La vendetta di Salem 2

Salem 2

I
“Noi esistiamo da tempi immemorabili. Non sappiamo realmente quali sono le nostre origini. Esistiamo, sopravviviamo nei secoli e moriamo con la capitolazione della nostra testa” racconta Duncan “Io sono nato in Irlanda nel 1602. L’omone lì, si chiama Gratho e e vive da primo che il Profeta Cristiano finisse crocefisso. Poi c’è Christine. Lei viene dall’ assedio di Gerusalemme ad opera del Saracino”
“Ero una suora. Accompagnavo i cavalieri nella loro Crociata. Persi la verginità lì, per soddisfare i fabbisogni virili dei nobili cavalieri” chinò il capo a terra
“Ognuno di noi ha una storia violenta alle sue spalle” disse Gratho “Ognuno di noi ha conosciuto qualcuno che gli ha insegnato a sopravvivere” toccò una grossa ascia stesa lì a terra, saggiandone, quasi carezzandone, l’acciaio della lama “Questa è appartenuta ad un vichingo, Olaf Stefensorr, mio mentore e vecchio già di qualche secolo”
La ragazza aveva due corte spade che sembravano fatte d’argento, più simili a machete, piantati nel terreno davanti a sé. Sulla lama e sul manico erano incise delle lettere, forse rune, forse magiche. Lei si accorse dello sguardo e indicò con un cenno “Sulle rive del mar Nero, sul finire del 1200. C’era un predone cannibale. Usava queste spade per compiere scempi indicibili. La spada che avevo durante le crociate andò perduta in un naufragio. Queste me le ha donate Grathor dopo aver ucciso il cannibale. La loro anima gronda di sangue innocente. E’ giusto che io le usi per liberarmi dei peccatori che ammorbano questa landa” Amen sorella
“E la tua?” chiesi al mio salvatore “La testa di drago?”
“Ricordo di un ronin che incrociai sul mio cammino una cinquantina di anni fa. Mi sfidò a duello e perse, naturalmente” sorrise “Anche tu dovrai usare un’arma. Dovrai difenderti dagli altri immortali che vorranno la tua testa”
“Io non sono una guerriera”
“Lo diventerai, se vorrai sopravvivere” disse Christine “Guarda me. Io ero una suora, una donna di Chiesa timorata di Dio, che offriva perdono e carità cristiana”
“Hai offerto quello a chi ti violentò”
Lei sorrise in maniera quasi sadica “A loro offrii l’unica cosa giusta che si meritassero” rispose accarezzando l’elsa di una delle spade

“Devo vedere mia madre. Il suo corpo, dove lo hanno messo”
“Lo avranno tumulato. E’ così che gli inquisitori trattano i colpevoli di stregoneria” disse Duncan
“Mia madre.. Sono una strega. Quindi è questo che sono realmente? Una strega. Voi siete streghe, o demoni?”
“Nessuno di noi lo sa per certo” rispose Grathor
Stavamo camminando lungo un sentiero tra i boschi. Il vento aveva cessato di percuotere l’aria ma, ugualmente, il sentore di un neve imminente era palpabile quanto la leggera foschia che s’impigliava tra i rami degli alberi “Esistiamo” si strinse nelle spalle Duncan “Da che è nato l’uomo. Quando lui si estinguerà, probabilmente lo faremo anche noi”
“Abbiamo delle regole. Se incontriamo un altro come noi, a meno che non lo si posso evitare, dovremo combattere. E sopravvivere”
“Via la testa” disse Grathor “Solo così uccidi un immortale. E guadagni la sua ricompensa. O anima”
“Anima?”
“L’Essenza che un immortale ha accumulato nel corso della sua esistenza. Non so come o perché. Una forma di energia luminosa passa a te, vincitore. Migliori, in un certo modo, acquisisci alcune capacità, non solo di combattimento. E’ come se decine di anime convivono in te e tu ne diventi il guardiano. Almeno, fino a che non trovi qualcuno di più potente di te e..ciao” aggiunse Duncan
“Quanti ne hai affrontati fino ad ora?”
“Io ho un attivo di circa 115 avversari acquisiti. Catherine 42 e Grathor.. boh, quanti erano?”
“Con quello dell’altro ieri direi 376” rispose Grathor facendo spallucce

Sul fare della sera eravamo giunti in una specie di baita. Un’insegna consumata appesa sopra la porta, indicava che quello era un fabbro. Quel ronzio persistente che avverte l’avvicinarsi di un immortale, mi assalì come un nido d’api.
Rallentammo, dando modo a chi vi abitava, di non mettersi sul confine ostile. Grathor avanzò, mettendosi bene in vista e gridando “Cerco Olastor, maestro forgiatore di re Gunnar”
“Per il Martello di Odino!” si sentì rombare una voce, mentre la porta della baita si apriva, rivelando la sagoma di un uomo enorme “Grathor Ascia Tonante!” e poi, un altro orso simile a Grathor, andò verso di lui a braccia aperte. I due si abbracciarono con sonore risa e abbracci che avrebbero fratturato una quercia. L’omone era alto quanto Grathor, una barba folta e nera che si mescolava alla sua folta capigliatura, simile ad un cielo in tempesta. La luce delle lanterne catturarono un pio di incendi nelle profondità dei suoi occhi “In tempo per la cena. Stufato di cinghiale”
“Sì, avevo giusto un languorino” rise Grathor e ci fece cenno di avvicinarci “I miei compagni di ventura. Duncan lo conosci. E anche Christine. Mentre lei, è una novellina. Mary”
“Ah, carne fresca” rise “Venite, venite. Ingrid sta ultimando di apparecchiare”
L’interno era rischiarato da lanterne. Al centro dell’unica stanza, un grosso tavolo su cui era stata posta una grossa candela, semifusa, la cui cera aveva formato disegni ondulati sul legno. Un donnone dal seno enorme ci accolse parlando una lingua a me sconosciuta. Abbracciò tutti come mamma orsa. Quando toccò a me, sprofondai nel suo enorme seno e credetti di soffocare
Mangiammo di gusto lo stufato di cinghiale,bevemmo birra e ascoltammo le storie che Grathor e Olastor si scambiavano. Scoprì che l’omone era stato anch’egli un vichingo, in un epoca antica, approdato in America ancora prima che Cristoforo Colombo facesse il suo viaggio inaugurale.
Olastor era un guerriero che si era fatto le ossa su innumerevoli campi di battaglia e, di immortali sulla sua ascia, ce n’erano almeno trecento. Quei due erano guerrieri antichi, venerabili agli occhi degli altri immortali. Appetibili per la loro esperienza “Dunque, giovane giunco. Hai già scelto la tua arma?”
“Non ancora. Sono rinata da poco e, non ho avuto modo”
“Vieni con me” mi condusse sul retro della baita ove era una fucina, ora accesa, nel quale stava ardendo un fuoco infernale. Su una rastrelliera erano allineate diverse armi: spade, asce, lance, daghe. Ma, nessuna di quelle armi sembrava attirare la mia attenzione. Poi, ero un’erborista, più abituata a maneggiare falcetti e pestelli, che a brandire armi affilate “Tranquilla, con il tempo imparerai a riconoscere la tua compagna”
“Anche per te è stata la stessa cosa?”
“Io?” rise tuonando “Giovane giunco. Io sono nato con l’ascia in mano. E’ stato naturale brandire l’arma che mi avrebbe accompagnato nelle mie battaglie” toccò un’ascia poggiata alla parete, simile alla scure di un boia, con il filo della lama dipinta di rosso “Mille frecce mi hanno trafitto. Cento spade mi hanno tagliato. E altrettanto asce mi hanno ucciso. Ma nessuna di quelle si è mai avvicinato alla linea del mio collo” si tocca con il pollice la base del suo collo da toro “Caddi in mare quando Thor scatenò su di noi la sua furia. Molti annegarono, ma solo io rinacqui. E, con la scure che era appartenuta ad Erik il grande, ho continuato a vagare, affilando la sua lama sulle ossa dei miei nemici”
Terribile visione, ascoltavo rapita la voce rombante di quell’immenso uomo. Mi chiedevo se ci fosse mai un avversario degno della sua scure. Qualcuno che fosse in grado di abbatterlo e catturare la sua Essenza.

La mattina mi colse fresca e riposata. Grator stava ravvivando il fuoco e, nell’aria, si sentiva l’aroma di una zuppa di cavolo “Felice risveglio, giovane giunco”
“anche tu mi chiami così?” mi alzai sbadigliando “Dove sono Duncan e Christine?”
“Fuori, a caccia”
Un’ora dopo tornarono trascinando con se una carcassa di cervo.
Duncan mi portò un fagotto e mi disse che era stato al villaggio dove abitavo prima. E’ entrato nella mia vecchia casa e afferrato alcune cose che sapeva mie. Persino un piccolo disegno a matita che feci a mia madre quando avevo solo sette anni.
“Il giudice che ti ha.. vi ha condannato.. E’ uno di noi”
“Cosa? Sei sicuro?”
Si toccò la tempia. “La vibrazione, ricordi? E’ uno di noi, ti dico. Ci siamo annusati a distanza ma non ha fatto nulla. Quell’uomo è un malvagio, Mary. E non parlo per il fatto che abbia condannato a morte voi. Ma ha qualcosa di più profondo e oscuro che gli muove le budella”
“Quanto credi sia vecchio?”
“Non di molto, credo. Non più di un paio di secoli. Ma, dentro di se, ha molta Essenza”
“Vuoi dire che potrebbe essere più forte di te?”
“Molto spesso, molta Essenza non vuol dire molta esperienza. Ma, sì, potrei dire che potrebbe essere un avversario temibile se dovessi affrontarlo”
“Mi chiedo se.. Se gli altri scoprissero che è un immortale..”
“Non ci pensare nemmeno. Non si torna indietro”
“Lui mi ha ucciso. Io, mia madre e il giovane Benjamin Castro” mi viene da piangere “Ti rendi conto? Un cavallo gli ha scalciato la schiena lasciandogli il livido e quel senza Dio lo ha additato come un diavolo”
“Triste e terribile ma, non possiamo tornare indietro”
MA, nella mia testa, covavo un’insaziabile desiderio di vendetta verso colui che aveva causato quella profonda ferita nella mia famiglia.

Oggi.
“Fai dei pompini fantastici” sorride Bob con una faccia beata disegnata in volto
“Mi sono fatta la mia esperienza” rispondo sdraiandomi sul letto. Siamo nudi entrambi. Abbiamo fatto sesso ancora e, alla fine, ho concluso con un pompino da premio Oscar. Era da tanto che non mi concedevo così tanto ad un uomo. Quanto? Secoli? No, solo qualche decade.
“Mm, devo andare. L’archivio mi aspetta” dice Bob
“Il tuo capo è un tiranno” mi metto a pancia in sotto e lo osservo mentre si riveste. Uno strip al contrario che ammiro con nostalgica voglia. Bob, Bob, Bob: sognerò il tuo possente uccello che entrerà nel mio accogliente nido. Mi bagnerò nel pensarti ogni volta. Aspetterò con ansia il momento in cui te lo leccherò.
Bob mi saluta con un bacio frettoloso sulla guancia. Rimango lì, a contemplare il vuoto e la mente che galleggia in uno spazio tempo indefinito.
Il suono del cellulare mi desta dalle mie fantasticherie.
Sbadiglio e rotolo giù dal letto. Afferrò il cellulare e “Pronto”
“Ciao Giovane Giunco” una voce che è un’eco del passato. Non pensavo di poterla risentire ancora
“Olaf?”

Il tempo si è immolato in una coperta di nubi grigio cobalto. Lasciando la città, un enorme scroscio d’acqua si è rovesciato sul Mondo, urlando e flagellando. La furia di Thor e di tutti gli Dei del Walhalla. Ma, arrivata nel luogo convenuto, il cielo si era aperto in una ferita azzurra e timidi raggi di sole facevano rilucere d’oro le pozzanghere sull’asfalto.
Olaf mi sta aspettando con la schiena appoggiata al cassone di un pick up rosso. Vestito da boscaiolo, con il barbone che è sempre una folta massa scura fuso con i capelli, gli occhi nascosti da due rayban a specchio.
Io arrivo su una Mini color fucsia e la capotte bianca a strisce nere. Quando mi vede, il sorriso si tramuta in una smorfia “Devi rivedere i tuoi gusti in fatto di colori” commenta
“Devi rivedere i tuoi gusti in fatto di abbigliamento” ribatto
L’orso spalanca le possenti zampe e mi abbraccia con una vigorosa e maschia stritolata. Diavolo, cos’era quello che ho sentito? Due costole che si rompevano?
Davanti a noi, una piccola baia a forma di ferro di cavallo, ricoperta di rena bianchissima. Ci incamminiamo verso una fila di alberi alti, dal tronco largo e i rami contorti come artigli. I sette salici delle streghe, così venivano ricordati quegli alberi. In memoria di sette donne che furono giustiziate e inchiodate a quei tronchi, quasi quattro secoli prima.
Un piccolo tumolo di pietra ricorda quel fatto lontano, con i nome delle vittime e cinque righe sul perché furono giustiziate “Willow’s Witch” dice Olaf togliendosi gli occhiali e guardando quei salici
Una delle vittime era sua moglie Ingrid. Che, naturalmente, rinacque come immortale e andò a vivere con Olaf nelle profondità della foresta, dove poi incontrò noi “Come stai Olaf?”
Lui sospira pesantemente “Lascio trascorrere i secoli. E tu?”
“Idem”
“Hai un’aria felice. Ti vedi con qualcuno?”
“Sì, ma non è un immortale”
Lui annuisce “Spero non sia una cosa seria. Le cose serie finiscono per distruggerti” pensa ad Ingrid e al fatto che sono rimasti uniti per quasi trecento anni. Pensa al suo assassino, ormai morto anche lui per mano dello stesso Olaf, nel lontano 1912: Rodolfo Cangini.
“Vuoi dire che, in tutti questi anni, non hai trovato nessuno che scaldasse le tue notti?”
“Nessuno come Ingrid. Ho mollato il lavoro.. i vari lavori e mi sono messo a girare il Mondo. Di nuovo. Non hai fatto così anche tu?”
“Per un po’”
“Mi sono fatto la Corea, il Vietnam, le due guerre del Golfo” si stringe nelle spalle “Un guerriero resta un guerriero, non può mutare la sua natura”
“Immagino di no” ricordo Duncan, sempre in prima linea a menare la sua spada, ad accettare sfide contro altri immortali. Gli scontri non sono sempre necessari. Si possono evitare ogni tanto, se l’altro è d’accordo.
“Come hai avuto il mio numero?”
“Angelo”
“Ah, italo infingardo”
“Volevo dirti che, so dove si trova lui”
“Lui?”
“Sai bene chi”
“Sai dove?”
“No, il tizio che me lo ha detto non lo sapeva. Solo che era in città”
“Che sia maledetto” stringo i pugni
“Se così è, allora ti consiglio di tagliare i ponti con chiunque tu stia frequentando. Lo sai che cosa è in grado di fare quel viscido verme”
“Sì, lo so” Ma non sono una sprovveduta. Non più almeno. La cosa che mi rammarica di più? ANon avergli staccato la testa dal collo quando ce l’avevo davanti

=Fine seconda parte=