Una serata inutile – seconda parte

La misura standard della birra in questo cazzo di posto è esagerata. Ne ho chiesto una piccola, me ne avranno dato mezzo litro e costa pure uno sproposito... A me in realtà servirebbe solo per togliermi dalla bocca il sapore dello sperma del palestrato. Poi ci ripenso. Ma no, è buona, fresca, sono sudata e ho sete. L’afa è insopportabile stasera. Vodka, canne, sperma, birra. Mando giù di tutto, sticazzi...

Squilla il cellulare, è Serena che mi chiede dove cazzo sia finita. Io le faccio più o meno la stessa domanda e, solo dopo un paio di minuti, scopriamo che ci stiamo telefonando a non più di cinque-dieci metri di distanza come due cretine. E’ un punto in cui c’è molta gente, io non vedevo lei e lei non vedeva me. Quello che vedo invece, ma un po’ in lontananza, è il gruppetto del palestrato: lui, il bello, quella-che-ce-l’ha-d’oro e il fratello di quella-che-ce-l’ha-d’oro, l’Uomo di Neanderthal. Per un attimo temo che... ma no, mi dico, è molto difficile che stia raccontando tutto agli altri. Soprattutto per la presenza della ragazza. Il bello alza lo sguardo per caso e mi vede che li sto fissando. Mi fissa anche lui, con un’aria indecifrabile. Distolgo lo sguardo ma so benissimo che mi sta tenendo gli occhi addosso, chissà che cazzo pensa. Pensasse il cazzo che gli pare, mi dico.

Serena è finalmente davanti a me. E’ sudata anche lei, sorride. I pantaloni di tela leggera appiccicati alle gambe. In questo momento sono più che certa che sotto non indossi nulla, la troietta. Vederla così, con la canotta stretta e quei pantaloni, i capelli neri tutti scarmigliati, mi fa un certo effetto. E poi, ve l’ho già detto credo, adoro il suo viso, adoro quello spazietto tra in due incisivi bianchissimi. Mi chiede che cazzo ho fatto e perché ho quella faccia. Naturalmente, prima mi difendo chiedendo che faccia ho, poi le dico che ho incontrato due vecchi compagni del liceo e che mi sono fatta una canna con loro. Lei dice “cazzo, una canna ti fa quest’effetto?”, io cedo un po’ e le concedo “ok, le canne erano due”. “E tu giustamente ci metti anche una birra sopra”, scherza indicando il mio bicchiere quasi vuoto prima di mettermi le braccia al collo e di poggiare sorridendo la sua fronte sulla mia.

E’ vero, sono stordita. Non saprei più da cosa ma sono stordita. Anzi, una cosa la so: il suo odore sudato mescolato a quello del deodorante certo non mi aiuta. Inspiro forte, mi piace tantissimo.

- Siamo senza macchina – mi annuncia staccandosi.

- Nel senso? – domando.

- Nel senso che Giovanna è andata via.

- Come? Che cazzo significa “è andata via”?

- Significa che è andata via e che noi siamo a piedi...

- Ma dove è andata? Con chi? – le domando.

- Non lo so, mi ha detto che andava...

Lascia lì la cosa, non le credo. Più che la rottura di cazzo di essere rimaste a piedi mi allarma il fatto che, l’ultima volta che l’ho vista, stava con due tizi molto più grandi di lei e, non saprei spiegare perché, poco raccomandabili. Lo dico a Serena e lei ci pensa un po’ su poi mi fa “ma no, che cazzo vai pensare, lo sai com’è fatta”. Sì, ok, rispondo, taciturna, ombrosa, volubile, strana, tutto quello che ti pare, ma c’è qualcosa che non mi quadra.

- Seeeenti... – mi fa Serena lasciando cadere l’argomento – io un passaggio l’ho trovato maaa, come dire, non proprio a casa...

Mi metto a ridere, lei si stringe nelle spalle e sorride di rimando. Hai capito Serena? Le domando se è quello con cui ballava prima insieme a quell’altra ragazza e lei risponde di no. Sì, vero, era un bel tipo e prevalere su quella cozza non sarebbe stato difficile. Ma il fatto è che quella cozza, mi spiega, è una tedesca che ere venuta qui con lui, e lui non poteva mica mollarla come un cetriolo. In ogni caso si sono scambiati i cellulari. “Quindi ti sei buttata su qualcun altro”, le dico. Risponde che sì, oddio, più che altro è lui che si è buttato addosso a lei dopo essersi buttato su di me.

- E’ quello che hai baciato – mi dice ridendo.

- Chi? Edoardo?

- Oh yes – risponde – ma se vuoi te lo lascio, per la tua collezione di Edoardi...

Il fatto che sghignazzi alla sua stessa battuta mi conferma che anche lei del tutto lucida non è. Mi piace vederla ridere, però mi piace molto meno che mi prenda per il culo riferendosi alla mia liason con il Capo. Anche se, per onestà devo riconoscerlo, lei non sa che razza di fregatura lo stesso Capo mi abbia riservato.

- Vai a fare in culo – ribatto sorridendo a mia volta – io adesso a casa come cazzo ci torno?

- Be’, qui fuori è pieno di taxi... No, scherzo, se proprio insisti ti ci portiamo noi...

- Non so nemmeno se ce l’ho i soldi per il taxi – replico ignorando l’offerta. Tra l’altro, non mi va nemmeno di essere accompagnata da uno che prima ci ha provato con me e adesso va a scoparsi la mia amica.

- Be’ quelli te li do io... – risponde e poi si fa, per modo di dire e per quanto la situazione lo consenta, seria – grazie... avrei... be’ avrei una certa fretta. Dici che è l’estate?

- Io dico che sei un po’ troia, poi vedi un po’ tu... – le rispondo ridendo e cercando di non mostrarmi troppo contrariata – mi passi a prendere domani a mezzogiorno?

Serena scoppia ancora una volta a ridere e mi contesta con un “senti chi parla”. Che obiettivamente ci sta tutto, anche se ancora non sa che ho succhiato il cazzo a quel grandissimo falcidiato mentale del suo amico. Mi abbraccia rispondendo “va bene” e ripetendo “grazie”, mi molla due bacetti sulla stessa guancia. Sento il suo corpo addosso al mio, le sue tette che premono sulle mie. Quando si allontana la vedo sculettare con i pantaloni incastrati nel solco delle natiche. E improvvisamente perdo la testa nello stesso identico modo in cui l'avevo persa con Stefania dopo che avevamo passato la serata con quei ragazzi al mare. Improvvisamente la voglio, ho desiderio fisico di stare con lei dopo che lei è stata con un maschio. Mi viene quasi da rincorrerla e implorarla “portatemi con voi, fatti scopare prima da lui e poi da me, ti supplico”. Chiaramente, per lo stesso motivo per cui non avevo detto niente a Stefania, non faccio nulla di tutto questo. Però sono, a dir poco, colpita dalla coincidenza. Due inequivocabili crampi alla fica fanno il resto. Devo piantarla con queste sbroccate lesbiche nei confronti delle mie amiche.

Mi dico che prenderò un taxi, andrò a casa e cercherò di non pensarci sditalinandomi davanti a una gang bang su Youporn, allontanando le tentazioni saffiche. Superdotati di colore che sfondano una biondina esile e puttana come me, ecco quello che mi ci vuole. Non ho particolari preclusioni verso il porno, né particolari attrazioni. Anzi, in realtà il più delle volte mi annoia. Ma a volte... lo sapete meglio di me come va, no?

Prima però devo fare una puntata a quella schifezza di bagni chimici. Mentre ci vado, scorgo un’altra volta con la coda dell’occhio il bello, l’amico del palestrato, che mi osserva. Solitario e con un bicchiere di plastica in mano. Stavolta non lo guardo anche perché a dire il vero la mia mente è concentrata proprio sul ricordo dell’amico, appunto. Il palestrato autista di autobus che non più tardi di mezz’ora fa mi è esploso in bocca. Dopo un po’ di fila entro nel bagno chimico determinata a fare attenzione e a non sporcarmi in mezzo a quella schifezza. Ne esco determinata a fare tutto il possibile per non tornare a casa a masturbarmi da sola davanti a un video.

Lo so che non è proprio una cosa carina da raccontare. Ma mentre pisciavo, al ricordo del pompino fatto a quel cretino di Enrico si è affiancato quello di Serena, del suo odore, delle sue tette premute sulle mie, del suo allontanarsi sculettante. Del suo ventre nudo sotto i pantaloni incollati con il sudore. Due ricordi mescolati insieme: ho il rimpianto di non avere detto al deficiente palestrato di portarmi via e ho il desiderio di baciare il corpo di Serena. A essere precisi, avrei il desiderio di leccarle via lo sperma del ragazzo che la sta per scopare.

Tuttavia la questione è: che cazzo faccio adesso? Mica posso mettermi un cartello con su scritto “sono una troietta, volete che ve lo dimostri?”, oppure “non è che c’è qualche lesbica che vuole finire bene la serata?”. Peraltro, non avrei nemmeno voglia di una ragazza qualunque, io voglio Serena. Sennò un cazzo. E vorrei aggiungere che uso le parole “sennò un cazzo” non nel senso di “sennò niente”, ma proprio nel senso che se non posso avere Serena allora devo trovare qualcuno con un cazzo tra le gambe. E quel qualcuno, in effetti, in mente ce l’ho già. Si tratta solo di ripescarlo tra la folla.

Dopo qualche peregrinazione lo adocchio e non è più solo, sta parlando con qualcuno di spalle che al momento non riconosco. Ma che di certo non è né il suo amico idiota né quel subumano del fratello della sua ragazza. Mi chiedo quest’ultima che fine abbia fatto, probabilmente si sarà allontanata un attimo per lucidarsela. Certo è che se voglio avere una chance il momento è questo.

Mi avvicino e riconosco il tizio con cui sta parlando. E’ Ciccio, quello che il palestrato aveva di fatto sfanculato quando aveva deciso di passare all’attacco con me. Mi rivolgo sorridendo per un attimo al grassone dicendogli “sono la tua Nemesi”, Ciccio risponde “bel nome”. Lo ignoro e piazzo gli occhi negli occhi del bellone, gli domando se ha un momento perché dovrei dirgli una cosa. Così come aveva fatto il palestrato poco fa, anche lui sfancula l’amico allontanandosi da lui di una decina di passi. Insieme a me.

- Senti, è tutta la sera che mi guardi.

Lui mi squadra come se fossi una perfetta cretina e temo che da un momento all’altro se ne esca con una cosa denigratoria tipo “a illusa....”. Ho la quasi certezza di avere giocato le mie carte, sempre che ne avessi in mano, come peggio non potevo.

- Che c’è, non ti basta?

Gli faccio uno sguardo interrogativo, lui mi prende per un braccio e mi porta via, mollando lì definitivamente Ciccio. Tira fuori lo smartphone, apre WhatsApp e fa partire un video dove si vede una ragazza bionda che sta, senza ombra di dubbio, spompinando un cazzo. La didascalia sotto commenta: “Questa diceva di essere una brava ragazza”. E’ chiaro, sono un’idiota: quello è andato a recuperare il file dal cestino e l’ha mandato al suo amico. Colpa mia che non ho cancellato tutto. Sono furibonda. Con loro due ma soprattutto con me stessa. E quando sono furibonda io contrattacco sempre in modo un po’ scomposto, eccessivo. Come se per difendermi, che ne so, da un gatto che tira fuori le unghie, io invece tirassi fuori un kalashnikov e un lanciafiamme.

- Che c’è, la tua ragazza non te lo succhia che hai bisogno di vedere i video altrui?

- Quello che faccio con la mia ragazza non sono affari tuoi - risponde arrabbiato - magari non succhia quelli dei tipi conosciuti da cinque minuti.

- Magari non te lo dice... – lo sfido.

La sua faccia si fa ancora più arrabbiata ma per un attimo si vede che perde lucidità. E questo mi consente di sfilargli lo smartphone dalle mani. Cerca di riprenderselo ma io mi volto, mi divincolo, sghignazzo, mi ripiego su me stessa con le sue mani addosso ma alla fine riesco a cancellare il messaggio e il video allegato. Lui se ne accorge e mi dice “tanto lo recupero, me lo faccio rimandare quando voglio, scema”. E io potrei anche arrendermi, dichiararmi sconfitta, è vero. Glielo sto riconsegnando quando però arriva il ding e l’anteprima di un altro messaggio di Enrico: “Magari se lo fai vedere a Giada te la dà”. Leggo e prima di scoppiare a ridere un’altra volta glielo mostro facendo “ops...”.

Me lo lascio strappare dalle mani, ma tanto è troppo tardi e lui lo sa.

- Ma cazzo – esclamo – così stai messo? Sua-maestà-la-fica non ti lascia nemmeno scopare?

- E a te che cazzo te ne frega?

- No così, tanto per sapere - gli rido in faccia - avevo capito che eri il suo ragazzo... ma magari sei il suo vice-accompagnatore... quando non c'è il fratello, voglio dire...

Mi sibila “puttana”, si volta e fa per andarsene. Lo fermo continuando a deriderlo, gli dico “no, dai, non fare così, parliamone” e rido ancora. Va bene, rischio solo perché sono ubriaca e fatta. In condizioni normali non mi sarei mai comportata così. Se non altro perché credo di essere vicinissima a beccarmi un ceffone. Lui mi riserva un “ma levati dal cazzo” e fa un’altra volta per andarsene. Lo riblocco e cambio completamente intonazione, gli chiedo scusa. Gli dico che devo chiedergli un favore.

- A me? E che cazzo vuoi da me? – risponde.

- Non è che mi riporteresti a casa? E’ troppo lungo da spiegare, ma sono rimasta a piedi...

- Vedi che succede a far pompini agli sconosciuti? Che le tue amiche ti mollano – dice dopo avermi squadrata per un po’.

Mi avvicino, allungo la mano sulla pelle del suo braccio e risalgo sotto la manica della polo bianca che indossa, gli dico “no, dai, non è come pensi, per favore...” cercando di assumere il tono della povera oca disperata e incapace di ritornare a casa da sola. Devo avere il tocco magico, perché lui cambia, immediatamente e inaspettatamente, espressione. A me in realtà andava solo di toccarlo. Invece la sua aria incazzata si smonta di colpo e diventa quasi contrita. E le sue parole ricalcano le mie, stavolta con il tono di chi vuole giustificarsi: "Non è come pensi...".

E' bello, cavoli se è bello. E dio sa se non ho voglia di fare sesso con lui. Lo farei anche qui davanti a tutti. Ma in questo momento, lo ammetto, più che farmi sesso mi fa pena. La storia è di quelle che, se te la raccontasse un altro, penseresti che stia dicendo un sacco di fregnacce pur di fargli fare la figura del fesso. Ma poiché è lui stesso che la racconta gli credo. Anche se a tratti è inverosimile.

La storia dice infatti che la ragazza, che deve essere una bella montata ma di questo me ne ero già accorta, è in pista per fare la fashion blogger. "Hai presente la Ferragni?", sì purtroppo ho presente. La cosa non è che gli riesca particolarmente, ma comunque ha la famiglia impaccata di soldi che la copre. E sin qui, sticazzi. Il mondo è pieno di figli e figlie di papà senza talento. Sono otto mesi che stanno insieme e lui ha anche dovuto lasciare il suo lavoro di ispettore di sale Bingo perché socialmente disdicevole, figuriamoci. O meglio, socialmente disdicevole negli ambienti nei quali lei cerca di inserirsi e nelle serate in cui se lo porta dietro. Come uno splendido oggetto ornamentale. Questo lo dico io, non lui. Lui secondo me non è nemmeno sfiorato da questo sospetto.

Così come non lo sfiora neanche un altro sospetto, che riguarda poi sto misterioso fatto che non scopano. Lei, questa Giada qui, sta infatti seguendo un corso per il recupero delle energie fisiche e sensoriali - qualsiasi cosa questo voglia dire - attraverso una pratica che si chiama Theta Healing e che consiste nel tentare di connettersi con una specie di entità superiore. E che durante il periodo in ci si appropria di questa tecnica e la si mette in pratica, il sesso è escluso. Ora, a parte il fatto che se andate su Google e cercate Theta Healing di sesso non si parla affatto (io per pura curiosità a controllare ci sono andata, anche se a cose fatte), la cosa davvero strepitosa è che lei fa queste lezioni one-to-one due volte alla settimana nell'appartamento del terapeuta e che lui un paio di volte l'ha anche accompagnata, ma restando rigorosamente di sotto, in strada, perché a quanto pare la presenza di un terzo disturberebbe il link tra maestro e allieva, che sempre a quanto pare chiusi in quell'appartamento si abbandonano al trasferimento di energia.

Nemmeno lo sguardo più scettico ed ironico che abbia mai fatto in vita mia riesce a scalfire la sua certezza che tutta questa massa di stronzate sia vera. Nemmeno quando gli domando - in modo un po' greve, ammetto - "scusa ma tu non scopi da otto mesi perché la tua ragazza va due volte alla settimana a scambiarsi le energie con un altro chiusi dentro un appartamento?". Che poi, mi confida, non è nemmeno vero che non scopa da otto mesi, perché un paio di scappatelle se l'è fatte, con due ragazzine che vanno ancora al liceo. Ma che poi è stato sommerso dai sensi di colpa non tanto nei confronti della sua ragazza quanto proprio nei confronti delle ragazzine, che scopertesi sedotte, scopate e abbandonate non hanno lesinato strepiti e pianti e minacce di suicidio. Me le immagino, ste due cretine affascinate dalla sua bellezza e dal carisma, in realtà nullo, di uno appena un po' più grande. Tuttavia capisco che se voglio ottenere qualcosa da questo classico bello-senza-cervello è quello il livello cui devo scendere.

- E’ la prima volta che mi riduco così per una ragazza- dice affranto.

- Perché, in genere?

- In genere sono io che le riduco... ahahahah - gongola. E, mi spiace dirlo, in questo momento ha davvero una faccia da cretino.

- Cioè? Come le riduci? - chiedo facendo finta di non capire e di essere più cretina di lui.

Ride. Io gli chiedo perché e lui scuote la testa. Gli chiedo ancora perché e lui tutto ringalluzzito risponde "stracci". E, vi assicuro, lo fa senza nemmeno un filo di ironia.

E' vero, ho avuto momenti di lucidità migliori di questo. Ma ora ho davvero capito chi ho di fronte. Sì, ok, avrà qualche neurone in più di Enrico (non tanti, eh), ma il suo problema non è solo quello di essere stupido, il suo problema è quello di essere un inetto, un pusillanime. Uno senza palle, soggiogato e reso subalterno da una stronza che gli ha pure fatto perdere il lavoro. E che si rifà brutalmente con delle sciacquette di qualche scuola di ragioneria ancora più cretine e inconsapevoli di lui. Sapete come si dice, no? Debole con i forti e forte con i deboli. Quella roba lì applicata al sesso. E se ne vanta pure.

Conoscendomi, il mio primo istinto sarebbe quello di passargli sopra con un trattore. Irriderlo, prenderlo per il culo, dirgli ma che cazzo di uomo sei. Tuttavia è così bello, e le mie fregole così veementi, che mi rendo conto benissimo che per averlo dovrò adottare la strategia esattamente opposta. Scendere sotto al suo livello, fare la docile, la deficiente, inventarmi che abbia un temperamento forte che non ha, dargli una sicurezza che non esiste. E farglielo pure credere, per giunta. Perciò non mi resta che chiedermi "lo voglio davvero?", rispondermi istantaneamente di sì e mettermi al lavoro.

- Non ti va di bere qualcosa? Ma dovresti offrire tu, io sono rimasta senza un euro...

Non è che abbia proprio voglia di bere, anzi se mi astenessi sarebbe bene. Però non mi viene in mente nulla di meglio per far calare la tensione (la sua) e il senso di umiliazione e inadeguatezza (sempre suoi). Ritorna dal bar due gin tonic, anche se in realtà avevo chiesto una coca cola. Avendo per l'appunto deciso di assecondarlo in tutto, faccio buon viso a cattivo gioco. Spero solo che il gin tonic non sia troppo forte.

Devo dunque dimostrarmi più scema di lui, irretita. Inizio a fargli una raffica di complimenti per fargli crescere almeno un po' l'autostima crollata sotto i tacchi. Complimenti per come è vestito, seguiti da una domanda che mi fa quasi vomitare quando la faccio: "non hai mai pensato di fare il modello per caso?" (in effetti, potrebbe anche essere). Complimenti per la sua altezza e per il taglio di capelli, persino per un piccolo tatuaggio su un polso molto più discreto di quello del suo amico ma che a me non dice davvero nulla. Cose così, insomma. Se non gli dico che è molto bello e sexy - o almeno, se non glielo dico esplicitamente - è solo perché a tutto c'è un limite e io, sinceramente, non ce la faccio a oltrepassarlo. Poi arriva quello che considero, a modo mio, un vero colpo di genio. Qualcosa che lo gratifica e che, allo stesso tempo, lo riporta al video che quel cretino di Enrico gli ha mandato e che io gli ho cancellato. Il video che mi ritrae in ginocchio e all'opera, insomma. Una frase semplice, anche smielata se volete, ma che in questo contesto dovrebbe suonargli come la dichiarazione di una troietta rapita dalla sua bellezza e molto, molto arrapata. Almeno spero che gli suoni così, se non è completamente idiota.

- Io penso che per te ci voglia una ragazza che possa comprendere le tue esigenze e che ti stia vicino per quello che sei davvero, e che non ti consideri solo una bellezza per gli occhi... Una brava ragazza - gli dico forzando appena le ultime due parole, "brava ragazza".

- Brava ragazza? - risponde alzando lo sguardo - tu hai detto a Enrico di essere una brava ragazza e hai visto come sei finita?

Ora, a parte il fatto che le parole "come sei finita" potrebbero anche risultare offensive e farmi incazzare, quello che conta è il lampo che vedo nei suoi occhi. Ed è un lampo che promette bene. Abbasso lo sguardo e gli accarezzo leggermente un braccio.

- Anche una brava ragazza - sussurro - può avere una serata un po'... folle... A te non va di fare qualcosa di folle?

Rialzo gli occhi e li pianto nei suoi, cercando di fare in modo che il mio sorriso non mascheri la voglia che sto cercando di trasmettergli. Mando giù l'alcol tutto d'un fiato e, perdonate l'inciviltà, butto per terra il bicchiere di plastica rimanendo completamente indifesa di fronte a lui.

Posa gli occhi sul lato sganciato della salopette. Passa un dito con lentezza ostentata sulla sagoma del mio capezzolo. Il traditore si irrigidisce subito sotto la bralette. Ho i brividi, la pelle d'oca, e quando lui lo pizzica leggermente mi mordo il labbro con un gesto studiato e inizio ad ansimare. Quando lui poggia il palmo della mano sulla mia tettina, la stringe e inizia a massaggiarla, il mio ansimare diventa quasi tremante. Ci guardiamo negli occhi pensando tutti e due la stessa cosa, senza che nemmeno me ne accorga la mia bocca si apre per implorare la penetrazione della sua lingua.Ci baciamo così per un tempo indefinito davanti a decine di persone. Anche se sollevata sulle punte, mi lascio andare al suo bacio e alla sua mano che continua a giocare con la mia mammella. Siamo accaldati, sudati, eccitati.

- Fa un caldo assurdo - mi dice rosso in volto - questo posto è caldissimo...

E' il momento di piazzare il colpo, no? Gli passo la lingua sul collo accarezzandogli allo stesso tempo un capezzolo sotto la maglietta e facendogli a voce nemmeno tanto bassa:

- Anche la mia fica lo è...

Glielo dico così, senza ritegno. Senza nemmeno una strategia, a questo punto. Non ho più una strategia, ho solamente voglia. Voglia che la sua bellezza mi faccia sua, entri dentro di me. E' l'unica cosa che può offrirmi, lo so benissimo. Ma forse fa davvero troppo caldo per farsi altri problemi, per avere delle remore.

- Portami da qualche parte, ti prego - sussurro.

- Andiamo in macchina - risponde lui stringendomi il sedere.

Mi volto per seguirlo. C'è una ragazza a nemmeno un metro che ha visto tutto e che probabilmente ha anche sentito. E' la classica sfigata che stasera è rimasta sfitta. Nemmeno tanto brutta di viso ma con una ridicola mini rosa che a malapena le copre un culo così basso che tra un po' arriva ai tropici e un top striminzito che non le lascia scoperto solo l'ombelico ma proprio la ciccia sulla pancia. Mi guarda con, direi, invidia, con la faccia di chi chiede come cazzo hai fatto a rimorchiare questo figo pazzesco. Oddio, se la concorrenza è questa non ci vuole molto, bella mia, ma comunque la cosa mi inorgoglisce.

- No, in macchina no, ti prego, portami dove possiamo stare insieme, anche tutta la notte se vuoi.

E' vero, ci sarebbe casa mia che è libera. Ma non mi va di portarcelo, non come prima opzione certamente. Non ci ho mai portato nessuno. Diciamo che è proprio l'extrema ratio. Guadagniamo l'uscita in mezzo a decine di persone che vanno e vengono. Camminiamo allacciati, lui mi dice "sai, quando prima hai litigato con Enrico pensavo fossi una di quelle classiche fighette con la puzza sotto il naso, e anche prima quando abbiamo litigato io e te". Mi stringo a lui e gli passo una mano sul petto, "E invece che cosa sono?", gli chiedo con la classica voce dell'oca senza cervello che spera che le venga risposto "la donna nella mia vita". Mi risponde "adesso te lo faccio vedere io" posandomi una mano sul culo e stringendomelo. Mi lascio andare ad un "awwww" così languido che, se mai ci fosse intorno qualcuno che non se ne fosse accorto, adesso deve essergli abbastanza chiaro come stanno le cose. Andiamo verso il parcheggio e saliamo comunque sulla sua macchina, una cazzo di Twingo.

- Non so dove andare... - dice con un filo di angoscia nella voce.

Abbasso una mano gli accarezzo il pacco. E’ abbastanza arrapato. Seguo la sagoma dell’asta fino a giù, quando arrivo ai coglioni glieli tasto leggermente.

- Avere questi comporta delle responsabilità – bisbiglio. Poi faccio un risolino da oca. Sì, d'accordo, c'è un po' di sadismo da parte mia ma a questo punto me lo concederete, no? Gli propongo un hotel, una pensione. Che se lo possa permettere o meno, sinceramente non me ne frega un cazzo. Si mette a cercare sul telefonino ma ci è ben presto chiaro che trovare una stanza a Roma in pieno agosto non è così semplice. Sto quasi per rassegnarmi a portarmelo a casa quando, come fulminato, mi fa "ma certo, che scemo". Non so che cosa voglia dire ma sono d'accordo, mentre ci baciamo prima che lui metta in moto gli passo un'altra volta la mano sul cazzo come se dovessi tirarglielo fuori in quel momento.

Partiamo. Non so neanche dove siamo diretti, non me lo dice, ma va benissimo così. Dopo nemmeno cento metri mi afferra la nuca e me la spinge giù sul suo pacco. O almeno ci prova, perché la cintura di sicurezza mi blocca. Lo strappo alla spalla mi fa tirare fuori un gemito di dolore. “Ahia, cazzo, mi fai male!”, protesto. Lui se ne fotte e tenendomi la testa me la gira verso di lui: “Che c’è, principessa, non ti va di succhiarmelo?”. domanda quasi ironico, come se desse per scontato, dovuto, un mio sì. Lo guardo un po’ stralunata e ansimante e, non so nemmeno come cazzo mi esca fuori, gli bisbiglio “affermativo” come se fossimo in un film di guerra e io fossi soldato Jane. In realtà non è che abbia proprio voglia di fargli un pompino, più che altro ho voglia di vedergli il cazzo. Vabbè... “Allora sganciati sta cazzo di cosa” mi dice, io eseguo ma parte immediatamente il bip-bip-bip. La riaggancio facendomela passare dietro la schiena in modo da non rimanere bloccata. L’allarme si spegne, lui mi spinge un’altra volta giù la testa. Non riesco a reprimere il mio risolino isterico del cazzo, del resto non ci riesco mai. Lui commenta “non vedevi l’ora, eh?”, io rinuncio a spiegargli che è una reazione nervosa che non vuol dire niente. Rinuncio anche a dirgli quanto mi piacciano la sua cintura, la tela morbida dei pantaloni e persino il disegno dei boxer attillati che porta, che trovo davvero carini. Glielo tiro fuori che non è ancora bello caldo, non è ancora bello duro. Non è certo un super cazzo, si vede subito. Non è nemmeno medio-grosso come quello del suo amico, ma chissenefrega. Lo scappuccio e inspiro forte per stordirmi, oltre che di canne e di alcol, anche di quell’odore. E’ oggettivamente buono, come è oggettivamente buono il suo sapore. Per come sono combinata in questo momento, però, è di più. Mi fa letteralmente impazzire, me lo affondo in bocca e mugolo di piacere come se non ne succhiassi uno da cento mesi. E’ la prima volta che faccio un pompino a un tipo che sta guidando. La carne si indurisce abbastanza in fretta sotto i miei succhi e risucchi, accompagnati dalla sua mano sulla nuca e da un “cazzo, che bocchinara” di pura soddisfazione. Ha una mano sul volante e l’altra che si alterna tra la leva del cambio e la mia nuca. Spesso mi tiene bloccata giù. Mi riempie la bocca ma non ho alcuna difficoltà a ospitarlo, non mi provoca nemmeno più di tanto i soliti conati. Per me non c’è problema, gioco con la lingua, non ho nemmeno una grande voglia di berlo. E’ chiaramente delizioso, ma la verità è che in questo momento ho soprattutto voglia di essere scopata. E probabilmente nemmeno lui ha tutta questa voglia di sborrarmi sulle tonsille. Anzi penso che abbia solo voglia di farmi capire che il mio posto è quello e che la conversazione magari la rimandiamo a un’altra volta. Come se fossi una delle sue troiette sedicenni. Ma del resto il fisico da troietta sedicenne ce l'ho, me lo dicono tutti.

La macchina si ferma, poiché il motore non si spegne deve essere un semaforo. Realizzo per la prima volta che sto spompinando un tipo in macchina ma che siamo in piena città. Subito dopo che lui mi indirizza un “ma quanto sei troia, ragazzì?”, diciamo così, di mantenimento, sento degli schiamazzi alle mie spalle. Urla risate, voci di ragazzi, probabilmente un’auto che ci ha affiancati mentre aspettiamo che scatti il verde. Un po’ ovattati dal finestrino chiuso, partono un “ahò, dove l’hai trovata sta mignotta?” e un “daccela pure a noi” che non so se sia indirizzato a me o a Michele. O almeno, mi pare di ricordare che si chiami Michele. Me l’aveva detto il suo nome, quando ci siamo presentati qualche ora fa, ma non l’ho trattenuto. Per un attimo mi concentro sullo spettacolo che sto offrendo e che mi eccita offrire, l’attimo dopo sulla mia fica che mi fa quasi male per quanto mi pulsa e sul fradiciume irreversibile delle mie mutandine.

- A proposito, tu come cazzo ti chiami? – chiedo un po’ ansimante, interrompendo il pompino mentre l’auto riparte.

- Michele, tu?

- Annalisa – rispondo dopo avergli dato un altro paio di succhiate.

- I tuoi dovevano chiamarti direttamente zoccola, lo sai, si? – mi fa con un ironico disprezzo riprendendo a spingermi ritmicamente la testa.

- Sì... – ansimo – zoccola mi piace... chiamamici tu...

- Zoccola... – sibila spingendomi giù la testa con forza. E stavolta, anche se non ha esattamente il cazzo di un superdotato, un piccolo conato me lo provoca.

La macchina la parcheggia in mezzo a un piazzale enorme e semideserto. Qui sì che si vede che è agosto. Mi prende e mi trascina verso il lato più lontano. Mentre camminiamo mi mette un'altra volta la mano sul sedere e stringe. Mi inarco, mi offro, quasi mi sbrodolo per questa stretta. Per strada non c’è nessuno, ma un nottambulo qualunque da una finestra potrebbe vedere cosa mi sta facendo e come reagisco. C’è una luce gialla che illumina tutto perfettamente. In ogni caso sono troppo stonata e senza difese perché me ne possa fregare qualche cosa. Anzi, sticazzi se qualcuno vede, meglio. Meglio se dopo quei ragazzi al semaforo qualcun altro si accorge di cosa sono. Sono così arrapata che direi sì a qualsiasi cosa in questo momento, a patto che sia lui a ingiungermi cosa fare. Sono la remissività in persona in questo momento. Spero solo che la voglia di sbattermi per bene ce l’abbia davvero. Non sono una da sesso dolce, mai stata, ma stasera ho proprio bisogno di qualcuno che mi metta al mio posto, che mi dia una calmata, che scacci delusioni e brutti pensieri. E va bene anche quest’altro semideficiente qui, che non sa che dirmi “che culo che hai” oppure “che troia che sei”. Lo so che ho un culo da favola e troia me l’hanno detto ragazzi e uomini forse non belli come lui ma molto migliori di lui. Ma vaffanculo, sticazzi, stasera va bene davvero tutto.

Arrivati a un portone si attacca al citofono. Suona e risuona, ma non risponde nessuno. Continua a suonare e intanto tira fuori il cellulare e fa partire una chiamata. Io mi sento ormai colare ma non posso fare a meno di appoggiarmi al portone e mettermi a sghignazzare e a irriderlo:

- Mi sa tanto che mi dovrai scopare qui... ahahahah... – dico con voce da ubriaca. forse anche troppo alta.

Lui mi guarda e per la prima volta la sua faccia diventa dura. Ancora una volta, sotto la bralette, uno di quei maniaci sessuali dei miei capezzoli spinge come se volesi bucare il tessuto. Me ne accorgo io, perché lo sento. Se ne accorge lui, perché lo vede. Si mette il telefonino tra l’orecchio e la spalla e, mentre una mano tiene pigiato il bottone del citofono, l’altra si intrufola sotto il vestito, tra le mie cosce, scostando il perizoma: “Guarda che cazzo sei... sei in calore... Devi stare zitta, troia, capito? Devi stare zitta!”.

Ha belle mani, le avevo notate. Ma nonostante là sotto sia completamente fradicia, il dito che mi entra dentro mi sembra enorme. Ho uno spasmo violento, la vagina gli si stringe intorno, gemo come una cagnetta e alzo tremando le mani all’altezza delle spalle, come se volessi fargli cenno di fermarsi ma non ce la facessi. Sì, è vero, sono in calore. Poche volte ho capito, come in questo momento, cosa significhi essere in calore. Ansimo senza potere fare null’altro, attendo che faccia di me quello che vuole. Lui però nemmeno mi guarda più, deve essere molto infoiato e anche molto incazzato per quell’intoppo nei suoi piani. Spinge più volte con cattiveria il dito verso l’alto. Subisco i suoi colpi, sobbalzo, godo, mi sembra di essere sull’orlo di un mancamento. Non vedo e non capisco più nulla, mi lascio dondolare impalandomi su quel dito, come se fossi sostenuta solo da quello.

Finalmente dal citofono esce un “chi è?”, mezzo incazzato anche quello e mezzo addormentato. “Apri!”, ringhia Michele. La serratura scatta accompagnata dalla voce che dal citofono chiede “ma che cazz...?”. Se ho capito bene, quello che ha risposto è Enrico, il palestrato cui ho succhiato il cazzo nemmeno un’ora fa. Il perfetto idiota.

Mi spinge dentro e chiama l’ascensore. Mentre lo aspettiamo mi alza il vestito e mi scopre il sedere. E’ alle mie spalle e non posso vederlo, ma sento la sua mano infilarsi nelle mutandine, stringermi le natiche. Nel momento esatto in cui la porta dell’ascensore si apre lui mi trafigge ancora una volta con il dito. Mi spinge dentro la cabina con lo stesso movimento della mano con cui lo spinge dentro la mia vagina. Mi mordo le labbra per non urlare, ma non riesco a trattenere un mugolio inequivocabile. Tiro la testa indietro, mi inarco per l’ennesima volta, rantolo. Vedo a fatica la mia faccia stravolta nello specchio dell’ascensore.

Siccome però sta scomodo, povera anima, mi dice di piegarmi un po’ in avanti e poggiare le mani su quello specchio. Io eseguo, lo faccio. Faccio tutto quello che vuole lui, lo giuro. Se continua così gli spiccio pure casa. E per fortuna sì che continua. Continua a muovere le dita dentro di me anche dopo che l’ascensore è arrivato al piano e si è aperto. Non sono più lucida, non me ne frega un cazzo di dove sono e nemmeno se qualcuno dietro le porte può sentirmi. Mi appoggio anche con il viso al vetro e ansimo a ripetizione “oddio... oddio... oddio....”, finché lui non decide che è il momento di cambiare buco e me lo spinge con forza nel culo. Fa molto meno male di quanto pensassi, stavolta. Mi piace come sempre, invece. Lo sapete, il cazzo no. Ma la lingua o un dito là dietro mi lasciano senza fiato. Squittisco facendo un casino che credo si sia sentito per tutte le scale.

- Ti piace nel culo, eh? – domanda lui con voce arrapata, roca, parlandomi all’orecchio.

Vorrei dirgli di no, non in quel senso, vorrei dirgli che invece mi piace questo che mi sta facendo, vorrei almeno scuotere la testa. Sono improvvisamente aggredita dal terrore che lui se lo tiri fuori e mi sodomizzi lì, nell’ascensore. Ma in realtà non riesco a fare e a dire un cazzo. Ansimo e piagnucolo dal piacere. Quando lui sfila il dito e mi dà una pacca forte sul sedere il rumore dello schiaffo sembra assordante lì dentro, rimbomba. Mi mordo ancora una volta un labbro e provo un piacere bruciante. Ma nello stesso tempo sento un enorme vuoto dentro di me.

Il palestrato ci aspetta davanti alla porta semiaperta. Indossa un paio di pantaloncini, stop. Ha davvero un fisico scolpito, cazzo. Ma sembra completamente intontito e mi guarda come se non mi conoscesse. Poi si limita a dire “ah...” e mi rendo conto che mi ha capito chi sono. Michele chiude la porta alle nostre spalle e con la solita voce concitata gli dice semplicemente “devo scoparmi sta troia”. Enrico muove la testa, forse annuisce, è strafatto, ubriaco, non so che. Si volta e sprofonda su una poltrona nell’ingresso che fa anche da salone, proprio accanto a un mobile con un piccolo acquario e un unico, incongruo, pesce colorato.

Io mi volto verso Michele e lo fisso negli occhi. Devo essere uno spettacolo. Ansimo come una furia. Vorrei dire fallo e fallo subito.

- Ce l’hai dei preservativi? – chiede Michele all’amico.

Enrico lo guarda come se non capisse. Deve proprio avere preso ancora qualche cosa, perché è vero che è cretino ma non così tanto. Alla fine indica una direzione. Michele non so se capisce o se fa ciò che esattamente farei io, ovvero andare a cercare nel cassetto del comodino accanto al letto. Dove cazzo volete che li tenga, uno, i preservativi, nel frigorifero?

Mi appoggio alla porta di ingresso. Con le gambe larghe, come se mi aspettassi di essere scopata proprio lì. In realtà, in questo preciso momento, non capisco quasi più un cazzo neanche io. Ho solo una voglia terribile che lui mi rimetta le mani addosso e in ogni anfratto del mio corpo. Senza nemmeno rendermi conto che Enrico mi sta guardando, mi spoglio dalla salopette. Poiché è la prima volta che me la metto è anche la prima volta che me la tolgo. Se mamma sapesse l'uso che sto facendo del suo regalo le prenderebbe un colpo. Mi sfilo anche le mutandine ma non faccio in tempo a levarmi la bralette perché Michele torna con il pacchetto dei preservativi in mano e mi chiede “cosa cazzo stai facendo lì?”. Non rispondo, non mi dà nemmeno il tempo di rispondere, mi afferra per un braccio e mi porta davanti al tavolo.

- Ma che – gemo – qui?

Non riesco a chiarire il concetto, ho la mente annebbiata. Non riesco a indicargli che con gli occhi che Enrico è ancora lì davanti a noi. Quanto presente a se stesso non saprei, ma comunque ci sta guardando. Michele invece capisce al volo e mi dimostra subito che non gliene frega una mazza.

- Sì, qui. Che c’è, ti vergogni a farti scopare davanti a lui? Gli hai appena succhiato il cazzo! – grida, facendosi però subito più suadente - Ti rendi conto che sei una troia?

Nemmeno mi fa rispondere, del resto non credo che la sua fosse davvero una domanda. Mi afferra per le spalle e mi rigira, lasciando partire uno schiaffo sulle natiche così forte che anziché dire “sì” l’unico suono che riesco a emettere è “ah!”. Mi sembra di essere stata colpita da un asse di legno. E immediatamente dopo la scena si ripete: “Dimmi che sei una troia”, segue uno schiaffo più forte del primo e poi il mio “ah-ahia!” che echeggia nella stanza. Nemmeno io saprei dire se i miei urletti siano di piacere o di dolore. La verità è che dentro ci sono entrambe le sensazioni e che vorrei che andasse avanti. Mi ricorda la scena di un film che ho visto qualche tempo fa. Solo che il protagonista, dopo averle scoperto il sedere e averglielo preso a sberle, non se la scopava, non mi ricordo perché. Invece mi sa tanto che qui finirà in modo diverso...

- Adesso ti sfondo il culo... – minaccia rabbioso. Dopo avermi inculata con un dito si deve essere fatto qualche idea, evidentemente.

Mi volto a guardarlo e gli piagnucolo un “no” che è quasi una richiesta di pietà, anche se credo che in questo momento non avrei nemmeno la forza di oppormi. Ma la sua minaccia non ha seguito, perché deve averci ripensato e mi volta verso di sé. Sarà la sua forza o sarà il mio stordimento, fatto sta che mi sento come una gattina appena nata nelle mani di un gigante. Se ho ben capito, di quello che succederà in questa stanza da qui in avanti io non deciderò un cazzo. E’ una consapevolezza che mi fa quasi spruzzare tra le gambe. Non riesco nemmeno più a concepire la mia sbroccata lesbica per Serena, non capisco come sia stata possibile. La verità è che ho una voglia di cazzo che mi si porta via, ho voglia di essere penetrata, riempita.

Michele mi bacia e mentre mi bacia prova a infilarsi il preservativo, ci mette troppo. Faccio per sfilarmi la bralette e mi ferma dicendo “no, meglio così, come una mignotta”. Gli sfioro i coglioni con le dita e lo imploro “ti prego...”. Lui mi ringhia “stai buona troia” mentre cerca di sistemarsi il guanto sul pisello. Sarà mezzo sbroccato anche lui o sarà semplicemente imbranato, non lo so. Fatto sta che ha delle difficoltà, non ci riesce. Butta quello che stava cercando di mettersi e ne prende un altro. Mi appare improvvisamente goffo, ridicolo, presuntuoso. Faccio una cazzata, lo so. Mi metto a sghignazzare “ahahahahah non sei nemmeno capace di scoparmi”, che detto da una stronzetta quasi completamente nuda e appoggiata a gambe larghe ad un tavolo deve suonare per lui come un’umiliazione insopportabile. Mi guarda quasi con odio. Anzi, togliamo il quasi. Nello stesso momento però riesce a portare a compimento la sua missione. Poi mi appoggia una mano sul petto e mi ribalta con violenza sul tavolo gridandomi “troia!”. Sento il dolore della schiena che colpisce il ripiano, lancio un urletto mentre mi apre le gambe e mi trafigge.

- Ossantocielo... – miagolo – siiiiiì!

Deve sentirsi trionfante, ora. Diventa ancora più spavaldo. Come deve esserlo stato quando si è fottuto quelle due ragazzine. E prima di loro un altro esercito di ragazzine idiote. Ma a me non me ne frega un cazzo, voglio essere una ragazzina idiota, adesso. Gli piacerebbe che gli dicessi, e guarda caso usa esattamente queste parole, che sono “solo una ragazzina in cerca di cazzi più grandi”. Immagino voglia dire in cerca di cazzi di ragazzi più grandi, perché non è proprio uno che può vantarsi delle dimensioni. E per quanto mi riguarda io vorrei pure obbedire, ripeterglielo parola per parola, ma non ci riesco. Non mi ero resa conto di essere già così vicina al mio precipizio. Riesco a piangere solo “sì, sì”, caccio uno strillo e istintivamente faccio scattare le braccia. Urto qualcosa che rotola giù con un rumore assordante, non so cosa sia ma non me ne frega un cazzo.

Mi contorco, non riesco a smettere di contorcermi, non riesco a controllare il mio corpo. E per qualche secondo – non tanti, diciamo quattro o cinque – mi sembra di vivere al rallentatore.

Tanto per cominciare, poiché spesso la mente va dove cazzo vuole lei, ho un attimo di consapevolezza. Mi assale una specie di panico, reminiscenze di cose orribili successe ad altre ragazze e che ho letto sui siti o sui giornali. Sono nuda a farmi scopare in un appartamento con due ragazzi? Davvero sta succedendo a me? Come cazzo è stato possibile? La scissione tra cervello e fisico è completa: desidero come l’aria ciò di cui ho paura. Dura davvero poco, un attimo, appunto, ma è uno di quegli attimi che non si dimenticano più, anche se immediatamente dopo non me ne frega più nulla nemmeno di questo. Se prima piagnucolavo adesso comincio a urlare. E anche l’idea che Enrico ci osservi mentre vengo scopata mi sembra persino eccitante.

Tra l’altro, Michele mi sbatte come un diavolo. Vorrei intrecciargli le gambe dietro la schiena ma lui, senza smettere di spingere nemmeno per un momento, mi dice “apri”. Anche se a dire il vero è lui che mi afferra le caviglie con le mani e le spalanca. Mi fa male, ma anche questo passa in secondo piano, adesso. Sta arrivando, veloce, violentissimo, lo sento. Vorrei anche dirglielo, vorrei dirgli “sfondami, non smettere, sto venendo”. Vorrei dirgli “finiscimi!”, e invece è lui che mi grida “vieni, troia!”.

Se poi mi dice qualche altra cosa ancora non lo so, perché mentre lancio un urlo da staccarmi le corde vocali una frustata elettrica mi parte dal ventre, mi rimbalza al cervello e torna indietro, sensibilizzando tutto. Tremo e non riesco a dominare gli spasmi e le contrazioni. Mi sembra che da un momento all’altro potrei sfondare il tavolo con la schiena, a furia di tremarci sopra. E dopo questo, sinceramente, non saprei più che cazzo raccontarvi perché non me lo ricordo, è come se non ci fossi più.

Quando torno, faccio appena in tempo a sentire che si ingrossa e vibra dentro di me, faccio appena in tempo ad ascoltare i suoi rantoli. Mi ci vuole ancora qualche secondo per rendermi conto che io stessa sto miagolando senza sosta. Non guardo lui, guardo il soffitto. Ma è come se non lo vedessi. Ansima, ma mai quanto me. Ho bisogno di aria, quasi non lo sento mentre si sfila. Anzi, la prima cosa che sento è il contatto delle sue dita sul mio viso.

Con il preservativo pieno in mano, Michele mi afferra per le guance dicendomi “apri la bocca bella bambina, sei venuta davvero come una troia”. Lo fa con lo sguardo di chi dice “adesso ti faccio fare una cosa per dimostrarti che non vali un cazzo”. Non può sapere che in realtà sta realizzando una fantasia che ho sempre avuto e che non ho mai potuto mettere in pratica. Anche perché, a dire il vero, nella mia ancor breve vita sessuale, di scopate con il preservativo ne ho fatte pochine. Mi scappa una risata di soddisfazione, come se fosse un “sì, finalmente!”, credo che anche gli occhi mi sorridano. La spalanco, la bocca. Odore di lattice e di sperma proprio sotto le narici, odore di fica. Poi la sua crema che mi scorre dentro fino all’ultima goccia. Resto un po’ così, tiro anche un po’ fuori la lingua per fargliela vedere, richiudo tutto e ingoio. Poi riapro la bocca con lo sguardo di una puttanella che chiede “sono stata brava?”. Lo so che ho quello sguardo, perché vorrei davvero che me lo dicesse che sono stata brava. Mi lascio scivolare giù dal tavolo e mi inginocchio davanti a lui, glielo pulisco, anche se in realtà da pulire non c’è rimasto molto. Lui geme perché so farlo gemere, perché so dove andare a leccare e succhiare un maschio là dove è più sensibile dopo che è appena venuto.

Glielo rilascio lustrato, quasi luccicante della mia saliva. Appena lo faccio mi cala addosso una stanchezza insopportabile, mi sento esausta. Appoggio anche me mani per terra cercando un appoggio, ho la testa che mi gira. Per me può anche finire qui.

Di colpo, però, la voce che arriva a due tre metri da me mi ricorda, e forse ricorda anche a Michele, della presenza del padrone di casa.

- Ma quanto strilla sta zoccola...

E’ un commento assurdo, che giunge in ritardo di almeno un paio di minuti sullo svolgimento dei fatti. Per un attimo mi gelo, poi mi volto a guardarlo. E’ sempre seduto in poltrona e ha sempre lo sguardo semi-assente, quasi fatto. Però ha tirato il cazzo fuori dai pantaloncini e se lo sta menando lentamente. La figura di Michele mi sovrasta ansimante, il suo ordine è come una staffilata.

- Arzate, ragazzì...

Non mi voglio alzare, anche perché non so se ce la faccio. Lui non deve essere molto d’accordo perché mi afferra per un braccio e mi minaccia “alzati perché sennò ti ci trascino per i capelli”. In pratica, non sono io che mi alzo, è lui che mi rimette in piedi e mi spinge verso la poltrona. La mia solita risatina nervosa del cazzo annulla l’effetto del mio piagnucolante “no, non voglio”.

CONTINUA