La bibliotecaria e il soldato

La bibliotecaria e il soldato. 1.


Vita dura, restare vedova a ventotto anni e avere un bambino piccolo.
La pensione che le danno, come la chiamano? Indennità speciale per i sopravvissuti? E’ da fame. Dovrebbe sfamarsi con il cibo per cani e gatti con quella miseria.
Deve muovere il culo quindi, darsi da fare.
Intanto oltre al trauma per la perdita ha dovuto combattere una vera battaglia per avere questi quattro soldi, ma lei insiste, fa pressing, minaccia, sta tutto il giorno nel corridoio del ministero a rompere e alla fine qualcosa rimedia.
Che stia zitta e non rompa più, in cambio le offrono un posto da bibliotecaria in una grande caserma, contratto annuale da rinnovare, stipendio? Terzo livello ministeriale, quattro soldi proprio dato che deve togliere il costo dell’asilo, la babysitter, l’affitto e quindi poco le rimane, ma meglio di niente.
Vivono.
Nulla di paragonabile a quando suo marito era in vita, quando arrivava puntuale il bonifico in banca. Non hanno risparmiato, sbagliando, ma tutto sembrava durare per l’eternità.
Ma il vero problema nasce dopo… sul lavoro.
La bibliotecaria non è una vera bibliotecaria. Non ha gli studi adatti né la cultura, si è solo adattata. Lavora in una grande caserma dove si succedono nel breve periodo centinaia di militari. E’ l’unica donna impiegata così, tutto il resto del personale è composto da uomini, da militari. Uomini affamati di sesso. Lei è una bella donna, bruna, la cosa che più la contraddistingue è il seno. Un grosso seno che fa nascere mille e mille pensieri di desiderio e presto diventa un’icona, un simbolo. I militari la guardano, la desiderano, la bramano e magari i più intraprendenti tentano un approccio. Lei, seduta alla sua scrivania, li tiene a distanza con un sorriso. Poi la inseriscono nel loro immaginario e si masturbano per lei. Sognano di venire fra quelle tette spettacolari.
Oggi il suo problema si fa vivo verso la fine del suo orario.
Risponde al telefono.
-Vieni nel mio ufficio appena chiudi…-
Sospira, sperava di passare senza dover subire le solite forche caudine, ma come ha fatto a cedere? Bastava che lo minacciasse di rendere pubbliche le sue minacce e invece? Ha capitolato per pura stanchezza e dal primo momento è stato tutto un cadere, un precipitare in una situazione assurda, senza uscita. Stupida, se lo ripete mentre raggiunge il suo ufficio dopo la chiusura della biblioteca.
Stupida, stupida!
Il sottufficiale che fa da segretario la guarda con aria libidinosa, immagina che deve fare nell’ufficio accanto? Si, lo immagina pienamente e magari addirittura origlia. Magari si masturba.
Stronzo, segaiolo!
La cosa la disturba, ma non più di tanto. Un po’ la eccita.
Le fa cenno di entrare.
Il suo problema è dietro alla pesante scrivania, un uomo grosso, corpulento.
Le fa cenno di girare attorno e lei esegue.
-Stasera non posso venire da te, su… vieni… mettiti in ginocchio, tiramelo fuori e fammi un pompino come sai farlo tu e non far cadere neppure una goccia sui pantaloni… Tirati fuori le tette!-
La voglia che le nasce subito è quella di mordergli il cazzo così forte da evirarlo, ma è stanca, stanca di lottare. Da tempo ormai sceglie la via più facile, la meno faticosa e si adegua alle sue richieste ed è arrivata a capire che gode anche di uno strano piacere mentale con la sua capitolazione. Davvero strano godere così, della sua umiliazione.
Si mette in ginocchio fra le sue gambe e glielo libera, lo tira fuori e prende ad accarezzarlo, un grosso membro scuro con il glande quasi completamente coperto. Spera di riuscire a farlo venire presto e s’impegna solo per questo. Lo accarezza, passa la mano sull’asta piena di grosse vene in rilievo, sente sotto la forte nervatura, gli stringe lo scroto. Avvicina la bocca e lo bagna con la propria saliva. Con le labbra spinge sull’asta la pelle del prepuzio e scopre la grossa cappella scura, bagna ancora e prende a lavorarlo con la bocca. Se lo introduce in bocca sempre più a fondo, si stacca e passa la lingua sul frenulo e lungo l’asta. Torna e baciarlo, lo bacia e lo bagna, se lo introduce fino a dove le è possibile e controlla lo stimolo del vomito.
Lui, il grosso uomo, è appoggiato allo schienale della poltrona, paonazzo in viso e le tiene la testa con ambedue le mani. La tira a sé per farle inghiottire tutta la sua sbarra di carne dura, le scopa così la bocca, tirandola e allontanandola. Lei lo fa ma senza molta partecipazione. Non sente nessun fremito al ventre. Non è coinvolta oggi.
-Come sai succhiare bene! Più di una troia di mestiere! Che bocca hai! Godi il mio cazzo, vero? Ora… fammi venire e bevi tutto! Bevi tutto!!!-
Con rantolo gode e con vari ripetuti getti le riempie la bocca.
Le alza il viso verso di se tirandola per i capelli.
-Fammi vedere quanta ne ho fatta! Apri la bocca… e fammi vedere!-
Lei apre la bocca e gli mostra quanto è piena del suo sperma.
-E ora bevila… tutta… inghiotti, puttana…-
Esegue perché le piace essere usata così? O anche perché non vede l’ora di potersene andare? L’uomo si ricompone, al momento non vuole altro da lei, la congeda.
Il militare fuori replica il solito sorriso libidinoso. Lo manda silenziosamente all’inferno e pensa…
-Stronzetto segaiolo! Fatti una sega ora!-
Poi… finalmente libera. Prende il bus militare che va in città, poi un altro per andare a prendere il bambino all’asilo sperando che non ci sia qualche porco pervertito a bordo che si prenda qualche licenza. No… può sedere in pace e ripensare al guaio nel quale si è cacciata.
L’uomo, il suo problema, è il comandante in seconda della base, è lui che dirige l’amministrazione della caserma, è un colonnello, corpulento, pesante di corporatura e lento d’intelletto, ormai arrivato a fine carriera. La tiene sotto scacco. E’ lui che dispone di lei, con un semplice giudizio negativo potrebbe farle perdere il posto, dato che ha un contratto annuale che le è rinnovato di volta in volta. Non è giusto e lei non doveva cedere la prima volta, dopo le è stato difficile potersi rifiutare. L’ha presa per stanchezza. Minacciata di licenziamento. Lui vuole il suo corpo e lei subisce. Odia sentire il grosso uomo pesante su di se. Odia i suoi grugniti quando la prende con violenza. Le fa male, gode nel farle male. Ma quale è il lato oscuro che la tortura? Lei subisce questo, anche gli insulti e le minacce continue ma… ma c’è un aspetto di tenebra in questo, perché le piace? Essere torturata, seviziata a volte, perché deve godere mentalmente della crudeltà?
Vero che non ha mai goduto con lui del coito in se, che simula il proprio orgasmo. Ma mentalmente è un altro discorso, perché prova piacere. Dopo che lui frettolosamente si alza e si riveste per tornare a casa, si trova bagnata di lui, anche nauseata ma stranamente agitata. E allora cerca da sola il piacere. Il tarlo che ha nel cervello vuole soddisfazione e le mani accarezzano il grosso seno, stimolano e strizzano i capezzoli per poi scendere fra le cosce. Si masturba ma alla fine del gioco è comunque insoddisfatta. Il contatto con l’uomo che odia le ricorda i rapporti avuti con l’uomo che amava. Va a baciare il bambino che dorme nella sua stanzetta e poi rimane sveglia a lungo ricordando il suo uomo che non c’è più.

La ferita è dolorosa, una piaga che non vuole rimarginarsi all’avambraccio e parte della mano destra. Ogni tre giorni si reca per la medicazione all’infermeria dell’ospedale militare. Le componenti dell’aggressore chimico che l’hanno colpito sono ancora ignote nonostante i continui esami eseguiti dopo i prelievi di cute, le cure sono difficili, gli apprendisti stregoni che si definiscono medici si mettono il loro bel camice bianco, lo visitano e provano sempre nuovi farmaci senza un gran successo.
Degli incapaci, li ha etichettati fin dall’inizio. Macellai. Segaossa. Neppure un clistere come si deve saprebbero fare.
Per intanto deve imbottirsi di antidolorifici.
Ha preso alloggio fuori dalla grande base militare, deve fruire di una lunga licenza per malattia e non vuole essere soggetto a nessuna disciplina né a controlli. Ha scelto un piccolo hotel economico, una stanza anonima con mobili consunti dal tempo, il materasso sfinito dalle innumerevoli scopate che ha ospitato, ma sempre meglio di un’asettica camera dell’ospedale si dice convinto.
Parte del tempo lo passa disteso sul letto, occhi al soffitto, la mano sana sotto la testa, l’altra distesa e ascolta vecchia musica, adora Jimi Hendrix. Quando sente battere la mano anticipa il dolore perché sa che diventerà presto lancinante e prende dosi di antidolorifico sempre più consistenti e sempre più ravvicinate, le rafforza se il male diventa insopportabile con una dose di katamina, si annulla.
Cosa gli manca?
Quale il tarlo che gli sta mangiando il cervello?
Gli manca la vita di prima.
L'azione. Il rischio.
La caccia, l'uccidere.
Cosa potrebbe mai sostituire questo?
Mai nulla.
Ricorda.
La sua mente torna in posti vissuti, torna a vivere le emozioni, i brividi, il piacere quasi sessuale di uccidere.
E la soddisfazione di un lavoro ben fatto?
Inimitabile.
Lui è un numero uno.
Il numero UNO.
Fra i tanti ricordi? Quale rivive più spesso?
Le esecuzioni. Le uccisioni.
Una? L'esecuzione del generale Sdewko, criminale di guerra.
Tre giorni di attesa vicino al campo base del suo quartier generale, nascosto sotto un telone mimetico, in una fossa scavata nella pineta sovrastante, il telone ricoperto di foglie, invisibile, lui che non esce neanche per pisciare che usa per quello le bottiglie vuote di plastica.
L'arrivo di Sdewko, la sua immagine nel mirino telescopico dell'H&K e poi? Vedere la sua testa esplodere colpita dal proiettile ad anima cava.
L'orgasmo assoluto!
Un colpo perfetto.
Il suo capolavoro.
Lui, il Migliore!
Lui, il Dio della Morte.
Lui, Thànatos.
Da oltre un chilometro! Colpo da record!
Poi... altri giorni nascosto sotto il telo, con i serbi bosniaci che giravano come formiche impazzite. Poi quando sente le ricerche cessare si dilegua nella notte.
Gli anni più belli della sua vita quelli passati in Serbia, Bosnia, Montenegro, Macedonia, nell'inferno della guerra balcanica.
E quante altre esecuzioni, ideate e realizzate individualmente di criminali responsabili di efferatezze mostruose?
Uccidere quel maggiore olandese dei caschi blu che aveva permesso il massacro di Srebrenica? Un porco che andava con i criminali a violentare le donne musulmane!
Che piacere farlo morire fra i tormenti!
Il coltello che scavava a cercare i punti più dolorosi del suo corpo! Sentirlo urlare e continuare nel farlo soffrire! Levargli gli occhi con la punta del pugnale, sentirlo chiedere pietà. Guardare la sua agonia.
Uccidere è godimento!
Riusciva a controllare il suo istinto di giustiziere? Si, grazie al suo addestramento poteva tornare subito freddo e meticoloso.
Mai aveva più provato il piacere di uccidere come verso quei miserabili di assassini dalla testa rasata dei Cetnik, il piacere di preparar loro trappole esplosive sui sentieri, tipo quelle Viet Cong e immaginarli poi sanguinanti e morenti, dilaniati e con le membra amputate.

Poi... poi, rivive cose più recenti, altri episodi e l'ultimo, quella maledetta esplosione. Il bruciore immane... il dolore!