al piano superiore dove vivevano, piccole stanzine, piene di ogni genere merceologico, tabaccheria e Bar e sature di odori che oggi possiamo solo sognare.
Da lì uscivi con una varietà ristretta di generi: salame, formaggio, pane casareccio, vino e occasionalmente qualche bibita.
Quella domenica in particolare trovammo della Pepsi-cola, cosa che originò una gara di rutti a dir poco epocale, per fortuna era primavera inoltrata, se ci fosse stata la neve avremmo come minimo scatenato una slavina.
In quell’occasione però la vidi per la prima volta come quello che sarebbe divenuta: un maschiaccio certo, ma anche una splendida donna.
E mentre faceva la scema a provare di fumare, (provando a tentarmi, ma io non avevo mai neppure iniziato, né l’ho fatto mai), io scherzando maliziosamente le risposi con la frase della Sabbry di Luciana Littizzetto: “Fuma ecologgico”.
Mi guardò con quello sguardo tipo “ Davvero? Parli sul serio?” e poi scoppiò a ridere.
“Sai? vorrei farmi un tatuaggio” esordì di punto in bianco.
“Ah! E cosa?” chiesi io.
“Un cobra reale”
A quel tempo viaggiavo spesso con un blocco da disegno, non credete sono pessimo, solo alcune cose mi vengono bene, e le schizzai un Cobra esattamente come lo aveva immaginato lei, le regalai lo schizzo e facemmo anche una foto dove lei faceva una faccia buffa mentre lo mostrava all’obiettivo.
A quel tempo avevo con i sentimenti e il sesso un rapporto conflittuale: se da una parte avevo un idea dell’amore molto romantica, probabilmente frutto delle privazioni subite, di converso ero un consumatore di sesso vorace, scopare mi piaceva, tanto e vario, le due cose coesistevano in me, generando non poca confusione, come potrete immaginare.
Lei aveva diciannove anni ed era ancora drammaticamente vergine, no non fraintendetemi, non vi è nulla di drammatico in sé per sé, lo diviene se esserlo ti mette a disagio, se ti fa sentire diversa, sbagliata o mancante di coraggio, in realtà credo semplicemente che una persona debba sentirsi pronta per un esperienza sessuale, quale essa sia.
La cosa finì a risate e sfottò, tutto continuò come prima per altri sei mesi, ma ritornò spesso sull’argomento scherzandoci sopra e diverse volte, nelle nostre chiaccherate in auto a notte tarda, dopo un turno o dopo la disco sembrò sul punto di capitare qualcosa, ma non successe nulla, qualche toccatina buttata lì per caso da entrambi qualche bacio a stampo, nulla di più di due buoni amici che scherzano.
Ero già stato con altre donne, avevo anche una scopamica che vedevo saltuariamente, ma come spesso accade ormai, e citando una frase non mia, “ero finito con la mia auto senza benzina in mezzo al deserto dell’amicizia”, non mi facevo illusioni, ma nel contempo mi ero preso una bella cotta.
Poi arrivò Natale, per motivi organizzativi aziendali, fummo messi a riposo, avevamo ferie accumulate a strafottere, quindi si programmò di andare via, ma non se ne fece nulla, ma ci vedevamo un giorno sì ed uno no.
Una sera usciti dalla discoteca la guardai di nuovo: niente jeans e camicia fuori da essi, ma una gonna scura e gambe fasciate in delle calze nere, maglioncino nero anch’esso a collo alto molto abbondante, tale da avere un ansa verso il basso a mò di scollatura da lasciar intravedere la linea d’inizio di separazione dei seni, stupenda.
Salimmo in auto l’idea era di andare verso casa sua, ma lei faceva la scema, non che questo non succedesse spesso, ma quella sera, forse perché si era decisa, forse perché un paio di consumazioni in più e la tensione del lavoro allentata, ci avevano dato il coraggio necessario per rischiare la nostra amicizia.
In sintesi mi provocò, sfidandomi a portarla a letto, ed io raccolsi la sfida, poco convinto che sarebbe andata sino in fondo, quindi guidai sino ad un motel fuorimano usato spesso dalle coppie per quello, parcheggiai e scesi dall’auto, sfidandola a fare lo stesso.
Lei lo fece, ci guardavamo entrambi, guardando chi avrebbe mollato per primo, ma nessuno dei due lo fece, ne all’entrata nella Hall, ne alla registrazione dei documenti, ne dopo che porta della camera si chiuse dietro di noi.
Ricordo il suo imbarazzo che trovai di una tenerezza infinita, parimenti l’eccitazione che cresceva in entrambi. Il nostro primo vero bacio, la sua svestizione ad opera mia lasciandola in intimo e poi la mia.
Le sue risatine nervose e quando cessarono; l’avevo prima di allora, vista in costume da bagno molte volte, eppure vederla lì per me ora era del tutto diverso, comprensibilmente per entrambi direi.
Fui gentile ed emozionato, la sfioravo come una rosa di cui si ha paura non di pungersi nelle sue spine, ma di sciuparne i petali.
Quando finalmente nudi entrambi finimmo sopra il letto, incominciando una furiosa limonata, sperimentai tutta la timida curiosità delle sue mani che mi correvano indosso.
Poco dopo fu lei a sperimentare le prime gioie del sesso che la mia bocca poteva regalarle tra le gambe, oh credetemi si era fatta una certa cultura di film porno, lo seppi dopo, piena di volontà volle poi ricambiare facendomi il suo primo pompino.
Pur nella sua inesperienza, in quei denti che mi massacravano la cappella, vi era una gioiosa curiosità; le presi una mano e usai il suo dito a mò di joystick e lo leccai e succhiai esattamente come volevo che facesse con il mio cazzo, mi chiese solo se “doveva bermi”, le risposi che doveva fare quel che si sentiva.
Alla fine mandò giù tutto, disse che non era così male, i suoi occhi brillavano di gioia nella semi oscurità della camera rotta solo da un paio di dozzinali abat-jours.
Le insegnai ad infilarmi il profilattico, sembrava una scolara attenta e curiosa, mancava solo che pigliasse appunti.
Ebbe solo un attimo di esitazione quando la presi per la prima volta, all’inizio non fu piacevole per lei, ci volle tutta la pazienza di cui fui capace e il controllo degli ormoni (di cui non sapevo di essere capace) per non farla schizzare fuori dal letto., ma finimmo il suo primo coito.
E poi volle rifarlo dopo una mezz’ora circa e questa volta fu molto meglio, era decisamente copiosa nel suo piacere, tanto che all’inizio pensai si fosse pisciata addosso…
Avevo ventisette anni e lei diciannove, lavoravamo insieme da due, ed io mi ero innamorato di lei, e l’avevo fatta mia finalmente.
Fin qui tutto bene direte voi, quello che non avevo previsto era la sua curiosità il suo non averne mai abbastanza, che se da una parte mi divertiva e faceva godere come un matto, facendomi sentire un gran gallo, la spinse a guardarsi intorno ed ad attirare l’attenzione di un altro uomo.
Lui era molto più grande di lei e persino di me, maturo quasi stantio mi parve, un errore che pagai caro.
Di nuovo non fraintendetemi, tu non puoi rubare una donna, lei sceglie, e lui aveva più anni, più esperienza, più soldi (che credetemi non guasta) e proprio per entrare in competizione con lui, cambiai lavoro per cercare di migliorare la mia posizione, e all’inizio fu così.
Lui iniziò un ingegnosa campagna di isolamento nei mie confronti che all’inizio contrastai brillantemente, ma poi , visti i mezzi superiori, non fui più in grado di arginare, così un weekend che lei era irreperibile in cuor mio seppi come solo poche volte hai la certezza delle cose, che era a letto con lui.
Puoi vincere una battaglia o due , anche alla stragrande, ma perdere rovinosamente una guerra e fu quello che successe.
Per una decina d’anni l’unica immagine che conservai di lei, fu quella che mi ero autolesionisticamente procurato, andando alla cerimonia in chiesa del suo matrimonio, ovviamente non invitato, l’unico fra tutti i nostri amici.
Per diversi giorni dopo quella domenica mattina, che fu una incontestabile presa d’atto, mi crogiolai nella commiserazione, poi una mattina la rabbia fece capolino e fu quella che mi diede la spinta a cambiare pagina, ancora lavoro ecc.
Il mio rapporto tra sentimenti e il sesso divenne via via meno conflittuale, forse più a camere stagne sarebbe giusto dire: avevo ancora un idea dell’amore molto romantica , ma assai meno idealizzata, scopare mi piaceva sempre, ma ero ancora molto convenzionale probabilmente anche a causa delle persone alle quale mi legai successivamente.
La svolta avvenne molto più tardi e per merito di un amica che ancora oggi ricordo con molta simpatia, decisamente più libertina di me, ma con una sua “gioiosa innocenza godereccia”, in sintesi, si divideva tra me ed un suo amico avendo avuto cura di informare entrambi della cosa.
Una sera ero con lei, e cazzeggiando dopo il sesso, mi fece vedere la sua pagina su un noto sito internet d’incontri, iniziò a scorrere le pagine e qualcosa nella mia mente catturò la mia attenzione, la feci tornare indietro.
Eccolo lì il mio primo amore di uomo, anche con la mascherina e il diverso taglio di capelli, qualche chilo di meno era lei, mi aveva colpito quel cobra sul polpaccio, la conferma fu la cicatrice che vidi e che conoscevo bene, in parte perché l’avevo toccata tante volte, in parte perché ero con lei sul lavoro quando la portai al pronto soccorso a medicare la ferita che l’aveva originata.
Era divenuta una scambista, o meglio, suo marito se ne era servito per entrare nel giro degli scambi, la mia amica li conosceva e mi aveva raccontato tutto.
Chiariamo, non che lei in mezzo a quell’orgia di cazzi ci si trovasse male, anzi…
Avevo imparato una delle lezioni più importanti della mia vita: non crearti mai aspettative sugli altri, specie se quelle aspettative sono le tue aspettative.
Io mi ero fatto un idea romantica, ma lei era semplicemente una donna, e altrettanto semplicemente, aveva scelto.
Io ero innamorato e ci avevo creduto, io sono cresciuto ed ancora ci credo, ma non costruisco più piedistalli, troppi gradini da far salire e ancor di più su cui rovinosamente inciampare.