Greg Barison e l'Odore del Piacere. cap.2

NELLE PUNTATE PRECEDENTI Greg Barison, un investigatore privato sulla trentina ha una nuova cliente ma viene abbandonato dalla sua affezionata segretaria Clara. La cliente è Antonella Librandis e vuole che il nostro controlli se suo marito Giorgio la tradisce, come lei sospetta, con tale Sonia Orici. Sonia e Antonella nove anni prima erano compagne di stanza all'Università. Barison inizia le indagini...

Cap.2
11 del mattino di lunedì. Se avessi letto la lettera di preavviso di Clara avrei saputo che quel giorno sarebbe passata in ufficio solo per salutarmi, e l’aveva fatto bene, e per prendersi le sue ultime cose. Firmino era il vecchio capo, scappato chissà dove con la moglie e i soldi del suo ultimo cliente lasciandomi con un affitto da pagare, una segretaria disponibile e una licenza da investigatore privato. Ora che la segretaria se n’è andata mi rimangono solo l’affitto e la licenza. Ma per fortuna ho un caso.
Bussano alla porta.
– Avanti!
Spunta una biondina, aria da impiegata, capelli corti da impiegata “sempre in ordine”, si copre il seno con una cartellina da impiegata, ha tailleur da impiegata e lo sguardo spaurito, di una appena uscita da una scuola per impiegate, nascosto dietro un paio di occhiali dalla montatura in plastica trasparente appuntiti verso le stanghette (occhiali da impiegata, ormai l'avrete capito). Sì e no vent’anni.
– Greg Barison?
Ha la voce un po’ nasale, ma almeno pronuncia “Barison” come piace a me: all'americana e con l'accento sulla “a”.
– Sì, sono io.
– Io sono Giulia – e se ne sta zitta in attesa.
– Beh?, Giulia cosa?
– Giulia – risponde risentita. – La cugina di Clara. Ha detto che le avrebbe lasciato un messaggio.
– Ah… sì, certo.
– Mi scuso per il ritardo ma ho preso la patente da poco e ho sbagliato strada. Comunque sono già stata qui venerdì e Clara mi ha spiegato tutto del lavoro. Come rispondere al telefono, come prendere gli appuntamenti e tutto quanto.
– Tutto tutto? – ammicco io.
– Sì certo. Mi ha detto anche che devo tenere in ordine l’ufficio e tutte le sue carte, controllare che paghi l’affitto, che non finiscano i rullini, ricaricare le batteria delle macchine fotografiche e poi anche quella cosa….
– Sì…?
– Beh, ha detto che volte lei….
– Che io?
– Beh, insomma che a volte lei… ha bisogno… di una cura speciale – pare imbarazzata, la piccina. E brava Clara, ha pensato a tutto.
– Beh, Clara mi ha detto – continua l'angioletto – che lei a volte lavora tutta la notte, e capita che arrivi in ufficio un po’… mal messo e che devo controllare che abbia un aspetto presentabile perché quella volta del caso Nappi….
– Ho capito, ho capito. Lasciamo stare.
Il caso Nappi. Ecco una cosa da dimenticare (brutta troia di Clara, questa me la paghi).
– Ma non deve preoccuparsi, – fa lei avvicinandosi apprensiva alla scrivania – io ho fatto volontariato con la parrocchia e mi creda, ne ho viste di cose strane. Quindi non deve aver paura di chiedermi qualunque cosa.
– Sì, sì. Ho capito – le dico disgustato.
– Ho studiato lingue dalle suore. Conosco l’inglese e il tedesco. Inoltre sto studiando il serbo-croato per conto mio. E sto imparando a battere a macchina.
– Va bene, Giulia. Ho capito. Ora lasciami lavorare, va bene?
– Certo capo, se serve mi chiami.
Mentre esce penso che forse ha un bel culo sotto quel tailleur da deputata della sinistra cattolica. Guardo un attimo la porta pensando che fare di quella segretaria poliglotta, del caso Librandis, della mia vita in generale. Apro l’ultimo cassetto della scrivania. Lo slibovitz invecchiato è quasi sempre una buona idea.

Passo il pomeriggio all’università. Seguo una lezione del professor Librandis, tengo d’occhio le studentesse che lo guardano con interesse che va al di là della sua pur ottima esposizione. Ce n’è una in prima fila molto ma molto minigonnata. Mi chiedo se la tipa vorrebbe un part-time come segretaria. Alla fine della lezione, la minigonnata si avvicina alla cattedra mentre io guadagno l'uscita per non dar nell’occhio con i miei modi da fuori corso. Quando escono anche loro, lei gli sta scodinzolando attorno come un cagnetta, lui sorride gentile come farebbe qualunque altro uomo normalmente dotato di ormoni. All’uscita della facoltà la pupetta lancia uno sguardo ironico. Io lo seguo e lo vedo planare sulla signora Librandis, con un abito diverso da stamattina, molto meno formale. Sta appoggiata all’auto in attesa del maritino. Lui le va incontro, la saluta e sale dalla parte del passeggero. Inutile seguirlo mentre sta con lei. Recupero la mia fida Ford Fiesta dell’82 e me ne torno in ufficio.

Entro in ufficio e il buon umore mi va di traverso.
– Capo, c’è il Capitano Cipriani.
– Non si preoccupi signorina. Ci conosciamo già, vero Barison?
Il Capitano Cipriani e lo scagnozzo al seguito sono seduti nelle sedie dell’anticamera. Digos. Li conosco da quando speravo di diventare un fotografo professionista, da prima che l’investigatore privato Firmino Leda mi assumesse come fotografo di fiducia. Avevo fatto certe foto, ad una certa manifestazione dalle parti di Genova, ad un certo tenente, che poi aveva fatto carriera, mentre menava una ragazzina di sedici anni accartocciata a terra, e lo faceva tenendo il manganello a rovescio, per picchiarla dalla parte del manico.
– Certo, lo conosco, andiamo nel mio studio.
– Olla, aspetta pure qui – fa lui.
L’ultima volta che c’era stata una scrivania tra noi due, dal lato della poltroncina girevole ci stava il capitano, allora tenente, e sulla scrivania la mia prima macchina fotografica, una nikkon F70, in pezzi, comprata facendo il muratore.
– Illumini – titola Cipriani.
– Uh – occhiello io.
Illumini era un sottosegretario alla provincia e beccarlo non era stato davvero uno scherzo. Il tizio diceva alla moglie che andava a Roma, prendeva il taxi per l’aeroporto e sulla strada si fermava al “Violet”, simpatico locale per possessori di club card. Mentre Clara si sbatteva un gorilla con impegno, io mi intrufolavo di sopra, dove esistevano camere riservate ai possessori di gold card, per sistemare una microcamera nella stanza riservata al sottosegretario.
Riuscii a saltare dalla finestra poco prima che Illumini entrasse in camera con due ragazze pescate di sotto. Le riprese erano in bianco e nero ma si vedeva tutto quello che c’era da vedere. Le due ci misero davvero poco a guadagnarsi la marchetta lasciando il buon Illumini spolpato e riverso sul divanetto, con il pene flaccido in primo piano rispetto alla telecamera.
– Senta, io con Illumini ho fatto il mio lavoro. La moglie voleva beccare il marito, io l’ho beccato e….
– Non me ne frega un cazzo delle tue chiacchiere – mi interruppe Cipriani. Si tolse dalla giacca un pacchetto di MS.
– Qui non si fuma – dissi. Lui mi guardò divertito, accese la sigaretta e aspirò. Quindi continuò.
– Lo sa che adesso Illumini ha fatto carriera?
– Non mi interesso di politica.
– Fa male. È un dovere di ogni cittadino. Comunque sia, sta per fare un saltino importante verso la Regione – mi informa mentre il puzzo di MS riempie la stanza.
– Noi non ce l’abbiamo con lei per l’altra volta. Certo, la moglie s’è incazzata. Ma ora sono tornati insieme.
– Buon per loro.
– E buon per tutti. Solo che il partito è preoccupato. Per noi la famiglia è importante, capisce Barison? Così la prossima volta che la signora Illumini viene da lei, lei non fa nulla e ce lo viene a dire a noi, ha capito? Lo vieni a dire a me – dice indicandosi il petto con le due dita con cui tiene la cicca. Il movimento gli fa cadere la cenere sulla giacca.
– Voi non potete. C’è una deontologia professionale che mi impone….
– Bla bla bla bla – continua Cipriani già diretto alla porta – me lo dice in un orecchio, ha capito, Barison?

È venerdì mattina quando Sonia Orici si fa viva da Giorgio Librandis.
Alta, androgina anche con i capelli più lunghi che nella foto. Capelli ossigenati, un caschetto alla Caselli degli anni d’oro, un paio di jeans falso povero dalla vita molto bassa. Una delle poche che si possono permettere pantaloni del genere, grazie ad un sedere particolarmente piccolo e sodo, e ad un ventre piatto. Si siede al tavolo del bar dove Librandis sta bevendo il suo caffè e ordina un Campari. Lui smette di leggere, piega il giornale e le sorride.
Chiacchierano un po’, ridono complici. Poi lui si alza lasciando dei soldi sul tavolo, la saluta e se ne va. So già che lui va a lezione e quindi rimango ad osservare la donna. Quando se ne va decido di seguirla.
Salgo in macchina appena in tempo per vedere il suo grosso mitsubishi passarmi davanti. Taglio la strada ad una macchinona tedesca e ricambio i saluti dell’autista con il medio alzato. Il grosso fuoristrada della Orici è 4 auto davanti alla mia quattro–copertoni e poco più. Stare un po' indietro, in un inseguimento, va bene per non farsi notare. Ma se un semaforo diventa rosso all’improvviso, come puntualmente accade, molto meno: io resto fermo al semaforo rosso e lei gira verso l’ospedale, verso le colline, verso….
Ho un’intuizione di cui un po’ mi vergogno, tanto mi pare stupida. Ma mentre sono fermo al semaforo, mentre continuo a pensarci, l'idea mi pare sempre meno stupida. Al verde giro verso l’ospedale. Tanto vale controllare. Faccio il percorso che avrebbe fatto nel caso la mia intuizione fosse giusta. Corro un po’, ma anche lei deve avere il piede pesante. Finalmente la vedo in fondo ad un rettilineo. Può darsi che ci abbia azzeccato, ma se è così, ci sono un sacco di cose che non capisco.
Rallento per non avvicinarmi troppo e in dieci minuti ci siamo.
La villa dei Librandis è circondata da un’alta siepe. Il mitsubishi è fuori. La mia cliente mi aveva detto che era impossibile che lui portasse lì la sua amante e mi aveva detto che era inutile controllarlo in casa. Ma io ho il mio metodo e, senza dirle nulla, avevo già fatto il mio bel sopralluogo clandestino per non essere costretto ad improvvisare. Tiro fuori dal bagagliaio la macchina fotografica con teleobiettivo e mi avvio nel boschetto individuato durante il sopralluogo. C'era un al punto dal quale sapevo di poter controllare sia l’entrata della villa, sia il salotto dalle ampie vetrate che davano sulla piscina. Prendo posizione, punto l’obiettivo, metto a fuoco.
Sonia Orici è seduta in salotto e guarda verso il giardino, la padrona di casa è alle sue spalle, dietro al piano bar sta preparando da bere. Chiacchierano da buone amiche. Penso che la cara Antonella Librandis non me l’abbia raccontata tutta.
La signora esce da dietro il mobile bar con un bicchiere per mano. Indossa un kimono corto che conferma l’opinione sulle sue gambe che mi ero fatto in ufficio. Si mette davanti all’altra donna e si china a porgerle il cocktail. Sonia Orici è abbandonata sulla schiena, allunga una mano e prende il bicchiere, fissa negli occhi l’amica e con la bocca cerca la cannuccia. La trova e vedo il movimento della lingua che la cattura. Bevono in fretta perché subito si liberano dei bicchieri. La signora poggia il suo sul tavolino, poi si rimette come prima davanti all’amica. Le sue mani della signora Librandis vanno al nodo del kimono, lo sciolgono. Il kimono si apre…
CONTINUA