A che serve l’estate - Relazione/1

Se c’è della gente che davvero mi sta sul cazzo è quella che si lamenta sempre del tempo. Eh ma fa troppo freddo speriamo che arrivi il caldo, eh ma fa troppo caldo speriamo che arrivi un po’ di fresco. In genere, sono sempre gli stessi. Prima si lamentano del freddo, poi si lamentano del caldo. In ascensore, o al bar, o sull’autobus. Ma andatevene affanculo che non vi sta mai bene niente.

Questa è, di norma, la mia reazione. Stavolta però si esagera. Non dico che mi tocca dare ragione a sta gente, ma insomma…

Abbiamo avuto un maggio che aiutatemi a dire di merda: pioggia su pioggia. E quando non era pioggia erano nubifragi. E freddo. Cioè, con le calze a maggio, ma ci rendiamo conto? Finita la pioggia e il freddo, ovviamente, 35 gradi. Vestitini primaverili completamente bypassati, settimane intere in cui l’unica cosa sensata sarebbe starsene in mutande e basta.

Per non parlare dello studio, cazzo. Ci sono state giornate così grigie che le avrei passate a dormire, anziché sui libri. Adesso ci sono giorni così infuocati che, idem, li passerei a dormire ma con l’aria condizionata a palla. Poiché però in fondo sono una brava ragazza, mi sono messa sotto. Se adesso scrivo è perché ho deciso che, in fondo, una piccola pausa posso permettermela.

Sì, lo so che il titolo di questo capitolo può trarre in inganno. L’ho fatto anche un po’ apposta. Ma “relazione” non significa per nulla che vi debba parlare di una mia relazione con qualcuno. Significa che vi faccio proprio una relazione, sintetica, di quello che è successo finora. A partire, diciamo, da quando sono tornata dalla settimana bianca con mia sorella Martina, agli inizi di marzo. Volete una musica di sottofondo? Ma che cazzo ne so. Mettete qualcosa di non particolarmente allegro, però. Cioè, non lo so, non lo so proprio. Fate come cazzo vi pare, dai.

Cosa è successo in questi tre mesi e mezzo, dunque? Mah, nulla di che. Più o meno le solite cose. Ovvero studio, studio e studio. Casa-lezione-casa. Qualche uscita con le amiche nei week end, giusto per non diventare scema, un paio di feste. Un paio di sere sono anche uscita con Martina. Adesso la vedo molto più serena. Mi ha raccontato che riconquistare Massimo, dopo che lui l’ha mollata per avere scoperto sul suo telefono un episodio di sexting abbastanza esplicito con un collega dello studio, è più difficile del previsto ma che comunque resta fiduciosa. A me il solo fatto che quell’aria funebre che le deturpava il viso si sia diradata basta e avanza.

E poi il sesso, ok. Nulla di eccessivo, nulla di compulsivo, nulla di alcolico. Ma qualche scopata me la sono fatta, anche se sempre con i soliti. Non ci vedo nulla di male. Non ho il ragazzo, ma sono giovane e sana. Le mie voglie ce l’ho anche io, come tutte e come tutti. E se mi va il cazzo, scusate, sono anche abbastanza brava a trovarne uno. Solo che dopo la fine della storia con Davide, la serata con i suoi amici e quella troia di Roberta, gli stravizi della settimana bianca… beh, Annalì, diamoci una calmata, no? Anche perché mi è venuta nostalgia di una cosa, una cosa che riguarda Tommy. No, non è che ho nostalgia di Tommy, cioè non credo. Però, vedete, quando ci frequentavamo – al liceo ma anche dopo che lui se ne era tornato a Parma – che ne so, magari si scopava, no? O anche prima, anche quando non si scopava ma gli facevo dei formidabili pompini. Beh, insomma, la sera o il giorno dopo ci si telefonava, si parlava, si rideva. Magari facevamo i porci al telefono. E a me quelle telefonate o quelle smessaggiate piacevano un sacco, mi mancano. Adesso a chi telefono? A Davide? A quegli stronzi dei suoi amici o a quella mignotta di Roberta? A Rada che vuole che vada a trovarla in Svizzera? Ma dai… Ecco, se penso a questo un po’ mi intristisco, ve lo confesso. Vabbé.

Esattamente una settimana dopo essere tornata dalla neve ho rivisto Fabrizio, il mio scopa-amico. E finalmente, direi. Dopo mesi passati in Arabia Saudita per lavoro aveva una voglia matta di rivedermi. Oddio, credo che avrebbe avuto una voglia matta di qualsiasi essere umano di genere femminile gli si fosse parato davanti. E inoltre, anche se non ne abbiamo mai parlato, sono certa di non essere l’unica con cui se la spassa. Però intanto, al ritorno, ha voluto vedere me, e questo vorrà dire qualcosa. Mi ha fatto un piacere enorme. Non solo perché almeno avevamo finito di masturbarci via telefono a cinquemila chilometri di distanza, ma perché io a Fabrizio sono proprio affezionata, gli voglio bene. Con lui sto benissimo, è sempre tutto molto leggero, trasparente, divertente. Non so spiegare perché con uno così non mi ci metta insieme, forse perché entrambi siamo un po’, come dire, allergici alle relazioni stabili. Ce lo siamo detti sin dalla prima volta che abbiamo scopato. Però dai, passare un po’ di tempo insieme a lui è una ficata. Come ho avuto modo di dire a Martina una volta (ormai con lei parlo praticamente di tutto e se mi gira sono anche un po’ volgare) “è uno che mi fa tirare fuori il meglio che è in me, ma pure quando mi ficca dentro il suo, di meglio, non è mica tanto male, eh?”. Sì, perché una delle sue tante qualità è anche quella di avere un cazzo perfetto per la sottoscritta. Né troppo piccolo né troppo grosso. Perfetto. Chissà come mai, fisiologia forse, boh. E lo sa usare, così come sa usare le mani, le labbra, la lingua. Una combinazione che fa sì che io, con lui, mi trasformi in una specie di macchina di orgasmi a raffica e di strilli disumani. E’ in assoluto il ragazzo che, nel sesso, mi fa strillare di più. E guardate che non sono certo una tipa silenziosa. Anche in questo caso, non saprei spiegare il perché, ma anche sticazzi del perché. E’ così e basta e a me sta superbenissimo. A quelli del suo condominio meno, credo.

Ci eravamo detti che, al suo ritorno, avrebbe dovuto essere una cosa speciale. E così è stato. Non vi sto a raccontare delle scopate che ci siamo fatti, preferisco dirvi di quelle tre o quattro cose particolari che hanno reso l’evento davvero speciale. Innanzitutto, l’ho aspettato a casa sua. Ero andata qualche giorno prima ad aprire il suo appartamento all’idraulico, passando prima a prendere le chiavi da un suo amico. E l’ho informato che me le sarei tenute. Naturalmente non ho rinunciato a mandargli un messaggio in cui gli dicevo “madonna, è proprio vero quello che si dice degli idraulici, mi ha sdrumata sul tuo divano” (in realtà era un simpatico vecchietto che mi ha fatto pure i complimenti perché mi aveva vista studiare nelle ore che ci ha messo a fare la riparazione e per il caffè che gli ho offerto). Né ho rinunciato a masturbarmi sul suo letto dopo che l’idraulico se ne era andato via, completamente nuda, immaginandomi quello che sarebbe stato di lì a pochi giorni. L’ho fatto davanti agli specchi che io stessa l’ho aiutato a montare ai lati del suo letto, un giorno. “Così posso guardarti mentre ti scopo”, mi aveva detto dopo che gli avevo chiesto perché metterli proprio lì. Sì, ok, il motivo principale era quello di dare un po’ più di senso dello spazio alla stanza, d’accordo. Ma a me che cazzo me ne frega del senso dello spazio della sua stanza? Vi assicuro che starsene lì davanti a quattrozampe, vedere dietro di me il suo corpo che avanza e che arretra, sentire dentro di me la sua mazza che avanza e che arretra, osservare l’espressione del mio viso quando lui mi prende per i capelli e mi tira su la testa, quando mi fa “guardati, guardati quanto sei troia…”. Quando me lo dice, quando me lo ringhia. Beh, sorelle, ci siamo capite, no?

Anyway, lui è arrivato, verso le cinque e mezza, l’ho accolto con la vasca da bagno già piena e due bicchieri di gin tonic. Mentre faceva il bagno e bevevamo, mi sono seduta sul bordo della vasca e gli ho messo la mano sul cazzo, domandandogli se per caso volesse qualcos’altro. Sinceramente, mi sarei aspettata qualsiasi cosa, anche che lui mi afferrasse e mi trascinasse nell’acqua con tutti i vestiti indosso. Non avrei mai potuto prevedere la sua reazione che, ne sono stracerta, aveva già preparato: “No, ora no, voglio vedere la Roma che è da mesi che non vedo una partita con la telecronaca in italiano”. Giuro! Ha detto proprio così! E deve essergli anche costato parecchio, visto che era bastato un mio tocco per farglielo diventare di marmo (è romanista ma in fondo è umano anche lui, eh?).

Insomma, aveva deciso di fare lo stronzetto, cosa che dopo il primo momento di sconcerto mi ha pure parecchio divertita. Prima di accendere la tv, però, ha aperto la valigia e ha tirato fuori una busta, dicendomi che mi aveva portato un regalo. Un regalo veramente bellissimo, anche se non so quando lo indosserò, un abaya, uno di quei vestiti che portano le donne musulmane. Lunghissimo e leggerissimo, blu scuro con degli arabeschi. Un po’ aperto davanti, dove è chiaro che la copertura viene affidata al velo. Mi ha detto di andare a mettermelo in camera sua, senza nulla sotto. Quando sono tornata da lui mi ha messo una mano sul culo stringendo forte e mi ha detto “sarai la mia puttana araba, ma una puttana araba fa tutto quello che dice il suo uomo, perciò ora fammi guardare la partita, al massimo ti farò succhiare un po’ il cazzo nell’intervallo”. Io, a momenti, svengo. Ho sentito il calore dentro, lo schiudersi della fica e l’aprirsi dei rubinetti, i capezzoli mi si sono intirizziti tradendomi immediatamente sotto il tessuto leggero. Poiché però si era messo a sedere sul divano, nudo e asciutto ma rannicchiato sotto un plaid di pile, non mi è rimasto che andare in cucina e mettere in atto quello che era il mio piano.

E già, perché una certa idea di come trasformare la serata in “qualcosa di speciale” l’avevo avuta anche io. Un’idea che, in definitiva, non era molto diversa dalla sua: l’idea di fare la geisha. Ora, io non so esattamente cosa faccia una geisha, e non so nemmeno preparare il sushi. Però so fare un ottimo risotto allo zafferano, me l’ha insegnato mia nonna. Sono un po’ lenta, magari. Non come quei tipi che vedi a Masterchef tipo preparate-un-pranzo-per-una-quarantina-di-rugbysti-affamati-in-cinque-minuti. Figurati, io in cinque minuti sbuccio mezza cipolla. Del resto c’è chi è portato per la cucina e chi per la matematica. Voi mettetevi ai fornelli, io faccio le equazioni. E quando è pronto in tavola chiamate, thanks.

Comunque, ai fornelli quella sera mi ci sono messa io. E ho persino rinunciato a succhiargli il cazzo nell’intervallo (del resto la sua era una proposta, mica un ordine), portandogli invece un altro gin tonic e commentando beffardamente il fatto che la Roma stesse perdendo. Quando poi la partita è finita, in pareggio, e il risotto si era strategicamente un po’ raffreddato, sono tornata da lui annunciandogli che la cena era pronta. Ho portato e messo in un angolo del tavolo una forchetta, un bicchiere e la bottiglia di chardonnay (costata un occhio) ben freddo. Sono andata in cucina, mi sono tolta il vestito e sono ritornata in salone completamente nuda e con in mano la pentola e il mestolo. Mi sono distesa sul tavolo e mi sono spalmata il risotto sullo stomaco e sulla pancia, mentre lui mi osservava con un sorrisetto tra il divertito e l’incuriosito. Poi si è alzato dal divano, con il cazzo a dire il vero un po’ gonfio, è venuto a tavola e ha preso la forchetta.

Beh, che vi devo dire, fare il piatto da portata è fichissimo, anche se non so quanti piatti da portata si sentano frugare dentro la vagina da una o due dita alla volta mentre vengono usati. Però sono stata bravissima, mi sono limitata a gemere senza muovermi più di tanto. Ed è stato fichissimo anche quando mi ha ripulita con la lingua e mi ha mordicchiato i capezzoli e le tettine. Alla fine mi ha detto che il risotto era buonissimo, infilandomi in bocca le sue dita che sapevano di me. Ha chiesto “ma tu non mangi?” e gli ho risposto “beh, non sarebbe una cattiva idea”. Sì, avevo fame, ma se devo essere sincera pensavo che per “mangiare” lui intendesse un’altra cosa. L’idea che, invece, aveva avuto lui era diversa: “Ok, ma si fa a modo mio, vatti a rimettere il vestito”. Ho obbedito incuriosita ed eccitata, perché era ormai evidente che l’uno dovesse fare quello che diceva l’altro. Quando sono tornata aveva poggiato un piatto sul suo morbido tappeto, teatro di scopate memorabili, e aveva tirato fuori, sorpresa assoluta, un paio di manette in pelouche rosa che non avevo mai visto. Mi ha detto di farmi la coda ai capelli e poi mi ha legato le mani dietro la schiena, facendomi inginocchiare davanti al piatto. Mi ha fatto mangiare così, senza poter usare le mani, divertendosi a passare il dito sopra il tessuto, lungo la mia apertura di femmina e il taglio tra le natiche. Leggero, per tutto il tempo, facendomi inzuppare il vestito e morire dal desiderio di ospitare in bocca non più il risotto (che però era davvero venuto bene) ma il suo cazzo, di bere non chardonnay ma sperma. Il suo sperma.

Fantastico, eccitante, dirompente. Anche sporcarmi il muso in modo vergognoso e venire ripulita dalla sua lingua.

Sorprese finite? Col cavolo! Perché mi ha presa di peso e portata sul letto, spogliata, ammanettata alla testiera del letto con le braccia aperte, come se fossi sulla croce. Credo di averlo guardato con un sorrisino ironico, in quel momento, volevo un po’ tenere il punto. Ma è durato poco, perché mi ha bendata. E dopo un po’ mi ha infilato pure le mutandine in bocca, perché i miei strilli cominciavano a essere un po’ troppo sonori e le mie implorazioni decisamente troppo oscene. E che cazzo ci volete fare… il buio, il senso di costrizione, e soprattutto quello che faceva lui. Mi avrà leccata in quella posizione per… diciamo due mesi? No, chiaramente non per due mesi. Però mi è sembrato un tempo infinito, ne sono uscita distrutta dagli orgasmi, incapace persino di implorarlo, se non altro con il pensiero visto che ero imbavagliata, di scoparmi. Proprio non ne potevo più.

Sorprese finite? Col cavolo-bis! Quei cazzo di cubetti di ghiaccio a forma di mezzaluna sono stati un’altra sorpresa. Sul seno e sulla pancia. Un’ondata di brividi di freddo e di bellezza, anche se quando i ghiaccioli ha iniziato a passarmeli sul grilletto e a infilarmeli dentro lì sì che ha davvero dovuto tenermi le gambe ferme con la forza. E io che pensavo che, di forza, non ne avessi proprio più.

L’ultima alzata di ingegno è stata togliermi le manette e farmi mettere a quattrozampe e riammanettarmi, ma legandomi i polsi alle caviglie e lasciandomi con la testa e le ginocchia appoggiate al materasso. Vi dico solo una cosa: uao. E’ stato un peccato però che prima avesse esagerato. Avrei potuto divertirmi molto di più e invece ero esausta. Mi sarei certamente goduta di più il suo annuncio – “ho il cazzo che mi scoppia” – la sua asta dura e bollente dentro di me, la testa alzata tirandomi per la coda dei capelli e i suoi spruzzi in faccia. Tutte quelle cose che mi piacciono tanto e che vi raccontavo più sopra, insomma. Non ricordo nemmeno se me l’ha fatto due o tre volte, pensate com’ero messa. Peccato.

Però la volete sapere una cosa? Non vorrei passare per romantica, perché non lo sono e perché tra noi due di romantico non c’è proprio niente, ce lo siamo detti sin dalla prima volta. Però sì, d’accordo, è stato tutto molto bello. Anche crollare insieme nel sonno è stato bello, in fondo era la prima volta che dormivamo insieme. E risvegliarmi la mattina, stesa su un fianco, con lui dietro di me che me ne dava ancora e io che istintivamente alzavo una gamba per offrirmi meglio. Sì, è stato bello. Ma la cosa più bella-bella di tutte è stata, durante un brevissimo risveglio notturno, cercare la sua pelle nel letto. E trovarla. Non mi sono mai sentita così rassicurata e protetta, a mio agio. Mai. Nemmeno con Tommy o con Edoardo, il capo. Men che meno con Davide, figuriamoci. Davvero, il motivo non ve lo so spiegare bene, ma è stato un magic-moment, uno di quelli che porti con te per tutta la vita, credo.

Solo che con Fabrizio è durato tutto troppo poco, perché un mese fa è ripartito, sempre per lavoro. E sempre per quei cazzo di posti che sì, saranno sicuri, ma mi lasciano un po’ inquieta: Doha. La sua impresa lavora molto da quelle parti.

La sera prima che se ne andasse, un po’ per scherzo e un po’ per combattere il dispiacere, gli ho detto che come marito sarebbe perfetto, ma come scopa-amico mmm… non tanto. Mi ha domandato perché mai e io, che mi ero già preparata la risposta più oscena e scontata possibile, gli ho risposto “perché mi lasci troppo tempo senza il tuo cazzo”, allungando la mano sul suo pacco. Anche la sua reazione è stata, in fondo, scontata. Ma io non aspettavo altro. “Stasera ti faccio fare indigestione”, ha detto posandomi una mano sulla nuca.

Mi dispiace tanto che non ci sia, mi manca. Ma come serata di saluto è stata bellissima.

Ora però mi dovete scusare. No, non è che vado via, interrompo giusto un attimo perché devo verificare una cosina per l’esame. Sapete quei dubbi che vi prendono all’improvviso, no? Tipo oddio-e-se-mi-chiedono-questo? Ecco, vado a dare un’occhiata alla statistica dei segnali e torno.


CONTINUA