Come un tarsia

Mi siedo sul parquet di massello, nulla a che vedere rispetto al laminato di pochi millimetri che si vende nei centri commerciali e sul quale, in qualche alloggio di periferia, mi è già capitato di offrirmi appoggiato a quattro zampe.
Se si eccettuano i satiri raffigurati sulla volta a botte e intenti a concupire ritrose ninfe seminascoste nella verzura agreste, l’unico senso di vitalità è dato dal moto casuale della polvere nel fascio di luce che trapela dei listelli delle imposte; paradossalmente la vacuità dell’appartamento conferisce un senso di concretezza alla clandestinità della situazione.
Confortato della tiepidezza del pavimento, mi ci distendo, facendolo scricchiolare leggermente, e sento la plasticità della carne nuda, ancora pudicamente interrotta dal triangolo degli slip, espandersi sulla liscia superficie, fino a disegnare la sagoma del corpo appiattita al suolo.
Mi volgo verso la figura che si sta freneticamente spogliando interferendo con la danza del pulviscolo nella penombra e un leggero odore di cera d’api mi raggiunge le narici. Chiudo gli occhi e aspetto di ricongiungermi a lui.

Ci siamo incontrati ai piedi di quel palazzo del centro città, antica dimora della borghesia sabauda ed ora sede di misteriosi uffici di enti parastatali. Sotto i portici che come timegates mettono in comunicazione universi passati e presenti, ci riconosciamo nella reciproca incongruità, lui nel cappotto di grisaglia dal quale occhieggia una cravatta regimental e una cospicua pinguetudine, il cappello di feltro che ricopre la pelata e le scarpe di cuoio inglese. Io, a dispetto dell’ingrigimento della chioma, ancora infagottato in un giaccone verde militare, i jeans sdruciti e le scarpe da tennis macchiate della mia quotidianità.
Uno psicanalista parlerebbe di un incontro fra un padre senza figli, e di un figlio che i padri, sia quello eterno che quello biologico, li ha perduti tanto tempo fa. A dispetto delle fighette elucubrazioni psicologiche, sono eccitato dal quell’aura morbosa che avvolge le nostre mascolinità vissute in forme così differenti.
Come una tarsia fra passato e futuro, un qui ed ora dove ci facciamo figura e sfondo intimamente addentellate, stiamo per scivolare nella animalità del sesso dove la sola cosa che conta è soddisfare il proprio piacere nutrendosi con quello dell’altro.
Il primo approccio avviene in ascensore, una lugubre gabbia di rete nera che cigolando ci trasporta lungo del verticalità del palazzo immerso nel silenzio: trattenendomi all’angolo con la pancia, mi accarezza il sesso attraverso la stoffa dei pantaloni mentre la finzione della mia riluttanza non fa che eccitarlo ancor più, fino a portarlo ad afferrarmi la nuca e a trattenerla a sé mentre la lingua guizza nella mia bocca.
Arrivati al piano, tutta la pubblica rispettabilità ha già lasciato il posto all’ingordigia del desiderio testimoniato dall'agitarsi frenetico delle mani affamate di pelle mentre con gesto leggero, ma che mi provoca una fitta di assurda gelosia, pesca senza esitazione, dal mazzo estratto dalla tasca del cappotto, la chiave giusta.

Mi scavalca e mi blocca a terra puntellando con le grasse ginocchia le mie spalle. Sento sul torace il peso delle sua natiche cellulitiche, ed il senso di apnea diviene oppressivo quando mi spinge in bocca il suo sesso barzotto, mentre i satiri, in copula bucolica con le ninfe dei boschi, si eclissano dietro l’orizzonte del suo ventre dilatato. Col respiro sibilante mi applico alla fellatio, pulsando con le labbra la base della sua asta e massaggiando con la lingua il glande sino a che, cadenzato dal mio lavorio di bocca, comincia a dondolarsi, permettendomi di riprendere fiato nelle brevi pause in cui sono sgravato dal suo peso prima di rituffarmi in quella sensazione di adipe ballonzolante e di pienezza della carne nel cavo orale.
Quando sente di avere raggiunto una sufficiente erezione si accovaccia fra le mie gambe, mi solleva per i fianchi facendo scivolare lo slip e mi divarica, mettendo in mostra il bocciolo di carne che si schiuderà per il suo desiderio. Si piega, mi umetta con qualche colpo di lingua, valuta la disponibilità sondando con un paio di dita la profondità, poi vi approccia il glande ancora umido di saliva e senza esitazione mi penetra.
Sento la somma dei nostri pesi tornare a gravarmi sulle spalle, così distendo le gambe, gli scavalco le spalle infine intreccio le caviglie dietro la nuca, trattenendolo a me così da non perdere la profondità della penetrazione.
Comincia a montarmi lentamente, afferrando i miei fianchi e tirandomi e spingendomi per accompagnare le spinte del bacino; sul viso si disegna un mezzo sorriso di beatitudine, come di chi stia ritrovando una sensazione perduta, o più facilmente mai posseduta, di instillare liquida vitalità nella propria discendenza.
Immagino di stargli specularmente rimandando la stessa espressione di appagamento: mentre gocce di sudore si formano sulla sua pelata, si raggruppano sulle tempie, ruscellano lungo la mandibola e cascano sul torace perdendosi nel vello del torace, ritrovo nella placidità di quell’amplesso un atteggiamento paterno, fatto di pacatezza, di un agire mai affrettato e sempre profondo, di un’attenzione rivolta prima agli altri che a sé, così contrastante con l’affannosa fregola predatoria che in altre situazioni ho subito ed accettato alla ricerca di qualche goccia di affetto in un mare di voracità; mi sento profondamente figlio di quella maturità implacabilmente e delicatamente determinata che anche nell’atto dell’incularmi non perde la tenerezza e il sentimento.
Così, con la profonda gratitudine che lega il figlio al padre, ruoto il bacino quel tanto che basta per facilitargli il movimento, fino a che, dopo un’ultima spinta, lo vedo irrigidirsi, rovesciarsi all’indietro e nel contempo il suo sperma fluisce nelle viscere; infine smotta sulle grasse natiche sino ad arrestarsi al mio fianco.
Forse con un’ultima stilla di lucidità, o spero di dedizione, sento la sua mano allungarsi sicura al mio sesso, e con pochi colpi di polso farmi godere, rinsaldando il legame del generare reciproco piacere.

I satiri, dopo essersi abbondantemente sversati nelle viscere delle ninfe, assistono rilassati ai nostri respiri affannosi che lentamente si mescolano placandosi. E’ già l’ora di rivestirsi e di porre fine a quell’incestuoso amplesso, e mi preparo ad affrontare una nuova lacerazione mentre lui, ignaro dei miei pensieri, arrotola i calzini e sbuffando se li infila fino a mezza gamba.
Lungo la lenta discesa, frenata come sono stati questi anni alla ricerca di quell’abbraccio, di quella carezza, di quella ponte di carne che trasformi l’assenza in presenza, restiamo in silenzio; quanto desidererei dire qualcosa, qualsiasi cosa, per far prenderlo dentro di me ancora per una penetrazione, o anche solo per spinta, con i suoi testicoli che al fondo sbattono contro le natiche facendomi rivivere ancora per un istante quella sensazione di appartenere alla medesima stirpe; o, più facilmente, vorrei fosse così coraggioso, o impudente, ad essere lui a fare quel gesto, a dire quella parola, ad inarcare i lombi e spingersi dentro me.
Invece ci ritroviamo distanti fra i portici, dove i gioco dei pieni e dei vuoti ci sta irrimediabilmente allontanando. Una breve stretta di mano, una timida promessa di rivedersi quanto prima, vita quotidiana permettendo, e mentre il varco fra generazioni torna a richiudersi, è subito strada, è subito addio, è subito tornare a sentirsi orfani e soli.