Una serata inutile – prima parte

Fate lo sforzo di capirmi, per favore. Cercate di immaginarvi la scena. C'è questo peso che mi schiaccia, ma solo all'altezza del bacino. E a dirla tutta, è anche strano il modo in cui mi schiaccia. Una volta schiaccia di più, che quasi mi fa affondare, un momento dopo schiaccia molto meno. Anzi, quasi non lo sento. E' ritmico. E va di pari passo con questa sensazione di caldo che avverto sempre più intenso. Anche in questo caso una volta di più, una volta di meno. In maniera alternata, ma sempre più calda. Piacevole, eh? Sempre più piacevole. Direi quasi bello. O meglio, no, più va avanti più diventa proprio bello, bellissimo. Non so perché ma mi piace sempre di più. E' un bello quasi rovente, ora, che sembra che scivoli. E' un bello intenso, duro.

E la colonna sonora poi. Sempre a ritmo. Qualcosa scricchiola, cigola. Non so cosa sia ma fa un rumore infernale. Forse perché tutto intorno è silenzio. Meglio, Sarebbe silenzio se non fosse per questo respiro pesante che arriva da dietro, affannato, come di qualcuno che sta correndo. Chissà di chi è. E chissà chi è questa ragazza che geme. Sì, certo, è senz'altro la voce di una ragazza.

Anche lei ansima, mugola. Ogni volta un po' più forte. Non saprei. A un certo punto miagola "oddio...". Trovo tutto molto strano, non riesco a decifrare bene. Il suo respiro e i suoi gemiti sono sincronizzati con il peso che mi schiaccia, con il calore, con il piacere, con il duro che mi scivola avanti e indietro e che ora localizzo. E quando lo localizzo capisco. E’ la scena di una monta. E la ragazza che subisce la monta sono io.

- Ti sei svegliata, eh troia? - dice una voce affannata alle mie spalle. Mi sembra di conoscerla, ma non ne sono proprio sicura.

Sì, ok, è una situazione che, probabilmente, in un altro momento vivrei con molta più partecipazione. Adesso invece, buffamente, non riesco a pensare che a una cosa. Cioè, cazzo, è vero che spesso mi capita di svegliarmi a pancia in giù e con i capelli tutti arruffati così come li sento ora. Ma questo non è che dia a tutti né la possibilità né tantomeno il diritto di salirmi sopra e scoparmi, cosa cazzo sta succedendo qui sopra mio letto? Che poi, a dire il vero, se allargo le braccia, le mie mani non toccano né il muro alla mia sinistra né il comodino di faggio alla mia destra. E questo può voler dire solo una cosa: che qualcuno sì mi sta scopando, ma che questo non è il mio letto.

E a questo punto tre secondi di terrore concedetemeli. Giusto il tempo di capire dove sono, con chi sono e perché sono finita qui.

E fate anche conto che questo tempo si dilati. Perché è vero, mi ci vogliono circa tre secondi per rendermi conto di cosa sta succedendo. Ma ne servono molti di più - a me per scrivere e a voi per leggere - affinché il racconto spieghi come sono finita sopra questo letto e sotto questo maschio, posseduta quasi senza rendermene conto. Quasi, eh? Non voglio fare la parte della vittima. Perché me la sono anche andata a cercare e, in fin dei conti, poteva andarmi peggio. Ma abbiate pazienza, andiamo con ordine. Ora vi spiego tutto.

E' successo che mi sono arresa alle loro insistenze e sono stata nove giorni con i miei al mare. La casa è la stessa del capitolo precedente, quella dove sono stata con Stefania. Sono andata con mamma e papà e ho fatto davvero la figlia di famiglia. Non so perché ma ho sentito il bisogno di farlo, di essere la brava fanciulla che loro credono che sia, quella che ha troppo da studiare per pensare ai ragazzi, che esce solo con le amiche, che addirittura si è trovata un lavoretto. Insomma, volevo fare la brava e l’ho fatta. Soprattutto volevo fare la cocca di papà. Ho festeggiato con loro il mio diciannovesimo compleanno. Festeggiato per modo di dire. Non so che dirvi, forse è perché sono nata i primi di agosto e alla mia festa non c'era mai nessuno, ma i compleanni non li ho mai sopportati. Quest'anno non è che mi abbia detto particolarmente male, anzi. Ho rimediato una borsa azzurro scuro da mille e duecento euro (sono andata a controllare sul sito) un po' di gonne, magliette e felpe che mia madre si ostina a comprare da Subdued nemmeno fossi ancora una aspirante troietta del liceo, e la conferma che mio padre mi ha affittato un monolocale a Londra per tre settimane, cioè il tempo della mia vacanza studio.

Vabbè, ho divagato come spesso mi capita. Sono stata al mare con i miei, dicevo. Ma alla fine mi è pur toccato rientrare un sabato mattina. Cioè stamattina, ho il volo per Londra domani pomeriggio. L'umore? Pessimo. Per tutti questi giorni ho atteso una telefonata del Capo. Doveva chiamarmi mentre la moglie era in clinica a partorire. Dovevo essere quella che lo aspettava a casa e che gli teneva compagnia la notte. Aspettavo solo la sua chiamata e, con una scusa qualsiasi con i miei, sarei rientrata di corsa a Roma.

Non è andata così, non si è proprio fatto sentire e io credo che a questo punto il tempo del parto sia arrivato, il bambino sia nato e lui sia diventato papà. Eleonora, la moglie, è diventata mamma. L'unica che è rimasta a terra sono io. La puttanella di scorta. Ma vaffanculo.

L’ho sentito per l’ultima volta una sera che, con nemmeno due ore di preavviso mi ha convocata nel suo ufficio. Era davvero carico. Così carico che gli ho succhiato quel maxi cazzo ed è stata davvero un’impresa ingoiare tutto, inevitabilmente qualcosa è sgocciolato fuori. Non è che possa sempre fare miracoli, sapete? E in fondo, lo so che è difficile, se quella zoccola della sua segretaria dovesse notare qualcosa di strano sul pavimento non mi dispiacerebbe per nulla, al contrario. Da quando scopa me non scopa più lei, e questo accresce l’autostima, lo ammetterete. Dovreste provare almeno a immaginare cosa significa per una ragazzina come me essere posseduta senza alcun riguardo da questo superbo esemplare di maschio Alfa. Dovreste cercare di capire cosa io provi a sentire quanto gli piace. E infatti quella sera, senza metterci nemmeno tanto per riprendersi dal pompino, mi ha chiavata. Davvero alla grande. Ha perso ogni freno e si è persino dimenticato da un certo punto in poi di zittire i miei strilli. Travolgente, enorme, indimenticabile. Prima di andare gli ho consegnato le mie mutandine dicendogli per scherzo che la prossima volta avrebbe dovuto usarle per tapparmi la bocca, o il condominio penserà che al posto del suo ufficio aveva aperto un bordello. Dubito che le abbia portate a casa da Eleonora. Me ne sono tornata a casa così, a piedi, avevo bisogno di sentire l’aria sulla fica e i suoi rivoli di sperma sdrucciolarmi lungo le gambe e bagnarmi fino ai talloni. Ero in estasi.

Sono passate due settimane, da allora non l’ho più sentito. Non so cosa sia successo e certamente non sarò io a farmi avanti. Ma per il mio orgoglio è stata una mazzata, anche se non la smetto di controllare WhatsApp. Di continuo.

Come se non bastasse, stamattina Tommy mi ha detto che sta per partire per le vacanze con Sharon, quella troia che vive con lui in quell'appartamento di studenti a Bologna. E che si tromba da quando non tromba più me, in tutta evidenza. Oddio, per la verità se la faceva pure quando scopava anche me, non è che ci sia mai andato molto per il sottile. Il problema è che non pensavo che la cosa mi avrebbe colpita così, in fondo i nostri rapporti sono ormai limitati a qualche smessaggiata ogni tanto. E invece è stata anche questa una mazzata. "Io davvero non capisco cosa ci trovi in quella vacca, ha anche la faccia bovina, oltre che le tette", gli ho scritto. D’accordo, d’accordo, lo so, ho il complesso delle tette. Le mie sono belle, davvero, ma sono piccole. E ho sempre il retropensiero che invece i maschi cerchino i palloni da basket, anche se magari non è del tutto vero. In ogni caso Tommy mi ha risposto che esagero e che devo piantarla di offendere Sharon ogni volta che ne parlo. Non l'aveva mai difesa così, ci sono rimasta male.

Forse adesso capite perché sono incazzata.

Forse capite anche perché ho accettato di uscire con Serena e Giovanna anche se, devo essere sincera, non è che mi andasse poi tanto. Però Serena ci teneva e in fondo glielo devo perché mi accompagnerà lei all'aeroporto, domani. E magari mi distraggo un po’. L'ultima uscita prima del "rompete le righe di agosto". Io a Londra, lei in un villaggio vacanze a fare fotografie ai turisti, Stefania con il fidanzato, Trilli non ho capito bene con chi (ma non è certo che al momento lo sappia anche lei), Giovanna in campagna con la sorella Eleonora, il neonato e, ebbene sì, il Capo. Invidia.

E insomma mi ritrovo in macchina con Serena e Giovanna, dirette verso una discoteca all'aperto proprio accanto allo stadio. In realtà mi pento quasi subito di avere detto sì. Certo, l'alternativa sarebbe stata una puntata alla rosticceria dell'egiziano di sotto, Momo. Quello che da quando ho tredici anni mi chiede ogni volta come-stai-bella-signorina-Annalisa. Non ho capito se non ha ancora imparato l'italiano o se lo fa apposta. Comunque, una pizza o il kebab da portare su a casa forse sarebbe stato meglio. Sarebbe stato meglio mettersi a mangiare davanti alla tv oppure spararmi un paio di ditalini davanti a Youporn, anche se non sono proprio dell'umore giusto per masturbarmi. Sarebbe stato meglio perché andare in giro è una specie di tortura. La città è afosa all'inverosimile, è sporca, puzza, fa schifo. I cassonetti sono strapieni e ci sono interi marciapiedi presi d'assedio dalle erbacce. I gabbiani mi fanno paura e dai muri arroventati arrivano zaffate di piscio di cane o di esseri umani. Non vedo l'ora di partire.

Non mi sono truccata e non so nemmeno perché ho scelto di vestirmi da troia, inizio a pensare che l'unico motivo sia il caldo osceno che fa anche di notte. Indosso la salopette di tela leggera che mi ha regalato mia madre, che mi copre poco davanti e ancor meno sulla schiena, con la gonna inaspettatamente corta. Sotto porto solo una bralette di Subdued. Di quelle sportive, nera. Con scritto NOTHING. TO. WEAR. da una tetta all'altra. Ai piedi le mie Stan Smith. Serena, quando mi vede così, mi chiede ridendo quanti ne abbia intenzione di portare a casa questa sera. Le rispondo con uno sguardo malmostoso. Parla lei che si è messa un paio di pantaloni di un tessuto talmente inesistente che sotto si vede talmente tutto da farmi dubitare che porti le mutandine (io le ho). Giovanna sorride. A lei invece piace sempre esagerare un po' e si è messa un clamoroso vestito rosso con le spalline intrecciate dietro, tipo costume olimpionico. Le sue spalle abbronzate risaltano tantissimo. In macchina sono seduta dietro di lei e, anche se non la considero particolarmente sexy, avrei voglia di leccargliele quelle spalle che saranno il doppio delle mie, di baciargliele. Forse perché sono spalle quasi maschili ma con la pelle vellutata. Avrei voglia di leccargliele anche se per quasi tutta la durata del viaggio non fa altro che parlare del suo nipotino appena nato, dandomi implicitamente e inconsapevolmente la conferma della buca atroce che mi ha dato Edoardo, suo cognato. Ok, penso, si è divertito un po’ e poi mi ha messa da parte, come del resto aveva fatto con la sua segretaria prima di me. Va bene, basta, che cazzo pretendevo? Si va avanti anche se mi dispiace, mi dispiace tantissimo, mi fa male, ma vaffanculo stronzo.

Arriviamo in questa specie di parco trasformato in discoteca, lounge bar, pista da sballo, pompinificio. Qualunque cosa vogliate trovare in una calda notte d’agosto qui c’è. Nemmeno dieci metri dopo l'ingresso veniamo intercettate da tre ragazzi e una ragazza. Anzi, è Serena che viene intercettata, perché è uno dei quattro a chiamarla. Dal tipo di bacetti sulle guance che si danno non mi sembra una conoscenza particolarmente intima. Ci presentiamo e, come spesso mi accade, i loro nomi mi entrano da un orecchio e mi escono dall'altro. Li osservo, sono tutti abbastanza più grandi di noi. Il tipo che ha salutato Serena non è particolarmente bello, direi normale, ma spicca per un fisico da palestra e un enorme tatuaggio sul braccio. Banale, la solita rosa. La ragazza, obiettivamente parlando, è uno splendore anche se ci guarda con un'espressione del tipo "ve ne sarete accorte, a differenza vostra io ce l'ho d'oro". Accanto a lei un tipo più basso, brutto, con la fronte che sarà alta un centimetro e gli occhi ravvicinati. Rimango interdetta quando esce fuori che è il fratello della ragazza. Boh, saranno adottati. Il quarto del gruppo è invece, anche qui obiettivamente parlando, un gran figo. Molto bello, davvero, sia in viso che nel fisico, tonico ma non eccessivo come quello del palestrato. Naturalmente è il fidanzato della ragazza-che-ce-l'ha-d'oro. Esce anche fuori, giusto perché dice che dovrà andarsene abbastanza presto, che il palestrato lavora all'Atac, che sì, insomma, fa l'autista degli autobus. Io butto lì una battuta "ah, ma perché, esiste ancora l'Atac?" che per quello che penso io del trasporto pubblico cittadino è anche troppo scherzosa. Il palestrato non la prende bene, anzi sembra quasi che gli abbia fatto un'offesa personale e mi lancia una rispostaccia. Gli dico che scherzavo e lui risponde "tutti scherzano ma poi rompono il cazzo a noi". A quel punto mi incazzo pure io e gli domando "come fate ad accorgervene che vi rompono il cazzo se state sempre a parlare al telefonino senza manco gli auricolari?". Prima che la situazione degeneri, Serena lancia un saluto collettivo e, praticamente, mi trascina via. Le chiedo dove abbia conosciuto quel cafone e lei mi risponde che è un suo amico di quando andava al mare con i suoi a Terracina e che non è vero che è un cafone. "Magari andava di litigare anche a lui come stasera va di litigare a te", aggiunge. Giovanna si copre il volto con una mano per non sghignazzare. Se già un po' ero nervosa, questo siparietto non mi ha certo calmata. Mi volto e vedo che quelli del gruppetto parlottano tra loro tranne il fidanzato della tipa, che mi guarda fisso e indecifrabile. E’ probabile che si stia chiedendo da quale gabbia sia uscita fuori.

A questo punto, meglio buttarsi subito a ballare. C'è un sacco di gente per essere agosto, non credevo. Mi abbandono, seguo la musica, il ritmo. A me, in genere, quando ballo piace anche ascoltare le canzoni, le parole, se ci sono. Mi muovo canticchiandoci dietro. Stasera stranamente non me ne frega un cazzo, più la musica è scema più mi ci lascio andare dietro. Sono quasi gratificata da suoni e parole che non hanno senso. Forse perché mi sento insensata io. Veniamo praticamente fagocitate in una comitiva di otto, dieci, quindici persone, difficile dire. Sono quasi tutti ragazzi, ma c'è anche qualche ragazza. Non mi sembra che ci siano scassapalle in giro. Vedo Giovanna un po' ai margini ma, tutto sommato, rilassata e sorridente per i suoi standard. Serena si diverte con un ragazzo abbastanza notevole e una ragazza che lo è, sinceramente, molto meno. Probabilmente straniera.

C'è uno che mi gira attorno, non così figo come quello di Serena, ma carino. Ha i capelli castano-chiari e gli occhi azzurri come i miei. Già bello abbronzato, gentile. Mi viene dietro e per un po' seguiamo il ritmo di All about that bass finché non mi sussurra all'orecchio "tu come ti chiami?". "Io proprio io?", gli domando cercando di ironizzare un po' sull'uso del pronome. "Tu tu tu", ripete lui stando allo scherzo. "Annalisa, tu?". "Io Edoardo". Eh no, cazzo, ma proprio così ti dovevi chiamare? Non potevi avere un altro nome, anche un nome da schifo, che so, Vincenzo? Non gli dico nulla, naturalmente, e anzi cerco di fare la carina, ma è come se mi avessero dato un pugno nello stomaco. Voglio il vero Edoardo, il Capo, voglio la mia promessa di infilarmi due, tre, quattro notti di fila nel suo letto. Voglio il suo corpo che mi schiaccia, le sue labbra che mi mangiano e il suo cazzo stratosferico che mi riempie come un autobus all'ora di punta dopo che i due che dovevano passare prima di lui sono andati a fuoco, sempre per restare in tema di trasporti pubblici.

Accetto la compagnia di blue-eyes e accetto anche la sua mano sul pancino mentre fa finta di condurmi nel ballo. Accetto anche la sua mano sul pancino, ma proprio a pelle e con un dito nell’ombelico, dopo che si è facilmente infilata sotto la salopette. Scambiamo frasi di circostanza e sorrisi. Gli stessi sorrisi che gli rivolgo, con una punta di impertinenza, quando mi accorgo che la sua mano tende a scivolare un po' troppo verso il basso e la fermo. Gli stessi sorrisi accompagnati da un grazioso "no, dai" che gli lancio quando la sua mano cambia verso e tocca il bordo della bralette. "Sei una brava ragazza?", mi domanda con un tono che sa un po' di presa per il culo, ma leggera. "Assolutamente sì", gli sorrido voltando la testa e guardandolo dal basso in alto. "Sei bellissima, però... avrai un sacco di gente che ti viene dietro, ce l'hai il ragazzo?". "No, ancora no", gli rispondo cercando di fare il più possibile la civetta. "E quando esci con qualcuno come ti diverti?", mi chiede con un sottinteso evidente come una stecca di Fedez quando canta senza l'autotune. "Al massimo così", gli faccio prima di slanciarmi verso il suo viso e ficcargli la lingua in bocca. E’ stato un raptus, ha sorpreso anche me, vi confesso. Ma è soprattutto lui a restare abbastanza di stucco per qualche secondo, poi reagisce al bacio iniziando a intrecciare la sua lingua con la mia, anche se è chiarissimo che a condurre sono io. "Questo era per il complimento", gli dico con un sorrisetto smorfioso quando ci stacchiamo. E anche perché ti chiami Edoardo, penso tra me e me. Solo che è un pensiero che mi rende di nuovo un po' ombrosa. Riesco a malapena a rimanere gentile con un amico di blue-eyes che si avvicina e, non so se scherzando oppure no, mi dice se sono disposta a fare la giudice di una gara di baci. "Ahahahah, no grazie, l'ho già fatto una volta e non mi ha portato molto bene", rispondo. Improvvisamente però il mio umore è girato e mi è passata la voglia di ballare. Mi è venuta quella di bere, e anche di bere forte. E ho pure voglia di una sigaretta. La sigaretta non so chi possa darmela, dovrei chiedere in giro ma non mi va. Quanto al bere, però, è facile. Mi allontano dai due ragazzi e faccio cenno a Serena che vado a cercare il bar. Vedo Giovanna che parla e ride con altri due tipi. Sghignazza proprio, non è da lei. Mi avvicino e li squadro meglio. A differenza del gruppetto che abbiamo incontrato all'ingresso, questi sono decisamente più grandi di noi, avranno, non so, trentacinque anni o giù di lì. Anche di più. Potrebbero avere l’età di Edoardo. Bei tipi, direi, ma a pelle poco raccomandabili. Uno ha appena finito di attirarla a sé cingendola per le spalle in una risata sguaiata. Non mi piace e non so perché, è una sensazione. Ho l’impulso improvviso di farmi i cazzi suoi e le chiedo se va tutto bene. Lei sembra quasi infastidita di vedermi e mi liquida con uno sbrigativo “sì, sì, adesso torniamo a ballare, vero?”. Mi sembra che i due non ne abbiano la minima voglia ma si alzano e la seguono. In tutta sincerità, ci resto un po’ di merda.

Mi rimetto alla ricerca del bar e quasi vado a sbattere contro l’autista di autobus, il palestrato con cui avevo litigato prima, che sta parlando con un tipo che dice di chiamarsi Giacomo. L’autista, invece, me lo presenta come Ciccio. E in effetti per essere ciccio è ciccio. Il palestrato abbandona immediatamente la conversazione con lui e mi chiede scusa per prima e se sono ancora incazzata. Gli rispondo che non sono per nulla incazzata, cioè, sì, lo sono, ma non per lui. Mi domanda allora quale sia il motivo, ma a me non va di raccontarglielo, naturalmente. Sono già pentita di questo eccesso di confidenza.

- Senti, non è che hai una sigaretta? – gli faccio. Sia perché voglio davvero una sigaretta sia per sviare il discorso.

- Sì certo – risponde avvicinandosi e mollando definitivamente Ciccio, che capisce l’antifona e si allontana dopo averci indirizzato un “ciao” senza risposta.

- Però ho anche voglia di bere – gli dico ancora mettendo su un’aria capricciosa. Vediamo se vuole davvero farsi perdonare.

- Non è che ti va una canna? – mi domanda.

- Claro que sì – rispondo – però passiamo prima per il bar.

Lui fa una faccia come a dire “quanto mi costi” perché ha già capito che a pagare sarà lui. Facciamo una fila chilometrica al bar e nel frattempo mi chiede cosa faccio nella vita. Rimane abbastanza stupito quando gli dico che faccio l’università perché avrebbe giurato che andassi ancora a scuola. Gli assicuro che ho appena fatto diciannove anni e ribatte che me ne dava due-tre di meno. Ci incamminiamo verso i margini del parco per farci in pace sta canna. Una birra in mano lui, un Absolut lemon io. Troviamo una panchina abbastanza isolata e ci scoliamo quello che abbiamo da scolare, poi tira fuori due canne già rollate. “Cazzo, sei ben fornito”, gli faccio. Lui sorride e me la accende. Poi, come se fosse una ricompensa, vuole sapere assolutamente il motivo della mia incazzatura. Chiaramente non gli dico nulla del Capo ma gli parlo di un mio ex che va in vacanza con un'altra. Non è che gli sto a spiegare che Tommy non è, propriamente, un mio ex, ci mancherebbe. Da cafone montato che era, il suo atteggiamento nei miei confronti si è trasformato di centottanta gradi. Mi consola con frasi di una banalità disarmante e, soprattutto, mostra di avere radicalmente cambiato la considerazione su di me. Se prima ero una stronzetta presuntuosa adesso mi tratta come se fossi la reincarnazione di Rita Levi Montalcini, mi dà ragione su qualsiasi cazzata io dica e fa il gentile. La gentilezza, per capirci, di quelli che vogliono ottenere qualcosa. Per fortuna però si mantiene al di qua della soglia del viscidume. Mi adeguo al personaggio che è, l'alcol e la canna fanno il resto. Mi sento decisamente più rilassata. Se ne accorge anche lui, tanto che mi propone un secondo giro. Gli domando di quale giro stia parlando e lui mi risponde "un'altra vodka e un'altra canna". "Cazzo, ma hai svaligiato un deposito giudiziario?", rido. Gli domando se invece non gli vada di ballare un po' ma lui dice che ballare non gli piace, che si sente goffo. Allora accetto l'invito al bar. Stavolta c'è meno gente e lui ritorna in fretta con un vodka lemon doppio ("così se te ne va un altro non facciamo la fila", commenta di fronte al mio sguardo perplesso) e un'altra birra. Ci dobbiamo cercare un'altra panchina, un po' più ai margini del parco, perché quella di prima è occupata da due che stanno limonando. Solo adesso noto un altro tatuaggio che gli sale su per il collo. Più che altro una frase sciocca, incisa nella pelle con l'inchiostro. Scema e banale, come sono scemi e banali i suoi discorsi: "La risposta è dentro di te". Una cazzata, in tutta evidenza. Ma siccome è scritta in inglese deve fargli molto figo. Mi viene in mente la battuta di un comico che una volta mi fecero vedere su Youtube e che diceva "la risposta è dentro di te, ma è sbagliata!". Penso che debba essergli venuta in mente dopo avere incontrato un tipo come questo qui, se non proprio lui in persona.

- Ti piace? - chiede accorgendosi che gli sto guardando il collo.

- Oh, be', molto profonda... - rispondo. Lui nemmeno si accorge che lo sto prendendo per il culo.

Lascio perdere e mi concentro sull'altro tatuaggio, quello sul braccio. Più che altro mi concentro sul bicipite che sta sotto al tatuaggio, lungo e gonfio. E finalmente mi decido a chiedergli una cosa che, se non altro per buona creanza, avrei dovuto chiedergli almeno mezz'ora fa: "Scusa, mi ripeti il tuo nome che non me lo ricordo?". Mi dice, anzi mi ripete, che si chiama Enrico. "Ah già, scusa", gli faccio sfiorando con le dita il braccio. Sono quasi affascinata da quel muscolo e dalla promessa di forza che esprime.

- Ma tu, oltre a guidare l’autobus e andare in palestra fai anche altro? – gli chiedo dandogli, sia pure senza averne l’intenzione, implicitamente del cretino.

Anche in questo caso nemmeno se ne accorge e risponde che be’, no, fa un sacco di cose, vede un sacco di gente, sta un sacco sui social e inventa un sacco di Instagram stories. Mi verrebbe da chiamarlo “sacco”, da ora in avanti, e continuare a provocarlo finché non si accorge di quanto lo stia irridendo. Ma se lo facessi mi distrarrei da questi muscoli e da queste spalle dalle quali non voglio lasciarmi distrarre.

E’ davvero incomprensibile che mi lasci irretire da questo decerebrato, nemmeno troppo bello, ma è quello che cerco, qualcosa senza senso e senza futuro. Che si fermi a stasera e poi scompaia. E non sto necessariamente parlando di sesso, anzi. Anche se so che è molto probabile che è lì che andremo a parare, in un modo o nell’altro. Lo ripeto, non ha senso. Ma in fondo stasera cosa ne ha? Ho l’insopprimibile desiderio di lasciarmi andare con questo inutile cretino, di ridurmi ad essere ancora più cretina e inutile di lui.

C’è un momento, è vero, in cui dovrei alzarmi e mandarlo affanculo, quel momento in cui dice che “si vede che sei una brava ragazza che dà un sacco di soddisfazioni ai suoi genitori”. Dovrei andarmene dicendogli no, guarda, non hai capito un cazzo, a quest’ora dovrei stare nel letto di un uomo sposato a farmi scopare come una sgualdrina, a cercare di dimostrargli che sono l’unica troia sulla faccia della Terra che vale la pena di sbattersi perché sono l’unica disposta a farmi fare tutto, mentre la moglie è in clinica a dare la prima poppata al loro primo figlio. Lo salva il fatto che mentre mi dice questa ennesima cazzata poggia una mano sul mio ginocchio. E’ una presa poco convinta, ancora insicura di quella che potrebbe essere la mia reazione, eppure è la presa che desidero, non dico nulla, lascio lì quella mano e anzi sistemo la gamba in modo che capisca che non mi dà per nulla fastidio. La pressione si fa più forte e sicura mentre la mia mano passa dal suo bicipite al disegno dei suoi pettorali scolpiti.


Le canne e la vodka, tra l'altro, iniziano a fare effetto. E non potrebbe essere altrimenti. Mi abbandono e accavallo le gambe, ma lasciandogli sempre modo di tenere la sua mano lì dove sta, anzi di salire di qualche centimetro più su. Le metto sulle sue e appoggio la schiena alla panchina, restando un po' di sbieco. Quando gli dico che a Londra avrò un piccolo appartamento tutto per me le sue allusioni e i suoi discorsi iniziano a farsi un po' più arditi. Mi dice, con un'affettazione esagerata, che con la mia bellezza e con il mio fascino avrò un sacco di corteggiatori e che volendo... Lascia la frase in sospeso e mentre gli rispondo, ridacchiando e cercando il più possibile di fare l'oca, che no, che non sono una ragazza così, provo a ricordare se qualcuno sia mai ricorso alla parola "fascino" pur di preparare il terreno per infilarmi il cazzo o perlomeno la lingua in bocca. Mi sembra proprio di no, chissà quale cassetto del suo cervellino si è aperto per lasciar spuntare fuori un complimento così arcaico. E poiché i freni inibitori sono già scesi di un bel po', mi metto a ridere. Mi chiede il perché e io gli rispondo, un po' tautologica, lo ammetto, "mi fai ridere". Lui chiaramente pensa che sia perché lo trovo brillante, non ipotizza nemmeno per un istante che mi faccia ridere perché lo trovo un cretino improbabile.

Mi chiede ancora una volta se mi piacciono i suoi tatuaggi, dice che ne ha uno sulla schiena, proprio sotto il collo, e se lo voglio vedere. Deve essere una sua strategia di attacco con le puttanelle come me che cerca di portarsi a letto. Ed è anche troppo smaccata, perché per vederlo devo avvicinarmi anche se in posizione un po’ innaturale, piegandomi in avanti sugli addominali, quasi guancia a guancia, devo sporgermi un po’ oltre la sua spalla per allargare il collo della maglietta, devo spostarmi un po’ con il sedere ormai a contatto della sua gamba, lasciando che la sua mano mi scivoli ancora un po’ di più sulla coscia, ormai direttamente sotto la mini della salopette, con le punte delle dita che toccano l’elastico del perizoma. Non può vedermi mentre chiudo gli occhi a quel tocco, ma visto che le mie labbra sono accanto alla sua tempia può sentirmi benissimo mentre soffio un “ah...” di desiderio. Mi alita sulla pelle del collo provocandomi il solletico e facendomi ridacchiare “che fai?” mentre mi sistemo una ciocca di capelli dietro l’orecchio per dargli modo di rifarlo.

Stranamente capisce il segnale e stavolta mi ci passa la lingua, sul collo, provocandomi un brivido e un sospiro tremante. Gli ripeto "che fai?", ma stavolta con la voce della ragazzina che ha paura che lui si spinga troppo in là e che al tempo stesso non ne vede l'ora. Recito consapevolmente, e ormai con una certa eccitazione, la parte della verginella pronta a essere sedotta ma solo a patto che lui non la consideri una troia. Mi lecca l'orecchio e infila la punta della lingua un po' dentro. Un altro brivido e un altro sospiro, stavolta non dico nulla, chiudo gli occhi e inizio a ondeggiare impercettibilmente con la testa. La sua mano aperta mi accarezza ormai esplicitamente l'esterno coscia, facendo avanti e indietro. Mi sussurra "certo che hai delle gambe proprio lunghe, ragazzina". Io abbasso lo sguardo e faccio la vezzosa, fingendo di piagnucolare che "sono troppo magre". Risponde "ma no...", prende coraggio e mi bacia. Deve pensare che sono cotta a puntino, vittima del suo inesistente carisma e della sua altrettanto inesistente personalità. Non può nemmeno immaginare che l'unica cosa che desidero, in questo momento, è restare prigioniera delle sue mani forti, del suo corpo di acciaio, dei suoi muscoli così scolpiti. Le uniche cose che in questo momento mi danno sicurezza e danno un significato alla mia presenza lì, a lui e a tutto quello che ci sta intorno.

Ci mette poco, pochissimo a far scivolare la mano dall’esterno all’interno della mia coscia. Ho le gambe serrate ma lui non ha fretta, si ferma proprio lì, in mezzo, risale con le dita sulle mie mutandine, fa scorrere le unghie sopra tutto l’elastico. Sono avvolta dai brividi e mentre lo bacio sento che con le dita dell’altra mano mi afferra un capezzolo che ormai sporge fuori dal cotone della bralette e lo torce legermente. Ho una scossa e un gemito e mi accorgo benissimo che, del tutto senza volerlo, mi allargo impercettibilmente per consentire alle sue dita di frugarmi tra le cosce. Prima sopra e poi dentro il perizoma. Ho il clitoride gonfio e sensibilissimo, la prima volta che me lo sfiora faccio un sospiro talmente forte che verso la fine si trasforma in un rantolo tremolante. La seconda volta che lo fa miagolo senza vergogna come una gatta arrapata. Allargo ancora un po’ di più le cosce, stavolta intenzionalmente, voglio solo godere e lo faccio.

Ormai le sue dita scivolano sue e giù lungo tutta la mia apertura. Sono viscida lì sotto, lo sappiamo entrambi benissimo. "No, dai...", lo imploro con il respiro che ormai trema senza ritegno. Lui mi fa "non ti piace?" e io gli rispondo "è bellissimo, ma..." prima di soffocare nella sua bocca un gemito di voglia la cui traduzione corretta sarebbe "dio santo che voglia di essere penetrata da quelle dita".

Poi accade qualcosa che non ho messo nel conto. O meglio, che lui mi prendesse la mano e me la indirizzasse verso il suo pacco avrei anche potuto aspettarmelo. Quello che non mi aspetto è il contatto con la carne calda, grossa, che a poco a poco si irrigidisce. Devo essere proprio partita, nemmeno me ne sono accorta. Mi viene da pensare che non è possibile che se lo sia tirato fuori e me l'abbia messo in mano, a mente fredda dovrei dirgli "ma sei scemo? qui? su una panchina?". Ma a parte il fatto che inizio a non avercela più così tanto fredda, la mente (e neanche qualcos'altro, già da un po'), come vi ho detto più volte un cazzo è pur sempre un cazzo e il suo non è nemmeno dei peggiori che abbia impugnato. Tutt’altro, vi assicuro. Del resto tutti abbiamo delle doti nascoste, persino lui.

Mi eccito violentemente, sia per quel contatto e sia perché, finalmente, almeno un dito me lo infila dentro. Ma poiché non è ancora il momento di abbandonare il mio ruolo di ragazza-irreprensibile-ma-stordita-e-confusa-dalle-canne-e-dall’alcol, mi lascio andare ad un gemito svenevole nella sua bocca rilassando tutto il mio corpo addosso a lui, passandogli la mano sul pisello sempre più duro, accarezzandolo come se fossi un’adolescente inesperta e non sapessi cosa farci, senza nemmeno impugnarlo tutto, stringendoglielo tra due dita. Non so perché ma mi diverte che lui pensi che sta sditalinando un’imbranata. E francamente il ditalino non è nemmeno male.

Dopo un po’ però mi rompo i coglioni, anche perché mentre lui continua a perquisirmi la fica con un dito il suo cazzo si fa sempre più caldo, grosso e invitante nella mia mano. Inizio a non controllare più né il mio respiro né le mie sensazioni. Penso che sia ora di qualcosa di diverso.

- Senti - gli sussurro mentre ci baciamo - non sono mai stata un granché con le seghe... che ne dici se ti faccio una cosa con la bocca?

Ha un lampo di sorpresa, e non solo di quella, nello sguardo. E il suo “ma davvero?” sostituisce perfettamente l’esclamazione “ehi, non pensavo che fossi così mignotta!”. Mi mordicchio un labbro e gli ammicco un sorriso imbarazzato, come quello di un’adolescente davanti allo specchio sorpresa dalla sorella maggiore a provare il suo perizoma da serata-fatta-per-scopare. Cosa che peraltro a me è successa realmente, con Martina.

- Adesso? – chiede l’idiota, ancora incredulo.

- Se ti va... – sospiro cercando di fare la voce da vergognosetta e abbassando lo sguardo. Sguardo che ovviamente va a finire sulla mia mano che impugna ancora il suo cazzo.

Se lo rimette dentro e si alza, per fortuna nessuno ci nota. Mi afferra per il gomito e mi trascina verso una zona ancora più lontana dalle luci, oltre il luridume dei cessi chimici, là dove le siepi si fanno più alte e più fitte. Lo seguo docilmente, ridacchiando come una cretina. Deve avere l’ego a mille, deve essere convinto di avere traviato con il suo fascino da quattro soldi la ragazzina in calore.

Mi molla solo quando siamo in una zona sufficientemente buia e riparata, mi bacia con una passione di cui non sento il bisogno ma che comunque ricambio. Non siamo soli, perché dall’altra parte della siepe sento una voce di ragazza che timidamente e nemmeno tanto convinta fa “no, dai, non qui”. Ma lei deve essere già in ginocchio o sui talloni e la sua protesta è di un’ipocrisia cristallina, perché un istante dopo percepisco nettamente il mugolio inconfondibile di chi non può più parlare perché ha già un cazzo in bocca. Un’altra sgualdrina, un altro pompino a perdere, penso, mentre dall’altra parte arriva il sussurro sarcastico e vincente del suo maschio che le dice “lo vedi che ti piace?”. Io però lo so che sono meglio di lei, sono più troia e lo voglio dimostrare. Non ve l’ho mai detto che sono competitiva? Lo voglio dimostrare a me stessa, innanzitutto. Enrico non c’entra quasi nulla, è solo uno strumento in questa specie di gara invisibile tra me e la puttanella dietro la siepe che sta spompinando chissà chi. Per questo mi inginocchio e vinco il fastidio della terra contro le mie rotule e spalanco le labbra, attendendo che lui se lo tiri fuori un’altra volta e me lo dia da succhiare. Gli faccio un bocchino de luxe, che lui non ha mai avuto e che non merita. Gli faccio un bocchino avvolgendogli il glande con le labbra e roteando la lingua intorno, dove è più sensibile, facendolo mugolare e tremare prima di inondargli l’asta di saliva e spingermelo fin dentro la gola. E’ grosso e caldo. Glielo dico, glielo miagolo con voce da troietta - “quanto è grosso” - perché trovo piacere a gonfiare anche la sua boria, oltre che il suo cazzo. E infatti il coglione mi chiede tutto compiaciuto “e a te piace grosso, eh troia?” senza immaginare nemmeno per un secondo che non ha nulla a che vedere con il cazzo del Capo, senza sapere che in questo momento ne è solo un pallido surrogato. Mi fermo un attimo per chiedergli con voce innocente e colma di verecondia “davvero pensi che sia una troia?” prima di rituffarmi a ingoiarlo fino alla base e a mulinare la lingua sulla sua cappella. Lui stavolta non ce la fa proprio, credo, a dirmi che no, che sono solo una brava ragazza che si è fatta prendere dalla passione. I miei gorgoglii e i miei conati salgono di volume man mano che lui mi prende per la nuca e mi impone il suo ritmo, ma sarebbe successa la stessa cosa se non lo avesse fatto. Voglio che rantoli, che bestemmi e che mi insulti, voglio far scomparire la coppia che sta dall’altra parte della siepe, voglio che se ne accorgano, che ci sentano mentre io risucchio e mugolo disperata e mentre lui viene rumorosamente gridandomi “ingoia, ingoia, puttana”. Mentre il suo cazzo mi strozza e il suo sperma mi cola nell’esofago e anche nella trachea, mentre mi fa tossire sperma e saliva e mi fa lacrimare, mentre mi sbavo sul mento da far schifo. Ma va tutto bene, sono io, mi riconosco. Non ti preoccupare, non dire nemmeno una parola. Ora succhio e pulisco tutto.

Quando mi rialzo lui se l’è già infilato nelle mutande, mi chiede il telefono. Gli dico di darmi il suo cellulare, ma anziché digitare il mio numero apro la cartella delle foto e cancello l’ultimo file. Glielo riconsegno. Pensava che non me ne fossi accorta. E’ la mia ultima manifestazione di interesse per lui, ogni altro tipo di attenzione nei suoi confronti è come se fosse scomparsa nell’istante esatto in cui ho terminato di lucidargli la cappella. Mi appare per quello che realmente è, un fascio di muscoli gonfi e la testa vuota come una zucca.

- E’ da maleducati riprendere una ragazza che ti sta facendo un pompino senza chiedere il permesso – gli dico freddamente – vado a farmi una birra, immagino che tu capisca il perché, ma posso pagarmela da sola...

CONTINUA