A che serve l’estate - Bel faccino n. 3

Raggiungo Lele e gli faccio “andiamo?”. Risponde che iniziava a pensare che gli avessi dato buca, mi domanda cosa ho fatto, quasi con preoccupazione. Il mio corpo mi tradisce. Devo avere qualcosa che non va nel modo di camminare, sarò rossa in viso, i capelli magari, il respiro… Cazzo ne so, vorrei vedere voi. Forse ho lo sguardo un po’ allucinato. Di sicuro sono un lago in mezzo alle gambe e sento ancora la mano di Jean che gioca lì in mezzo. I capezzoli che strusciano sul tessuto del top li sento tantissimo. Devono essere ancora ben visibili, temo, ma non oso abbassare lo sguardo. Lele mi domanda se ho litigato con il mio fidanzato e mi sforzo di sorridergli un “no, che vai a pensare”. Poi decido di inventarmi quella che una brava ragazza definirebbe una gaffe imbarazzante e gli confesso con voce pudica “è sempre molto espansivo quando ci salutiamo”.

Ride, anzi sorride senza nessuna malizia, mi porta un momento verso il suo tavolo per avvisare che si allontana ma prima ancora di arrivarci incrociamo il coatto con cui ho litigato prima. Gli dice “vado a farmi un giro, se vi rompete andate via con Cesare”. Il cafone annuisce e poi gli fa “a mister, ma alla fine taa sei rimorchiata te!”.

Mentre ci incamminiamo verso la macchina penso che, arrivata a questo punto, non so assolutamente che cazzo fare, non ho un piano B. Quello con Jean è andato a monte e l’unica cosa di cui sono certa è che, in effetti, sarà Lele a portarmi a casa di Stefania. Già, Stefania. Per la prima volta mi domando come sarà il posto dove passeremo questo ponte, che cosa faremo. Mi ha chiesto di andare con lei ed ho accettato, quasi obbedito. Senza pensarci tanto. Adesso invece mi rivedo sdraiata sotto il sole al suo fianco, a contemplare la sua bella schiena e il suo bel culo che, d’accordo, è l’unica parte del mio corpo con cui non può competere, ma solo perché il mio è da finale olimpica, ma che resta comunque un gran bel culo, morbido e sodo allo stesso tempo. Come faccio a saperlo? Ma perché gliel’ho morso! L’estate scorsa, nella casa di vacanza dei miei, nel lettone prima di addormentarci. Una certa attrazione lesbica tra me e lei c’è sempre stata, sempre. Ma non è mai successo nulla, anche se quella volta, secondo me, ci siamo andate vicine tanto così. Chissà se stavolta… ma no. Un attimo dopo penso invece che potrei farmi portare da lei immediatamente e saltarle addosso. Ridacchio, se faccio pensieri come questi è colpa di Jean, Stefy non c’entra nulla. Non è di quello che ho voglia stasera. O meglio, avevo.

Lele mentre saliamo in macchina mi chiede a cosa sto pensando e cos’è che mi fa sorridere. Gli rispondo “nulla”, poi domando se, nonostante il caldo, possiamo rinunciare all’aria condizionata e viaggiare con i finestrini aperti. Ho il terrore che dentro l’abitacolo chiuso possa annusare il mio odore, io me lo sento addosso tantissimo, forse lascio la scia. Nonostante tutto, la curva della mia eccitazione è tornata a salire dopo avere pensato a Stefania. E anche se, ve l’ho detto, non è quello che voglio, ho come un flash e mi immagino tra le sue gambe, a leccarla. Mi domando se anche lei stasera sa di miele come me. Immediato, un crampo arriva ad informarmi che stasera, da quel punto di vista, non mi batte nessuna.

Starò sicuramente chiazzando la gonna, se non il sedile. Mi maledico per il mio modo sconcio di bagnarmi sempre così tanto e per non essermi messa le mutandine. Vengo investita dalla lucidità della mia voglia frustrata, che in questo momento metto perfettamente a fuoco: essere leccata da Jean fino a svenire e poi essere strapazzata da lui. Schiacciata, riempita, squarciata. Appallottolata come un foglio di carta e gettata via. E tutto questo mentre rispondo distrattamente alle domande di Lele che vuole sapere da quanto tempo io e il mio “fidanzato” stiamo insieme, che progetti abbiamo per le vacanze, cosa studio, come vanno gli esami… C’è una parte del mio cervello che per fortuna funziona ancora e che mi fa rispondere. Anche se a un certo punto mi accorgo persino io che faccio una certa fatica a parlare mentre penso a me stessa che supplica Jean dicendogli “fammi tutto quello che vuoi, sono solo una banale puttana”. Una banale puttana, una ragazzina in calore, se ne fa tante, no? In pratica, è ciò che mi ha appena detto. Io però voglio essere la migliore. Non vedo l’ora di dimostrarglielo, non vedo l’ora di farlo impazzire e mi chiedo quando arriverà il mio turno.

“Sto sentendo tantissimo il caldo, stasera, scusami”, dico in un soffio. Lele si offre ancora una volta di accendere l’aria condizionata ma lo prego di no. Poi per cambiare discorso, e interrompere così il flusso dei miei pensieri osceni, domando come faccia a essere amico di quel buzzurro di prima. Più che per reale curiosità, lo faccio per fare conversazione, per calmarmi. Risponde che fa lo psicologo in un ospedale e si occupa di ragazzi gravemente ammalati. Ma la cosa che lo impegna di più è il volontariato in una casa-famiglia. Dove ci sono tipi come quello lì, il coatto. Gli chiedo per cosa sono lì dentro e mi fa un po’ sul filo dell’isterico “indovina un po’?”. Poi si scusa è mi dice che le cause sono sempre quelle: droga, spaccio, abbandono. Gli domando perché l’abbia chiamato “mister” e risponde che è il loro mister di calcio, il loro confessore, il loro terapeuta, il loro carceriere. E che il coatto con cui mi sono appiccicata non è nemmeno uno dei peggiori, anzi. Che i migliori, ogni tanto, lui e il suo collega se li portano fuori. Come stasera, appunto.

“Ah, porca miseria, è chiuso”. Sì, lo vedo anche io che è chiuso. Non ci sono mai stata, ma ho capito dove mi voleva portare. Una specie di lounge bar in un casalone un po’ isolato. Ok, non fa nulla, gli dico torniamo indietro e magari troviamo un altro posto, anche se non saprei proprio quale. Mi guarda e mi propone “prendiamo il raccordo, così possiamo correre un po’ e l’aria entra meglio, poi rientriamo”. Cazzo, siamo quasi arrivati a Labaro e nemmeno me ne sono accorta. “Hai capito perché ogni tanto ho bisogno di staccare? – dice riprendendo il discorso di prima – a volte è un po’ pesante”.

Sei fidanzato? Sposato? Convivi? Prima ride per la mia raffica poi risponde che sì, ha una ragazza. Un po’ scherzando e un po’ no gli dico che sarà molto felice, la sua ragazza, di sapere che passa le serate in compagnia di criminali minorili anziché con lei. Ride ancora e replica che vabbè, la ragazza è una fuori sede e ha approfittato di questi tre giorni per tornare dai suoi in Sicilia. Sono assolutamente sincera mentre gli assicuro che mi dispiace per lui. Ed è vero, perché magari stare con la ragazza l’avrebbe aiutato a staccare un po’, a placare lo stress. Risponde quasi distratto e guardando la strada “beh, c’è sempre la sua coinquilina”.

E’ una specie di pugno nello stomaco. Come posso spiegarvelo? L’idea di Lele che si intrufola a casa della sua ragazza quando lei è via e ne approfitta per farsi la sua coinquilina capovolge di colpo l’immagine che mi stavo facendo di lui. Un tipo a posto, senza grilli per la testa, pure impegnato nel sociale… Mi chiedo persino se non me l’abbia confessato con un doppio fine. Ma allo stesso tempo penso a quello che mi ha detto Jean pochi minuti fa. Di ragazze così in giro ce ne sono tante. Come quelle che aggancia in quel locale o chissà dove. Come la coinquilina della ragazza di Lele. Come me.

So benissimo cosa volesse dire con la battuta sulla coinquilina, ma gli faccio lo stesso uno stupito “cioè?”. Lui tira fuori un “eh…” quasi compiaciuto. Replico un “ah!” secco che, se non riesce ad esprimere tutto questo, esprime invece benissimo la mia sorpresa. “Guarda che non sono un santo”, mi dice con voce calma. Ma il vero messaggio non mi arriva dalle parole. Arriva dalla mano che mi si poggia sul ginocchio. Quella sì che mi dà una scossa. però ce la lascio, anche se il mio battito accelera.

– Non avevi detto che non ci provavi? – gli domando.

La verità è che sono incerta. E che non so se la sua sia semplicemente la mano di uno-che-quando-ti-parla-ti-mette-la-mano-sul-ginocchio o se ci sia dell’altro. Dovessi scommettere, direi che ci sta provando. Ma in realtà non lo so.

– Credi che ci stia provando? Tra un po’ devi stare dal tuo ragazzo, dovrei proprio pensare le peggio cose di te!

Per qualche secondo però la mano non la toglie. Né io gli dico di toglierla.

– Non lo so – rispondo.

– Dai, dimmi la verità…

– Davvero, non lo so – rispondo ancora – spero di no.

Gli chiedo di prendere la prossima uscita del raccordo. Capisco benissimo che lui possa credere che a questo punto voglia farmi riportare dal mio inesistente fidanzato e in realtà mancato amante. Io invece penso che se voglio farmi portare da Stefania bisogna uscire proprio lì. Come per andare a casa mia, del resto. Mi domando anche quando glielo dirò che deve portarmi da Stefania anziché al locale. E come glielo spiegherò. Mi prenderà per una ragazzetta cretina e viziata, me ne rendo conto. Ma sticazzi.

Mi fa “credimi, non ci…” ma lo interrompo: “Scusa ma io ti piaccio?”. Potrei dirvi che non lo so nemmeno io perché glielo chiedo. Invece lo so benissimo. Lele non c’entra nulla. E’ che ancora non mi posso rassegnare al fatto di essere stata scansata in quel modo da Jean. Sì, lo so che ha da fare una cosa importante, ma che cazzo me ne frega? Il suo rifiuto mi ha gettato addosso il fantasma dell’insicurezza. Ho bisogno di gratificazioni. E’ per questo che domando a Lele se gli piaccio.

Lui resta sorpreso e risponde con un “ma certo” quasi imbarazzato. “Di più o di meno, diciamo, della coinquilina della tua ragazza?”. Mi fa “ma tu sei una ragazzina…”. “Lei quanti anni ha?”. “Ventiquattro, che c’entra?”. “Io ne ho venti ad agosto…”. “E allora?”. “Non mi hai risposto…”. Tira un lungo sospiro, poi mi fa: “Obiettivamente sei molto più carina, sei competitiva?”. “Forse… anzi a volte sì. Ma non è per questo”. “In certi casi comunque – aggiunge sorridendo – la bellezza non è l’unica cosa che conta”.

E questo, sia pure dietro lo schermo della buona educazione, sì che si chiama parlare chiaro.

Ok, Lele. Il colpo l’hai lanciato. Ed è anche arrivato a segno, ti assicuro. Gli domando “quindi nel suo caso cosa conta?” e lui mi risponde ancora una volta con un “eh…”, stavolta elusivo più che compiaciuto. “E’ un siluro a letto?”, chiedo. E non mi spiego proprio come mi sia uscito di bocca il termine “siluro”, ridacchio. Lui invece scoppia proprio a ridere ripetendo “come sarebbe a dire siluro?”. Ma dal modo in cui lo dice e da come ride capisco che sì, se non un siluro quella lì deve essere una tempesta.

“Comunque, ti chiedo scusa. Ma premesso che non ci stavo provando affatto, tu la mano non l’hai tolta…”, dice. Gliela afferro togliendola dalla leva del cambio e me la riporto sul ginocchio, ridendo. “Perché avrei dovuto?”. “Te l’ho già detto prima che hai la lingua lunga…”, risponde. Magari non è un doppio senso, ma faccio come se lo fosse e gli chiedo “la lingua lunga, in una ragazza, è una delle cose che contano?”.

Si mette a ridere ma non risponde. Sorrido anche io ma all’improvviso gli faccio “ehi, bisogna uscire qui!”. Lui svolta, smadonna, perché lo fa all’ultimo e al bivio sbaglia. Si dà del coglione perché così si va fuori Roma. Rispondo distratta “vabbè, mò tra un po’ fai l’inversione…” ma intanto sento distintamente che dal momento in cui mi ha fatto quella confessione sulla coinquilina della sua fidanzata è come se mi avesse spinta in una buca. La buca del desiderio per la precisione. Dove cado con tutte le scarpe e anche con una certa velocità. Nell’ordine penso: chissà come la scopa, chissà come scoperebbe me e chissà com’è il sapore del suo sperma. E immediatamente dopo ho il rimpianto fortissimo che non sia stato Jean a dirmi quella cosa. Perché è vero che sono uscita di casa con la voglia, ma non è certo Lele, che voglio. Tutta la mia messinscena di stasera era per Jean. Era lui il mio piano diabolico. Poi è andato tutto in vacca, capita.

Procede piano sulla strada, adesso. Forse troppo piano, o magari cerca solo il punto giusto per fare inversione. Mi domanda all’improvviso “ti piace?”. Gli domando cosa e lui risponde “eddai…”. Ripeto che davvero non ho capito, lui dice “quella cosa della lingua lunga…”. Rido, sarebbe troppo da scema, adesso, fare finta di non avere capito. E sempre ridendo gli domando “ma a te che te ne frega?”. “Eddai…”, sorride lanciandomi un’occhiata prima di rimettersi a guardare la strada. “Ahahahah ma sì, dai, che c’è di male…”, gli faccio. “Sì nel senso che ti piace?”. “Ahahahah… sì… non mi dire che sono la sola…”. “No, no… grazie a Dio no… eee… al tuo ragazzo?”. “In che senso?” chiedo ridendo un po’ meno. “Noooo! Cosa hai capito? – replica Lele e poi cambia il tono della voce – era una domanda sulle tue… diciamo.. skill”. “Sei un po’ malizioso, Lele, lo sai?”. “Se vuoi posso esserlo anche di più, Annalisa…- mi dice facendomi un po’ il verso – e comunque non hai mica risposto…”. “Beh, mettiamola così… nessuno si è mai lamentato ahahah… E tu?”. “Io cosa?”, chiede. “Tra le due? Chi è meglio?”, gli dico accompagnando la domanda con un’altra risata.

Ride e dice “vabbè, dai”, come se volesse cambiare argomento. Ma visto che ormai mi diverto anche io, insisto. “La coinquilina, vero?”. Continua a ridere, un po’ divertito e un po’ in imbarazzo. Mi fa “beh, oddio…” e io vado all’assalto. Con ironia, ma all’assalto. “Deve essere un bel tipetto…”, insisto. “Dici?”. “Beh sì, dai – gli rispondo – è proprio la situazione…”. “No, non ho capito…”, ribatte, ma ho la netta impressione che faccia il finto tonto. “Eddai, Lele, una che si tromba il fidanzato della sua compagna di appartamento… guarda che conosco il genere…”, gli dico pensando a quella vacca di Sharon che si scopava Tommy. Mi domanda di cosa stia parlando e gli dico che avevo un fidanzato che si faceva la sua coinquilina. Ribatte che non è proprio la stessa cosa, poi dice “mi dispiace”. Gli rispondo “storia sepolta”. E per la prima volta sento dentro di me che la storia è proprio sepolta ma che, allo stesso tempo, mi manca il fatto di non avere qualcuno da idealizzare. Come ho sempre idealizzato il mio rapporto con Tommy, in fondo. Anche dopo che ci eravamo mandati affanculo.

Lascio perdere e gli faccio “cazzo, ma siamo a Settebagni, svolta al primo semaforo che trovi e torna indietro”. Dice “sì, lo so”. Poi però dice anche “a te come piace?”. Gli chiedo cosa, risponde “come piace farlo?”. Chiedo ancora “ma che significa?”, un po’ perché penso che voglia sapere come faccio a fare i pompini, un po’ per prendere tempo perché non mi va di entrare così nei dettagli. Il giochino delle provocazioni sta andando anche un po’ troppo in là.

– Come ti piace scopare, Annalì.

Ah, ok, non parlava di pompini. Era proprio una curiosità da chat oscena. Mi dico che è arrivato davvero il momento di rallentare: “Dai, così è un po’ troppo…”, gli faccio con aria di finto rimprovero. Risponde che su, in fondo è solo per parlare ma che comunque, se la cosa mi mette in imbarazzo, comincia lui. Non faccio nemmeno in tempo a chiarire che non è proprio il caso di cominciare, che mi dice che la cosa che lo fa impazzire di più è quando può rigirare la femmina (dice proprio “femmina”) su un tavolo o su un divano. Ecco fatto, mi dico, se volevo essere informata su come si scopa quella troia che abita con la sua ragazza o su come scoperebbe me sono servita. “E tu? Decidi tu o lasci fare al tuo ragazzo?”. Ho l’immagine, improvvisa e violenta, di Jean che mi fa strillare mentre sono a quattrozampe sul suo letto, di una montagna di muscoli e tattoo che mi serra la carne e mi fa schizzare fuori le meningi almeno per un paio di settimane a forza di affondi. Ho un crampo e un attacco di desiderio fortissimo che mi fa squagliare. Il risolino nervoso che accompagna la mia risposta potrebbe sì, in effetti, essere scambiato per imbarazzo. Ma io so benissimo che non è così. “Ahahahah… tanto abbiamo gusti uguali…”, è l’unica cosa che riesco a dire. Solo che a questo punto lui vuole sapere quali siano. “La posizione che ti piace di più?”. “Beeee…” gli dico. Passano alcuni secondi di silenzio, mi guarda e domanda “non me lo vuoi dire?”. “Veramente te l’ho appena detto…”. “Non ho capito”, fa lui. Prendo un respiro e glielo scandisco meglio: “Be-e-e-e-e-e….”. Poi mi dico Annalì, ma possibile che sei così scema? Non dovevi rallentare? Ride. E secondo me, a parte l’ormai esplicito anche se morbido tentativo nei miei confronti, ride proprio per l’imitazione. Io sorrido, ma intanto penso a come le mani di Jean mi afferrerebbero le anche.

Duecento metri dopo le luci di un distributore accosta, svolta a destra. So dove siamo. Mi dice “ci sei mai stata?”. Gli rispondo di no. “Io ci vengo in palestra. E c’è anche una bella piscina”. Ok, grazie per l’informazione, l’avevo già sentito dire. Ma il fatto è che adesso è tutto spento e anche su questa stradina c’è un buio della madonna. “Va bene, ma perché hai svoltato qui?”, “Per chiederti se eri mai stata qui…”. “E perché ti sei fermato?”. “Per baciarti, mica potevo baciarti mentre guidavo”.

Vorrei dirgli “ma tu sei scemo”, anzi glielo dico proprio. Ridendo, ok, ma perché sono sbigottita dalla sua sfacciataggine. Non può avere nessun dubbio sul fatto che non intendo farmi baciare. Se ne frega altamente, sussurra “può darsi” e poggia le sue labbra sulle mie. Sono come paralizzata. Il bacio è leggerissimo, senza lingua. E anche la mano che sfiora la mia tetta è leggerissima. No, un attimo, come sarebbe a dire la mano che mi sfiora la tetta? Quando è esattamente che siamo passati da non-ci-sto-provando a ti-bacio-e-ti-metto-pure-le-mani-addosso? E quando siamo passati allo stadio successivo, ovvero lingua in bocca e tastata di tetta come Cristo comanda?

Gli mugolo “no” in bocca e poi, quando ci stacchiamo, un più esplicito “che cazzo fai?”. Dice “ti ho baciata” e io gli rispondo che non volevo che mi baciasse. E che, tra l’altro, ha fatto anche di più. “Non mi pare proprio che ti sia dispiaciuto”. “Invece sì, ma chi ti ha dato il permesso?”. “Invece no, Annalisa, direi proprio di no”, sussurra guardandomi negli occhi mentre pinza il capezzolo che si è indurito sotto il top. Ho un gemito, che vi assicuro non ha niente a che vedere con il gemito di una che protesta perché le stanno toccando le tette e stringendo il capezzolo. Tuttavia gli faccio “smettila, dai” riuscendo persino a fingermi offesa. Effetto delle mie rimostranze: zero. Anzi, less than zero. Mi molla il capezzolo solo per impugnarla tutta un’altra volta, la mia tettina, comprimerla un po’. Ripeto “e no, dai”, solo che stavolta devo sembrargli un po’ meno convinta. Me ne sono accorta io… io che sto qui a recitare la parte della fidanzatina integerrima, senza nemmeno sapere perché. Non la volevo nemmeno fare! Cioè, volevo fare la fidanzatina un po’ svampita e troietta, d’accordo. Ma non con lui.

Solo che, diciamo le cose come stanno, in questa situazione anche una fidanzatina un po’ svampita e un po’ troietta si metterebbe a strillare e cercherebbe di schizzare fuori dalla macchina, no?

Invece io gli piagnucolo “lo vedi che non mantieni le promesse?”. Lele ci passa sopra, come se non mi avesse sentita o come se di promesse non ne avesse mai fatte. La sua pressione lì mi piace ma non la voglio. Vorrei farlo smettere e invece lo subisco. Dico qualsiasi cosa per manifestargli la mia contrarietà ma non faccio nulla per fermarlo. Sta accadendo questo, inutile mentire. “Devi avere delle tette stupende”, sussurra. “Sono piccole…”, rispondo realizzando un attimo dopo che non è quello il punto, non era quella la risposta. “Ma devono essere perfette – insiste riprendendo a manipolarne una – e poi a me le tettone non piacciono”. “Anche la tua ragazza le avrà piccole”, dico continuando a rendermi conto solo un attimo dopo che le risposte le sto proprio sbagliando tutte. E anche le domande, per la verità, dato che dopo il suo “mh-mh” di assenso gli chiedo “e la sua coinquilina?”. Ma che cazzo c’entra adesso la sua coinquilina, mi dico. Non sono più per nulla lucida. Forse perché ora lui ha ripreso a giocherellare con il mio capezzolo da sopra il top. “No, lei no, lei è una di quelle che gli si muovono… ballano, quando…”. “Quando…?”. “Quando”, ripete. E il fatto che non lo dica, ma me lo lasci solo immaginare, a questo punto lo considero un atto di sadismo. O la più torbida delle avances, fate voi. “Hai detto che le tettone non ti piacciono”, gli faccio pensando che la sua mano lì sopra mi dà proprio una scarica di benessere ma che devo fargliela togliere al più presto. “A uno o due difetti ci si può anche passare sopra”, risponde accentuando leggermente la pressione sul mio seno.

“Lasciami, lasciami”, lo prego. Lele per un bel po’ non mi lascia. Poi smette. Quando decide lui, ovvio. “Quello che dico io non conta nulla?”, gli frigno. Risponde mettendomi una mano sul ginocchio e ridacchiando “conta che se faccio questo tu non soffra il solletico”. E passa leggero le unghie risalendo la gamba, sollevandomi un po’ la gonna e arrivando all’interno coscia. “Ho una soglia del solletico molto bassa!”, rido. Ma anche stavolta non faccio nulla per allontanarlo. Anzi, forse mi sbaglio, ho l’impressione che mi venga impercettibilmente da aprire le gambe. Quando fa il percorso inverso, dalla coscia al ginocchio, passando i polpastrelli sulla mia carne, ho la quasi matematica certezza di essere di nuovo parecchio bagnata. Pigolo “no, ti prego fermati”.

Sono al limite, forse oltre. Devo stoppare tutto. Anzi devo proprio tornare indietro perché non è quello che voglio ora. Sì, lo so, probabilmente mi contraddico, ma facciamo a capirci: è un problema di situazione, di aspettative. Se lo avessi incontrato in una discoteca, per dire, e lui mi avesse agganciata come ha fatto, a quest’ora magari sarei in ginocchio chiusa con lui dentro a una toilette, giusto per dare un senso a una serata un po’ noiosa. Ho fatto pompini per il piacere di farli, per scommessa, ho fatto pompini assolutamente senza senso. Non sarebbe certo fargliene uno così, spot, a spaventarmi. E lui tra l’altro non è nemmeno male. Che ci stia provando lo considero, in fondo, nelle cose. Mi gratifica, persino. Ma non è il momento giusto.

E’ per questo che gli sospiro “e dai… sta mano…”. “Però mi è sembrato che ti piacesse”. “Dove è finito quello che aveva detto che non ci provava?… Ho un ragazzo… devo tornare dal mio ragazzo”, dico con una remissività che non è esattamente quella di una fidanzata indignata, anzi. “Ma anche io ho la ragazza…”, insiste. “E l’ho capito qual è il tuo modo di…!”, protesto. Finalmente insorgo, ma lascio la frase a metà. Perché non si tratta più di unghie e polpastrelli. Si tratta di una mano decisa che mi ripercorre tutta la coscia, al suo interno. Sollevandomi la gonna e arrivando a un centimetro dall’accorgersi che sotto non ho nulla. “Cosa c’è?”, domanda. L’ha capito, il figlio di puttana. Mi ha capita benissimo. Lo sa perfettamente in che condizioni sono. Per fortuna la sua mano fa il giro. L’interno della coscia, poi sopra, poi l’esterno. Cerca di salire su verso il culo. Anzi, ora accarezza decisamente la parte laterale della natica, per quanto gli è possibile. “E dai!”, protesto ancora, ma lui non si ferma. “Ti prego…”, piagnucolo. “Ti prego cosa?”, domanda. “La mano…”. La toglie, non so se esserne sollevata o disperata. Non mi è mai capitato di essere così frastornata. Gli dico di no e sono convinta dei miei no, ma allo stesso tempo non muovo un dito per fargli capire che è il momento di piantarla. Non mi accorgo nemmeno che la mano, più che toglierla dal mio corpo, la riporta semplicemente più in alto. Me ne rendo conto solo quando mi pinza forte ancora una volta un capezzolo. E mentre lo fa ridacchia “d’accordo, la pianto con le gambe”, come se il suo fosse tutto uno scherzo.

“Secondo me sono bellissime, mi piacerebbe vederle”, sussurra. Gli rido addosso. E’ un “no” esplicito, il mio, e allo stesso tempo pieno di vezzo. E’ evidente che non lo farò, che non mi abbasserò il top, ma al tempo stesso mi piace che me lo abbia chiesto. Mi piace e allo stesso tempo mi eccita. Forse, nonostante tastate, baci e parole, tra le cose che ha fatto è quella che mi eccita di più, finora. Dirmi che vuole vedermi le tette. Io le considero piccole, sì, ma disegnate benissimo. Di certo però non sono la parte del mio corpo che riceve più complimenti. L’incavo tra la mia spalla e il collo, per dire, ne riceve di più.

E poi Lele ha anche una curiosità impertinente. Senza che nemmeno gli domandi quale sia, dice che vuole sapere se mi piace di più farmele mordicchiare o leccare. O magari succhiare. Rido ancora per negargli una risposta, gli dico anche “ma sei matto?”. Ma la verità è che voglio che continui con le sue domande del cazzo. Mi promette che se glielo dico lui mi rivela un suo segreto. Gli rispondo che in realtà non me ne frega nulla del suo segreto, ma se proprio vuole… Lui continua ridendo e ripete la domanda. Cedo, scoppio a ridere e gli faccio “ahahah anche proprio mordere”. Mi chiede se mi piace farlo violento e io, sempre ridendo per mantenere il punto, gli rispondo “no, scherzavo”. La verità è che non capisco più nulla e non so che cazzo dico.

E’ in questo momento che sgancia anche la mia cintura di sicurezza e si fionda a baciarmi. E stavolta è un bacio furibondo. Gli mugolo in bocca il mio “no”, non faccio nemmeno le feste alla sua lingua che mi invade, provo anche a respingerlo mettendogli le mani sul petto. Ma a parte il fatto che è troppo pesante per me, non lo faccio nemmeno in modo tanto convinto. E poi non ho neanche serrato le labbra… Quando rimette una mano sopra il top e torna a stringermi una tetta, la mia lingua comincia a roteare sulla sua. Tra un bacio e l’altro mi dice “sei bellissima, sei un sogno”. Ogni volta io resto ansimante a guardarlo, con le labbra socchiuse. Al terzo “sei un sogno” la sua mano molla la tetta e scende in basso, sotto la gonna già rialzata. Si muove sulla coscia già esplorata, scivola verso l’interno. Poi il verbo “scivolare” assume il suo significato più proprio, perché le sue dita slittano avvicinandosi al mio centro. Mi sono bagnata in modo indecoroso. Si ferma un attimo, sorpreso, cercando con le dita qualcosa che non c’è. Sfiora il pube con la mano regalandomi una scossa, il suo sguardo diventa una domanda. “Le ho lasciate al mio ragazzo…”, piagnucolo. “Il tuo ragazzo?”, domanda. E io non posso che ripetergli di sì. “Per farlo eccitare? Perché pensasse a te?”. “No…”. “E perché? Perché ti aveva fatta eccitare lui? Per questo quando sei tornata eri tutta rossa?”. Il problema è che mentre mi chiede tutto questo comincia a passare un dito lungo tutta la mia fessura, proprio come aveva fatto Jean. Allargandola, allontanando le labbra esterne l’una dall’altra, proprio come aveva fatto Jean. Lo fa guardandomi negli occhi, leggendo sul mio viso l’eccitazione che monta e che combatte con qualcosa che a lui deve sembrare vergogna, ma che io addosso sento piuttosto come incredulità. Apro le cosce e gli dico “lasciami”, lo imploro “basta” e muovo un po’ il bacino verso la sua mano. “Ti scoperà, dopo?”. Miagolo un “no”. “Magari ti riporta a casa e ti scopa in macchina…”. “No, non lo so… forse”. “Ti piace scopare in macchina?”. “No…”. “Ma se te lo chiedesse?”.

Come farvelo capire con le parole? Il mio “sì” è di quelli che tiro fuori quando mi infilano un dito nella fica. Più o meno strillati, dipende. Forse qualche sorella mi può capire (in questo caso è abbastanza strillato). Ma allo stesso tempo voleva essere un “sì” alla sua domanda, solo quello. Sì, se Jean me lo chiedesse mi farei scopare anche in macchina. Ci sono andata apposta in quel locale, per farmi scopare da lui.

-Sì! – strillo ancora quasi impazzita per il suo ditalino – sì lo farei!

-E con me no?

-Nooo… portami via, è tardi…

-Abbiamo un’ora.

La sicurezza che sento nel suo tono di voce da una parte mi gela, dall’altra finisce definitivamente di squagliarmi. Ormai gemo indecorosamente con il suo dito che mi sciacqua dentro.

Non è particolarmente originale, ma le sue parole sussurrate mi esplodono comunque dentro il cervello. “Prendimelo in bocca”. Una richiesta, più che un imperativo, ma è lo stesso. Mi sento squassata dai brividi e da una contrazione pazzesca nello stesso momento in cui gli dico, senza nemmeno sapere bene perché, a questo punto, “no, non voglio”. Mi incalza in modo appena appena più deciso, “mi sa di sì, invece… dai, solo un pochino”. Che a dirlo ora, sinceramente, ci sarebbe da ridere. Stai parlando con me? Proprio con me? Ma quando mai ho succhiato un cazzo “solo un pochino”? Vuoi insegnarmi come si fa un pompino? Ma in realtà c’è poco da ridere. E anche volendo non ci riuscirei. Perché la pressione della sua mano sulla mia nuca sarà pure leggera ma basta e avanza. Conosco perfettamente quella pressione e so dove mi porterà. Dico “no” un’altra volta. Poi, quando la spinta verso il basso si fa più decisa, comincio a ridacchiare quasi istericamente.

Sarò una stupida oca, d’accordo, ma non lo posso controllare. E’ solo un riflesso nervoso che non significa nulla, l’ho sempre avuto. Non c’è mai stato un maschio che non l’abbia scambiato per un consenso alla sua piccola violenza, ma non è così. Mi dice “lo vuoi, vero?” mentre se lo tira fuori dai bermuda, ma io non rispondo più. La visione e il forte odore di maschio mi stordiscono come sempre, respiro a fatica, tremo. L’ultima spinta sulla nuca chiude i giochi.

Cazzo duro in bocca. Il mio rifugio, la mia cuccia, il mio giocattolo preferito. Il paradiso dei miei spasimanti, anche quelli di una sera, l’invidia di tutte le altre. Il suo cazzo non è nemmeno tanto impegnativo, ma è un premio. Almeno quanto il suo “Cristo!” sospirato quando me lo affondo tutto dentro. Te lo rifaccio, Lele, davvero vuoi vedere quanto sono brava? Lo slurpo e riaffondo, non l’ho nemmeno baciato, leccato, succhiato. Ancora una volta tutto dentro, fino in gola, fino al suo rauco “madonna che bocchinara…”. Sì, sono una bocchinara, Lele, sono perfetta in questo. E anche se non eri esattamente tu il prescelto, adesso ti voglio. Voglio la tua spranga di carne e la tua mano sulla testa, voglio il tuo seme caldo che mi disseta.

E sì, d’accordo, va bene tutto adesso. Anche che mi sbottoni il top sulla schiena, me lo allenti, trovi la strada che porta al mio seno. Che lo stringa, che mi tiri i capezzoli. Va bene che cerchi con la mano l’orlo della mia gonna e la sollevi lasciandomi il sedere scoperto, va bene il suo ditalino. Va bene ogni cosa, ma arriva, ti prego, finisci. Voglio che tu esploda ora, Lele. Mi piace così.

E invece no, abbiamo idee diverse, è destino che decida lui. Mi tira su la testa e, ancora prima che gli possa domandare qualcosa, cerca la leva alla mia destra e fa precipitare il sedile all’indietro. Grido “che fai?”, anche se l’ho già capito. Non c’è nemmeno bisogno che lui mi dica “ti scopo”, ma lo dice lo stesso. Gli rispondo “no, questo no!”, sebbene la mia fica implori. Ripeto “no!”, ma ripiego un po’ le ginocchia per aiutarlo a tirarmi su la gonna. Sono spalancata di fronte a lui mentre lo supplico “questo no, non voglio!”. E’ persino troppo facile per lui dirmi “sì che lo vuoi, senti qui…”, mentre mi passa due dita lungo la mia apertura. Ho un brivido così violento che i miei “no” diventano quasi impercettibili. “Ma quanto ti piace, ragazzina?”, domanda con un tono che è quasi un’irrisione. Ormai è padrone di tutto e può permettersi tutto. Lo sa, l’ha capito. Va bene, hai vinto, mi arrendo.

-Dimmi ancora che ti piaccio! – piagnucolo. Per qualche strano motivo ho bisogno, adesso, che me lo dica. Non lo so perché, sono completamente partita, faccia ciò che vuole. Faccia ciò che a questo punto anche la mia fica implora.

-Mi piaci da morire – sussurra quasi esasperato e fuori controllo anche lui – e ti scoperò come piace a te…

Mi prende per i fianchi e mi ribalta. Sbatto con un ginocchio da qualche parte, sto scomodissima. E nonostante tutto aspetto, cerco un posizione. Armeggia alle mie spalle e sento il rumore dello strappo della bustina del preservativo. Penso “oddio che zoccola” ma poi penso anche che lo voglio sentire da lui.

-Dimmi che sono più troia di lei! – piagnucolo ancora voltando la testa e osservando il movimento della sua mano sul cazzo.

-Di quella che vive con la mia ragazza? – chiede infilandoselo.

-Sì! – ansimo.

-Sei più troia di tutte e due messe insieme, questo è poco ma sicuro – mi dice sprezzante prima di afferrarmi per i fianchi.

Poi arriva la spinta. E il mio solito strillo.

Nemmeno quaranta minuti dopo siamo sotto casa di Stefania, è quasi l’una. Scendo dalla macchina indirizzandogli un “ciao” a voce bassa e a sguardo ancora più basso. Non arriva risposta. Mi sento umiliata e incazzata con me stessa. Soprattutto perché anziché dirgli ciao avrei dovuto mandarlo a fare in culo, ma non ce l’ho fatta.

Poteva andare tutto liscio, dopo, ma non è stato così. E non per colpa mia. Fosse stato per me, anzi, sarebbe andato sicuramente tutto liscio. Anche se non era lui che volevo, in fondo mi aveva scopata bene. Anche se non ero riuscita a raggiungere l’orgasmo, in fondo mi era piaciuto tantissimo.

Era stato Lele che, durante il ritorno, aveva iniziato a dire che secondo lui non era la prima volta che tradivo il mio ragazzo, non era possibile. Gli ho risposto di no, che non era vero e lui ha insistito dicendo che era stato troppo facile. All’inizio ho pensato che scherzasse, poi che si riferisse alla mia implorazione di poco prima, “dimmi che sono più troia di lei”. Invece no, manco per niente. “Troppo facile, ragazzì, davvero troppo facile”. Gli ho fatto notare che, se voleva dire che sono stata troia con lui, è un linguaggio che mi piace ascoltare in certi momenti, non sempre. Ma la risposta è stata chiara che più chiara non si può: “Non sei troia solo in certi momenti, tu sei proprio zoccola dentro”.

– Perché mi tratti così, ora? – ho domandato.

Costernata, più che offesa. Non riuscivo a capire. Dal momento in cui mi ero arresa era andato tutto così bene… Non avevo pensato più alla mia recita della fidanzatina, non avevo pensato più a Jean. In realtà non avevo pensato più a nulla se non a lui che mi prendeva. Davvero, anche senza orgasmo me la sono proprio goduta. Poteva ringhiarmelo mentre mi scopava che sono una troia, no? Me la sarei goduta pure di più. Adesso che c’entra?

“Non sopporto quelle come te che fanno finta di tirarsela e poi te la danno dopo cinque minuti, dillo subito che vuoi il cazzo, no?”, mi ha detto con tono sprezzante. Ho balbettato, non sapevo che rispondergli se non che era stato lui a farmi perdere la testa, che avevo sbroccato. E certo, d’accordo, io strillo sempre molti sì, ma non ho proprio capito perché abbia voluto mortificarmi dicendo che gliel’ho strillato anche quando mi ha chiesto se mi piaceva il suo cazzo. Che dovevo dirgli? Sono le parole del sesso, oscenità mai del tutto oscene. Mi piacciono, mi coinvolgono, mi fanno godere anche di testa. Me lo ricordo che di sì ne ho strillati tanti, e allora? Perché ha dovuto umiliarmi dicendo che del mio ragazzo non mi interessa nulla, che voglio solo farmi fottere dal primo che passa? Ho protestato “non è vero! non sono così”. Più per restare aggrappata al ricordo di Jean che per reale convinzione, d’accordo, ma ho pronunciato proprio quelle parole: “Non sono così”. L’ho gridato, quasi. Anche per difendermi dalla sua assurda e improvvisa ostilità. Non era nemmeno ironico quando mi ha detto che a un certo punto ho urlato “non me ne frega un cazzo!”. No, questo non me lo ricordo, ma da un certo momento in poi non mi rendo mai conto di ciò che dico. Sì, può essere che l’abbia detto, ma tu perché mi hai chiesto “non ci pensi al tuo fidanzato, ora?”. Avevi già cominciato a umiliarmi mentre mi chiavavi? Non me lo ricordo, perché l’hai fatto?

Gli ho chiesto di portarmi a casa di Stefania. E’ per questo che adesso sono sotto al suo portone con il telefono in mano a contare gli squilli. La sua macchina è già ripartita e lui è già sparito dalla mia vita. Le sue parole no, invece. Sono un’eco. “Ti vergogni a tornare così dal tuo ragazzo, eh?”. Sì, beh se davvero avessi un ragazzo mi vergognerei. Ma le tracce che ho addosso, l’odore che ho addosso, è tutta roba sua. E’ vero, può darsi che l’idea sia stata mia, è facile. A me piace, ma i ragazzi mica sempre ci pensano. Nemmeno questo ricordo, sinceramente, ma è assolutamente probabile che gli abbia gridato “sborrami in faccia”. Solo che tra l’aprire lo sportello e scendere, darmi il tempo di girarmi incastrata com’ero, togliersi il preservativo e afferrarmi per tirarmi fuori… insomma, un po’ c’è voluto. E lui non ha resistito. I primi schizzi mi hanno raggiunta sul collo e sul top, un casino. Era anche bello pieno. Gli altri due sì, mi hanno centrata in viso, sui capelli. Che senso di calore magnifico, credo di avere riso di gioia mentre il suo seme mi lavava. Mentre spingo il pulsante dell’ascensore per salire da Stefy penso che a volte la sorte ha un’ironia tutta sua. Penso a Lele che mi diceva “un così bel faccino, chi l’avrebbe detto?” e che per la terza volta in una sera ho ricevuto lo stesso identico complimento. Parole simili, senso completamente diverso. Lui probabilmente intendeva dire che faccino perfetto per strusciarci sopra il cazzo, perché era esattamente ciò che stava facendo. Mi spalmava lo sperma addosso e ripeteva “che puttana, che puttana”. Ma in quel momento ci stava bene, mi esaltava. Gliel’ho anche ripreso in bocca e ripulito, il cazzo, prima di ripulire me stessa. Avrei quasi voluto ringraziarlo, arrivati a quel punto. E invece, a pensarci ora, mi sa che è stato proprio in quel momento che è cambiato tutto. Quando mi ha detto “sei solo una troia del cazzo”. Sulle prime il suo insulto mi era piaciuto, se non ricordo male gli ho anche risposto “sì”.

Entro in casa e gli interrogativi di Stefania che cambiano di tono, dal rimprovero alla sorpresa, certamente non mi stupiscono. “Ma dove cazzo eri fini… cazzo hai fatto Annalì?”. Le rispondo “devo fare una doccia”. Stefy annuisce e non dice nulla, se non un ironico “ci eravamo messe leggere, stasera” quando mi tolgo il top e la gonna e vede che sotto non ho nulla. Ma lei è così, ci sta tutto. Devo lavarmi pure i capelli, porco giuda. E mentre lo faccio mi torna in mente che sono quasi scoppiata a piangere e ho gridato “basta!” quando siamo passati davanti a una mignotta con il culo di fuori che contrattava appoggiata al finestrino di una macchina e Lele mi ha detto “ti lascio qui?” con la voce carica di un disprezzo cattivo, senza senso.

Sono ancora avvolta nel suo accappatoio mentre Stefania mi dice “vieni, dormiamo nel letto dei miei”. Non ho nemmeno la forza di essere imbarazzata mentre mi stendo nuda accanto a lei e appoggio i capelli ancora mezzi bagnati sul cuscino. Non è che sia capitato tanto spesso di farmi vedere da lei come mamma mi ha fatta. Mi è crollata addosso una stanchezza indicibile. Mi volto verso il suo viso sbadigliando e le faccio “ti racconto tutto domani”. Lei annuisce e mi dice, da perfetta nazista qual è, “sveglia alle cinque e mezza”. Poi però mi dà una carezza sul viso, sul mio bel faccino, e sussurra “buonanotte”. E l’ultima cosa che faccio prima di addormentarmi è dirle “ti voglio tanto bene”.


CONTINUA