Ragazza immagine - 3 - La prova

A parte l'attesa, tutto ok. Arma mi aveva detto di presentarmi per le sette e mezza-otto perché doveva darmi un po' di istruzioni, ma in realtà non ci ha messo più di cinque minuti. E fino alle undici qui dentro non succede davvero un cazzo. La sua raccomandazione più insistita è stata "gentile e educata anche con i maleducati". Me l’ha detto tante di quelle volte che mi ronza nelle orecchie. Un paradosso, per una come me che in certe situazioni sa diventare completamente zen, d’accordo, ma per vendicarsi meglio. Mi domando cosa mi aspetti stasera, quanto a maleducazione.


L'altro consiglio che mi ha dato è stato quello di togliermi le calze perché sarei morta di caldo. Gli ho detto che l'avevo già messo in conto, ma che per arrivare lì avevo dovuto imbacuccarmi. E imbacuccata ci sono rimasta fino a poco prima che il locale cominciasse a animarsi. Avevo scelto un vestito un po' troppo leggero, di un colore tra il petrolio e il cobalto, strano. Corto, spalline sottili, non molto scollato ma ampiamente backless. Proprio sulla mia schiena nuda, a fine serata, si saranno appoggiate e strusciate una decina di mani, come minimo.

Con molto comodo arrivano le altre due ragazze, stasera ne manca una e il fatto che ci sia io casca proprio a cecio, come si dice a Roma. Arma me le presenta e ci lascia con l’ultima raccomandazione: “Fa’ cominciare prima loro, guarda come fanno”. Annuisco chiedendomi se fra loro due c'è la troia, quella che arrotonda con i clienti. Nulla mi dice che non potrebbe essere la terza, in verità.

Olivia è bellissima. Un po’ meno alta di me, ma poiché riesce a sopportare dei tacchi molto più alti dei miei, più o meno siamo lì. Ha un vestito nero perfetto, sul suo décolleté perfetto. Capelli scuri come gli occhi, sguardo sveglio e anche un po’ ironico, mani sottili e lunghe che mi colpiscono subito.

Pam, l’altra, è meno bella e più esuberante. Piercing al naso e sulla lingua, e poi chissà dove. Più tardi mi accorgerò di un vasto tattoo su un polpaccio. Nell’insieme anche un po’ volgarotta, se vogliamo. Mia madre la definirebbe una sciampista ma io non sono ancora così snob. E poi le sciampiste mi stanno simpatiche. Anche Pam è simpatica.

Dovessi azzardare, se c'è una troia è lei. Ma non si può mai dire. Mi ero chiesta cosa avrei pensato quando l’avessi individuata. Ebbene, non penso un cazzo. Anzi sì, una cosa la penso: tra le due non mi sembra che ci sia molto affiatamento, è un po’ come se Olivia tenesse a distanza l’altra. Ma forse è un film che mi faccio io.

E' proprio lei, Olivia, che mi “istruisce”. Pam è venuta in jeans e maglione e va a cambiarsi. “Tutto sommato non è difficile – commenta – la maggior parte di quelli che vengono qui sono dei coglioni innocui, ci sono quelli che al massimo vogliono corteggiarti, illudersi e darti qualche palpatina, poi ci sono quelli con cui bisogna stare più attente, ma li sgami da sola… E ricorda, devi a fare solo quello per cui sei pagata, nient’altro, se le cose si mettono male c’è Nick”.

Che ci fosse sto Nick non lo sapevo e non mi ero neppure accorta che fosse apparso accanto a noi. Ero troppo impegnata a guardare il profilo lievemente aquilino di Olivia, che anziché imbruttirla ne aumenta la sensualità. “Ciao, sono Nick”, sento un vocione alle mie spalle. Sobbalzo, mi volto.

Un essere umano quadrato proprio non l’avevo mai visto. Non è nemmeno tanto basso ma… è larghissimo. Ha due spalle e un torace sproporzionati. Pure una bella panza, a dire il vero. Completamente calvo, un paio di tattoo, orecchino e sorriso aperto, rassicurante. Oddio, rassicurante se sai che non ce l’ha con te. Mi tende una mano che, a volerci fare un guanto, servirebbe tutta la stoffa del mio vestito. “Io Annalisa, non è che me la stritoli?”, gli rispondo porgendo la mia.

Sia per Olivia che per Pam questo è proprio un lavoro, nel senso che sono qui cinque giorni su sette. Olivia sarebbe laureata in sociologia, ma ancora non trova nulla. Per Pam invece è il posto che fa per lei, lo ammette. Il suo sogno è fare un po’ di soldi e aprire un centro estetico. E te pareva. Ora che si è cambiata conferma il mio primo giudizio. Bocce in evidenza nel suo vestito rosso, trucco eccessivo. Mi domanda pure “non ti sistemi un po’?”, indicandosi il viso. Le sorrido trattenendomi dal dirle “guarda, mi sono pure messa l’eye liner che l’ho dovuto fregare a mia sorella”. “Quello smalto però è di classe”, dice ancora alludendo alle mie unghie che cercano di replicare le nuances del vestito. Merito dell’estetista, non mio.

- Tu perché sei qui? – mi domanda Olivia – soldi? Le piccole spesucce? O cerchi proprio un lavoro?

- Più per l’esperienza che per i soldi – le rispondo – o meglio, mi sembra incredibile che mi paghino per fare una cosa che mi piace fare… ma comunque è una prova.

Olivia accenna un sorrisino, quello di Pam è più largo. Se masticasse un chewing gum mi ricorderebbe il personaggio di un film.

Il primo “cliente” è, a vederlo, uno che mi fa dire immediatamente “ma chi cazzo me l’ha fatto fare”. Anche se poi non si rivela così pessimo. Perché, credetemi, la prima impressione è davvero pessima.

Un coattone di età indefinibile che sembra uscito da Romanzo criminale, la serie, corpulento e con i ricci che gli arrivano quasi sulle spalle. La prima cosa che ti chiedi a guardarlo è “il catenone che fine ha fatto?”, ma forse la camicia è ancora troppo abbottonata. Mi ricorda, in brutto, quell’attore che è morto qualche anno fa con la faccia simpatica e il sorriso da schiaffi, o viceversa, e cui più o meno ho sempre visto fare la parte del borgataro o del disperato dentro. Ora il nome non mi viene, ma in caso ve lo dico. Guida un gruppo di quattro persone, lui compreso. Tre uomini e una donna. I due uomini hanno il suo stesso stile, la donna sembra un manichino della Rinascente, più i gioielli che non saprei se dire see sono veri o meno.

Li accompagno al tavolo ed è subito “resta un po’ con noi, ti va?”. Non me l’aspettavo proprio al primo colpo, onestamente anzi speravo il contrario. Il coattone si chiama Gabriele. “Lele”, “no chiamame Gabriele ché Lele nun me piace, nun m’è mai piaciuto”. Ora la tensione del debutto si fa sentire. "Ogni tanto ci vengo, qui, ma a te 'n t'ho mai vista". "No, infatti è la prima volta". Mi sorride. Non vorrei esagerare, ora, ma è quasi paterno. Sembra lui a dovere intrattenere me. Quanti anni hai, come l'hai trovato sto lavoro, che studi ecc. E' impressionato quando gli dico che in estate mi laureo. "Nun è mejo studià?". "Un po' di soldi fanno comodo, no? Tra un mese e mezzo è Natale...".

Gli altri due mi si filano pochissimo, sembrano più interessati alla donna. Anche con lei non scambio quasi nemmeno una parola. Ma non è ostile. Indifferente direi. Non so se è lei a considerarmi un soprammobile o viceversa. Le consumazioni partono. Anzi, parte direttamente il "portace 'na boccia de whisky" alla cameriera. Solo che a me e alla donna il whisky non piace. Chiedo una coca con il rum e, quando me la portano, mi rendo conto che di rum ce n'è pochissimo. Se il bartender sia andato al risparmio o l'abbia fatto per non farmi ubriacare non lo so, ma ha fatto bene. Non faccio in tempo a finirlo che Gabriele me ne ordina un altro.

Tutto fila abbastanza liscio, ma mi rendo conto di essere un po' frenata, rigida, soprattutto nel linguaggio. Un po' sarà la prima volta, il dovermi abituare a fare la ragazzetta spigliata con gente che, di norma, non mi filerei nemmeno con il binocolo. E un po' perché ok, uso i congiuntivi, che cazzo ci posso fare? Mi viene spontaneo! Quando Gabriele se ne accorge mi propone di andare a fare quattro salti. Mi stupisco pure che me lo chieda così e non con un "annamo a bàlla?" che ci sarebbe stato tutto.

"Me sa che qui non è 'a musica pe' tte, vero biondì?", domanda sorridendo. Gli rispondo il più abusato dei luoghi comuni, "a me la musica piace tutta", ma almeno corretto dal punto di vista della sintassi. Poi però il dj cambia e comincio a saltare "questa però la metto per correre". "'a conosci?". "Uaaaèmsi-èi", gli canto. "E' 'na roba de froci, 'o sai sì?". "Beh, un po' si capisce...". "Li capisci?". "Beh... sì". "Ammazza... noi 'a cantamo a 'o stadio...". Subito dopo, ogni volta che il coro fa "young man" lui grida qualcosa che, immagino, sia il nome di un giocatore della Roma o qualcosa del genere. E' buffissimo quando mi imita dondolando le braccia in alto, quando segue i miei sgambettamenti, i miei piegamenti, la mia agitazione. Stiamo in pista parecchio e suda come un maiale. In genere mi farebbe schifo ma è troppo divertente, mi sembra un bambino che una volta tanto fa quello che gli pare. Quando non ce la fa proprio più mi dice "basta, che 'r dottore m'ha vietato de dimagrì troppo" e torniamo ai nostri posti. Camminando mi mette un braccio intorno alle spalle e, me ne renderò conto solo dopo, questo è l'unico contatto fisico tra noi, l'unico. "Ahò, biondì, ma magna 'n pochetto...". "Io mangio un sacco!".

Ci molliamo un po' all'improvviso, quando gli dico che devo andare a darmi una sistemata. In effetti mi sono dimenata pure io, forse troppo. Gabriele mi fa "sì, 'namo pure noi". Ci resto un po' male, mi divertivo. Che è una considerazione da dilettanti, chiaro. In fondo il mio obiettivo dovrebbe essere spuntare più clienti possibili nel più breve tempo possibile. "Ok, alla prossima", gli sorrido. Lui resta a fissarmi per qualche secondo, ricambiando il sorriso. “Se posso datte ‘n consijo, biondì, qui 'n devi sempre fa’ vedè che sei dei Parioli, soprattutto co’ ‘a ggente come noi”. “Ma io non sono dei Parioli!”. Sorride “vabbè, quelle parti lì… però sei fica”. Mi dà un pugnetto sul mento, se ne va. Ma anvedi che tipo.

Mentre poi a darmi una sistemata ci sto andando davvero incrocio Olivia. "Guarda che siamo noi che dobbiamo far venir sete alla gente, non il contrario", ridacchia vedendomi sudata. Annuisco, le dico che in effetti mi sono lasciata un po' andare ma che mi servirà d'esperienza. L'altro che incrocio è Arma, che mi fa un rapido occhiolino. Dietro di lui, un po' a distanza, Dana, la cameriera. E' la brunetta che ci servì da bere nel suo studio quando venni ad accettare il lavoro, mettiamola così, e che mi lanciò uno sguardo non so se più di odio o di disprezzo. Lo sguardo che, non vista, lancia ad Arma, invece, me la dice lunga, è inequivocabile.

Mi faccio, per così dire, altri tre giri. Il primo è con due uomini più verso gli anta che verso gli enta. Bellocci, nulla di che, molto meno empatici del coatto Gabriele ma decisamente più in grana. Di positivo c’è che vogliono sapere il mio nome e se lo ricordano pure. Lo schema è sempre lo stesso: si chiacchiera, si ordina da bere, si balla. Per la prima volta mi accorgo di un meccanismo che nel tempo si rivelerà tipico. Fanno letteralmente a gara a comprare la bottiglia più costosa, a cercare di impressionarmi con la loro disponibilità economica. In definitiva, a comprare le mie attenzioni o a fare un figurone con chi è con loro. E la ragazza che fa spendere loro un sacco di soldi sono io.

Arrivano con una compagnia incongrua, che non capirò mai perché abbia scelto un posto come questo. Sono insieme a una famiglia: padre e madre di una certa età, sicuramente benestanti, figlio, bel ragazzo, fidanzata del figlio, bella ragazza. Dopo qualche minuto che i due mi hanno fatta sedere con loro - senza che nessuno dei presenti obietti o mi lanci occhiate particolari - arriva una donna. Sulla trentina, direi. E, direi anche, algida in modo provocante. Se non avesse il mento un po' troppo sfuggente sarebbe bellissima: capelli biondi, lunghi e ondulati, e occhi anche più chiari dei miei. Truccata il giusto, ma con una tonalità di rosso sulle labbra che mi fa impazzire, forse perché anche le labbra sono davvero molto belle. Abbastanza alta, giacca bianca su un vestito nero, tette notevoli. Braccialetti e anelli di cui uno, sull'indice, attira in modo magnetico la mia attenzione. Come mi starebbe? penso io che se stasera ho un paio di bracciali ai polsi è grasso che cola. Mentre parlano, quello dei due che mi ha chiesto di restare al tavolo allunga le mani, non troppo ma lo fa. Io mi sono data però un limite. Un po' sopra il ginocchio ok, se si esagera mi sottraggo. Lui non esagera, ascolta insieme al compare la bella bionda che comincia a parlare della costruzione di un sito di e-commerce. A parte questo, mi si filano tutti zero, fino a quando – dall’alto dei miei due esami di programmazione – suggerisco una cosa alla bionda. Che si interrompe, smette di considerarmi poco più di un sottobicchiere e mi lancia uno sguardo che dice "ah, ma non sei la solita mignotta". E’ il solo istante in cui l’istinto del sesso si fa sentire, anche se è poco più di un raptus: voglio essere tua, l’hai mai fatto con una femmina? ti immagino in topless mentre mi ammanetti…

Fine, eh? Del raptus e pure dei dialoghi. Non è che da questo momento in poi divento la conferenziera del gruppo. Tornano più o meno a parlare di cazzi loro e io torno a sorridere come una scema e a tenermi a disposizione. Alla fine di tutto, con i due boomer, non avrò scambiato nemmeno una parola, con la donna mezza, con il ragazzo e la sua fidanzata un paio. La coppia di bellocci è invece più loquace, almeno dal momento in cui parte la proposta di fare “quattro salti”. Lasciamo moglie e marito al loro tavolo e ci addentriamo nella foresta dei corpi danzanti.

Il ragazzo e la sua bella vanno un po’ per conto loro e si vede che avrebbero una voglia da paura di starsene da qualche altra parte da soli e senza vestiti addosso. L’uomo che mi ha “noleggiata” balla con la bionda e la corteggia timidamente, l’altro si butta su di me passando in rapida progressione dal “che fai nella vita?” al “che fai dopo?”. Compresa la mano che mi passa sul culo quando domanda “cosa posso fare per convincerti?”. Non è la sola mano, ma le altre sono di gente che non c’entra un cazzo. Tutto molto istruttivo, per una che vuole fare questo lavoro.

Proprio difendendomi dietro al fatto che “questo per me è un lavoro” riesco a tenere a bada il tipo. Che in realtà non fa nulla
che non possa essere gestito, che io stessa non abbia già gestito. Non è forse questa la parte del divertimento che tanto spesso cerco? Notti bagnate di alcol e persa nella folla, mani che sfiorano, che si appoggiano, scononosciuti. Tutta quella umanità che osserva te, i tuoi vestiti corti fino all'indecenza. Persino i tacchi da appena sei centimetri come i miei, che però ti alzano il culo. Quel culo che so benissimo che i maschi si voltano a guardare. Essere allegra, fare la stupida, fare la biondina che ha addosso gli occhi di tutti e che tutti possono desiderare. Negarmi, concedere un sorriso, illudere che dopo il sorriso, chissà... sorridere a quello cui prima mi ero negata. "Guarda quella che troia, che le faresti?". Già, che mi faresti? Sentiamo un po'.

L’altra faccia della medaglia è farlo per lavoro. Non perché all’atto pratico cambi qualcosa, no. Perché un conto è troieggiare quando lo decido io, un altro è farsi mettere le mani sul culo per far guadagnare qualcun altro. Un conto è troieggiare con chi decido io, un conto è fare la sciolta con tutti. Sarebbe addirittura meglio se avessimo una divisa, come le vere hostess, o una maglietta, qualcosa che renda chiaro a te – proprio a te, faccia da cinghiale – che faccio la carina anche se mi fai schifo, perché questo è un lavoro.

La cosa più difficile della serata, se proprio vogliamo dirla tutta, è non pensare a questo.

La seconda cosa più difficile, invece, è fronteggiare i clienti che vengono dopo. Tre figli di papà e una ragazza. Non è che ce l’abbia per forza con i figli di papà, Lapo per esempio è un classico figlio di papà e ci vado d’amore e d’accordo, pure troppo. Io stessa, le mie amiche migliori, siamo le classiche ragazze di buona famiglia.

Il fatto è che questi sono tre figli di papà stronzi, ecco la differenza. Ma molto molto stronzi. Di quelli che il mondo è loro perché i genitori, o i nonni, hanno fatto i soldi.

Avranno venticinque, ventotto anni. Per me a trenta non ci arriva nessuno dei tre. Si portano appresso una ragazza credo un po’ più grande di loro. Raffinatezza un po’ forzata, sicuramente straniera, quasi sicuramente mignotta, a vederla. A conoscerla, togliete il “quasi”.

Mi agganciano al volo, nel vero senso della parola. Uno passa e mi prende per mano, quasi mi trascina. “Tu sei di qui, vero?”. “Sì”. “Ci avrei scommesso le palle”. Ordinano champagne alle due di notte perché si vede che qualcuno gli ha detto che fa fico e quello che deve essere più o meno il maschio alfa del terzetto dice agli altri “magari se dopo si libera un privè e ci ficchiamo lì dentro, che dici biondì?”. “Non lo so, è un po’ tardi, dovrei chiedere”, rispondo con una certa inquietudine. “E chiedi, va’”. Mentre mi alzo mi dà una pacca sul culo, faccio finta di niente.

Torno che hanno già cominciato a bere, e non è sicuramente la prima bottiglia che si fanno stasera. Le mani degli altri due sulle gambe della ragazza seduta tra loro le hanno già tirato su un po’ la gonna, si vede la balza. “Mi spiace, è occupato fino a chiusura”, gli dico. L’attacco è immediato, violento, cafone. “Cazzo, peccato, mi sarebbe proprio piaciuto una pompa da questa”, dice uno indicando la ragazza, che non è chiaro se capisca proprio tutto. “E perché, questa no?”, dice l’altro gregario. “Se potrebbe fa ‘na gara… che dici biondì?”, chiede il capo dei tre.

E’ uno shock. Non perché uno sconosciuto mi chieda di fargli un pompino, figuriamoci (tra l’altro, è grazie al pompino a uno sconosciuto che sono qui). E’ più che altro la sorpresa. Non mi aspettavo il modo, credevo che le regole di ingaggio fossero diverse, non pensavo che dentro un locale così e con una delle ragazze che ci lavorano si potesse andare così dritti.

Fedele alla raccomandazione di Arma "gentile e educata anche con i maleducati" faccio finta di sorridere mentre sento calarmi addosso la tipica sensazione zen di questi momenti. “Qui il mio lavoro è un altro”, rispondo con anche troppa dolcezza. “Ah sì? E quale sarebbe?”. L’occhiata che mi lancia è esplicita e volgare. “Andiamo a ballare, va’”, fa uno degli altri due.

Non mi andrebbe, ma ci vado. Mi dico che devo resistere alla tentazione di mandarli affanculo in blocco. Non solo non sono poi tutto sto granché, ma non hanno nemmeno fatto la mossa di essere simpatici. Mi verrebbe tanto da dirgli “sentite cari, a me piacerebbe pure essere trattata con un certa arroganza, in certe situazioni, ma questa non è la situazione e voi non siete i tipi, siete solo tre idioti ubriachi”. Naturalmente mi sto zitta.

Ballando è abbastanza facile sfuggire ai tentativi di palpeggiamento. Tranne quando mi mettono in mezzo e le mani di due stronzi finiscono sotto la gonna. Lì tocca proprio divincolarmi, i due quasi mi ridono in faccia.

Tornati al tavolo si fanno un altro giro di alcol, si rifanno sotto. Il capo comincia a passare su è giù la mano sulla mia schiena nuda, cerca addirittura di aggirarla in direzione tette. Mi muovo per eluderlo, “mantenete un certo comportamento…”, dico come una perfetta cretina, come se davvero credessi che sono in grado di comprendere. Infatti mi becco un’altra risata in faccia dal capo e da un altro. Il terzo sta invece ormai apertamente limonando con la ragazza.

“Allora bionda? Sta gara dove la famo?”, chiede il capo. “Faccio un altro lavoro, ve l’ho detto”. “Ci parliamo noi con il capo tuo”, “una che fa il lavoro che fai te fa la cagna”, “ma chi cazzo te credi d’esse?”, “ahò, solo a Roma le trovi quelle con la puzza sotto al naso…”, “ma te ricordi quella de st’estate Ibiza come je dava dentro?”. “Dai, quanto cazzo voi?”.

La tempesta delle loro stronzate viene interrotta da un vocione alle mie spalle. “E’ una serata divertente?”. Tono suadente, significato chiarissimo. Non mi ero accorta che il buttafuori, Nick, si fosse avvicinato.

Penso che i tre siano sufficientemente arroganti da passare sopra a qualsiasi richiamo all’educazione e alla correttezza. Ma il messaggio che gli lancia Nick è, come dire, più fisico. E significa una cosa sola: game over. “Annalisa, ti reclamano in pista”, mi fa con un sorriso.

Mi alzo senza salutare e mi avvio con lui. Smetto di essere zen e sento montare l’incazzatura. “Non è sempre così, anzi quasi mai”, mi fa Nick. “Lo spero”, rispondo in modo eccessivamente secco. Non ce l’ho certo con lui. “Sei stata bravissima, pure troppo, guarda che basta farmi un cenno”. “Mi tenevi d’occhio?”. “E’ il mio lavoro, scricciolo”. “Scricciolo?”. “Mangia un pochino…”. “Così poi divento come te…”, gli sorrido mandandogli un bacio. “Balla un po’, che ti scazzi”, sorride lui.

L’ultimo che mi aggancia lo fa proprio mentre sto ballando da sola e mi sto sciogliendo di nuovo, tornando a sentirmi sulla pelle sguardi e sorrisi. E’ il più comico e il meno impegnativo della serata, per fortuna. Si avvicina dopo avermi ronzato un po’ attorno, mi chiedo sempre se i ragazzi se ne accorgono che noi ragazze ce ne accorgiamo. “Ciao, posso chiederti una cosa?”. “Certo”. “Ho scommesso con un amico che ti facevi offrire da bere”. “E chi è st’amico?”. Si volta e mi indica un tipo che sta ballando con una ragazza. Sorrisini ironici e di incoraggiamento stampati sui volti, devono essere belli sbronzi anche loro.

Sulle prime direi di no, per essere la prima volta mi pare di averne avuto abbastanza. Poi mi ricordo che il lavoro è questo e accetto. Andiamo al bancone, però. E, mi spiace per lui, mi prendo una Stolichnaya che costa uno sproposito ma che penso proprio di meritarmi. Non so nemmeno cosa ordini il tipo, credo che comunque se lo possa permettere.

Come ti chiami, cosa fai, con chi sei qui. Mi vuole rimorchiare, non ha capito un cazzo. Resta un po’ sorpreso quando gli dico che qui ci lavoro e vuole sapere di che lavoro si tratta. Gli dico che è quello di mettere a proprio agio i clienti, sorvolando sul fatto che il vero scopo è spennarli come ho appena fatto con lui. Non demorde e vuole il telefono, un appuntamento. Sull’appuntamento sorvolo, replico che le regole del locale mi vietano di dare il telefono – non penso che capisca che è la prima stronzata che mi è venuta in mente – ma gli do l’Insta, sapendo perfettamente che non gli risponderò mai. La cosa però mi vale un’altra vodka.

Quando tutto finisce sono stanca morta. Pam, la mia collega, si avvicina a chiedermi come è andata. Dopo un po’ si avvicina anche Olivia. Hanno sicuramente le facce meno distrutte della mia. Mi fanno male i piedi e le caviglie, sono stata una scema a non portare con me le Adidas.

Arma mi convoca nel suo ufficio per pagarmi la serata. Dietro di lui, un’altra volta, lo sguardo di Dana che lo insegue. Questa prima o poi mi mette il veleno per i topi nel bicchiere.

- Allora? Come è andata? Mi pare che sei stata brava, me l’ha detto pure Nick. Ti va di continuare? – dice allungandomi centocinquanta euro – Non so se i soldi vanno bene, bisogna fare un po’ di conti, ma intanto prendi questi che te li sei guadagnati.

- Stanca morta, ma penso che si possa fare – rispondo – maaa… Dana ti muore sempre così dietro o è solo una cosa di stasera?

La sua risata mi fa capire quanto ingenua sia stata la mia domanda. E certo, adesso arrivo io a spiegargli cosa avviene nel suo locale. La sua risposta invece mi fa capire che facevo meglio a starmi zitta.

- E' una brava ragazza, e lavora pure parecchio... ma è una palla! Non cambia mai espressione! Le chiedi un caffè o te la scopi, lei non cambia mai espressione... Però mi sa che adesso la chiamo e me la inculo perché c'ho voglia.

Lo guardo senza parlare, anche se la faccia che dice "ma lo sai che sei proprio stronzo?" penso di avercela tutta.

- A meno che non vada a te, per riprendere quel discorso - dice ignorando la mia reazione.

- No grazie - gli faccio secca e anche abbastanza spiazzata. Qui funziona così?

- Sicura? – insiste.

- Arma… lo sai che quando non sono strafatta con me bisogna saperci fare almeno un minimo? – domando senza fare nulla per trattenere il sarcasmo.

- Ma l’ultima volta non eri strafatta, e siamo arrivati a un tanto così… oppure ti piacciono solo pompini e sculacciate?

- Lascia perdere, Arma - gli dico mettendo i soldi in borsa.

- Quando vuoi, biondina - mi fa con la solita espressione "e se non vuoi sticazzi".

Gli faccio "ci si vede" e me ne vado. La sua avance è stata stupida e fuori luogo, ma forse è proprio lui a essere così. Chissà che cazzo ci ho visto. E poi, troppo volgare per una serata come questa. A parte quei cafoni, sono stata cercata e corteggiata. Persino le goffe palpate di culo mentre ballavo erano meglio della sua volgarità. Non mi va di sporcare il ricordo di quell'eccitazione che tutte le parole, gli sguardi, gli strusciamenti di stasera mi hanno messo addosso. Se non fosse così tardi, se non fossi così stanca, una volta tornata a casa chiamerei Debbie e le racconterei tutto.

CONTINUA