Diversamente vergine - 11

A LOVE SONG.

Ok, avete ragione, ho mancato di parola. Vi avevo detto che c’era una grande novità e che ve ne avrei parlato. Non l’ho fatto, mi sono dilungata a parlare di Viola.

La grande novità è che torna Tommy. Sai che cazzo ce ne frega, direte voi. E non potrei nemmeno darvi torto. Ma per me saperlo è stato come un pugno nello stomaco. No, oddio, così suona male, diciamo che mi è venuto il groppo in gola.

Non è che torni per restare. Solo un giorno, mi scrive su WhatsApp, per accompagnare il padre e approfittarne per una rimpatriata con i compagni del liceo. Ma tra questi ci sarò anche io. Anzi, mi ha detto proprio che vuole assolutamente che io ci sia. E adesso io sono qui che conto i minuti. Già, perché mancano proprio pochi minuti all’appuntamento davanti a scuola. E io devo sbrigarmi.

Come spesso mi capita, mi sbrigo anche troppo e sono sul posto in anticipo. Di Tommy nessuna traccia. E nemmeno degli altri. Mi specchio un po’ nervosa in una vetrina. Apro il giaccone e controllo per l’ennesima volta l’effetto che fanno la mia gonna di lana verde e le mie scarpe col tacco. Alle gambe ho delle parigine di un grigio molto scuro che volevo riservarmi per Natale. Vabbè, tanto mancano pochi giorni, penso. Mi sono messa persino uno dei due coordinati di intimo che ho, nero con un bordino viola, un peri abbastanza castigato.

Non è che sia proprio in tiro, ma credo che sia la prima volta che mi presento da Tommy vestita così.

Lui arriva ed è puntualissimo. Si avvicina a passi rapidi e io quasi gli corro incontro e ci abbracciamo. Il suo calore mi avvolge, poi le sue labbra si posano sulle mie. Mi allontana un po’ tenendomi per le braccia, come se volesse scrutarmi. E in effetti mi scruta, sorride.

– Andiamo? – mi fa.

– Dove andiamo? E gli altri? – chiedo a mia volta.

– Non ci sono altri, ci siamo io e te.

Detta così sembra nulla, ma a me per qualche secondo manca il fiato. Poi mi riprendo in fretta, ma il fatto di essere soli io e lui mi sembra un regalo grandissimo.

L’idillio però finisce qui, perché uno scroscio di pioggia gelata ci costringe a riparare dentro il bar dove siamo stati innumerevoli volte sia io che lui, sia all’entrata che all’uscita da scuola. E non è che io sia superstiziosa, ma dovrei immaginarlo che quel temporale è il presagio che qualcosa andrà storto.

Cosa sia questo storto lo capisco poco dopo di fronte a un cappuccino e un caffè, quando ci raccontiamo quello che ci è capitato in questi mesi. Chissà perché mi arrabbio quando lo rimprovero per non essersi mai fatto sentire nemmeno con un messaggino e lui mi risponde “neanche tu”. Che sì, è vero, neanche io, ma come faccio a spiegargli quanto mi è costato non mandarglielo?

Le cose peggiorano quando mi dice che si è iscritto a Giurisprudenza a Bologna e che divide un appartamento con due ragazze. Diventano addirittura un disastro quando gli chiedo se abbia più visto qualcuno di qui e lui mi dice candidamente (dire bugie non è mai stato il suo forte) che una volta la sua ex, Benedetta, è andata a trovarlo. “Non credo che volesse qualcosa di più che farsi una scopata”, è il suo commento.

Io non capisco perché tutto abbia iniziato a prendere una così brutta piega e così rapidamente. Mi scopro gelosa, quasi tradita. Non tanto per Benedetta o quelle altre due mignotte che vivono con lui, ma tradita dal fatto che la giornata speciale che mi aspettavo di passare in sua compagnia, sia pure in condominio con altri, si sta trasformando in una carneficina, almeno per il mio spirito.

Ho la faccia delusa? Probabilmente. Ho la faccia arrabbiata? Può essere. Sicuramente ho la faccia-qualcosa perché lui smette di raccontarmi le sue vicende, smobilita il sorriso dalla sua di faccia e mi guarda preoccupato:

– Annalisa, cos’hai?

Come “cos’ho?”. Ma che cazzo di domanda è? Va bene che quando eri a Roma, cioè non più tardi di cinque mesi fa, tu ti scopavi Benedetta e io facevo pompini a mezza scuola. Ma a parte il fatto che li facevo pure a te, quando stavamo insieme io stavo bene e tu anche, me l’hai detto un sacco di volte, possibile che non ti sia mai mancata? Possibile che tu non capisca quanto mi sei mancato?

Tutte cose che ovviamente mi tengo per me.

– Tommy sei uno stronzo – dico invece.

Capisco, non si tratta di una frase distensiva. Da un punto di vista strettamente diplomatico è più vicina a Trump che parla con Kim Jong-un che a Macron che parla con la Merkel. Ma ho in testa un tarlo assurdo, una pretesa irragionevole, un capriccio egocentrico, chiamatelo come cazzo volete, e glielo devo dire.

– Tommy sei uno stronzo – ripeto davanti alla sua espressione interrogativa – io credevo che facessi Giurisprudenza a Parma, ma perché andare a Bologna? Perché non qui? Qui una casa ce l’avevi.

E qui soprattutto, ma non gli dico nemmeno questo, qui ci sono io.

Lui per fortuna capisce tutto, come sempre, e mi blocca prima che io possa andare avanti a recriminare, a chiedergli perché sia venuto oggi a Roma e perché abbia voluto vedere solo me. Per dirmi che poteva tornare e non è tornato? Per dirmi che vive con due ragazze? Per dirmi che ha ricominciato a scoparsi Benedetta? Cos’altro c’è? Quando esce la sera con i suoi amici gli racconta che a scuola sua a Roma c’era una puttanella che si divertiva a sbocchinare a destra e a manca? Mi sembra di sentirlo, con il suo accento ducale: “Ah, ma la figa mica la dava, eh?”. Che poi quel giorno se ti ricordi bene te l’avrei anche data, a casa tua. Ma forse non ti ricordi, forse era importante per me, per te magari sarebbe stata solo un’altra tacca sul cazzo.

Ma, come dicevo, Tommy capisce tutto e mi ferma mettendo semplicemente le sue mani sui miei pugni chiusi.

– Annalisa, a parte il fatto che la mia vecchia casa dovremo darla in affitto, i miei a Roma non mi avrebbero lasciato rimanere, credi che non ci abbia provato? Ho scelto Bologna perché come facoltà è migliore di Parma, ma a Roma comunque non mi ci facevano restare.

Cerco di ascoltarlo mentre continua a parlare, ma mi accorgo che la mia mente è rimasta incastrata a quel “credi che non ci abbia provato?”.

– Perché non me l’hai mai detto?

– Cosa?

– Che avevi chiesto ai tuoi di farti restare a Roma.

– A cosa sarebbe servito? La loro risposta è stata subito “no”.

A me sarebbe servito, credo, come mi serve in questo momento. Poi però ripenso a Benedetta che sale su a Bologna e se lo scopa come io non ho mai fatto con lui (ok, va bene, con nessuno) e penso che magari sarebbe servito anche a lei.

– Peccato però – dico acida – a Benedetta sarebbe bastato prendere un autobus anziché il treno… Certo, a quelle due troie che vivono con te gli avrebbe detto male, ma sono sicura che si sarebbero riconsolate!

Lo sguardo di Tommy è già una risposta, di quelle che ti dicono “ma dai…”. Poi arriva la sua risata.

– Giovanna la ciccio-punk?

– Cazzo ne so chi sono? E l’altra? Pure lei è una ciccio-punk?

– No… lei no.

– Come si chiama?

– Sharon.

– Sharon?

– Sharon.

– Sharon. Ma è lei che si fa chiamare così o i genitori hanno deciso sin dalla nascita che dovesse fare la mignotta?

– Eddai, Annalisa… No, si chiama proprio Sharon.

– Te la sei già fatta?

– Uh… sì.

– Quante volte?

– …mmm, tre…

Proprio non ci riesci a dirmi una bugia, se non altro per farmi felice, porco Giuda… Sì, sì, va bene, lo so che sto dicendo un sacco di assurdità e che non sono proprio la persona adatta per dare della mignotta alle altre, ma che cazzo c’entra? Ti sei fatto tre volte una con cui abiti, te la puoi fare ogni notte, volendo. Quell’altra troia ti viene a trovare e sta cazzo di Sharon le cede il posto nel letto. Quella casa è la succursale bolognese di PornHub, magari con la ciccio-punk che guarda dal buco della serratura e tu che cazzo sei venuto a fare da me? E poi solo con me? Ma perché? A sto punto il fatto che tu non abbia chiamato nessun altro e abbia voluto vedermi da sola la considero un po’ come una presa per il culo.

– Non è che hai voluto incontrarmi da sola perché ti vergogni a farti vedere con me? Oppure una cosa del tipo: porto a pranzo Annalisa, mi faccio fare un pompino e poi la mollo e mi vado a divertire con gli altri… magari domani ti porti su la tua puttana…

– Annalisa, la smetti di dare la patente di puttana a tutte quelle che conosco?

Lo dice stringendo ancora di più i miei pugni sul tavolo, ma non mi va proprio adesso di essere costretta da qualcosa o da qualcuno, tantomeno da lui. Mi divincolo rabbiosa.

– A tutte quelle che ti scopi! – gli sibilo – A tutte quelle che ti scopi, non a tutte quelle che conosci! Glielo hai mai detto?

– Cosa?

– Puttana. Mentre te la scopavi. Glielo hai mai detto a Benny?

– No.

– E lei ti ha mai detto spingimelo ancora più in bocca, fammi soffocare di cazzo e di sborra, te lo ha mai detto?

– No.

– E quell’altra, quella che vive con te, te l’ha mai fatto un pompino nel cesso di un bar?

– No.

– E si è mai inginocchiata a succhiartelo, non dico nel laboratorio di fisica che non ce l’avete, ma almeno nell’aula di istituzioni di diritto romano? Eh?

– No. Tra l’altro lei fa il Dams…

– Il Dams, eh? … E ti ricordi quando sussurravi “Annalisa” mentre mi sborravi in bocca? Glielo dici anche a loro “Annalisa” quando gli vieni dentro?

– No.

– Secondo te sono torbida?

– Uh? No!

– Cazzo, piantala di dire no. Non ti sopporto quando sei così razionale. Quando ti facevi spompinare non eri razionale, allora sì che eri un animale…

Cazzo, mi viene da piangere. Mi odierei e non mi perdonerei mai se mi mettessi a piangere adesso.

– Annalisa – dice lui senza perdere un briciolo di autocontrollo.

– Cazzo vuoi? – rispondo mettendomi un polso davanti agli occhi per nascondere le lacrime.

– Annalisa, ok. Mi sono fatto Benedetta e la ragazza che abita con me. Tu che hai combinato in questi mesi?

– Nulla – mento.

– A me non me ne fregherebbe nulla. Nemmeno se fossi stata a letto con qualcuno, sarebbe pure ora…

– Non sono stata a letto con nessuno – dico asciugandomi le lacrime.

– Anche se fosse, non me ne fregherebbe nulla. Dimmi quello che mi devi dire, per favore. Coraggio.

Quello che ti devo dire? Certo che te lo dico quello che ti devo dire, brutto stronzo. Ti devo dire una cosa che sono cinque mesi che la penso, la penso ogni giorno che passa.

– Lo vuoi sapere Tommy? Lo vuoi sapere? Anche me non me ne frega un cazzo di chi ti sei scopato, fottiti chi ti pare. Ma mai nemmeno un cazzo di messaggio, manco una faccina sulla chat. Ogni giorno ho aspettato che mi dicessi almeno “mi manchi”. Mai un cazzo, invece. Te credo, eri impegnato a scoparti questa e quella, le tue mignotte…

– Nemmeno tu me l’hai mandato…

Cazzo quanto lo odio quando fa così. Non capisce che è diverso?

– Ma non capisci che è diverso? – chiedo furiosa.

– No, diverso in cosa?

Vabbè, lasciamo perdere, mi dico, finiamola qui. A modo mio, però.

– Senti, Tommy. Adesso tu mi porti di sotto al cesso e ti lasci fare un pompino. Poi amici come prima, ognuno per la sua strada. Guarda, ti faccio risparmiare il pranzo, non c’è bisogno… Vai con gli amici tuoi, con quella troia, vai con chi ti pare… Fatti fare un pompino adesso, che ne ho voglia e in fondo ero venuta per questo…

Si spinge indietro sullo schienale della sedia e mette le mani nelle tasche dei pantaloni. Sorride e mi sembra quasi compatimento, il suo. Anzi no, mi sembra addirittura divertito. Come se per lui rappresentassi uno spettacolo comico.

– Ma se l’hai detto prima che pensavi ci fosse altra gente, che cavolo dici che sei venuta per farmi un pompino? Chi vuoi prendere per il culo?

Basta con questa logica del cazzo, basta con il mettermi davanti alle mie contraddizioni. Mi sono rotta, rotta, rotta. Ma voglio tenere il punto.

– Capirai, sarebbe la prima volta che mi sgancio e lascio gli altri a chiacchierare: “Dov’è finita Annalisa?”, “Si è imboscata a fare un pompino a X”… Allora, andiamo al cesso?

– Sì, figurati… proprio qui… Ho un’altra proposta – dice lui dopo qualche secondo di interminabile silenzio – usciamo, paghiamo e andiamo via.

– Dove cazzo andiamo che diluvia?

– Tanto è vicino – risponde afferrandomi per la mano e trascinandomi fuori, nella pioggia.

Per essere vicino, ha ragione. Il posto dove andiamo è vicino. Del resto lo so che casa sua è a due-trecento metri dalla scuola, ci veniva a piedi. Arriviamo che i giacconi sono grondanti acqua, per non parlare dei suoi jeans e della mia gonna.

– Preferivo il cesso del bar – dico entrando. Sono ostile, decido di essere ostile. In realtà ho mentito, in questo momento nemmeno mi va di succhiargli il cazzo, non mi va nulla.

In casa è buio e freddo, c’è puzza di chiuso. Tommy alza le tapparelle del salone e di un paio di camere, spalanca le finestre, l’aria umida e gelata invade l’appartamento ormai spoglio. Sono rimasti un tavolino, una sedia e il vecchio divno che conosco bene. Mi tolgo il giaccone e lo lascio cadere sul parquet, ho i capelli che mi gocciolano dalla fronte, quelli che il cappuccio non è riuscito a riparare.

– Perché preferivi il cesso del bar? – mi chiede quando finalmente ha finito. Anche lui si toglie il giaccone fradicio.

– Perché è più perverso, no? Più da zozza. Non volevi questo? Un pompino da quella troia di Annalisa, come ai vecchi tempi. Beh, io non ho mica dimenticato come si fa la troia, posso fartelo ovunque. Senza contare che qui c’è il rischio che da un momento all’altro arrivi tuo padre. O magari vuoi che faccia un pompino anche a lui?

Sì, ok, quest’ultima cosa l’ho un po’ forzata. Non ci penso nemmeno che Tommy abbia intenzione di farmi fare un pompino al padre, nemmeno all’apice della sua stronzaggine, cioè ora. Ma ve l’ho detto prima, voglio essere ostile e stronza anche io. Non ho una strategia, lo voglio essere e basta.

Tommy mi guarda, ha un’espressione indecifrabile. Come cazzo fa a non scomporsi? Che ha? A che pensa?

– Ti ho detto un paio di cazzate, Annalisa, ti chiedo scusa – fa lui rompendo il silenzio.

Dire cazzate e chiedere scusa non è molto da Tommy.

– Ovvero?

– Ovvero non sono qui per vedere gli amici, né Benny. E non c’è nemmeno mio padre a Roma, sono venuto da solo.

– Non ho capito – dico. La verità è che sono talmente imbestialita da non capire una cosa che, invece, è semplicissima.

– Ovvero sono venuto per vedere te e per stare con te, idiota – replica lui recuperando immediatamente la sua bonaria arroganza.

Ok, ci arrivo pure io a capire che non si è fatto un viaggio in treno solo per farsi fare un pompino. Va bene che sono brava, ma non esageriamo.

– Mi sei mancato, stronzo – piagnucolo.

– Anche tu mi sei mancata, stronza.

– Potevi dirmelo.

– Ricominci? Devo farti una proposta.

– Un’altra? Sei un vulcano di proposte.

– Dormi con me, stanotte.

Lo so, lo sento che sto cedendo, che l’incazzatura sta sbollendo, che la voglia di vederlo e stare con lui sta cominciando a prevalere su tutto. Mi ha appena chiesto una cosa che se me l’avesse chiesta, che so, quattro-cinque ore fa mi sarei precipitata a casa sua in camicia da notte. Ma non sono ancora pronta ad arrendermi, a cessare le ostilità. Voglio fargliela pagare ancora un po’ la mia incazzatura.

– Ma perché non me l’hai detto subito, Tommy? Perché hai inventato queste storie? La rimpatriata con gli amici, tuo padre… Non è nemmeno da te.

– No, è vero. Ma non sapevo se avresti accettato.

Senti questo che problemi si è fatto. Sarei anche curiosa di chiedergli perché non sapeva se avrei accettato, cosa glielo facesse temere. Ma lascio perdere.

– Magari invece hai pensato un’altra cosa – gli dico ancora una volta con tono acido – hai pensato che non hai un cazzo da fare per un paio di giorni e perché non scoparsi quella troietta che la fica, sorry, la figa, non l’ha mai data a nessuno? A chi dei tuoi amici l’avresti raccontato per primo? A Mattia? A Filippo?

– E’ uno dei motivi per cui non ti ho detto nulla, temevo che avresti pensato questo – risponde lui senza fare una piega, non fa nemmeno finta di essersi offeso – ma le cose non stanno così, Annalisa.

– E come stanno?

– Stanno che volevo passare del tempo con te, sesso o non sesso, punto. Vuoi farmi un pompino? Va bene. Non vuoi farmelo? Va bene lo stesso. Vuoi farti scopare? Sarebbe fantastico… Ma anche se andiamo in giro tutto il pomeriggio, mangiamo qualcosa e poi dormiamo buoni buoni come fratello e sorella per me è ok lo stesso.

– Ma chi sei, San Francesco? Saresti venuto per questo? – gli chiedo.

– Sono venuto perché mi piace stare con te, mi piace quando ci sei, ne ho bisogno, penso. E ti prego di credermi, se non altro perché è vero che voglio stare bene con te, ma finora non ci sono riuscito mica tanto…

Va bene, ho capito, mi arrendo. Tommy è così, gli ho detto le peggio cose e non sono riuscita non dico a farlo incazzare, ma nemmeno spazientire.

– Ho fame – gli dico di colpo.

– Ci credo – risponde guardando l’orologio – è l’una è mezza. Prendiamo qualcosa di sotto o ci facciamo un hamburger da Renato?

– Avrei voglia di tornare da Renato, è un sacco di tempo…

– Ok. Andiamo.

– Aspetta.

– Cosa?

– Prima ho fame di un’altra cosa.

– Ora? – mi chiede dopo avermi guardata negli occhi.

– Non è che posso decidere quando arriva… – gli dico avvicinandomi e spingendolo a sedere sul divano.

– Fammi chiudere – dice indicando la porta-finestra del salone.

– Lascia perdere, chiudi dopo.

– Ma ci vedono dal palazzo di fronte…

– Sticazzi.

– Fa un freddo che si gela…

– Sticazzi-bis.

Mi inginocchio tra le sue gambe, come ho fatto già tante volte. Lui mi afferra il viso tra le mani e mi tira a sé. Io a momenti cado in avanti, mi puntello, accolgo il suo bacio, la sua lingua. Ma ci sarà tempo per tutto questo. Adesso è arrivato il momento del riconoscimento.

Gli passo la mano sul pacco mezzo gonfio e poi gli slaccio frenetica la cintura, lui mi aiuta a far scivolare giù i pantaloni e i boxer elasticizzati, presentandomi il suo cazzo. Lo conosco, lo riconosco. La forma, l’odore. Sarebbe giusto percorrere più e più volte l’asta con la lingua, ma lo faccio troppo poco. Leccargli i coglioni fino a farlo mugolare dal piacere, ma anche questo dura troppo poco. Ho voglia di tuffarmi, di imboccarlo, di sentirlo crescere dentro la mia bocca. E lo faccio. Ecco il suo sapore, finalmente. Si ingrossa, è più duro ogni momento che passa e ogni momento che passa è più insalivato, scivoloso. Inizio a pompare, nemmeno tanto piano. La sua mano scivola sui miei capelli in una carezza leggera. Troppo leggera.

– Tommy… – sussurro staccandomi e alzando lo sguardo verso di lui mentre il filo di saliva che unisce il mio labbro al suo cazzo dondola e si spezza.

– Dimmi…

– Non ci andare troppo leggero…

Un lampo gli attraversa gli occhi, la pressione della sua mano sulla mia nuca si fa pesante. Adesso il riconoscimento è definitivo.

– Zitta e succhia, troia.

Poi la spinta, il suo bastone che mi struscia veloce sul palato e mi sbatte in fondo alla gola, il conato, le lacrime agli occhi. All’improvviso sento che la mia gonna smette di essere la cosa più umida che indosso.

Osceni gorgoglii si diffondono per la stanza, è la nostra canzone.

CONTINUA