Antica baita

Apro la porta con un gesto consueto, apparentemente banale e scontato.
Giro la chiave nella toppa.
Eppure sto aprendo la porta della nostra baita in montagna. Una porta che resta chiusa per mesi e mesi e che apro abbastanza raramente.
So che aprire questa porta equivale ad aprire uno scrigno, spalancare un forziere di sensazioni, ricordi ed emozioni.
La serratura scatta, apro ed entro nel locale buio, senza corrente elettrica.
Il consueto e familiare odore di chiuso, di bosco, legno di larice, umidità, aghi di pino, vetusto, fumo di camino. Quell'odore che non è un odore, ma un aroma, un segnale, un universo in cui perdersi, evocando sensazioni positive, riminiscenze di infiniti momenti belli passati tra queste mura rivestire di legno.
A memoria mi dirigo verso le spesse imposte. L'unica luce, nei primi momenti, è solo quella naturale, che viene dall'esterno.
Apro le finestre, come in un rituale studiato nei dettagli ed eseguito da una sacerdotessa dedicata solo a quello.
Nel rettangolo luminoso che si lacera fra le ante, si incasellano subito i grandi larici ormai ricoperti dei germogli, quest'anno in ritardo.
Come se non aspettassero altro.
Stanchi totem che ondeggiano annoiati sotto le carezze del vento, come vecchi cani in atteggiamento accondiscendente sotto gli impetuosi giochi di cuccioli vivaci.
Quel fruscio di rami, quel rumore composito fatto di scricchiolii e attriti di fronde ed aghi di pino.
Dalla valle il canto monotono di un lontano torrente.
In quelle acque, in quelle cascate, mi sono immersa, ho lottato, discendendo gli stretti budelli, difendendomi il respiro sotto le piogge veementi che mi frustavano sul caschetto e sulle spalle, appesa alle corde nella muta da 5 millimetri, unendomi ai flutti ed ai muschi tenacemente aggrappati alle rocce, sferzate dallo scorrimento millenario.
Avventure per fondermi e sentirmi parte della natura e delle sue leggi brusche.
Stesse acque sempre diverse.
Il cuculo in lontananza, il lamento del picchio, gli scoiattoli si inseguono sulle ruvide cortecce.
Tra i larici e gli abeti le strisce blu scuro del lago di Como, un fiordo tra alte montagne a picco, rubato alle scogliere norvegesi.
Salgo al piano di sopra e ripeto il rituale.
Le porte finestre sul balcone.
Quel balcone dove prendo il sole nuda, protetta dal bosco oltre il prato cintato.
La stanza da letto dove dormiamo, con il lettone e le pesanti trapunte, le coperte bombardate di naftalina, i vecchi cimeli raccolti in tante passeggiate su questi monti.
Candelabri in ottone ossidato.
Inalo i profumi della casa nutrendomene voluttuosamente, ed intanto riporto alla vita ed alla luce queste stanze, abbandonate in un lungo letargo.
Questi luoghi e questi oggetti, sempre fedelmente al loro posto, sempre pronti a riprendere un onorato servizio, senza mai chiedere nulla, senza rinfacciarmi il ritardo dalla mia ultima visita, o la trascuratezza, o l'oblio dei mesi invernali.
Stanze sempre grate di essere riaperte, di ricominciare a respirare, di essere attraversate nuovamente da ronzii di api e voli incerti di goffi scarabei.
Sul lato opposto della casa, la fontana in cui vengono a bere i caprioli in primavera e in tardo autunno.
Apro tutte le imposte, assicuro i vetri con le sottili catenelle ai muri, perchè non sbattano nell'aria corrente e resto ad aspettare che il vento crei flussi di ossigeno risanatore.
Ritorno di sotto.
I davanzali su cui stendiamo le magliette bagnate, lasciando asciugare la pelle nuda ai raggi solari.
Inseguimenti sulle scale quando Jos mi rincorreva; io a petto nudo e piedi nudi, ancora bagnata di sudore che scappo casualmente al piano di sopra, nella stanza da letto dove mi lascio raggiungere.
Ballottamento di tette e sesso sudato, come per coronare degnamente la cerimonia dell'apertura della casa.
I calzoni che mi vengono sfilati ed il pelo che fa capolino dall'elastico delle mutandine, prima di abbandonarmi alle carezze. E mentre l'olandese mi fa sua, il mio sguardo sfugge oltre la finestra e cattura le cime dei larici che si muovono, come se annuissero bonariamente, come in lenta accondiscendenza dei nostri rituali.
Ritorno al piano di sotto.
Tutto è in ordine, come l'ho lasciato alla fine dello scorso autunno.
Il telescopio riflettore di Newton, che mi accompagna nei miei viaggi nello spazio, tra le nebulose del Sagittario e le galassie della Vergine e di Andromeda, gli ammassi globulari e le nebulose planetarie tra Ercole e la Lira.
Il camino in ordine, l'odore del fumo, il muro annerito, impregnato dei vapori di resina.
La data di costruzione dello stabile, stampata fra gli alari; quando i materiali erano trasportati a dorso di mulo e i movimenti delle ricche famiglie proprietarie erano accompagnati da cortei di domestici e inservienti.
Il fuoco odoroso di resina, i tronchi che scoppiettano liberando vapori incandescenti, immediatamente rivivono, come se solo momentaneamente si fossero assopiti per i lunghi mesi invernali. Le salsicce e le costine cotte sulle braci, i tomini piemontesi in fusione che gocciolano dalle grate. Le polente taragne condite di ceneri, nello spesso paiolo di rame, girate a mano. Fusioni di formaggi di malga.
Le sere a guardare il fuoco, a leggere libri, a scrivere racconti.
Quanto mi hai dato, caldo camino e quanto mi sono concessa a te, adorando i tuoi rossi presagi.
Le tua leggende fatte di giochi di luci che si rincorrono sui nostri volti stupiti.
Le sere senza luce elettrica, le fiammelle tremolanti delle candele.
Una coperta sul tavolato di legno ed io, distesa nuda, mentre lui mi spoglia.
Sulla mia pelle, le luci incerte del fuoco mi disegnano riflessi rossi e guizzi luminosi.
Ombre nette tra i seni e tra le cosce mentre mi sfila le mutandine.
Sulla pelle nuda il calore diretto del fuoco.
Mi solleva le ginocchia e me le distende, aprendomi le cosce, ed io mi lascio guardare concedendomi alla sua curiosità e al suo desiderio.
Lui, ora, sopra di me, illuminato dal fuoco mentre mi entra dentro, la fronte che gradualmente si fa lucida riflettendo i volubili stati d'animo delle fiamme.
Il rumore dello scoppiettio di resine vaporizzate si mescola con i nostri respiri sempre più profondi, con i miei sussurri che gradualmente lasciano posto ai gemiti.
La fioca luce che enfatizza le espressioni miscelandole alle ombre. Quadri fiamminghi su profili olandesi e nipponici.
Ombre in danze vivaci, coreografie di luce sui nostri corpi madidi, mentre facciamo l'amore di fianco al camino. Lo percepisco dentro di me, che mi espande e si fa strada, e vedo intorno a me il fuoco, come a consumare un rituale di accoppiamento che perde le sue radici nell'oscurità dei tempi.
Sequenze di rituali, in questa baita antica. Gesta passate che si ripropongono tramandandosi nell'avvicendamento delle genti.
Quanti prima di noi avranno fatto l'amore di fianco a questo camino acceso?
Quante donne si saranno distese, nude, su questi vecchi pavimenti di larice, accogliendo forti uomini dalla fronte sudata e dalla barba pungente?
Quanti gemiti avranno raccolto queste pareti? Donne che si abbandonavano, penetrate e possedute da giovani focosi, restituendo sospiri e urla di piacere, e lunghi cigolii di benessere.
Abbracciate da forti membra, avvinghiate a gambe all'aria a busti solidi e potenti.
Il mio sguardo che si volge verso il fuoco, braci come campi di lava dai contorni vibranti accolgono il sacrificio di tronchi che si immolano al fuoco consumandosi per vivere, e mentre il mio sguardo si spegne nell'imminente orgasmo, mi rimane negli occhi la danza incerta ed imprevedibile delle fiamme dai colori caldi.

Antica baita, vecchie pareti di larice, quanto tempo mi hai aspettato? Quanto ancora aspetterai quando chiuderò le tue finestre?