Seta

Sono le sei e un quarto di pomeriggio. Tra un’ora e quindici minuti ho appuntamento con un calciatore sotto il London eye. Sono docciata e fresca, i capelli leggermente umidi e ho appena vissuto una delle esperienze più bizzarre della mia vita. Andatevela a rivedere, è nel capitolo precedente, a me non va di raccontarla di nuovo, neppure sommariamente. Perché adesso la mia mente è concentrata sul mio secondo appuntamento-Tinder della giornata. Linton, finalmente mi sono ricordata quel cazzo di nome.

Dalla foto sembra un gran figo e le cose che mi ha scritto, anche se le trovo un po’ eccessive, sono curiose, accattivanti. Ma in cuor mio spero proprio che non sia un tipo così stravagante come il pittore che ho appena salutato. E spero proprio che abbia pessime intenzioni. Per quanto mi riguarda, sono pure disposta a passar sopra a molte cose. Carattere, intelligenza, istruzione. Basta solo che non sia insopportabile, ecco. Per il resto va bene tutto. Sono tesa come una corda di violino e non è per il nervoso. Mi sento incompleta, vuota. Sapete come succede, no?

Farmi la doccia a casa di Martin avrebbe dovuto calmarmi. Anzi, un po’ l’ha fatto, almeno all’inizio. Ma a un certo punto indirizzare l‘acqua sul grilletto, e insisterci, non mi ha giovato. Non sono andata fino in fondo, però… Inoltre, usare il bagnoschiuma, lo shampoo e persino il profumo e il rimmel della sua “ragazza” un po’ mi ha eccitata. Mi sono pure chiesta che prodotti usasse un trans. Domanda cretina, cose normalissime. Il profumo forse un po’ troppo dolce. Anche pensare a lei e a Martin a letto, immaginare se lui giochi o meno con il suo gingillo… Gliel’avrei anche voluto chiedere, a Martin, ma ho lasciato perdere, in fondo sono affari loro e non mi andava di sembrare morbosa.

Penso e ripenso a ciò che è successo nella casa del pittore. E anche a quello che avrebbe potuto accadere e invece non è stato. La voglia di un maschio si è piantata dentro la mia testolina come un chiodo e non se ne va. Entro nella metropolitana che sono in modalità sbattimi-al-muro e mi domando se Martin si sia già accorto che ho fatto finta di dimenticarmi mutandine e reggiseno sul suo divano. Il problema è che adesso la sensazione dell’aria lì sotto mi sta torturando e che i capezzoli sono visibilissimi sotto il tessuto leggero del vestitino che indosso. Devo darmi una regolata, un “calmati Annalisa”. Un po’ perché finirei per colarmi tra le cosce, un po’ perché oggettivamente sono parecchio in anticipo sull’orario dell’appuntamento.

E infatti quando arrivo sotto la ruota panoramica all’ora prestabilita mancano quaranta minuti buoni. Intorno c’è un bel casino di gente. Mi siedo sull’erba pensando che dovrò stare attenta. Il vestito non è cortissimo, ma è leggero. Basta poco a farlo risalire.

Per ingannare il tempo faccio un po’ di Insta-stories, chatto su WhatsApp con le mie amiche, o almeno ci provo. L’unica che mi risponde è Serena, che mi dice che sta lavorando e che ci sentiamo appena può. “Se sapessi….”, mi scrive. Vorrei chiederle cosa dovrei sapere, ma so già che non risponderà. Resto incuriosita, ma ammetto che la voglia di raccontare ciò che ho appena fatto è superiore a ogni curiosità. Mentre, al contrario, non ho nessuna voglia di dire cosa sto per fare. E’ scaramanzia, più che altro.

– Scusami, sei tu Annalisa?

Pronunciato “enalis”, chiaramente. Ci fossero due persone in questa cazzo di città che mi chiamano allo stesso modo.

Alzo lo sguardo e riconosco il ragazzo della foto su Tinder. Linton. Cioè, no. Fatemelo dire un’altra volta. Alzo lo sguardo e riconosco quello che, beh sì, sembra essere il fratellino del ragazzo della foto su Tinder.

– Sì, sono io, tu come ti chiami? – chiedo già immaginando che il calciatore mi abbia dato buca e che abbia mandato il fratello a sostituirlo. O a scusarsi. Anche se non mi sembra molto verosimile. Ma tant’è…

– Io sono Linton.

Lo osservo per una quindicina di secondi. Che detta così sembra un cazzo, ma provate voi a essere scutati per quindici secondi come se foste passati alla lente di ingrandimento stesi sul lettino di un dermatologo, per dire.

– Tu sei Linton? – domando stupita.

– Si dice Lin’n – risponde.

Vorrei replicare che se è per questo Annalisa si dice Annalisa e non Enalis però mi blocco perché non trovo una traduzione sufficientemente adeguata per il mio spontaneo “ma anche sticazzi”. Voglio dire, non è questione di nomi. Ha i lineamenti regolari, di una bellezza tenera e sconvolgente al tempo stesso. Un paio di sneakers di quelle da basket, pantaloni leggeri canna di fucile, maglietta bianca sotto la quale risalta la sua carnagione mulatta, nemmeno tanto scura, e si intuisce un fisico non super muscoloso ma atletico, guizzante. Un ragazzo fantastico, con i capelli corti e neri neri come gli occhi, lo sguardo quasi timido. Solo che… solo che quello su Tinder diceva di avere 24 anni. E questo di sicuro 24 anni non li ha, sai quante bistecche deve mangiare prima di arrivare a 24 anni… Lo guardo meglio sul viso. Sembra avere una pelle meravigliosa e non ha un filo di barba. Nel senso che sembra proprio non avercela mai avuta, la barba.

Resto seduta sull’erba a guardarlo dal basso in alto. Lui si è avvicinato di un passo verso di me ma sembra indeciso.

– Sembravi più grande, in foto – commento in modo neutro. Voglio che capisca che non ho il prosciutto sugli occhi (o qualsiasi altro modo di dire abbiano in Inghilterra per esprimere lo stesso concetto) e che lo sto ancora esaminando.

– L’ho un po’ ritoccata – ammette con un sorriso disarmante – sennò non mi prendono sul serio…

– Ma non hai ventiquattro anni… – incalzo.

– No…

– E quanti ne hai?

– Diciotto – risponde.

Boh, che vi devo dire. Diciotto potrebbe essere, anche se per me ne dimostra di meno. Del resto, penso, se è su Tinder ce li avrà. Oddio, è anche vero che uno può dichiarare quel cazzo che vuole…

– Ma perché? – domando – Voglio dire… la foto… l’età…

– Te l’ho detto, non mi prendevano sul serio.

– Cioè su Tinder nessuno ti risponde perché pensano che tu sia troppo piccolo?

– No… vedi… Non ero mai stato su Tinder, prima. Me l’ha consigliato un mio amico.

Penso a Debbie, l’olandesina. E penso come siamo tutti in qualche modo dipendenti dai suggerimenti e dai giudizi delle amiche, o degli amici. Ci penso e mi viene da ridere.

– Eee… non che me ne freghi un cazzo… ma naturalmente non è nemmeno vero che sei un calciatore professionista… – gli chiedo sorridendo.

– No, quello è vero – ride – anche se il contratto lo firmo la prossima settimana… Cioè, lo firma mia madre.

Mi alzo in piedi e gli tendo la mano. Giusto perché mi sembra maleducazione non farlo. La stretta è gentile, forte. Nel suo sguardo non c’è vergogna, ma nemmeno la spavalderia di chi ti dice “vabbè, ti ho detto una cazzata, e allora? ormai siamo qua”. In realtà a me sembra che abbia gli occhi vivaci e lo sguardo sorridente e sincero.

– Scusa, ma quelle belle parole che hai usato con me? Roba tua?

– Ahahahah no… la frase sull’angelo me l’ha consigliata sempre quel mio amico… è più grande, è uno della prima squadra. Sai com’è, per fare colpo…

– E quella “ingannevole è il cuore più di ogni cosa”?

– Beh, ho visto il film, la trovo una bella frase…

Voglio dire, a parte la bellezza fisica, è simpatico, carinissimo, trasparente. Non so da dove cazzo sia uscito uno così. Solo che… insomma, capitemi, sono completamente spiazzata. Mi aspettavo uno cui chiedere “dove mi porti a cena?”, sottintendendo la domanda successiva, ovvero “e poi dove mi porti a scopare?”. E invece l’unica cosa che mi verrebbe da domandargli in questo momento è, più che altro, una cosa tipo “vabbè, ti porto a prendere un gelato?”.

Niente gelato, però. Perché giusto per smuovere la situazione, e prendere un po’ di tempo, gli dico che mi piacerebbe andare sulla ruota panoramica. Dicono che c’è sempre tanta fila ma in questo momento non mi pare affatto. Mi risponde che non c’è mai stato, costa troppo. E in effetti una cinquantina di euro sembra un po’ esoso anche a me. Ma soprattutto non avrei mai immaginato di doverli tirare fuori dalla mia prepagata.

Facciamo la fila e entriamo nella cabina che sembriamo una coppia di fidanzatini sedicenni. Lui alto, atletico, moro e dalla pelle nocciola. Io alta, sottile, biondina e con un ricordo di abbronzatura. Il fatto è che se fossimo davvero due fidanzatini sedicenni, io probabilmente avrei atteso una cabina vuota per iniziare a pomiciare e magari fargli anche un lavoretto di bocca, visto che proprio a quell’età – nonostante non fossi proprio inesperta – ho cominciato a darci sotto un po’ di più, prima di diventare, all’ultimo anno, la Vergine Pompinara del liceo. Chissà come deve essere succhiare un cazzo sospesi a 130 metri sopra la riva sud del Tamigi.

Invece no, nella cabina con noi c’è una famiglia di turisti, forse russi. Nel dubbio che capiscano l’inglese, non domando a Linton cosa lo abbia spinto a mettersi su Tinder e perché abbia scelto proprio me. Gli chiedo invece dove vive. Lui all’inizio non sa dirmelo, poi si orienta con il fiume e mi indica una periferia lontana lontana, così distante che non può darmi nessun punto di riferimento visibile. “Laggiù”, dice.

In piedi davanti al vetro, i nostri corpi sono molto sinergici. Non sto parlando di sesso, anzi direi che in questo momento il sesso non c’entra nulla. Ho persino dimenticato che, sotto il mio vestitino abbottonato sul davanti, non indosso nulla. Quando dico che i nostri corpi sono sinergici intendo dire una cosa che, più che altro, avverto. Stanno bene uno accanto all’altro, sembrano muoversi e ondeggiare all’unisono, sembrano un insieme. Vorrei abbracciarlo. O meglio, vorrei che mi passasse un braccio intorno alle spalle o sui fianchi, ma non lo fa. E’ comunque una bella sensazione stare vicina a lui.

Mangiamo dello street food in giro per le bancarelle della zona e parliamo, parliamo tanto. E anche molto lentamente, perché lui ha una pronuncia così stretta che spesso non lo capisco e devo chiedergli di ripetere meno velocemente. Gli dico cosa faccio a Roma e lui mi dice che va ancora a scuola. Che è stato malato un anno, che ha due fratelli e che spera che il padre, che è giamaicano, sia ancora vivo in qualche parte del mondo. Ho un po’ una stretta al cuore quando lo dice, ma mai come quando gli chiedo come farà a tornare a casa nel caso si facesse tardi: “Non è che mia madre ci faccia tanto caso, e comunque non sarebbe la prima volta che torno a casa a piedi se la metro è chiusa”. Mi dice anche che però in genere non gli succede di fare eccessivamente tardi, un po’ per la scuola un po’ per gli allenamenti. Ma che domani non ha né l’una né gli altri. “E comunque non vengo spesso da queste parti”, dice con un sorriso.

Quando finalmente gli chiedo cosa cercasse su Tinder la sua risposta è disarmante. “Una ragazza”, risponde con un sorriso.

– E perché hai scelto me? – gli faccio.

– Ho scelto anche te… – dice ridendo e inconsapevole della gaffe – tu sei quella che mi ha risposto…

– Ok, ma perché? – chiedo passandoci sopra.

– Perché sei bella – risponde sempre con la stessa naturalezza, per poi rabbuiarsi impercettibilmente – e perché ho visto che sei straniera… forse non hai pregiudizi… Hai pregiudizi Enalis?

Non so se parli di pregiudizi razziali. O sociali. O culturali. Che cazzo ne so, in realtà non lo voglio nemmeno sapere. Gli spiego un po’ a fatica che il mio motto è “non me ne frega un cazzo”. Ma non nel senso che non me ne freghi proprio un cazzo di nulla. E’ una cosa abbastanza sottile. Ma delle menate, delle stronzate con cui la gente si riempie la testa e giudica gli altri, beh no, non me ne frega proprio niente. Se una persona mi piace, questo basta. Poi, semmai, si vede. Ci metto mezz’ora a spiegarglielo, credo. Ma alla fine mi pare che il concetto sia abbastanza chiaro. Lo vedo sorridente, ma un po’ turbato.

– Cosa stai pensando, Linton? – gli domando.

Lui scuote la testa come a dire “non sto pensando nulla”. Ma non è vero. Io invece sto pensando a una cosa, perché è bellissimo e ho voglia di baciarlo. Un bacio, in questo momento mi basta un bacio da quelle labbra.

– Hai mai baciato una ragazza, Linton?

– Sì certo – mi fa lui.

– E adesso non ti andrebbe di baciare me?

Sono io che glielo chiedo. Ma in realtà sono sempre io a condurre il bacio. E’ lui che si fa avanti, quasi timido e impacciato. Sono io che poggio le labbra sulle sue e le socchiudo perché lui ci infili la lingua. Non è un bacio da passione sfrenata, anzi. Però mi mette i brividi. Così come mi mette i brividi il suo corpo solido e nervoso incollato al mio. Sobbalziamo al suono di un clacson. Perché sì, in effetti, sorry, ci stavamo baciando in mezzo alla strada. Raggiungiamo il marciapiede ridendo e tenendoci per mano. Lo guardo ancora alla luce della vetrina di un negozio. Adesso sì, adesso sarete contenti. Adesso è sesso, è voglia.

– Andiamo? – gli dico.

– Dove? – fa lui.

– A Kensington.

– Che cosa c’è a Kensington?

– C’è la mia stanza, Linton. E c’è il mio letto.

Camminiamo finalmente allacciati fino alla stazione della metropolitana. Sto benissimo sotto il suo abbraccio, è una sensazione così particolare. Come se questo ragazzo, poco più di un ragazzino, mi potesse condurre e proteggere. Lo so, cazzate. Ma mi piace pensarlo. E’ una specie di lunga, blanda, pomiciata. Che si conclude quando risaliamo in strada. Se ho sentito bene, il mio desiderio ha bagnato la gonna del vestitino. Mi distacco un attimo da lui proprio quando arriviamo dinanzi alle scale del mio portone. E’ buio e intorno non c’è anima viva. Lo guardo, mi sento le fiamme dentro.

– A cosa stai pensando? – domanda lui, stavolta.

– Sto pensando a come sarebbe succhiarti il cazzo – gli sussurro facendolo sobbalzare.

Sono io che lo trascino su per le scale e che lo bacio di nuovo una volta chiusa la porta. Gli chiedo ancora “non è la prima volta che baci una ragazza, vero?”. Non è che sono scema, lo so che gliel’ho già chiesto e lo so che lui mi ha già risposto, ma mi sono fatta nella testa un mio copione osceno e lo voglio portare fino in fondo. Lui infatti mi ripete di no, che non è la prima volta, che me l’ha già detto. Mi stringe, mi ribacia a sua volta come se volesse dimostrarmelo. Mi tocca ovunque, freneticamente, sembra che voglia toccare tutto in una volta ma ha solo due mani. E soprattutto non mi ha mai toccata sotto il vestito. Ma adesso è ora di piantarla con la timidezza, no? Io non sono per nulla timida adesso. Voglio fare come Debbie, voglio essere oscena e puttana, immorale. “Però scommetto che è la prima volta che baci una ragazza che sotto il vestito non ha nulla”, gli sussurro dopo avergli leccato un orecchio.

Il suo respiro si ingrossa. Forse non solo il respiro, ma per il momento sento quello. Mi tocca le tette come a sincerarsi che gli stia dicendo la verità. Me le strizza, mi fa male. I miei capezzoli implorano di essere scoperti, io stessa piagnucolo e gli dico di fare piano. Gli dico di toccarmi più giù, in mezzo alle gambe. Lo fa e trova il mio sentiero già schiuso, fradicio, implorante. Lo penetra con un dito, forse con troppa foga. Mi mordo un labbro e uggiolo come una cagnetta.

Arretro, mi siedo sul letto e gli tolgo la maglietta. Vedo il suo fisico asciutto, agile, i muscoli leggermente disegnati ma non gonfi come quelli di chi si pompa in palestra. Mi ricorda Ibra. O meglio, mi torna in mente Ibra, un mio compagno di scuola cui una notte ho succhiato il cazzo praticamente in mezzo alla strada, tra due furgoni parcheggiati a spina. Anche lui vergine sotto ogni punto di vista, anche lui giocava a pallone, anche lui aveva questo fisico, anche lui era di colore, anche se più scuro. Poi però gli slaccio la cintura e faccio calare i pantaloni e le mutande. E il paragone finisce qui. Perché se Ibra sembrava fatto apposta per smentire ciò che si dice sulle dimensioni dei neri (ce l’aveva normalissimo), Linton sembra fatto apposta per confermarle, invece. Nulla di esagerato, intendiamoci, però, come dire, wow ragazzo, complimenti!

La cosa che mi affascina è però un’altra. E cioè che a differenza di Ibra, ma anche di tutti gli altri che ho visto da questa prospettiva, Linton è completamente glabro. Completamente. Non ha un pelo, non solo sul petto, per dire, ma nemmeno lì. Lì dove sono brava ad arrivare con la punta del naso, ad affondarcelo quando mi do da fare con la bocca. Mi faccio avanti con la testa, magari lui penserà che stia per succhiarglielo, perché sarà inesperto ma credo che sappia cos’è un pompino. E invece no, porto le labbra e lo bacio proprio lì sopra, dove comincia il cazzo. Ha la pelle di seta, ambrata. Passo le mani sulle cosce e le sento di marmo, le passo sui glutei e sono di marmo anche quelli. Marmo ricoperto di seta. E anche il suo cazzo è marmo ricoperto di seta. Lo bacio e lo lecco, porto le mani sul petto ed è di seta anche lì. E anche sui coglioni, pure quelli senza un pelo. Lì sfioro e lo sento rabbrividire. Li sfioro ancora e glielo prendo in bocca e lo sento quasi accasciarsi esalando “oh, fuck!”. Mi poggia le mani sulle spalle per non cadere. Percepisco la reazione del suo cazzo che si ingrossa ancora, vado fino in fondo, fino a strozzarmi e risalgo su velocemente, lasciandolo con uno “slurp” che riempie la stanza. Lo guardo, sta tremando. E anche io inizio a non essere più tanto padrona di me stessa. Ho la fica che mi pulsa e mi cola scandalosamente. Stavolta non è solo una sensazione, sono sicura che sto bagnando la gonna, probabilmente anche il bordo del letto su cui sono seduta. Mi alzo e mi sbottono il vestitino, scoprendo l’incavo tra le mie tettine. Lo faccio scivolare per terra rimanendo anche io nuda davanti a lui. Che mi guarda, mi esplora, si china a baciare i miei seni e mi fa guizzare di desiderio. Non ho tanta voglia di fargli un pompino. Se proprio devo essere sincera ho soprattutto voglia che mi scopi.

Lo bacio e gli sussurro “toccami”, lui mi mette entrambe le mani sul culo e mi tira a sé. Sento la sua erezione sul ventre, sulla pancia. Gli sussurro ancora “è la tua prima volta, vero? Ti va di fottermi? Vuoi che io sia la tua prima ragazza?”. Mi sento una puttana depravata e mi piace tantissimo. Lui annuisce, quasi senza la forza di dire sì. Si china e prende dalla tasca dei pantaloni un pacchetto di preservativi, intonso. Mentre cerca di scartarlo mi inginocchio a succhiargli il cazzo e a cospargerlo di saliva. E forse questo non lo aiuta ad aprire il pacchetto. Lo sento gonfio, pesante, teso fino all’inverosimile. Ma anche le mie contrazioni sono ormai inverosimili.

Mi allungo sul letto, con la mia voglia spalancata, mi offro. Lui si stende sopra di me, impacciato. Lo aiuto a indirizzare il suo bastone dentro il mio corpo. Quando sento la sua punta che si appoggia e mi trafigge ho come un singulto. Arriva fino in fondo e si ferma, non riesco quasi a respirare dai brividi. Poi la natura fa il suo corso e Linton comincia a stantuffarmi. E anche la mia natura fa il suo corso. Smetto di essere la sua guida. Poggio le gambe sulle sue spalle e afferrandolo per le natiche lo tiro a me. E’ grosso e duro, deve aprirselo il suo sentiero, e io stessa mi sento aprire in due. Glielo dico pure e non perché voglia compiacerlo, ma proprio perché mi esce spontaneo. Gli piagnucolo “che cazzo grosso che hai, Linton”. E in questo momento più che Ibra mi viene in mente quel coattello che mi ha impalata in piedi, in mezzo alla strada, a Roma dietro piazza Cavour, addossati nella rientranza di un portone. Come cazzo si chiamava? Ah sì, Ridge. Quello ce l’aveva pure più grosso, a dire il vero. Ma la sensazione è la stessa.

Mi contorco come posso schiacciata sotto il suo peso e gemo come una ragazzina, mordendomi le labbra per non strillare. Non lo so chi c’è nella casa a parte quel pakistano del cazzo, in una settimana che sono qui non ho mai visto nessuno. Eppure ho ritegno a farmi sentire. Quando mordermi il labbro non basta più passo a mordermi la spalla e poi il braccio, sempre più forte. Ma allo stesso tempo lo imploro di fare più forte. Più duro, più profondo, come dicono loro. E Linton fa tutto quello che gli dico io, fino a quando ce la fa. Improvvisamente mi si ingrossa dentro e comincia a vibrare, mi si stende sopra e sento addosso le contrazioni del suo ventre. Maledetto preservativo che si ruba un premio che è solo mio. Gli piagnucolo ancora di non fermarsi, di non smettere, e poi penso che tutti i miei sforzi per non strillare e non farmi sentire fin dall’altra parte della strada diventino improvvisamente vani. Ma lo posso solo immaginare perché io per qualche secondo non ci sono più. Quando riemergo lo vedo che mi osserva quasi preoccupato, ho ancora lo sguardo appannato. Mi dico, e gli dico, che è stato bellissimo, intenso, una delle cose più intense che abbia mai vissuto. E il bello è che non sto sparando cazzate. Gli sorrido, lui mi dice che ha avuto paura di avermi fatto male, che sono state le mie urla ad avergli fatto paura. Sorrido e scuoto la testa per tranquillizzarlo, gli accarezzo il viso. Dovrebbe bastare. Dovrei dirgli “non ci pensare nemmeno a fermarti quando senti una ragazza strillare così”. Ma a parte il fatto che non ce la faccio ancora a dire niente, non mi va di fare la parte della puttana-esperta-istruttrice.

Quando riesco a parlare gli dico invece che quello è il mio orgasmo, un po’ diverso dal suo. Lui sorride e mi risponde che è la cosa più sconvolgente che gli sia mai capitata di vedere. Giusto per evitare di scivolare un po’ troppo nel mieloso, e per vestire un po’ i panni della cattiva ragazza, replico ridendo che qui di sconvolgente c’è solo il suo cazzo. Ma esagero, mi sa. Non so come arrossisca uno con la sua pelle mulatta, ma credo proprio che sia arrossito.

– Dormi qui, stanotte. Non tornare a piedi a casa. Non ho voglia di restare da sola.

Annuisce, come se gli avessi quasi ordinato di farlo. Ci abbracciamo e baciamo ancora un po’. Sono abbastanza esausta. Mi addormento dandogli le spalle, con le sue braccia forti e la sua pelle di seta che mi stringono.

Dormo finché non mi sveglia un nulla, forse uno spostamento d’aria. La stanza è buia ma vedo la sua ombra. E, buffamente, la sagoma della sua erezione mattutina. Anche se è una cosa, questa, che mi ha sempre fatta impazzire e eccitata allo spasimo, ora come ora mi viene quasi da ridere.

– Dove vai? – gli domando, anche se è abbastanza evidente. Do un’occhiata al telefono, sono le sei.

– Devo tornare a casa, Enalis. La mia linea ora è aperta…

– Te ne saresti andato senza salutarmi? – gli domando.

– No, naturalmente no – risponde sedendosi sul letto e accarezzandomi.

Mi alzo a sedere e lo abbraccio, lo bacio. Per come ci siamo sistemati, solo il lenzuolo separa la mia coscia dalla punta del suo cazzo duro.

– Io la mattina mi sveglio alle otto per andare a scuola – gli sussurro prima di infilargli la lingua in bocca.

– … mmgh – fa lui. Non saprò mai cosa volesse dire.

– Abbracciami, Linton, con te non ho ancora finito.