Party girl - 2

Svegliarsi con la voglia di fare colazione e scoprire che è passata l'ora di pranzo non è il massimo. Non avere voglia di fare un cazzo, ma doversi sforzare di raccontare come è andata, è anche peggio. Sì, lo so che l'ho promesso. Ma aspettate un attimo. Non mi gira nemmeno bene il cervello, mi brucia pure lo stomaco, ho bisogno di buttare giù qualcosa. La scelta è tra caffelatte con i biscotti e le lasagne da passare al microonde. Piccolo conato. Ho capito, latte. Senza nemmeno tanto caffè. Ma con una montagna di biscotti. Tutto sta a ricordarsi dove cazzo ha messo mamma la confezione magnum di abbracci.

Bene, sono pronta. Qualcosa ricordo, qualcosa no. Ma forse andando avanti la memoria mi tornerà.

Ho un'amica, Priscilla. Più una compagna di corso che un'amica vera e propria ma vabbè, non è male. Soprattutto se tenete conto della media dei miei compagni di corso. Ok, ignoriamoli, non ne vale la pena.

Questa Priscilla - mi sa che l'ho già scritto ma ora non me lo ricordo e nemmeno mi va di andare a controllare - se ne sviene per un ragazzo. Letteralmente. Piccolo problema: lui non la calcola proprio. A lei naturalmente non va di dirglielo, sia perché è timida sia perché è terrorizzata da un rifiuto. "Come glielo faresti capire?", mi chiese una volta. Le risposi "boh, gli farei un pompino". Scherzavo, naturalmente. Non per quanto riguarda me, mi conoscete, ma per quanto riguarda lei. La verità è che a me viene benissimo da fare l'oca se voglio far capire a un ragazzo cosa mi aspetto da lui, ma Priscilla non mi sembra il tipo.

L'altro giorno mi ha chiesto se la accompagnavo a una festa. Perché alla festa, ovviamente, ci sarebbe stato questo qui. Non mi è chiaro perché l'abbia chiesto proprio a me. Deve essere convinta che io sia una abbastanza estroversa, e fin qui ci sta, e soprattutto in grado di dispensare consigli, boh. In realtà proprio no. Per meglio dire, in genere mi vengono in mente dei consigli che non dispenserei a lei, ecco. Ho anche pensato se fosse il caso di andarci o meno. Alla fine, non avendo un cazzo da fare, ci sono andata, sia pure con mille dubbi.

Del resto è un periodo un po' così, sono scazzatissima. Desidero una cosa e ottengo il contrario, faccio una fatica immensa a studiare, mangio a cazzo e a orari sballati. Non ho voglia di andare fuori ma nemmeno di restare a casa. Certe volte mi faccio strafiga per uscire da sola sperando di non trovare vecchi porci che mi sbavano dietro, ma al tempo stesso di provocarli se sono in compagnia delle loro signore. Oppure desidero incrociare qualcuno che, senza bisogno di parole ma con una sola occhiata, ti fa capire “ehi, se ti lasci offrire da bere ti faccio rimbalzare sopra un materasso per tre-quattro ore”. Oppure il contrario, camminare senza essere cagata da nessuno. Non ho voglia di conoscere persone nuove ma non vedo l'ora di ritrovarmi a bere insieme a qualcuno mai visto prima. Vorrei farmi sbattere a colazione, pranzo e cena da nemmeno-io-so-chi e invece la voglia me la tengo e neanche telefono a qualcuno che conosco. L'ultima volta è stata con Adriano, fantastica. Il giorno dopo mi sono detta che avevo fatto una cazzata, il giorno dopo ancora non vedevo l'ora che gli portassero quel cazzo di letto per dormire nella sua casa nuova, chiavare tutta la notte e la mattina portargli la colazione. Immediatamente dopo, l'idea di un rapporto più o meno stabile mi ha fatto orrore. Se qualcuno mi chiedesse "ci fidanziamo?" credo proprio che gli risponderei "prima scopiamo e poi si vede", giusto per dispetto. Ma anche il contrario, sempre per dispetto: “Scopiamo?”, “prima presentati dai miei genitori e poi si vede”.

Vabbè, senza darvi l’accollo lasciatemi almeno dire che le mie remore erano fondate, che la festa era abbastanza moscia. Almeno finché l'alcol non ha iniziato a scorrere. Ma anche a quel punto, beh, sbronzarsi non basta, dipende pure da come sono quelli che si sbronzano con te. Prima che questo avvenisse, però, Priscilla me l'ha indicato: "è lui". Che vi devo dire, ci sarebbe stato da commentare "grazie al cazzo che gli stai sotto". Ma non l'ho fatto. Mi sono limitata a un neutro "bel tipo". Un eufemismo al posto di "che figo!". Sicuramente il più figo in circolazione in quella casa.

Anche il mio scetticismo l'ho tenuto per me, lo ammetto. Priscilla, purtroppo, non è il tipo che definireste "bella figa" o anche "carina". Per dirla tutta, nemmeno "caruccetta". Questo di per sé non vorrebbe dire nulla, eh? Ho un'amica, Trilli, che persino io che la adoro faticherei a definire "carina". Però Trilli ti travolge letteralmente con la sua simpatia e ti fa dimenticare tutto il resto. Prima di sistemarsi con il suo attuale ragazzo - con il quale sta da quasi un anno nello sconcerto di noi tutte - cambiava fidanzati come le mutande. Era lei che li mollava quando si rompeva le palle, non loro. E si rompeva le palle con una certa facilità.

Priscilla non regge il confronto, mi dispiace. Mentre quello lì, invece, mi dà l’aria di essere uno che la prima cosa che ti viene in mente quando lo vedi è che devi prendere il numeretto. Cioè, non lo so eh? Magari non è il tipo, magari è un ragazzo serio che non fa queste cose, magari è fidanzato. Non lo so. Parlo da un punto di vista puramente estetico.

Detto questo, mai visto nessuno essere ghostato in quel modo come Priscilla da lui. Qualche timido approccio l'ha pure fatto, poverina, ma niente. Avete presente quando vi sembra di essere trasparente? Ci sono rimasta di merda io, figuratevi lei. Alla fine se n'è andata, depressissima. Le ho anche detto che l'accompagnavo. Potevo farlo, visto che non avevo nemmeno bevuto troppo, e a dire il vero mi andava anche di farlo. Un po' per lei un po' perché mi stavo davvero rompendo le palle. Invece mi sono lasciata coinvolgere in modo insensato per cinque minuti in una discussione altrettanto insensata sugli sbocchi professionali della facoltà di Economia e commercio - che non essendo la mia capirete quanto cazzo me ne freghi - prima di dirmi "beh, adesso me ne vado anche io". Neanche troppo presto, sarà stata l'una. Vabbè, poteva andare meglio ma abbiamo fatto serata, ho pensato.

Proprio in quel momento, a quel circolo di deficienti blateranti che eravamo, si avvicina lui, Giuliano. E la notte ha la sua svolta.

- Tu chi sei? Sei l'unica che non conosco - domanda con una curiosità quasi innocente.

- Annalisa, sono con Priscilla... anzi, ero con Priscilla, se n'è andata poco fa.

- Ah...

Carte in tavola subito, no? Io so chi sei, adesso tu sai chi sono io e soprattutto perché sono qui. Mi guarda, si stringe nelle spalle, fa un'espressione come se dicesse "che ci posso fare?". Tutto sommato onesto, senza nemmeno bisogno di fingere. Lo ammetto, un po' ce l'ho con lui. E' umano. Ma d'altra parte, se Priscilla non gli dice proprio niente mica lo posso ammazzare. E' una situazione un po' strana, non mi ci sono mai trovata. Mi verrebbe di dirgli sei un figo, hai pure ragione, ma mi stai sul cazzo lo stesso.

Parlandoci, però, mi sta sempre meno sul cazzo. Non dico che mi fulmini con la sua esuberante personalità, che non ha proprio, ma mi diventa interessante. La sua qualità migliore forse è la sicurezza e anche quel modo di starsene sulle sue che... come quei tipi che invece di respingerti è come se ti invitassero a scoprire cosa hanno dentro. Non capisci se sono timidi o no. Ci ritroviamo a chiacchierare per un'ora di fila un po' in balcone per una sigaretta, un po' appoggiati a un mobile della cucina. All'inizio parliamo di noi due, di cosa facciamo nella vita e cazzate simili. L'argomento-Priscilla arriva dopo, quando qualche bicchiere ce lo siamo fatti. Vodka, rum, birra. Qualsiasi cosa. Sapete com'è, alle feste. Dice che gli dispiace per lei e che immagina come si sente. Sarà in buona fede, di sicuro, ma considerato il tipo ho più di un dubbio che immagini come si sente Priscilla. A lui non sarà capitato molto spesso. Gli rispondo che non può fargliene una colpa se le piace. Lui ne conviene e mi fa "no, va bene, ma non è proprio il mio tipo".

- Qual è il tuo tipo? - domando.

Non ho secondi fini, non voglio indurlo a dire o fare nulla di particolare. E non è nemmeno questione di curiosità. Se dovessi spiegare perché gli faccia una domanda del genere non saprei come spiegarlo. L'istinto da mignotta, probabilmente.

- Beh, per esempio, tu...

- Ce stai a provà? - gli faccio ironica e svicolante.

- No, davvero. Me l'hai chiesto e te l'ho detto.

Cinque minuti dopo ci ritroviamo invece a limonare al freddo sul balcone. Al riparo da occhi indiscreti, anche se penso che in quella morta gora nessuno ci avrebbe fatto caso. Siamo gli unici esseri umani vivi qui dentro, mi dico. In realtà sbaglio, ma ancora non lo posso sapere. "Tu eri quello che non ce stava a provà, eh?". "Sai com'è...", fa con aria vaga.

Pensate quello che volete. Che sono stronza, inaffidabile, cinica, natural born puttana. Ok, il programma non era questo. Il programma era aiutare Priscilla e invece adesso il suo spasimato Giuliano me lo sto limonando io. Sì, è vero, pensate un po' quello che vi pare. Ma guardate che vi sbagliate. Lo so, lo so che a raccontarla può sembrare così. In fin dei conti sono pur sempre quella che, appena Lapo ha cacciato Serena dal suo letto, sono corsa a saltellare sopra la sua mazza, no? E adesso sto intrecciando la mia lingua alla lingua di questo qui. D'accordo, natural born puttana ci sta bene, mai negato. Cinica... beh, conoscete qualcuno di Roma che non sia almeno un pochino cinico? Te lo danno con il certificato di residenza, il cinismo. Ma stronza e inaffidabile no, dai. Non frego mai nulla alle amiche, io. Ma se la strada diventa libera e il tipo mi piace...

E lui mi piace, anche se ha un difetto: bacia bene ma non mi stringe. Non mi lamento che non mi passi la mano sul culo o sulle tette, non è abbastanza intraprendente, si vede. Intendo proprio dire che non mi stringe tra le sue braccia. E invece ne avrei bisogno. Non per altro, ma comincio ad avere freddo. Gli faccio "rientriamo?" e lui acconsente anche troppo in fretta. Però dice "peccato, mi piaceva". Rispondo "ok, ma ho bisogno di alcol, sono intirizzita". Mi versa in un bicchiere di carta una quantità di rum che stenderebbe un rinoceronte, ovviamente do solo un sorso e mi lamento pure: "ci vorrebbe della cioccolata". "Mi piacerebbe mangiarla dalle tue labbra, la cioccolata". Rido, più che altro per l'improvviso cambio di registro. Bella idea, però.

"E pensare che ero venuta qui per reggere il gioco a Priscilla", gli dico continuando a ridacchiare. "E come dovevi reggerle il gioco?", domanda. "Proprio non ne ho idea...". "Ah, benissimo", ride anche lui. E da come ride si capisce che ha bevuto troppo. Io, invece, che ho bevuto troppo lo capisco quando senza una ragione al mondo gli racconto che lei mi aveva chiesto come fargli capire che le piaceva. "Da quel dì che si era capito", obietta. "Ah sì eh? Ma sapessi il consiglio che le ho dato io ahahahah". "Quale?". "Ma no...". "Dimmelo, dai". "Le ho risposto che doveva farti un pompino ahahahahah".

Ridiamo come due perfetti idioti in preda all'alcol, finché proprio l'alcol gli dà quella spinta che forse da solo non avrebbe trovato. "Se è per questo, tu mi piaci... io ti piaccio?". "Ma sì, dai, sei un bel fregno". "E cosa faresti per farmelo capire?". Lo guardo un po' interdetta, poi scoppio a ridere ancora una volta. Non è che non abbia capito l'avance, ma non posso fare a meno di reagire così. "Ma dai, non mi dire che sei il tipo che si fa fare i pompini alle feste", gli dico. "Mah, non così spesso, tu invece?", risponde cercando di metterci dell'ironia. Fatica inutile, quel "tu invece?" non lo puoi nascondere dietro nessun tipo di ironia. "Mah, non così spesso...", rispondo anch'io. E mentre lui mi fa un sorrisino del cazzo per la prima volta l'idea mi attraversa il cervello. Giuro, fino a quel momento non mi aveva nemmeno sfiorata, nonostante avessimo passato un bel po' a limonare. Adesso rimpiango persino di non essermi vestita zoccola-style. Sapevo che Priscilla non è il tipo e non volevo entrare in competizione. Quindi leggings neri da troia sì, i più aderenti che ho, ma con un vestitino verde sopra, stivali, stop.

- Beh, come biglietto da visita non è male, no? Non dirmi che non ti è mai capitato - gli dico.

- Te l'ho detto, non così spesso - risponde.

- Tipo quante volte?

- Boh, un paio - dice dopo averci pensato un po' su.

Mi metto a ridere un'altra volta prima di gettargli le braccia al collo e infilargli la lingua in bocca. Pensando che il mio record, ad una singola festa, è tre. E a tre ragazzi diversi: un mio compagno di scuola, il fratello più grande e un amico del fratello più grande. E stavolta sì che sento il crampo, anche se per una ragione che non c'entra quasi un cazzo e che chissà come si riaffaccia. Non è il ricordo di quella festa che mi fa bagnare, è il ricordo di Debbie. Della mia amica olandese che una sera mi raccontò di una sua fantasia estrema. Finisco di baciare Giuliano ridendogli in bocca al solo pensiero di organizzare una cosa del genere con questa banda di nerd tra cui ci ritroviamo io e lui.

- Perché ridi? - domanda.

- Nulla, sono ubriaca... un paio, eh? - gli dico tirando fuori il sorrisino da zoccoletta - dovresti darti da fare allora...

- Cioè?

- Cioè non c'è due senza tre ahahahah...

- Il tuo score invece qual è? - chiede ancora.

- Ti pare una domanda che si fa a una ragazza? - replico abbastanza sicura che abbia capito l'antifona.

- Avevo proprio intenzione di chiederti se ti andava di rivederci - mi fa.

Lo guardo un po' disarmata. Va bene bello, non sei proprio il classico figlio di puttana, è evidente. Ma svegliati un po', e che cazzo. Gli dico, sostenendo il suo sguardo, "ma la festa è adesso". Forse capisce. Per andare proprio sul sicuro gli dico anche "seguimi".

Purtroppo, proprio mentre ci siamo quasi, vediamo la porta del bagno che si chiude. Mi blocco, lui quasi mi tampona. Mi appoggia le mani sulle spalle. Penso "dio, perché non mi metti almeno una mano sul culo?". Mi vengono in mente Mattia e il bacio spietato che mi diede a un'altra festa, davanti alla porta di un altro bagno. Quello sì che era una promessa. Chissà che cazzo di fine ha fatto, l'amante della fotografia. Si è beccato un po' di nudes della sottoscritta, un pompino in macchina e l'esplicita richiesta di scoparmi. Da allora nulla, giusto qualche messaggino di mantenimento. Agli ultimi non ho nemmeno risposto. Quella stronza della sua fidanzata - chiunque essa sia - gli starà aggrappato addosso tutto il tempo, chi lo sa.

Mentre ci penso mi volto verso Giuliano e gli dico "sai che sono un po' ubriaca?". Risponde "meno male, no?". Ridiamo appoggiandoci l'una all'altro. La porta del bagno si apre che stiamo ancora ridendo. Ne esce un tipo ciccio, con un paio di occhiali le cui lenti devono essere state sottratte all'Hubble. So che non dovrei, poveraccio, ma a guardarlo mi prende un vago senso di nausea. Speriamo che lì dentro non sia uno schifo, mi dico. Per fortuna non lo è, anzi il bagno è abbastanza grande e pulito. Sarebbe fico infilarsi nella cabina doccia e farglielo lì. Ok, è una stronzata, ma la penso sul serio. E quel che è peggio, glielo dico: "Voglio fartelo là dentro". Gli getto ancora una volta le braccia al collo e gli domando "sorpreso?". Non risponde, lo è, pochi dubbi. Sticazzi. Lo bacio, gli lecco le labbra, gli sussurro "non sono mica come Priscilla, io sono una cattiva ragazza". Ci starebbe bene, quasi di default, il classico "no, tu sei una troia", ma non arriva. Arriva invece una domanda a pappagallo: “Una cattiva ragazza?”. “Party girl, hai presente?”. No, non ha presente. Sticazzi once again, ormai sono lanciata.

Però sapete com'è, a volte anche i tipi come lui si fanno esigenti con le tipe come me. Perciò la sua domanda non mi stupisce più di tanto: "Scopiamo, ti va?". Sì, capisco, sapessi quante volte me l’hanno proposto: perché invece di succhiarmelo non...? Ma adesso non esageriamo, non sei così tanto figo. Non sei il tipo di stronzo che senza chiedere un cazzo ti tira giù tutto e ti mette a novanta, purtroppo."Non mi piace scopare nei bagni", mento. Lo bacio un'altra volta e lo sento duro sotto il cotone pesante dei suoi pantaloni. E' un vero peccato che non sia quel tipo lì. E' il tipo che insiste, invece. "Dai, scopiamo". "Shhht, lascia fare a me", gli dico inginocchiandomi.

Perché io invece sono il tipo di mignotta che ti guarda sorridendo dal basso in alto e che ti tira giù le mutande con i denti affondati nell'elastico, sei contento?

Mi sa proprio di sì. Non sarà un pompino epocale, il mio, ma alla fine il suo dovere lo fa. Avvisa "vengo, vengo" prima di schizzarmi in bocca. Non tantissimo, ma credo di essermi abituata male con Adriano, l'ultima volta. Ingoio tutto guardandolo. Buon sapore, però, e anche gradevoli le sue carezze sulla mia chioma bionda mentre lo ripulisco per bene. Mi rialzo sorridendogli, tutto sommato la serata poteva andare peggio. Lascio a lui il compito di parlare, ora. Ma quello che dice non mi piace per niente, anche se vorrebbe essere un apprezzamento.

- Se Priscilla succhia come te, dille di farsi avanti...

- Non essere volgare - lo gelo - se lei non ti piace ok, ma non essere volgare.

Mi guarda, chiede scusa, mi fa "ho detto una stronzata". In tutta sincerità non mi sembra un cattivo ragazzo, perciò che si scusi subito non mi stupisce. Mi stupisce che abbia detto quella cosa, piuttosto. Forse non aveva ancora finito di ragionare con il cazzo, chi lo sa. Lo sapete a volte come sono.

Lo faccio uscire e mi do una piccola sistemata, lo raggiungo in quella che è diventata la nostra tana, la cucina. Beh, ma non abbiamo più tanto da dirci, no? Errore. Mi fa "quando ti rivedo?". "Non lo so...", dirgli "mai" pare brutto in un momento come questo. "Domani?". Gli sparo la prima cazzata che mi viene in testa, "no domani sono via con mia sorella". Insiste per scambiarci i contatti. E va bene, a freddo sarà più facile dirgli che ero ubriaca e che non è vero che sono una che fa spesso certe cose. Oppure che sì, you're so cute ma, vedi, sto flirtando con un altro di questi tempi. Che cazzo ne so, qualcosa mi inventerò, l'ho sempre fatto. Mi chiede anche se voglio che mi riaccompagni a casa e stavolta non ho nemmeno bisogno di mentirgli perché gli dico che sono qui con la macchina. "Prima però dovrei bere qualcosa di aromatico", gli faccio. E chi vuole capire capisce. Aspetta che mandi giù un sorso del rum che mi aveva portato prima e che è rimasto lì sul lavello. Mi dà un bacetto sulle labbra, senza lingua. Forse teme di trovare qualche sapore sgradito. In un altro momento mi farebbe incazzare, adesso no. Gliene passo troppe, ok. Si vede che stanotte va così. Lo vedo uscire dalla cucina mentre bevo un altro sorsetto di rum, cazzo che voglia di una sigaretta.

CONTINUA