Il Capo 7 - Di cosa sono capace

Risaliamo in camera dalla spiaggia e dopo pochi minuti siamo pronti per uscire nel sabato sera di Nizza. Fosse stato per me, avremmo potuto prenderci un po' più di tempo. Quel suo modo di trattarmi da troietta davanti a tutti ma con garbo, in modo soft, mi ha fortemente eccitata. Per non parlare delle parole che ci siamo scambiati e delle sue mani che sotto la doccia mi insaponavano leggere. Per la verità, dentro il box e con l'acqua che scrosciava, mi sono anche inginocchiata per succhiare il suo bastone. Avrei dato non so cosa per tornare a sentirlo duro e pulsante e farlo esplodere nella mia bocca per la seconda volta nel pomeriggio. Avrei anche voluto essere scopata, dirgli "la tua puttana vuole essere usata sotto la doccia", visto che non l'ho mai fatto ma è sempre stata una mia fantasia. Ma nonostante le mie proteste piagnucolanti non c'è stato verso. Mi ha presa per le ascelle e tirata su dicendomi con finto tono di rimprovero "certo che sei proprio una cagnetta in calore, non ti preoccupare che stanotte ti sistemo io". Mi è toccato rinunciare, interrompere, mettere su un altrettanto finto broncio da bambina.

Ho indossato un abitino blu scuro con dei fiori stampati. Senza spalline e nemmeno tanto corto, ma davvero leggero, fresco, estivo. Il Capo si è infilato i pantaloni tortora del completo e una camicia blu che sembra cucita addosso a lui per esaltare il suo fisico. E' clamorosamente bello, fulminante. Io invece, con il mio vestitino, la piccola crossbody e le Converse ai piedi, sembro davvero una ragazzina appena uscita dal liceo che stasera ha deciso di perdere l'innocenza con un uomo molto più grande e più maturo di lei. Mi guardo allo specchio e ho una specie di scarica di adrenalina quando mi fa "sei molto sexy con le spalle nude, sono bellissime". Che sia un complimento inatteso o una manifestazione di desiderio non importa, ciò che conta è l'effetto che fa su di me la sua voce. "Guarda che stasera questo lo puoi mettere", mi dice con un filo di ironia porgendomi un perizoma. Lo prendo, indugio, lo appallottolo e lo butto sopra il letto. Mi avvicino a lui e gli sfioro il pacco con una mano, mi mordo il labbro e lo fisso negli occhi. Non dico nulla ma è il mio sguardo che parla, che dice "no, voglio essere pronta in qualsiasi momento". Finché restiamo nell'aria condizionata dell'albergo lì sotto sento fresco, mi piace. Ridacchio pensando che, a parte il costume in spiaggia, finora ho mostrato davvero molto poco l'intimo che avevo scelto con tanta cura a casa. L'aria calda della sera ci avvolge appena usciamo per strada. Le sue parole - "stanotte ti sistemo io" - mi ronzano in testa, il plug conficcato nel sedere fa il resto. Non sento più tanto fresco lì sotto.

Per cena, in alternativa al ristorante, mi propone un giro per i locali dove insieme ai cocktail o al vino ti portano vassoi pieni di roba da mangiare. In pratica, un gigantesco apericena. Obietto che ho una fame che mi mangerei una giraffa, collo compreso, lui risponde che qui le giraffe non le fanno bene e mi dice "andiamo". Alla fine capisco che la sua non era una proposta, ma una decisione già presa. Mi adeguo. E mi fido anche. Soprattutto dopo che, insieme al brut, al primo bar che battiamo ci portano una pasta fatta di acciughe e non so che, un contorno di cruditè e una focaccia mai mangiata prima. Ok, lasciatemi qui, magari un altro po' di alcol, grazie.

Al quarto locale sono già sazia e anche abbastanza ciucca, visto che prima il gin tonic e poi due shottini di vodka hanno sostituito il brut. Lui beve una cosa che assaggio tornando da una toilette e che mi fa immediatamente schifo. Odio l’anice, odio quella specie di risciacquatura. Che si chiami Pastis e sia l’aperitivo di queste parti me ne frega poco. Siamo già nella città vecchia, seduti ai tavolini dell’ennesimo bar, ingurgito l’ultimo crostino giurando che è davvero l’ultimo e ci mando giù una birra. Gli dico che dovrà riportarmi in albergo in spalla, se continuo così. Lui ride, mi risponde che in realtà ci vorrebbe una canna e mi indica un gruppetto di tre ragazzi che ci stanno guardando. Sono anche più piccoli di me, avranno sedici anni, forse diciassette. Uno sembrerebbe carino, non lo so. E’ un po’ al buio, molto abbronzato, i lineamenti non si scorgono bene. Ha un bel fisico e capelli cortissimi. Accanto a lui un biondino slavato davvero insignificante e poi un ciccione con una maglietta di calcio addosso. Domani c’è la finale dei mondiali, me ne ero completamente dimenticata, e gioca la Francia. Ecco perché tutte ste cazzo di bandiere.

“Quei tre ci guardano, anzi guardano te”, mi dice il Capo. Gli rispondo che sì, me ne sono accorta. Butto giù un sorso di birra evitando di girarmi verso di loro. Continua dicendo che secondo lui uno dei tre è abbastanza carino e io rispondo con quello che ho appena detto a voi, che secondo me è troppo buio per vedere e che comunque sono molto piccoli. “Adesso vediamo meglio”, mi fa lui e comincia a chiamarli, indicandone con dito proprio uno dei tre. So chi è, anche se i ragazzi sono alle mie spalle e io non li posso vedere. Ma sono sicura di sapere a quale dei tre si sta rivolgendo il Capo. Io sono sorpresa, non so che intenzioni abbia ma inizio a pensare che il Pastis non sia così leggero come sembra.

Il ragazzo si avvicina con un educatissimo e garbato “monsieur?”. E’ davvero un ragazzino e non è abbronzato. Ha delle fattezze a metà tra l’occidentale e il maghrebino. Decisamente caruccissimo, ma piccolo. A una prima impressione, non so spiegarlo meglio, anche sveglio direi.

Parlano in francese tra di loro, come la sera precedente non capisco un cazzo. E sono anche troppo stordita dal caldo e dall'alcol per cercare di intercettare qualcosa. Capisco solo che lui deve divertirsi un mondo a fare queste chiacchierate davanti a me e nella mia più totale inconsapevolezza. Dalla musicalità delle parole del ragazzo e dai gesti che fa capisco solo che il Capo gli sta chiedendo qualcosa, e che lui nega dopo essersi voltato a guardarmi bene. Sembra desolato, non saprei. Quando si allontana si ferma improvvisamente e torna a chiedere lui, stavolta, qualcosa al Capo. Ottenuta la risposta, mi guarda ancora e se ne va.

- Che cazzo vi siete detti? Che l'hai chiamato a fare - domando. Mi sento un po' dentro una nuvola.

- Gli ho detto che sei mia sorella e che ho visto che ti guardavano. Poi gli chiesto se gli interessava farsi fare un pompino da te, a lui e ai suoi amici.

Cioè, dovrebbe essere vietato dare un pugno nello stomaco a una biondina mezza sbronza seduta al tavolino di un bar nel centro storico di Nizza. Anche se la biondina in questione è una puttanella, no? Dovrebbe essere vietato. Così come dovrebbe essere vietato prenderla per i capelli e sbatterle ripetutamente la testa sul tavolino. Immagino che sia così, insomma, non si può fare, e che cazzo... L'effetto delle parole del Capo però è esattamente questo, per cui mi sa che, se uno usa i giusti accorgimenti, non è così vietato...

- E adesso che cazzo succede? - miagolo terrorizzata.

Non è tanto la prospettiva di dover fare un pompino al moretto che mi terrorizza, anzi (ai suoi amici, per la verità, un po' sì). Voglio dire, non sono lì per quello, vorrei fare semmai un pompino al Capo e farmi sbattere, ma se proprio devo sacrificarmi... Comuque non è questo il problema. Il problema semmai è essere proposta a qualcun altro. Ecco, questa è una novità assoluta. Poi mi ricordo che sono dentro al gioco della troia, ok. Ma non è che questo mi rassicuri particolarmente, eh? Essere la sua escort contempla anche la possibilità di fare sesso con altri? Ieri sera era solo uno scherzo, ma stasera?

- Non succede nulla - mi fa il Capo - nessuno di loro ha cento euro per farsi fare un pompino.

- Ma scu... scusa... se li avessero avuti cosa avrei dovuto fare?

- Semplice, farti portare da qualche parte e fargli vedere quanto sei brava... Perdi troppo spesso di vista il fatto che sei solo una puttanella, biondina...

- Ma... ma cazzo... ma quello avrà sedici anni!

- Preferisci un vecchio? Quello di ieri sera? E poi non mi dire che a scuola non hai mai succhiato un cazzo a un ragazzino perché non ci credo.

Se è per questo sì, eccome. Se è per questo con la bocca mi sono fatta mezzo liceo. Se è per questo, qualche mese fa durante una festa ho succhiato il cazzo a uno che era proprio piccolo. E' inutile mettere su un decoro che non ho. Soprattutto è inutile farlo davanti a lui. Meglio scoprire le carte e sputare fuori il rospo.

- Davvero mi avresti venduta?

- Non essere idiota - mi dice senza un filo di irritazione nella voce - tu sei una puttana, se fai la puttana ti vendi. Se sei la mia puttana ti vendo io. Non è difficile, Annalì... Ieri sera potevo fare molto di più, quattromila euro, ricordi?

- Ma quello era uno scherzo! - protesto.

- Dove sta scritto che fosse uno scherzo, scusa? Quell'imbecille i soldi me li dava davvero.

- E allora perché non hai accettato?

- Perché andava a me di scoparti, che domande fai?

Non lo so se credergli davvero. Tendo più a pensare che il suo sia un gioco. Ma fino a un certo punto. Se il ragazzo li avesse avuti davvero i soldi? Mi sarebbe davvero toccato di inginocchiarmi tra le sue gambe? Per come si erano messe le cose mi sa tanto di sì.

- Scusa Capo, ma quando quel ragazzino è tornato indietro che ti ha chiesto?

- Ma quand...? Ah sì, mi ha chiesto quanto costava scoparti.

- E tu?

- Gli ho detto che sei vergine, sei nuda sotto e che hai un plug anale piantato nel culo. Gli ho detto che è una cifra che non si può sicuramente permettere.

- Oddio capo... - miagolo. In effetti è troppo persino per me. Questo suo modo di far vedere a tutti che cosa sono, di sputtanarmi ogni volta che gli è possibile, mi fa miagolare. Ho sempre più caldo laggiù, sono umida.

- Ti eccita la cosa?

- Sì...

- Gliel’avresti fatto? Davvero?

- Magari ha un bel cazzo, e anche un buon sapore – rispondo cercando di darmi un tono, anche se sono quasi in trance. Non posso fare a meno di pensare al fisico asciutto di quel ragazzino, alla sua pelle olivastra e ai suoi lineamenti. E allo stesso tempo a cosa farei se il Capo se lo tirasse fuori qui, in questo momento, e mi ordinasse di succhiarglielo e di fargli vedere "quanto sono brava".

- Sei così troia che gli avresti preso il cazzo in bocca solo perché te lo chiedevo io?

Annuisco silenziosamente mentre nella mia testa scorrono le immagini di me stessa, come se mi vedessi in terza persona, che spompino il ragazzo davanti al Capo che mi guarda, oppure viceversa. Forse è l’alcol che mi scorre nel sangue, non lo so se l’avrei fatto davvero. A rigore, ho fatto molto di peggio. Ma qui la situazione è completamente diversa.

- Posso fare di peggio – sibilo sempre con quell’immagine pornografica davanti agli occhi – tu non mi conosci, non sai di cosa sono capace...

- E cosa altro ti eccita? - mi chiede ancora il Capo dopo qualche secondo di silenzio durante il quale un po' mi pento di ciò che ho appena detto. Non vorrei avergli dato strane idee.

- L'idea che lui mi dia dei soldi dopo che gli ho fatto un pompino, proprio l'idea della banconota che passa dalla sua mano alla mia, il contatto con la carta, intendo dire... – rispondo come trasognata.

- Le puttane si fanno pagare prima - obietta - cosa vuoi fare adesso?

- Voglio che torniamo in albergo, voglio essere scopata. Voglio prenderti il cazzo in bocca e poi voglio che me lo metti dentro e me lo dai tutta la notte. Voglio che tu mi faccia male... - quasi non mi riconosco mentre sparo tutto di un fiato questa raffica di sconcezze, ma è evidente che è un'altra parte del mio corpo che parla, non la mia bocca.

Tuttavia lo dico perché lo penso. Ma davvero non so se ubriaca come sono, affamata di sesso come sono, le gambe ce la faranno a riportarmi in albergo. Sono quasi disperata al solo pensiero di non riuscire ad alzarmi da questa sedia. E infatti deve pensarci lui a trascinarmi in hotel, mentre rido a ogni cazzata che dice e gli racconto di quella volta che ho succhiato il cazzo di quel ragazzino, nell'intervallo di una gara di soffoconi, che quando me l'hanno detto pensavo fossero pompini e invece era solo una gara a chi si faceva più shot senza usare le mani. E che alla fine sono arrivata seconda e che per questo sono dovuta restare completamente nuda davanti a una cinquantina di ragazze e ragazzi sconosciuti. Ma che non me ne fregava un cazzo perché ero ubriaca come lo sono adesso. Solo che, gli dico ridendo, non avevo questa voglia di essere chiavata da un gran cazzo come il suo. Anzi, se me lo avessero detto allora, che poi erano pochi mesi fa, avrei giurato che un cazzo grosso come il suo non sarebbe mai potuto entrarmi dentro. E poiché anche lui è fatto di carne e sangue, credo proprio che le mie oscenità da ubriaca lo abbiano mandato su di giri, visto che prima di fermarmi e baciarmi in mezzo alla strada mi domanda "ti piace come ti sfonda il mio cazzo?". Nel bacio mi stringe a sé. Sento tutto il suo corpo addosso, compreso quel magnifico arnese che si sta risvegliando sotto i pantaloni. "Da impazzire, anche se in questo momento userei un'altra parola al posto di 'sfondare', sai? - gli sussurro - Userei stuprare, ho la vaga sensazione che tu mi stupri ogni volta... e ne ho tanta voglia ora... cazzo se mi sente una femminista mi ammazza...", concludo ridendo. Non so proprio più che cazzo dico, non mi controllo.

Alla reception c’è la brunetta di ieri sera. Ci sorride, mi sorride, più di ieri sera mi pare di scorgere davvero in lei qualcosa di perverso. Ma sicuramente è colpa mia. Non fate pensieri sconci, non è che abbia delle mire su di lei. E’ solo che vorrei dirle, ma poi chissà perché, “ho una fame di cazzo che mi si porta via”, giusto perché lo sappia. Ma c’è anche da aggiungere che se lei è un minimo sveglia è probabile che me lo abbia letto negli occhi. Io e il Capo ci infiliamo nell’ascensore quasi di corsa, ma c’è anche altra gente, vaffanculo, è un tormento. Finalmente arriviamo in stanza. Lo guardo mentre si mette nudo, ma attendo impaziente che il vestitino me lo tolga lui. Poi mi sodomizza.

Sì, avete letto bene, mi fa il culo. Non lo so, magari a questo punto qualcuno di voi se lo aspettava, io di sicuro no. Non voglio essere inculata, ma proprio per niente. Non sono come quelle troie delle mie amiche. Non mi piace, mi fa paura. Soprattutto se chi lo fa ha questa specie di mazza da baseball tra le gambe. Tuttavia, poiché le cose succedono anche al di là delle nostre aspettative e delle nostre volontà, stavolta succede. Che cazzo vi devo dire, è andata in questo modo.

Anzi, le cose vanno più o meno così (magari perdonatemi qualche defaillance della memoria ma cercate anche di capirmi, no?). Vanno che vorrei inginocchiarmi e prenderglielo in bocca, soprattutto vorrei leccargli i coglioni. Non so bene perché all’improvviso mi sia presa sta cosa di leccargli i coglioni, tra l’altro ho una voglia disperata di farmelo mettere dentro, ma tant’è...

In ogni caso, non faccio nemmeno in tempo a poggiare le ginocchia per terra che lui mi prende, mi gira e mi fa volare sul letto. Senza esagerare, mica è un volo di dieci metri, ma per qualche istante vi assicuro che non tocco il pavimento né altro. Atterro sul materasso di pancia, con il colpo che mi fa sbuffare quasi tutta l’aria che ho nei polmoni. Non è che me la prendo, eh? Tutt’altro. Anzi penso “wow che partenza!”. E' stato così brutale che mi ha portata al limite dell’eccitazione, mi ha messo in testa un solo desiderio: sbattimi in modo forsennato. Mi metto praticamente a pecora per aspettarlo. Ho la sensazione, forse l’illusione, di essere talmente bagnata che quel cazzo monumentale stavolta non mi procurerà dolore.

Resta il fatto che questo è ciò che penso io, non quello che ha in mente lui. Perché lui invece, a sorpresa, mi afferra per le caviglie e mi tira le gambe indietro, smontando la mia posizione oscena. Ricado sul materasso con un urletto. Ne caccio un altro, più forte, quando lui mi sfila il plug senza tanti complimenti. In effetti un po’ iniziava a darmi fastidio e gliene sono grata anche se mi ha fatto male. Ma soprattutto ripenso a stamattina sul balcone, mi dico “sì, sì rifammelo, una o due dita nel culo, fammi godere”. Dio mio, se me lo rifacesse adesso esploderei.

E comunque anche stavolta non va come avevo immaginato, perché l’aria fresca che mi ristora il buchino infiammato viene ben presto riscaldata da qualcosa di caldo, di liquido. Saliva. Poi un altro caldo più solido anche se morbido, la lingua. E che cazzo però, ogni volta che penso a qualcosa di assolutamente splendido lui mi porta su uno scalino del piacere più alto. Non so più che dire, cosa volere. Un momento vorrei urlare “va bene così, così è perfetto” e il momento dopo dirgli “no, no, che idea fantastica, così è anche meglio!”.

Penso che il plug me l’abbia davvero allargato, perché la sua lingua scende e rotea che è un piacere. Sì, un piacere tutto mio. Tutto. Impazzisco, vado totalmente fuori di testa, mi contorco anche se lui mi tiene ferma, almeno lì in basso. Letteralmente, non reggo al piacere. E’ troppo, sono certa di esplodere da un momento all’altro. Poi altro liquido lì, stavolta decisamente meno caldo, e il suo dito che si insinua e scivola, cazzo, finalmente, sì ancora! Deve avere usato il non-so-cosa che usa per il plug. E’ anche vero che dovrei domandarmi dove diavolo l’abbia preso, visto che non si è mosso. Da sotto il cuscino? Ma è anche vero che in questo momento non me ne frega assolutamente un cazzo. Quel dito mi fa su e giù per il culo e, se scivola così, ne vorrei pure un altro. Mi sento riempita e godo in modo pazzesco.

E sono una troietta talmente scema che non capisco proprio un cazzo quando mi dice con il suo tono fermo “così andrà meglio”. Anzi, miagolo “sì, sì, meglio... “ e imploro “dammi il cazzo, Capo, dammi il cazzo, scopami”. Ho quasi un orgasmo quando mi rifila due sculacciate fortissime il cui suono a momenti copre la sua voce che mi domanda in modo sarcastico “vuoi il cazzo, eh deficiente?”. Sono una sgualdrinella talmente idiota che gli piagnucolo pure “sì fottimi, sono una puttana!” perché voglio sentire il suo dito nel culo e il suo palo che mi apre, mi invade, si conficca dentro di me. Non ne posso davvero più e mi sembra di non avere mai avuto più voglia di essere chiavata di adesso.

Mi tira su di peso, non mi rendo nemmeno bene conto come e dove mi afferra, ma in un attimo mi ritrovo in piedi, al centro della stanza. Faccio la mia solita risatina nervosa di quando mi costringono a fare qualcosa con la forza. Di solito succede quando mi afferrano per la nuca o per i capelli e mi spingono con decisione la testa verso un pisello in rampa di decollo. Lo so benissimo che ai maschi questa cosa sembra un risolino di compiacimento, di accettazione, di assenso. In realtà non è per niente così, ma non me ne è fregato un cazzo mai, figuratevi adesso. Adesso, piuttosto, l’unica cosa su cui mi concentro è la mia proiezione di desiderio: mi appiccica al muro e mi scopa come piace a lui, mi dà la castigata che merito e che voglio, mi fa capire che avere quello scettro tra le gambe significa essere il re.

Ma niente, nemmeno così. O meglio, non proprio così. Perché per restare in piedi in effetti resto in piedi. Ma lui non mi appiccica al muro. E il suo cazzo non punta la mia fica. Ci metto qualche decimo di secondo ad accorgermene. E mentre me ne accorgo comprendo il significato della frase che mi ringhia alle spalle.

- Adesso lo vediamo davvero, cosa sei capace di fare...

Per prima cosa, il respiro. Quel poco d’aria che avevo dentro la caccio via sospirando per la sorpresa quando sento il suo glande appoggiarsi al buchino. Sibilo come una biscia. Sibilo anche per la sorpresa di sentirmelo scivolare dentro. E’ solo un istante, ma mi sento dilatata e gonfiata in modo impossibile e piacevole. No, anzi, proprio bello. Però, ripeto, è proprio un istante. Solo dopo viene il dolore. Cioè, prima c’è un ringhio che viene da dietro e mi dice “vediamo se sei capace di farti rompere il culo”, poi la spinta secca. E’ troppo grosso, sono troppo stretta, il plug non è bastato ad aprirmi, il lubrificante non è sufficiente... che cavolo ne so. So solo che la parola “lancinante” non ha alcun senso, a meno che non riusciate a immaginare cinquanta gradazioni di “lancinante”, nel qual caso io sto sicuramente alla cinquantaduesima, almeno. E’ pazzesco, è come se per un istante le luci si spegnessero, come se mi si chiudessero le orecchie. E’ così forte che alla fine sono quasi anestetizzata dal dolore (e forse anche dall’alcol, non saprei). Sento come se avessi dentro degli anelli che si spaccano uno dopo l’altro, man mano che avanza. Non riesco a pensare a nulla.

Anzi, devo dirvi una cosa che vi sembrerà strana ma è la verità: nonostante tutto quello che sto passando c'è una parte di me, del mio cervello, che non riesce a pensare che a lui. Al mio carnefice, al suo piacere. E’ come se gli leggessi dentro, conoscessi le sue intenzioni e il suo desiderio impraticabile. Come se sentissi perfettamente ciò che sta cercando di fare, perfettamente. E' come se volesse fottermi tutto il corpo, da parte a parte. Sta letteralmente cercando di impalarmi, la sua pulsione è questa, lo so, lo sento. Come se volesse impormi la chiavata che non dimenticherò mai. Naturalmente non può farlo, non siamo ridicoli. Non è che può uscire dall'altra parte. Ma mi trasmette proprio questa sensazione, ci sta quasi arrivando, è quasi sotto alla gola. Il resto del mio corpo, semplicemente, non esiste. Le mie braccia distese e leggermente allargate fluttuano senza che io possa farci nulla, nemmeno le sento. Le mie gambe non potrebbero mai reggermi in piedi senza il suo sostegno.

- Smettila di strillare, stupida troia, o ti imbavaglio... – mi ansima dietro mentre spinge.

E chi cazzo se ne era accorta che stavo strillando? E poi mi spieghi come cazzo faccio a strillare se tu mi tieni per il collo, mi spingi il mento in alto, quasi mi tappi la bocca e mi soffochi? Ok, non c’è bisogno che mi tappi la bocca... ma che cazzo sono? Le mutandine che non ho messo? Sì, cazzo, le avevo lasciate sul letto... Cazzo, toglimele, soffoco. Mi fa schifo questo sapore in bocca, mi contorco come una matta se non mi consenti di strillare. Più del dolore mi fa male il fatto non poterlo scacciare almeno un po’ a suon di urla, come cazzo fai a non capirlo? La smetti di sfondarmi il culo?

- Cosa cazzo ti sto facendo?

- mmmnghf....

- Cosa cazzo ti sta facendo il mio cazzo?

Ecco bravo, l’hai capita che se devo parlare mi devi togliere anche sto perizoma dalla bocca? Che poi non serve a un cazzo, se non posso urlare guaisco, a volte grugnisco pure come una maiala, e non è che mi si senta poi tanto di meno, eh? Almeno mi pare. Ora ti rispondo porco giuda, fammi respirare, ho capito che vuoi sapere cosa mi sta facendo il tuo cazzo, cosa mi stai facendo tu. Ho capito che ti eccita, ecciterebbe anche me se non fossi lì lì per morire...

- Mi stai inculando...

No, d’accordo, meglio di così non è uscita. Non l’ho nemmeno detta bene. Che ci posso fare se piango? Non è sudore, che cazzo ti credevi. Si certo sto piangendo, problemi?

- Lo sai perché ti sto inculando?

No, aspetta, questa la so. So benissimo che la risposta esatta è “mi stai inculando perché sono una troia rotta in culo”, ma proprio non ce la faccio a dirtelo. Mica che mi vergogno, eh? Non ce la faccio e basta. Parla tu invece, cazzo, parla tu che ne hai la possibilità e il potere. Vorrei che me lo dicessi ancora che sono una mignotta deficiente, con più rabbia, con più convinzione. Dai, dimmelo, è adesso che me lo devi dire: sei una mignotta deficiente, una sgualdrinella senza qualità, senza cervello. Ho quasi il bisogno fisico che tu mi dica che sono semplicemente il tuo sborratoio di queste settimane, di questi tempi in cui non puoi scopare tua moglie. Un surrogato. E che sì, naturalmente, come sgualdrinella, come sborratoio e come surrogato sono molto meglio di quella troia della tua segretaria. Ma la visione di Eleonora che grida mentre il marito se la incula si intromette all'improvviso, mi stravolge e per qualche secondo non mi fa capire più un cazzo. E subito dopo invece mi rendo conto che non è Eleonora, sono io. Ma non ci capisco più un cazzo lo stesso.

Quando tutto inizia a precipitare verso la conclusione, non so bene come mi ritrovo in ginocchio sulla moquette con la testa appoggiata in basso, anzi con la guancia. Mi pare di sentire il Capo praticamente appoggiarsi sul mio sedere e affondarci dentro. Qualche sicurezza in più ce l'ho sul momento in cui ha inizia a scaricarsi nel mio intestino. Anche perché è stato proprio in quel momento che i suoi grugniti hanno interrotto la sequela di insulti, di "ti sfondo il culo troia" e di "di chi è il tuo culo? ". Per inciso, non mi ricordo nemmeno se gliel'ho detto quello che voleva sentirsi dire, cioè "il mio culo è tuo". Non lo so, può essere che glielo abbia detto, ma se l'ho fatto è stato solo un riflesso. Non che per questo la cosa sia meno vera, eh? Cioè, in quel momento era proprio suo, senza discussione. Me che fossi abbastanza lucida per dirglielo, beh, ho più di un dubbio.

- Era la prima volta, troietta?

- Sì – piagnucolo mentendo.

Non è vero, la prima volta è stata con Tommy, un ragazzo di cui vi ho già parlato nei precedenti racconti. Ma quella era, in fondo, la scopata della rabbia e della nostra frustrazione di non riuscire ad amarci. Questa è stata tutta un'altra cosa.

Chissà se va fiero di avermelo sverginato, in questo momento. Non direi, non penso. Non mi sembra proprio uno che va in giro a vantarsi dicendo agli amici "questa qui non lo aveva mai fatto, poi sono arrivato io...". Deve essere uno che prende quello che vuole e come cazzo lo vuole. Senza stare tanto a rimuginarci sopra.

Piuttosto, sono io che rimugino e che faccio i conti con il mio immaginario osceno e con una raffica di pensieri di cui non riesco a trovare il filo, che non so mettere in ordine e dominare. Me ne rendo conto benissimo: sono qui con il sedere in alto che pulsa e che non smette di bruciare, sento l'aria che entra e non oso nemmeno cercare di raffigurarmi quanto sia ancora aperto. Per quanto ne so, potrebbe anche non richiudersi mai più. Ho la guancia appoggiata per terra, i capelli sparsi, scomposti sugli occhi e sul viso, la bocca spalancata per prendere e ributtare fuori più aria possibile, il più veloce possibile. Una pozza di lacrime e di bava impregna la moquette. Tremo, non più tanto forte come un minuto fa, ma tremo.

Poi lui fa una cosa da vero despota, o stronzo, fate voi. Mi rimette il plug. Sono così sensiblizzata e dolorante che non posso reprimere un urlo. Sono così esausta che l'urlo, in realtà, si manifesta più che altro sotto forma del gemito tipico di chi invoca pietà. "Nooooo....". "Guarda come entra bene adesso, nemmeno bisogna spingere...", dice come se volesse irridermi. Potrei anche dire che mi prende per il culo, ma eviterei. "Vai al bagno e lavati, sennò sporcherai tutto... se vedi del sangue non preoccuparti, è abbastanza normale". Non posso scriverlo, perché in fin dei conti sono una ragazza educata e almeno fino alle medie sono andata a scuola dalle suore, ma la mia reazione è una bestemmia rassegnata. Poi scoppio a piangere.

Post scriptum dei pensieri profondi. Come già mi è capitato la prima volta, non posso dire che mi sia piaciuto. Anzi. Cioè, fatevene una ragione, non mi piacerà mai. Tuttavia, essendo una perfetta cretina, mi contraddico subito. O meglio, non so come dirvelo, statemi a sentire. Ops, a leggere. Io ho questa specie di imprinting, strettamente legato al verbo "prendere". Non c'è nulla di strano, se un maschietto si scopa una femminuccia si dice che l'ha "presa", no? Ma per me c'è qualche cosa di diverso. Risale a poco più di un anno fa, quando udii mia sorella Martina scopare con il suo fidanzato. Ok, ero ancora vergine, ma non è che fossi proprio a digiuno, almeno sul piano teorico. Martina urlava "prendimi, prendimi" al suo ragazzo e io mi masturbavo ascoltandola. Non è che sia una guardona, è che ero a letto con l'influenza nella stanza accanto alla sua e lei non lo sapeva. Tutto qua. Ok, non è una grandissima storia, lo ammetto. Ma per me è importante. Io avrei sempre voluto gridare "prendimi, prendimi" ma in realtà ci sono riuscita pochissime volte, in genere grido cose sconnesse e decisamente più volgari. Però lo so quando uno ti "prende". Voglio dire, non significa limitarsi a piantarti il cazzo dentro, almeno per come la penso io. Si tratta di piantarti il cazzo dentro, certo, ma allo stesso farti capire che per un po' di tempo tu sei sua, non conti nulla, per un po' di tempo esisti solo per farti fottere da lui come meglio crede, altrimenti saresti solo una troia di nessuna utilità, è lui che comanda e che prende le decisioni, che sceglie i ritmi, che in pratica ti annulla e ti tratta come cazzo vuole lui. E a te, in fondo, sta benissimo così. Ecco, il pensiero che vi consegno è che non mi sono mai sentita così "presa", è un po' come il 2.0 dell'essere posseduta. Che lo abbia fatto inculandomi c'entra fino a un certo punto. O forse sì, non saprei. C'entra invece che mi abbia usata fino al limite, senza freni. Non conoscendo la mia paura o infischiandosene altamente. Ecco, l'ho detto tante volte che mi piace l'idea di essere usata. Cosa significhi davvero mi sa tanto che l'ho capito stasera.

Post scriptum dei pensieri assurdi. Mentre nella mia testolina queste considerazioni scomposte si contorcono e cercano di darsi un ordine, ecco che immagino di sentire due colpetti sulla porta, la ragazza della reception che entra nella stanza e vede il mio culo aperto e il suo cazzo ancora in tiro e istantaneamente si squirta nelle mutandine miagolando "oh mon dieu!", si porta le mani alla fica e si morde le labbra, inizia a saltellare come una bambina che vuole il gelato e ci guarda con occhi supplichevoli, desiderandoci tutti e due come non ha mai desiderato nient'altro nella vita. Sì, lo so, sono matta, ma ve l'ho detto che questo è il post scriptum dei pensieri assurdi.

Post scriptum di come cambiano le cose: è buffo. Esattamente sei mesi fa, ma proprio sei mesi fa, ero vergine. Sì, ok, avevo fatto una marea di pompini, ma ero vergine. Esattamente sei mesi fa, anzi, stavo quasi per scappare davanti alla visione e all'idea del cazzo di Tommy che mi avrebbe deflorata. Adesso concedo tutta me stessa a un uomo sposato e superdotato, che mi usa come una puttana solo perché la bella moglie è talmente gravida che non ce la fa più a soddisfarlo nemmeno con la bocca. E sapete una cosa? E' tutto ok, lo rifarei anche subito. Cioè, magari proprio subito subito no, ma datemi il tempo di riprendermi. Poi ve lo faccio vedere io di cosa sono capace.


FINE