Morte in Alto Mare

Il sole riscalda piacevolmente l’aria frizzante del primo mattino.
Ho pilotato nuovamente la Serenissima al largo della isole e sono pronta per immergermi.
Eva mi ha appena comunicato che la barca di Bertrand ha lasciato Sitia con Susan a bordo assieme al reporter, che apparentemente hanno dormito insieme a bordo. Al garage invece non si è fatto vedere nessuno…
Magari Rolf e Susan lavoravano davvero da soli e Bertrand è il solo altro a conoscenza del tesoro? Vedremo…
“Un centinaio di metri a ovest di Dragonada, poco a nord del canale, a trenta metri di profondità: proprio come dicevano le carte di Bertrand…”: detto così sembra facile, ma una volta in posizione ci si rende conto che il mare è davvero grande.
Ho un paio d’ore al massimo prima che la barca di Bertrand mi raggiunga, e a meno di inscenare una battaglia navale a colpi di kalashnikov, mi conviene sparire prima che i due cacciatori di tesori mi vedano all’opera.
Mi butto in mare con le bombole dopo aver gettato l’ancora a nord-ovest dello sbocco occidentale del canale fra le due isole e mi porto a circa cento metri dalla costa prima di portarmi a trenta metri, dove l’acqua è scura e la visibilità limitata a pochi metri.
Questa volta ho la muta completa perché a quella profondità fa un freddo cane; esploro il fondale sciabolando con la torcia, un occhio fisso all’orologio, in lotta contro il tempo, ma la fortuna non mi arride.
Mi concedo cento minuti, poi sono costretta a riemergere e tornare a bordo.
Mi precipito al radar, e effettivamente vedo la barca di Bertrand già pericolosamente vicina… Speriamo che non abbiano un radar, o almeno che sia meno buono del mio.
Metto velocemente in moto e mi butto nel canale per celarmi alla vista della barca più piccola in avvicinamento veloce.
Con i motori della Serenissima è questione di poco portarmi dietro l’ansa del canale, così non sono costretta ad allontanarmi troppo: a meno che non abbiano un drone, non potranno vedermi, né con il radar né a occhio nudo.
OK: fiasco. Sospiro rassegnata, metto le bombole in carica, mi sfilo la muta e controllo la strumentazione di bordo; poi riferisco a Eva, che aspetta frustrata al porto: dice che si farà un ditalino in albergo con le mie mutandine sporche sul naso.
Che adorabile sporcacciona…
Ora sono costretta a farmi da parte e lasciare lavorare i nostri amici, sperando che non se la filino con il tesoro troppo in fretta.
Per fortuna la distanza in termini fisici è di un paio di chilometri o poco più: faccio partire il drone e mi metto ai comandi smanettando sulla consolle portatile. Non sono la più brava con queste diavolerie moderne: sarebbe stato molto meglio se ci fosse stata Eva alla cloche, ma farò del mio meglio.
Hmmm… Meglio tenere il drone basso sopra l’isola, così si nasconde alla vista, con la telecamera puntata in avanti.
Sì, eccoli: stanno gettando l’ancora proprio adesso… Accidenti a loro, è più a nord di dove stavo io! Non è affatto “poco a nord” del canale: saranno almeno cinquecento metri! Come odio le persone approssimative…
Ecco Bertrand che si tuffa… E Susan che gli va dietro con il cavo del paranco.
Ora che i due sono sott’acqua, porto il drone in quota e controllo la barca da distanza ravvicinata: no, niente radar, come avevo immaginato. Ma il paranco è pronto.
I due cominceranno presto i lavori di recupero.
Certo, recuperare lingotti d’oro non è la cosa più semplice del mondo: sono maledettamente pesanti. Quindi immagino che ci vorrà del tempo…
Infatti ci vuole una mezz’oretta prima che il paranco si metta in moto.
Vedo riemergere Bertrand e allontano il drone a distanza di sicurezza mentre lui recupera il primo carico: a distanza non vedo proprio benissimo, ma credo di contare sei oggetti lucenti e giallastri… Incredibile come l’oro non si rovini neppure dopo settant’anni nell’acqua salmastra!
Allora: sei lingotti alla volta, a questo ritmo ci metteranno un’eternità. Se lavorano davvero sodo, non finiranno prima che faccia buio, quindi immagino che pernotteranno a bordo stanchi morti, prima di tornare a Sitia.
Posso prendermela comoda.
Osservo Bertrand che mette in ricarica le bombole e poi recupera il secondo carico… Poi il terzo.
Dopo quasi un’ora Susan riemerge e i due si concedono una pausa: vedo la gangster nasuta mettere in carica le sue bombole e sfilarsi la muta mentre Bertrand prepara dei panini… Hmmm… Devo dire che in bikini la siculo-newyorkese fa la sua porca figura: snella e muscolosa come una vera atleta.
Bertrand deve apprezzare anche lui, perché le rifila una bella pacca sul sedere… E lei invece di sparargli se lo bacia in bocca.
Hai capito, quei due se la intendono… Pensavo che la stronza dal grilletto facile se la facesse con Rolf. Bene, non sono la sola tipa promisqua in questa storia.
Li vedo mangiare velocemente, poi Bertrand rimette la muta e si tuffa per il suo turno sott’acqua mentre Susan prima ripulisce i resti del pranzo e poi si mette al paranco.
Va avanti un bel pezzo, con i due che si alternano a bordo e in profondità per tutto il giorno e recuperano i lingotti a sei alla volta.
Gentile da parte loro fare tutto il lavoro pesante…

Faccio rientrare il drone due volte per ricaricare le batterie, ma adesso non ho bisogno di mantenere una sorveglianza continua: basta un controllo ogni venti minuti pr vedere a che punto stanno i miei “amici”, e intanto io manutenziono la mia attrezzatura.
All’imbrunire mi avvicino al limite della visibilità, poi abbasso l’ancora e indosso la muta a mia volta dopo aver fatto rapporto a Eva. Un ultimo controllo con il Drone per accertarmi che i due abbiano finito il lavoro e stiano sistemando le loro cose, poi mi butto in mare; con me ho tutta l’attrezzatura: coltello al polpaccio, bombole, torcia e fucile subacqueo a doppia fiocina.
Dieci minuti con le pinne lunghe e sono sotto la murata della loro barca: riemergo lentamente per non farmi notare, tenendomi all’ombra dello scafo e tendo le orecchie.
Li sento chiacchierare in inglese; certo che Susan quando parla è davvero incomprensibile: anche Bertrand le chiede continuamente di ripetere quello che dice, e lui deve esserci abituato…
Sì, hanno davvero finito. Sono stanchi ma soddisfatti e stanno rifocillandosi un po’.
Susan è preoccupata perché Rolf non risponde al telefono, ma Bertrand le ricorda che la connessione in Grecia fa schifo, e loro sono al limite della ricezione da Sitia…
Lei replica stizzita che avrebbero finito il giorno prima se lui non avesse perso tempo appresso alle sue sgualdrine…
Lui ride e le chiede se è gelosa.
Immagino che le sgualdrine siamo Eva e io… Dallo scambio ne deduco che lui non ha idea del fatto che io sono stata rapita e torturata da Rolf. Ne prendo atto, Bertrand non è un delinquente, solo un avventuriero un po’ ingenuo.
Susan si fa una risatina di scherno.
Bertrand le chiede se lei non ha cambiato idea su Rolf.
Lei replica qualcosa di poco chiaro sul “gigante ottuso”, e Bertrand la invita a un brindisi “al cornuto”.
Sento il tintinnare dei bicchieri. Poi Susan chiede se il carburante basta fino a Herakleion, e lui la rassicura.
Hai capito i due? Stanno piantando in asso il povero Rolf.
…E naturalmente non hanno idea che il disgraziato sta marcendo nel garage dove lei lo ha incautamente lasciato in compagnia della sottoscritta.
Li sento abbassare la voce, e poi una serie di rumori confusi.
Ormai è buio, e la lampada a bordo è l’unica fonte di luce; corro il rischio di uscire da sotto l’angolo morto a bordo scafo e mi avvicino alla scaletta di poppa. Mi ci aggrappo e mi sollevo quanto basta per dare un’occhiata.
La prima cosa che mi salta all’occhio è la catasta di lingotti in mezzo alla coperta. Poi l’ansimare soddisfatto di un maschio contento richiama la mia attenzione poco più in là…
Sì, è come immaginavo: Bertrand è in piedi accanto ai comandi e Susan è in ginocchio davanti a lui che si dà da fare con la bocca.
La tipa di Brooklin ha scambiato lo stallone svedese superdotato e mezzo scemo con un seducteur francese di media taglia ma chiaramente più brillante: beh, contenta lei…
La fellatio non dura a lungo: Bertrand scopa la bocca della sua amica atletica e dal naso imponente per qualche minuto, poi la fa alzare in piedi, la rivolta a novanta gradi sulla catasta dei lingotti e la prende da dietro come una pecora.
Susan guaisce di piacere nel prendere il cazzo da dietro, e Bertrand comincia a fotterla di gusto tenendola per i fianchi snelli.
I due sono nudi, e chiaramente concentrati sulle loro attività erotiche; io faccio scorrere lo sguardo intorno per decidere il da farsi: l’idea è lasciarli addormentare, dar loro una bella botta in testa e metterli sul battello di salvataggio con il motore al minimo puntato verso Sitia mentre io trasbordo i lingotti sulla Serenissima.
Però, se potessi evitare di aspettare troppo a lungo sarebbe meglio…
Susan si sta godendo la sua pecorina, e lo lascia capire con gemiti sempre più forti, al punto che a me viene il dubbio che stia facendo un po’ la scena per gratificare il suo compagno: anche io ho provato sia Bertrand che Rolf, e sono abbastanza sicura che una abituata a prendere quotidianamente il randello extralarge dello svedese non possa divertirsi poi così tanto con l’organo appena standard del reporter francese.
D’altra parte, da escort esperta quale sono so anche che a volte è il caso di allisciare un po’ le penne del gallo, specie se c’è un tornaconto in gioco.
Le pinne lunghe mi ostacolano parecchio: di salire le scalette sotto il naso dei due, anche se impegnati nei loro giochi erotici, non se ne parla. Di sfilarle, nemmeno.
Ho paura che mi toccherà aspettare che finiscano.
Susan grida il suo orgasmo, che solo un maschio troppo pieno di sé e un po’ credulone prenderebbe per genuino; poi Bertrand decide di cambiare posizione e di mostrare alla sua donna la sua mascolinità: la fa girare, la solleva per le chiappe e la penetra dal basso in alto, con lei che gli si avvinghia contro con le gambe e le braccia.
Lei è magrolina, ma lo sforzo di tenerla su e di scoparla deve essere notevole: il bel Bertrand deve essere davvero gasato…
Susan gli stringe le gambe muscolose intorno ai fianchi e strilla di piacere mentre lo abbraccia stretto e lui se la agita addosso per fotterla più a fondo.
Ammetto di cominciare a sentire un po’ di calore fra le cosce, anche se sono ancora mezza a mollo nell’acqua del Mediterraneo: quei due mi stanno facendo venire voglia, e io non sono esattamente una guardona.
Poi la vedo: la pistola a tamburo di Susan, appoggiata in cima alla catasta dei lingotti.
Mi congratulo con me stessa per non aver provato a sorprenderli nel mezzo della loro scopata: non avrei avuto scampo, impacciata come sono con la muta e le pinne.
Bertrand annaspa di essere prossimo a sborrare, e Susan lo incoraggia a riempirla perché lei ha già goduto.
L’ansimare dei due si fa più rapido e intenso; la donna emette un lamento più intenso degli altri, il maschio rantola che sta venendo…
Poi all’improvviso, l’imprevedibile.
Susan lascia andare con la destra il collo dell’amante che la monta tenendola in braccio, afferra la pistola e glie la punta in fronte.
E’ un istante: Bertrand sgrana gli occhi per la sorpresa, ma non fa in tempo a reagire in nessun modo.
- Farwell, shithead – gli fa Susan, sempre incavicchiata e abbracciata a lui, prima di tirare il grilletto.
Vedo la fiammata direttamente in faccia al reporter; la detonazione copre ogni eventuale suono della vittima, e metà testa schizza via in uno spruzzo di sangue, capelli e cervello che finiscono sul ponte dietro le spalle della vittima.
Bertrand cade all’indietro, stecchito, e Susan finisce a sua volta per terra con un tonfo; cadendo però, la donna riesce ad aggrapparsi alla catasta dei lingotti e attenua la caduta finendo elegantemente su un piede e un ginocchio e con la pistola saldamente in pugno.
Susan non ha solo fregato Bertrand: ha anche colto me completamente di sorpresa. Istintivamente mi sono ritratta allo sparo, e così facendo mi sono sbilanciata e ho urtato la fiancata della barca con un tonfo abbastanza forte da attirare l’attenzione dell’assassina.
Susan si volta verso poppa, mi vede, e fa fuoco un’altra volta dal fianco, quasi a bruciapelo.
E’ un tiro istintivo, e una pistola a tamburo non è l’arma più precisa del mondo, però a quella distanza non è facile sbagliare… Mi getto di lato rimanendo attaccata alla scaletta con la sinistra, mentre con la destra sollevo istintivamente il fucile subacqueo puntandolo verso la figura snella e nuda davanti a me.
Sento due pallottole sibilarmi accanto alla testa, proprio dove erano i miei occhi un istante prima; vedo Susan che si alza in piedi bilanciandosi per sparare di nuovo, e so che questa volta non sbaglierà.
Premo il grilletto e sento il rinculo nella spalla mentre i nostri sguardi si incrociano: è la mia unica possibilità…
- AAH!
La fiocina si conficca nello stomaco della donna, trapassandola da parte a parte e facendo spruzzare il sangue da entrambe le parti del suo corpo nudo.
La pistola lascia partire un colpo incontrollato che si perde in mare, poi Susan stramazza ferita a morte e l’arma cade rumorosamente sul ponte mentre la donna nuda si contorce agonizzante cercando di tamponarsi lo squarcio nello stomaco da cui il sangue zampilla vermiglio a fiotti sempre più abbondanti.
Cazzo, penso fra me, questa volta ci sono andata davvero vicino…
Riprendo l’equilibrio e finisco di arrampicarmi goffamente sulla scaletta, finché non riesco a mettere finalmente le pinne sul ponte.
Mi piego prima sulla donna: Susan è cerea in viso, ha le mani avvinghiate alla fiocina ma non riesce a strapparsela, e sputa sangue dalla bocca mentre si dissangua rapidamente dallo squarcio nel ventre, che si allarga sempre di più mentre lei cerca inutilmente di svellersi il ferro dallo stomaco perforato.
- E farwell anche a te, stronza – gli faccio io, dopo aver constatato che la tipa non costituisce più un pericolo.
Raccolgo la pistola, che ha ancora un paio di colpi nel tamburo, e me la infilo nella cintura; poi controllo Bertrand.
Il francese non ha più la faccia; la pallottola è entrata in mezzo agli occhi ed è uscita dalla nuca, portandosi dietro tutto il cervello. Più fortunato della sua assassina, lui è morto sul colpo.
Peccato, come portatore di cazzo non era male…
Rivolgo finalmente la mia attenzione ai lingotti: belli lucidi e accatastati con cura sul ponte della barca dei miei amici, che hanno gentilmente effettuato il recupero al posto mio. Nessuno sa esattamente quanti dovevano essere, e può darsi che sul fondo ce ne sia ancora qualcuno, comunque davanti a me ci sono diversi milioni di Euro in oro massiccio. Un buon lavoro.
Peccato che adesso ci sia il problema di come trasbordare il tutto sulla Serenissima per il trasporto in Italia: se avverto le autorità locali, i problemi di attribuzione dei diritti di recupero prenderanno anni, e considerato lo stato delle finanze greche c’è il rischio che il governo ellenico rivendichi il tutto anche se sull’oro c’è lo stampo della Banca d’Italia.
Controllo i comandi di bordo per accertarmi di essere in grado di pilotare, poi avvio il motore, levo le ancore e punto a sud in direzione del canale.
Susan continua a contorcersi sul ponte in una pozza rossa che continua ad allargarsi sotto di lei: le tremano le ginocchia e i polsi e rantola debolmente continuando a sputare il sangue in cui sta lentamente affogando.
Prendo il mio fucile subacqueo e lo sistemo con l’impugnatura in mano a Bertrand, poi appoggio la pistola vicino a Susan: la prova del guanto di paraffina confermerà che è stata lei a sparare, e le impronte digitali suggeriranno che la fiocina l’ha scoccata lui. Un caso tragico in cui due amanti clandestini si sono ammazzati a vicenda…
L’uccello di Bertrand è tristemente moscio come quasi tutti gli uccelli francesi, ma è evidente che i due hanno fatto sesso prima di uccidersi a vicenda: la donna è coperta di seme maschile perché ha sparato in faccia al suo amante proprio quando lui le stava sborrando dentro, in modo da essere sicura di coglierlo di sorpresa e così lui cadendo all’indietro le ha schizzato addosso quel che voleva versarle dentro…
Le autorità si chiederanno il perché di tale improvviso scoppio di violenza, ma risulterà evidente che la donna ferita a morte ha avuto il tempo di uccidere il suo assassino con la pistola prima di morire dissanguata.
Susan ha gli occhi sbarrati. Muove a fatica le labbra da cui gorgoglia il sangue.
- Kill me… Please, have mercy…
La guardo con indifferenza: - Mi dispiace, bel nasino. Mi serve che tu muoia per conto tuo, così sembrerà che sia stato Bertrand a bucarti la pancia… Se ti finisco io, capiranno tutti che c’era una terza persona a bordo.
La osservo con un rinnovato interesse: con l’adrenalina che ho in corpo dopo la sparatoria, ho una voglia tremenda…
Non posso farci niente: uccidere mi eccita da morire.
Bertrand, oltre che morto, è anche moscio da fare piangere: è morto mentre sborrava, e il rigor mortis sta sopraggiungendo solo ora, così niente erezione da morte violenta per lui… E’ del tutto inutile per quanto attiene alle mie voglie.
Susan, d’altra parte, è ancora calda. E’ spacciata, ma ci metterà ancora un po’ a dissanguarsi del tutto. La guardo con interesse: a parte il naso alla Streisand, la tipa non è niente male, e una ripassatina se la meriterebbe tutta.
Le osservo la fica, che non è rimasta danneggiata: bella polposa, ancora aperta dopo l’ultimo accoppiamento, con un bel gocciolone di sperma densa e biancastra che cola lentamente in un boschetto nerissimo e cespuglioso… Ho una gran voglia di leccarle la creampie e magari di farla godere un’ultima volta prima di morire.
Ma c’è il rischio di lasciarle addosso il mio DNA oltre a quello di Bertrand, e sarebbe poco professionale.
Ha i capezzoli duri e gonfi: immagino abbia freddo, poverina. I seni bianchi palpitano e tremano al ritmo irregolare del suo respiro spezzato, e le sue punte scurissime mi fanno venire l’acquolina in bocca: non ho mai succhiato i capezzoli a una moribonda e scommetto che devono essere succulenti…
Ma di nuovo, non posso permettermi di bagnarla con la mia saliva.
Non posso neanche masturbarmi guardandola morire: ho addosso la muta e sarebbe davvero scomodo. Accidenti, possibile che non possa sfogare un innocente desiderio da necrofila?
Mi inginocchio e le accarezzo i seni: sono caldi e morbidi… La tipa ha una bella terza abbondante, e siccome è in perfetta forma fisica (beh, a parte la fiocina piantata nella pancia, naturalmente) le sue tette sono tonde e sode.
Lei annaspa al contatto, e la cosa mi diverte.
Le prendo un capezzolo durissimo e lo torco con forza, strappandole un sussulto e un rantolo più forte.
Lo tiro bruscamente, con uno strappo improvviso. La disgraziata sobbalza ed è presa da una tosse convulsa, sputacchiando debolmente il sangue che le riempie la bocca.
Prendo l’altro capezzolo e tiro con cattiveria anche quello.
- Aarghhh! – latra la cagna agonizzante, inarcandosi per il dolore.
Mi lecco le labbra, eccitata… So di dovermi fermare qui: le mie voglie dovranno aspettare: ho del lavoro da fare.
Mi alzo in piedi e osservo la donna morente ai miei piedi: la stessa che voleva torturarmi e uccidermi solo un giorno fa…
- Crepa, stronza.

Accosto alla Serenissima che ormai è buio pesto.
Il trasbordo dei lingotti me lo ricorderò per tutta la vita: uno dei lavoracci più massacranti che mi siano mai toccati… Ci metto ore, e quando finalmente ho finito sono esausta, ho la schiena a pezzi e le braccia mi si stanno staccando. Di buono c’è che con tutta quella fatica non ho preso freddo.
Non ho ancora finito.
Torno sulla barca di Bertrand, imposto la rotta a est, accendo i motori, impongo la velocità più economica per assicurare la massima autonomia possibile.
Poi mi giro a guardare Susan un’ultima volta: il suo corpo è scosso dagli ultimi sussulti. Incrocio il suo sguardo carico di odio e le sorrido, augurandole buon viaggio all’inferno accanto al suo sfortunato spasimante, e mi tuffo in mare per tornare sulla Serenissima.
A quella velocità, la barca con Susan e Bertrand a bordo sarà fuori dalle acque territoriali greche prima dell’alba, e probabilmente ci vorranno diversi giorni prima che venga ritrovata da qualche parte a largo della Turchia.
Scendo sottocoperta e mi butto nuda nel lettone ancora sfatto: finalmente posso masturbarmi prima di cedere alle braccia lascive di Morfeo…