Hi FI

Sono nuda, coricata sul mio divano, nella stanza dedicata alla mia passione musicale.
Il vento da sud est sprofonda dai finestroni, dalle persiane socchiuse, rivolte verso la spianata, che nella calura estiva, ondeggia tra i campi, nei mesi trascorsi a coltivare grano, orzo e girasoli.
Osservo la luce smorzata, confusa nella calura che resiste, il temporale avanza minaccioso, mi piace sentire nelle narici quell’aria densa, mista al sapore della pioggia, vorrei assimilarla al muschio, all’odore di sesso consumato, a quelle notti in cui, mi risvegliavo,nell’odore della tua vagina non lavata, mi assale, mi rattrappisco, avrei voluto diventare come una mongolfiera, volare nelle arie rarefatte, perdere ogni consapevolezza di assuefazione.
Johnny Hodges ha messo in bocca il suo alto, soffia delicato, mentre il Duca scandisce sotto alle sue dita il ritmo, il confine della partitura, tutto deve essere perfetto, in un mondo regolamentato dall’anarchia più assoluta.
Le mie mani corrono veloci, il mio ventre sotto al quale, l’età ha regalato, un sottile strato di adipe gentile, sussulta incontrollato, attende, vorrebbe lingue, mani vogliose, membri turgidi e assetati, passere umide, in attesa di lingue, cosce, lavatrici in centrifuga, tramonti, estasi sospirate, assoli di chitarra, note strascicate.
Harry Edison ha appoggiato le labbra al bocchino della sua tromba, il velluto mi avvolge, le mie mani corrono su e giù, a volte sfiorano le cosce, altre volte i seni sfioriti, i capezzoli sempre vogliosi, mi sembra di sentire quella bocca, che mi risucchia, vedo la mia bionda vicina, che transita in mezzo alla verzura, vorrei che facesse un cenno, diventerei una cannibale, le sole ossa sue resterebbero a rinsecchire nella campagna.
Il duca è davvero ispirato, segue le note di Sam Jones,mentre Lee Spann glissa, le sue dita scorrono leggere sul manico della Les Paul, mentre le mie sono arrivate in quel territorio delimitato, dalle cosce, dalla fine del ventre, dove non si conosce linguaggio, un mondo misterioso, chi ci è entrato è rimasto folgorato, ha perso gli orizzonti, come una nave senza governo, è rimasto in balia dei marosi, per molto tempo non si è ritrovato.
Ora Johnny Hodges ha sublimato, lo si sente dal suono che sfugge dal suo alto, Harry Edison sembra viva una sua dimensione separata, il Duca continua imperterrito, a pigiare sui suoi tasti, sono ottantotto, le mie dita, viaggiano ormai perdute, ho la testa sprofondata, i capelli legati dietro fanno male, la schiena sembra un arco teso, sono pronta per il dieci pieno, anche il Duca pesta più deciso, forse dovrei gridare, ma mi trattengo, mi accartoccio, stringo le cosce, trattengo il mio calore, e mi addormento, anche se , il ritmo diventa più pulsante, mi richiama, volo in alto, tra la realtà, e quello che invece Johnny Hodges mi sta gridando con il suo richiamo.